Kapitel 3

(Lanas Sicht)

Ich erstarrte, halb nackt, Adrians Hemd rutschte mir die Arme hinunter. Mein Herz raste. Einen Augenblick lang rührte sich keiner von uns.

Dann stellte sich Adrian vor mich und schützte mich mit derselben stillen Härte, die ihm wie eine zweite Haut vorkam. „Bleib hier“, sagte er mit leiser, ruhiger Stimme. „Rühr dich nicht. Nicht einen Zentimeter.“

Ich öffnete den Mund, aber er war schon auf der anderen Seite des Raumes. Ruhig. Konzentriert. Als hätte er es erwartet.

Es klopfte erneut. Diesmal lauter. „Mach endlich diese verdammte Tür auf, Adrian!“ Eine Männerstimme, heiser und nur allzu vertraut. Ich konnte sie nicht zuordnen, aber mir zog sich der Magen zusammen.

Adrian kramte in der Schublade neben dem Bett und zog ein schwarzes Hemd heraus. Zugeknöpft bis zum Hals. Er warf mir einen Blick zu. „Zieh das an.“ Er warf eines seiner frisch gebügelten weißen Hemden in Richtung Bett. „Und bleib außer Sichtweite.“

Er steckte etwas hinten in seinen Gürtel. Eine Pistole? Ein Messer? Ich wollte es gar nicht wissen.

Mit zitternden Fingern hob ich das Hemd auf. Meine Kleidung lag verstreut auf dem Boden, zurückgelassen in unserem beinahe gemeinsamen Augenblick. Ich zog mir den Stoff über den Kopf und versuchte, meinen Atem zu beruhigen.

Die Tür schloss sich hinter ihm mit einem Klicken.

Dann Stille.

Ich saß da, die Knie an die Brust gezogen, und lauschte angestrengt. Der Raum war zu sauber. Zu still. Ich fühlte mich nicht mehr sicher. Ich fühlte mich wie in einer Falle, eingehüllt in Seidenlaken und umweht von edlem Parfüm.

Meine Neugierde siegte. Ich schlüpfte aus dem Bett und ging zu seiner Schublade. In der ersten befanden sich Uhren, Krawatten und Sonnenbrillen.

Zweite Schublade: eine Pistole.

Mir stockte der Atem.

Ich habe es berührt. Kaltes Metall. Schwer. Real.

Ich wusste nicht, ob ich es einsetzen würde. Gegen ihn? Gegen den da draußen? Notfalls gegen mich selbst?

Ein Schrei zerriss die Wohnung. Dann ein Krachen. Glas zersplitterte.

Ich sprang.

Dann... Schüsse.

Zwei Klopfzeichen. Ein Schrei.

Dann... Stille.

Ich sank zu Boden, die Hände über den Ohren. Mein ganzer Körper zitterte. Mein Herzschlag war lauter als alles andere.

Als sich die Tür wieder öffnete, schrie ich.

Adrian stand im Türrahmen, ein roter Fleck zierte die Vorderseite seines Hemdes nahe dem Kragen. Er stammte nicht von ihm. Sein Blick schweifte durch den Raum, bis er auf mir ruhte.

Er schloss die Tür mit einem leisen Klicken.

„Er ist weg“, sagte er.

Ich starrte auf den roten Fleck auf seinem Hemd. „Was hast du getan?“

Er neigte den Kopf, als ob ihn meine Frage beunruhigte. „Niemand rührt an, was mir gehört.“

Ich habe mich nicht bewegt. Ich konnte nicht.

Er machte langsam einen Schritt auf mich zu. Dann noch einen. Seine Augen waren dunkel und endlos.

„Du warst gerade dabei, dich auszuziehen“, murmelte er. „Fertig.“

Ich schüttelte atemlos den Kopf.

Er lächelte finster und tödlich. „Na los, Kätzchen.“

Er trug noch immer das blutbefleckte Hemd, als er auf mich zukam, jeder Schritt bedächtig. Ich hätte Angst haben sollen. Ich hätte weglaufen sollen. Aber ich konnte mich nicht rühren, nicht, wie seine Blicke mich wie einen Befehl ans Bett fesselten.

„Zieh es aus“, wiederholte Adrian. Diesmal leiser. Ein Flüstern aus Rauch und Drohung.

Ich stand auf, meine Hände zitterten, und knöpfte das Hemd auf, das er mir geschenkt hatte. Der Baumwollstoff glitt von meinen Schultern und fiel zu Boden. Mir war nicht mehr kalt. Ich brannte.

Adrian ließ sich Zeit. Er hatte mich noch nicht einmal berührt. Er betrachtete mich nur, als wollte er jeden Quadratzentimeter meiner Haut in sein Gedächtnis einprägen. Er öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, aber er sagte nichts. Stattdessen nahm er die Pistole von seinem Gürtel und legte sie vorsichtig auf den Nachttisch.

Dann kam er auf mich zu.

Seine Hände glitten in mein Haar und hielten mich fest, während seine Lippen sich auf meine pressten. Ohne Zärtlichkeit. Ohne Zögern. Nur rohes, ungezügeltes Verlangen. Er küsste wie er kämpfte: besitzergreifend, rücksichtslos, gefährlich. Und ich ließ es zu.

Ich stöhnte auf, als er mir fest auf die Unterlippe biss, so fest, dass es weh tat. Meine Beine gaben nach, aber er fing mich auf, hob mich hoch, als ob ich nichts wiegen würde, und legte mich aufs Bett.

Dann kletterte er auf mich.

Sein Kuss hinterließ eine Spur von Feuer an meinem Hals, dann auf meiner Brust. Seine Hände umfassten meine Oberschenkel, spreizten sie und ruhten sich zwischen ihnen aus.

„Du kannst nicht so tun, als hättest du das nicht gewollt“, sagte er mit heiserer Stimme an meine Haut. „Du hast ihn angefleht.“

"Ich habe keine..."

Er schob mir zwei Finger zwischen die Beine und ich bekam einen Würgereiz, als ich meinen Satz beendete.

„Du bist so scharf auf mich“, knurrte er. „Selbst jetzt noch. Nach allem, was du gehört hast. Nach allem, was ich getan habe.“

"Ich sollte dich hassen", murmelte ich.

„Das solltest du“, stimmte er zu und steckte sich die Finger in den Mund. „Aber du tust es nicht.“

Seine Zunge folgte den Spuren seiner Finger, langsam und vernichtend. Ich keuchte auf, krümmte mich gegen ihn, meine Finger verfingen sich in seinem Haar. Er verschlang mich gnadenlos. Er leckte, saugte, umkreiste mich mit erschreckender Präzision, bis ich mich wand, zitterte und flehte …

„Adrian…bitte…“

Er zog sich zurück, gerade als ich dachte, ich würde zusammenbrechen. Ich schluchzte und klammerte mich an die Bettlaken.

Er kroch auf mich und strich mit der Spitze seines Penis an meiner Scheide entlang, ohne jedoch in mich einzudringen. „Sag es“, murmelte er. „Sag, dass du mir gehörst.“

„Ich gehöre dir“, flüsterte ich, von Scham überwältigt. „Ich hasse dich, aber ich gehöre dir.“

Er versank auf einmal.

Ich schrie auf, halb vor Schmerz, halb vor Ekstase. Er ließ mir keine Zeit, mich zu gewöhnen, sondern drang tief und heftig in mich ein und trieb mich an den Rand der Vernunft. Ich klammerte mich an ihn, krallte mich in seinen Rücken, während er immer wieder in mich stieß, seine Augen fest auf meine gerichtet.

„Du kannst nicht weglaufen“, knurrte er und packte mein Kinn. „Du wolltest einen Dämon, Kätzchen. Du hast einen.“

Und ich brach für ihn in Tränen aus.

Dort, unter dem Mann, der möglicherweise gerade jemanden in meinem Namen getötet hat.

Die Laken sind kalt, wo er mich zurückgelassen hat.

Ich ziehe die Decke bis zur Brust hoch, aber der Schmerz zwischen meinen Schenkeln lässt nicht nach. Es ist nicht nur das Brennen. Es ist die Art, wie er mich kurz zuvor angesehen hat, als ob ich ihm schon gehörte. Als ob es so gewesen wäre, lange bevor ich überhaupt etwas unterschrieben hatte.

Mein Name steht auf einem Vertrag.

Mein Körper liegt in seinem Bett.

Aber ich fühle mich wertlos.

Auf der anderen Seite des Zimmers knöpft Adrian seine Handgelenke zu, als wäre es ein ganz normaler Dienstag. Als hätte er mir nicht gerade alles genommen, was mir noch geblieben war.

Ich kann nicht sprechen. Ich weiß nicht, wie. Meine Stimme will einfach nicht herauskommen, selbst wenn ich es versuche.

Die Tür schließt sich hinter ihm. Und ich kann endlich wieder atmen.

Nicht etwa, weil es mir gut geht.

Aber weil ich allein bin.

Die Laken fühlen sich fremd, kalt und luxuriös an. Ich gehöre nicht hierher. Mein Körper leidet noch immer unter dem, was er mir angetan hat, unter der Art, wie er mich benutzt hat – und unter der Art, wie er es gesagt hat.

"Du gehörst jetzt mir."

Ich nehme den Vertrag vom Nachttisch. Meine Unterschrift starrt mich an, endgültig und dumm. Mir schnürt es die Kehle zu.

Das ist keine Hochzeit. Das ist ein Ausverkauf.

Und ich bin das Produkt.

Mein Handy vibriert leise auf dem Boden. Ein Balken. Eine Nachricht.

Vater: Ich hoffe, du lebst dich gut ein. Blamiere mich nicht.

Ich rufe ihn an.

Er nimmt lachend den Hörer ab. „Ist er schon fertig mit dir?“

Mir wurde übel. „Du hast es wirklich getan. Du hast mich verraten.“

„Für einen Mann, der reicher ist als Gott“, antwortete er. „Du solltest dankbar sein. Manche Mädchen zahlen dafür, in so einem Haus zu wohnen.“

"Ich bin nicht irgendein Mädchen, ich bin deine Tochter."

"Nicht mehr."

Schweigen.

„Seit dem Tod deiner Mutter warst du nichts als eine geschwätzige Last. Du hast mich mehr gekostet, als du wert bist. Adrian hat mir eine Lösung angeboten. Ich habe sie angenommen.“

"Du hast mich wie einen verdammten Gegenstand verkauft!"

„Nein, Lana. Ich habe dich wie einen Mann eingetauscht.“

Und da haben Sie es.

Die ganze Zeit dachte ich, er sei sauer auf mich. Aber es ist noch schlimmer. Er hat mich nie gesehen. Für ihn war es nur ein Preisschild.

Ich versuche zu sprechen, aber es kommt kein Ton heraus.

„Sie haben die Papiere unterschrieben“, sagte er kalt. „Das heißt, Sie gehören jetzt ihm. Also machen Sie sich nützlich.“

Er legt auf.

Ich starre die Wand an. Sie ist elegant. Cremefarben und gold. Samtvorhänge, Marmorboden.

Ein prächtiger Käfig.

Mein Hals brennt, aber ich weine nicht.

Ich liege da, taub, verletzlich, verheiratet mit einem Mann, der mich nicht gekauft hat, um mich zu lieben.

Er kaufte mich, um mich zu besitzen.