Chapitre Trois: Les Règles

Isabella se réveilla seule.

Le fauteuil en face était vide, une couverture pliée soigneusement drapée sur l'accoudoir, comme si Damien avait voulu effacer toute trace de son passage. Un instant, elle se demanda presque si elle n'avait pas rêvé de cette étrange et prudente distance de la nuit précédente.

Puis, tout lui revint en mémoire. La voix de son père dans le bureau. Le nom d'Antonio Castellano, comme un verdict. Le fait qu'elle était couchée dans le lit du fils d'un mort, portant un secret capable soit de détruire ce mariage avant même qu'il ne commence, soit de sauver sa famille un peu plus longtemps.

Elle se leva avant de se convaincre que l'une ou l'autre option était facile.

On frappa à la porte, et avant qu'elle puisse répondre, elle s'ouvrit.

« Vous êtes réveillée. » Une femme se tenait sur le seuil, la cinquantaine, le regard perçant, vêtue simplement mais avec une assurance qui laissait deviner son autorité. « Bien. Monsieur Castellano vous attend en bas dans vingt minutes. » 

« Et vous êtes ? »

« Rosa. » Aucun nom de famille. « Je gère la maison. Si vous avez besoin de quelque chose, adressez-vous à moi, pas aux autres employés. »

« Ai-je mon mot à dire ? »

Les lèvres de Rosa esquissèrent un sourire, presque un sourire, sans jamais vraiment se dessiner. « Non. Mais vous vous habituerez plus vite au fonctionnement des choses ici si vous arrêtez de poser cette question. »

Elle partit avant qu'Isabella n'ait pu répondre. Isabella resta un instant seule, observant la pièce à la lumière du jour pour la première fois : des lignes épurées, du bois sombre, rien de personnel nulle part. Pas une seule photo.

Elle trouva Damien dans une pièce qu'elle supposa être son bureau, bien qu'elle ne ressemblât en rien à celle de son père : pas de diplômes encadrés, pas de photos de famille, juste un bureau, un ordinateur portable et deux hommes près de la fenêtre qui se turent dès son entrée.

Elle ne reconnut pas l'un d'eux – plus jeune que Damien, une énergie débordante, un visage qui semblait toujours calculer deux coups d'avance. Il la fixa un instant de trop avant que Damien ne prenne la parole.

« Isabella. Voici Marco. » Damien ne leva pas les yeux de sa lecture. « Il s'occupe de choses dont je n'ai pas le temps. »

« Charmée », dit Marco d'un ton qui laissait entendre le contraire, son regard la parcourant lentement et intensément, ce qui lui donna envie de croiser les bras.

« Laisse-nous », dit Damien, et Marco partit sans discuter, non sans lui jeter un dernier regard en s'éloignant – un regard qui l'évaluait, comme si elle était une pièce sur un échiquier dont il n'avait pas encore décidé de l'usage. 

Damien finit par lever les yeux. À la lumière du jour, il ressemblait moins à l'étranger impassible du mariage et davantage à une personne réelle, avec des cernes qu'elle n'avait pas remarquées la veille.

« Asseyez-vous », dit-il. Sans méchanceté, juste efficace.

Elle ne s'assit pas. « Rosa a dit que vous vouliez que je vienne. »

« Il y a des choses que vous devez comprendre, maintenant que vous vivez ici. » Il posa ce qu'il lisait et lui accorda enfin toute son attention. « Premièrement, vous ne quittez pas la propriété sans prévenir Rosa ou Marco de votre destination. Non pas que je ne vous fasse pas confiance, mais parce que certains pourraient se servir de vous contre moi s'ils en avaient l'occasion, comme je me suis servi de vous contre votre père. »

La brutalité de ses propos la surprit davantage que s'il avait essayé de les adoucir. « C'est rassurant. »

« C'est honnête », dit-il. « Deuxièmement, en public, nous sommes un couple marié. Quoi qu'il en soit dans l'intimité, personne d'autre que nous n'a besoin de savoir que ce n'est pas réel. Cela nous protège tous les deux. »

« Et dans l'intimité ? »

Quelque chose a changé dans son regard, un mouvement fugace qu'elle n'a pas pu identifier. « En privé, tu ne me dois rien que tu ne veuilles me donner. Je ne vais pas faire semblant du contraire. »

Ce n'était pas ce à quoi elle s'attendait, et un instant, elle a failli oublier ce qu'elle portait en elle. Puis elle s'est souvenue du nom de son père dans la bouche du sien, et la culpabilité l'a submergée à nouveau, vive et soudaine.

« C'est tout ? » demanda-t-elle, plus bas qu'elle ne l'aurait voulu.

« Une dernière chose. » Il se leva, et pour la première fois depuis qu'elle le connaissait, il parut presque hésitant. « Tout ce que tu entendras dans cette maison – à mon sujet, à propos de mes collègues – tu ne le répéteras pas. Ni à ton père. Ni à personne. Ce n'est pas une demande. »

« Tu ne sais toujours pas que je sais déjà ce qui compte le plus », pensa-t-elle, et elle ne dit rien.

« Tu ne me fais toujours pas confiance », dit-elle à la place.

 « Je ne fais confiance à personne », dit-il. « Ce n'est rien de personnel. C'est ce qui me permet de rester en vie. »

Il y avait quelque chose de presque triste dans sa façon de le dire. Isabella quitta le bureau plus troublée qu'à son arrivée, portant un secret qui lui semblait de plus en plus lourd, et une étrange et douloureuse envie pour cet homme qui ignorait que la femme qu'il venait d'épouser en savait déjà plus sur la mort de son père que lui-même.

Derrière elle, elle ne vit pas Marco sortir de l'ombre au bout du couloir.

Il l'observait.

Il la considérait déjà comme un problème à résoudre.