CHAPITRE 6 : LE FESTIN DES CORBEAUX

Éliane

La pluie a cessé, laissant derrière elle un monde lavé, trop net, comme une blessure fraîchement suturée. Kaelan m’a donné de nouveaux documents, plus anciens, plus fragiles. Des lettres personnelles cette fois. Des confidences jaunies par le temps. Il m’a installée dans la petite salle d’étude attenante à son bureau, une pièce sans fenêtre, éclairée seulement par une lampe basse. Une cellule de moine pour un travail de profanation.

— Lisez, m’a-t-il dit en posant devant moi une liasse de lettres liées par un ruban de soie décolorée. La marquise de Thierry à son amant. Dites-moi ce que vous y trouvez.

Sa voix était neutre, mais son regard pesait sur moi, un fardeau familier. Il ne me quittait pas. Il s’était assis dans un fauteuil de cuir, en retrait, observant, attendant. Un prédateur à l’affût des frémissements de son gibier.

J’ai délié le ruban. Il s’est effiloché entre mes doigts, comme une dernière résistance. La première lettre. L’encre était d’un brun sépia, l’écriture élégante et nerveuse.

« Mon aimé, la nuit est un supplice sans toi. Le comte ronfle à mes côtés, ignorant que mon cœur bat pour tes baisers… »

Ma voix a tremblé en lisant ces mots intimes. C’était une violation. Pire que de classer des actes de vente. Ici, c’était l’âme d’une femme, ses désirs, ses peurs, offerts en pâture.

— Continuez, a murmuré Kaelan dans la pénombre.

J’ai poursuivi. La marquise détaillait ses journées vides, sa haine pour son mari, ses stratagèmes pour retrouver son amant. Puis, vers la fin de la troisième lettre, un passage m’a arrêtée.

« … il a encore parlé de cette affaire avec l’Anglais. Il croit que je ne comprends rien à ses combines, le pauvre fou. Si seulement il savait que je tiens les registres de ses trafics dans le tiroir secret de mon secrétaire. Parfois, j’ai envie de tout révéler, de le voir ruiné, brisé… »

Je me suis tus. Un frisson m’a parcourue. Ce n’était plus une romance. C’était une arme.

— Eh bien ? Sa voix a tranché le silence, comme un rasoir.

— Elle… elle détenait des preuves contre son mari. Des trafics.

— Et que fait-elle de ces preuves, Éliane ? Elle les utilise ? Elle le fait chanter ? Elle le ruine ?

— Non. Elle… elle n’en fait rien. Elle les garde. Elle écrit qu’elle en a « envie », mais elle ne passe pas à l’acte.

Kaelan s’est levé et a traversé la pièce avec cette lenteur délibérée qui me nouait toujours les entrailles. Il s’est penché sur mon épaule, son souffle chaud sur ma nuque. Sa main s’est posée sur la mienne, qui tenait la lettre. Un contact brûlant, possessif.

— Exactement. Elle a le pouvoir entre ses mains, et elle n’en fait rien. Elle se contente de le fantasmer dans ses petites lettres. Elle se gave de l’idée de la vengeance, mais elle est trop lâche pour en payer le prix. C’est une éternelle insatisfaite. Une faible.

Ses doigts se sont resserrés sur les miens, pressant ma chair contre le papier rugueux.

— La plupart des gens sont comme elle, Éliane. Ils rêvent de puissance, de feu, de destruction, mais ils restent tapis dans l’ombre, à se repaître de leurs fantasmes. Ils méprisent la boue mais refusent de se salir les mains pour s’en extraire.

Il a tourné ma main, forçant ma paume à s’ouvrir, exposant ma peau à la lumière crue de la lampe.

— Regardez cette main. Elle est capable de tenir un stylo, de classer des paperasses. Mais est-elle capable de saisir ce qu’elle désire vraiment ? De le prendre, peu importe le sang versé ?

Sa voix n’était plus un murmure. C’était un grondement bas, vibrant dans la petite pièce.

— Je ne collectionne pas les faibles, Éliane. Je les élimine. Ou je les forge à mon image. Vous, je vous ai choisie pour être forgée.

Il a relâché ma main, la laissant tremblante, marbrée de rouge là où ses doigts s’étaient incrustés. Il a pris la lettre de la marquise, l’a contemplée un instant avec un mépris absolu.

— Cette femme est morte dans son lit, riche et respectée, le goût cendreux de ses rêves inassouvis sur la langue. Une existence misérable.

Il a déchiré la lettre en deux. Le son du papier qui cède a été atrocement violent dans le silence.

— Je ne veux pas que vous finissiez comme elle. Je veux que vous appreniez à avoir faim. Et à mordre.

Les morceaux de parchemin sont tombés sur le sol, des ailes brisées. Je les ai regardés, le cœur battant la chamade, le souffle coupé. Ce n’était pas une lettre qu’il venait de déchirer. C’était un avertissement. Une allégorie de mon propre sort si je restais la petite archiviste effrayée.

Et au plus profond de moi, dans un endroit sombre que je n’avais jamais osé explorer, quelque chose a remué. Pas de la peur. Pas de la révolte.

Une faim.

Une faim terrible, née des cendres de la marquise et attisée par le feu noir de Kaelan.