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ÉlianeLa pluie a commencé. De grosses gouttes lourdes qui s’écrasent contre les hautes fenêtres à meneaux de la bibliothèque, comme des larmes rageuses sur du verre froid. Le feu que Kaelan a fait allumer dans l’immense cheminée crépite, projetant des ombres dansantes sur les murs couverts de livres. Ces ombres ont des formes de griffes et de dents.Je n’arrive plus à me concentrer sur les parchemins du XVIIIe siècle. L’encre pâlie, les mots élégants et désuets… tout cela semble soudain dérisoire. Un jeu d’enfant à côté de la réalité de ma situation.Comment en suis-je arrivée là ?La question tourne en boucle dans ma tête, une mélodie sinistre sur l’air du crépitement du feu et du grondement de l’orage.C’était il y a six semaines. Je vivais dans un petit appartement en bordure de la ville, avec le bruit constant de la circulation et l’odeur du fast-food d’en bas. Je fuyais. Toujours en train de fuir. Un passé fait de silences pesants et de regards déçus. Une famille qui m’avait rej

ÉlianeKaelan ne m’a pas convoquée dans la bibliothèque aujourd’hui. Il m’a ordonné de le rejoindre dans son bureau, une pièce que je n’avais jamais osé franchir. La porte, en acajou massif, semblait absorber la lumière. En pénétrant à l’intérieur, j’ai eu la sensation violente de transgresser un interdit sacré, de pénétrer dans le sanctuaire du dieu noir de ce lieu.L’air y est différent. Plus lourd, saturé de l’odeur du cuir vieilli, du cognac et d’une cire rare qui ne parfume que l’obscurité. Il n’y a pas de livres poussiéreux ici, seulement des rangées de dossiers noirs, alignés avec une précision militaire sur des étagères métalliques. Une pièce qui ne sert pas à se souvenir, mais à classer. À posséder.Kaelan est assis derrière un bureau dont la surface de verre épais reflète la lueur blafarde d’un ciel plombé. Il ne lève pas les yeux quand j’entre. Il est penché sur un document, un parchemin bien trop ancien pour être manipulé sans gants. Ses mains, aux doigts longs et aux arti

ÉlianeLa pluie a cessé, laissant derrière elle un monde lavé, trop net, comme une blessure fraîchement suturée. Kaelan m’a donné de nouveaux documents, plus anciens, plus fragiles. Des lettres personnelles cette fois. Des confidences jaunies par le temps. Il m’a installée dans la petite salle d’étude attenante à son bureau, une pièce sans fenêtre, éclairée seulement par une lampe basse. Une cellule de moine pour un travail de profanation.— Lisez, m’a-t-il dit en posant devant moi une liasse de lettres liées par un ruban de soie décolorée. La marquise de Thierry à son amant. Dites-moi ce que vous y trouvez.Sa voix était neutre, mais son regard pesait sur moi, un fardeau familier. Il ne me quittait pas. Il s’était assis dans un fauteuil de cuir, en retrait, observant, attendant. Un prédateur à l’affût des frémissements de son gibier.J’ai délié le ruban. Il s’est effiloché entre mes doigts, comme une dernière résistance. La première lettre. L’encre était d’un brun sépia, l’écriture é

ÉlianeLa nuit est tombée sur le manoir, épaisse et silencieuse. Les murs de pierre semblent absorber tous les bruits, jusqu’au battement affolé de mon propre cœur. Mais ce n’est plus le même cœur. Quelque chose a changé dans la petite salle d’étude, quelque chose d’irréversible. La graine de la faim a germé, et sa racine obscure se love autour de mes os, de mes nerfs.Je ne suis pas retournée dans ma chambre. Je suis restée là, parmi les archives, les preuves matérielles des vies que Kaelan collectionne et méprise. Je parcours les rayonnages du bout des doigts, effleurant les reliures de cuir, les chemises en carton. Ce ne sont plus des documents. Ce sont des testaments. Des testaments de faiblesse, d’après lui.Mais je n’y vois plus seulement cela. J’y vois des schémas. Des failles. Le mari de la marquise, aveuglé par son arrogance. La marquise elle-même, paralysée par sa peur. Kaelan a raison sur un point : ils détenaient tous les deux du pouvoir, et aucun n’a su s’en servir jusqu’

ÉlianeLes jours qui suivent sont un étrange intermède. Le manoir semble retenir son souffle. Kaelan se fait plus distant, absent pour de longues heures, me laissant errer dans la bibliothèque, parmi les archives qui n'ont plus le même goût. Je ne les vois plus comme des reliques, mais comme des manuels. Des études de cas. Chaque vie résumée dans un dossier est une leçon sur les failles humaines, sur l'art de la manipulation.Le collier ne quitte jamais mon cou. Son poids est devenu une partie de moi, un rappel constant de la faim qu'il symbolise. Je me surprends à toucher la pierre noire, lisse et froide, comme pour puiser une forme de courage dans son inertie.Ce matin, je me trouve dans la serre. La lumière y est diffuse, verte, tamisée par la jungle de plantes exotiques que Kaelan entretient avec une rigueur maniaque. L'air est lourd, humide, chargé du parfum entêtant des orchidées rares. C'est un lieu de vie exubérante, mais contrôlée. Domptée. Comme tout ici.Kaelan entre sans u