الفصل الرابع والستون

ظل صدى ارتطام الهاتف الخلوي بالأرضية الرخامية الباردة يتردد في أرجاء الجناح المؤمن كأنه دوي انفجار صامت، يمزق ما تبقى من أستار العقل والمنطق في رأس قمر. وقفت متسمرة في مكانها، وعيناها المتسعتان شاخصتان نحو تلك الشاشة المضيئة التي تحمل كلمات والدها، الرجل الذي بكت عليه دماً، الرجل الذي أقامت له ضريحاً في قلبها، ليتبين لها الآن أنه ليس سوى الشيطان الأعظم، الزعيم الحقيقي لـ "الظل الأسود"، والمهندس العبقري لكل هذا الجحيم الذي يحرق حياتها وحياة الرجل الذي تعشقه. كانت أنفاسها تخرج متقطعة، لاهثة، وكأن هواء الغرفة قد استحال إلى شظايا زجاج مطحون يمزق رئتيها مع كل شهيق. التفتت ببطء شديد، وكأنها تتحرك في كابوس لزج، نحو الفراش الوثير حيث يرقد ظلها، زوجها، وقاتلها المزعوم الذي اتضح أنه هو الضحية الكبرى في هذه اللعبة الشيطانية. كان يغط في نوم عميق، صدره العريض يعلو ويهبط بانتظام رغم الجرح الغائر في كتفه، وملامحه القاسية التي لطالما أرعبت أعتى رجال المافيا تبدو الآن مسترخية، بريئة بشكل يدمي القلب، وكأنه طفل وجد أخيراً مرفأ أمانه في أحضانها. الصراع النفسي بداخلها لم يعد مجرد حيرة بين الحب والكراهية، بل تحول إلى زلزال مدمر ينسف كل الثوابت التي بنيت عليها حياتها. كيف يمكن للرجل الذي منحها الحياة أن يكون هو ذاته من يسعى لسلبها وسلب طفليها اللذين لم يريا النور بعد؟ وكيف للقاتل الذي سلبها أمانها في البداية أن يكون هو الحصن الوحيد الذي يضحي بدمائه لحمايتها من دموية أقرب الناس إليها؟ انحدرت دمعة حارقة على وجنتها الشاحبة، فمسحتها بعنف، وانحنت بظهرها المثقل لتلتقط الهاتف المشفر. بقرار سريع نابع من غريزة حماية بدائية، أغلقت الشاشة ودست الهاتف في جيب روبها الحريري. لم يكن هذا هو الوقت المناسب لإيقاظه وإخباره بأن كابوسه القديم لم يمت، وأن الرجل الذي ظن أنه تخلص منه ليتربع على عرش "الظل الأسود" لا يزال حياً يتنفس، ويطالب برأسيهما. كان يحتاج إلى بضع ساعات من الراحة ليلتئم جرحه، بينما كانت هي تحتاج إلى مساحة لتستوعب حجم هذه الخديعة الكونية قبل أن تفقد عقلها تماماً.

غادرت قمر غرفة النوم بخطوات خافتة لا تكاد تلامس الأرض، وتسللت عبر الممرات السفلية المعتمة للجناح المحصن. كانت تشعر باختناق شديد، وكأن الجدران الخرسانية المسلحة التي صُممت لحمايتها من الهجمات النووية قد بدأت تضيق عليها لتسحق ضلوعها. قادتها قدماها دون وعي نحو الملاذ الوحيد الذي طالما وجدت فيه السكينة وسط عواصف حياتها المظلمة؛ مكتبته الخاصة. فتحت الباب الخشبي الثقيل المصنوع من خشب الماهوجني العتيق، لتستقبلها رائحة الأوراق القديمة، والجلود الفاخرة، وعبق التبغ الممزوج بخشب الصندل، وهي رائحة ارتبطت دائماً بوجوده وحمايته. كانت المكتبة هائلة الاتساع، تمتد جدرانها المبطنة بالرفوف الخشبية من الأرضية المغطاة بالسجاد الشيرازي النادر وحتى السقف المقبب، وتحتوي على آلاف المجلدات النادرة والمخطوطات التاريخية التي جمعها من كافة أنحاء العالم. أضاءت مصباحاً جدارياً خافتاً، يلقي بظلال ذهبية دافئة على زوايا الغرفة، وتوجهت نحو الزاوية المفضلة لديها، حيث يقبع جهاز فونوغراف نحاسي عتيق، تحفة فنية من القرن التاسع عشر، وبجانبه مجموعة نادرة من أسطوانات الموسيقى الكلاسيكية القديمة. كانت تبحث عن أي شيء يغسل روحها من قذارة الحقيقة التي اكتشفتها للتو، أي شيء يعيد التوازن لعقلها المترنح على حافة الجنون.

مدت أصابعها المرتجفة تتصفح الأسطوانات السوداء اللامعة، حتى توقفت عند غلاف ورقي مهترئ يحمل عنوان "بحيرة البجع" لتشايكوفسكي. لم تكن مجرد مقطوعة موسيقية، بل كانت المفضلة لديها، تلك التي كانت تستمع إليها في طفولتها مع والدها... والدها الذي يحاول قتلها الآن. بابتسامة مريرة تقطر ألماً، أخرجت الأسطوانة بحذر، ووضعتها على القرص النحاسي، ثم أنزلت الإبرة الدقيقة ببطء. انطلق صوت الخدشة المألوف، تلاه اللحن الكلاسيكي الحزين، العميق، والمليء بالشجن، ليمتد في أرجاء المكتبة كأرواح هائمة تبحث عن الخلاص. جلست قمر على مقعد جلدي وثير مجاور للفونوغراف، وأسندت رأسها إلى الخلف، مغمضة عينيها، تاركة دموعها تنساب بحرية وصمت. لكن، بينما كانت تحاول الغرق في النغمات، لفت انتباهها الكتيب الورقي المرفق بالأسطوانة والذي كان ملقى على الطاولة الجانبية. كان كتيباً قديماً يحتوي على النوتات الموسيقية الأصلية للمقطوعة. التقطته بفتور، وبدأت تتصفح أوراقه الصفراء المتهالكة التي تفوح منها رائحة الزمن. وفجأة، توقفت أناملها عند إحدى الصفحات في منتصف الكتيب. لم تكن مجرد ورقة مطبوعة بالنوتات؛ كان هناك شيء شاذ، شيء غريب كسر التناسق البصري للصفحة. قربت الورقة من ضوء المصباح، وضاقت عيناها بتركيز شديد. كانت هناك ثقوب دقيقة جداً، تكاد لا تُرى بالعين المجردة، مثقوبة بعناية فائقة فوق بعض النغمات الموسيقية وعلى طول السطور الخماسية. لم تكن ثقوباً عشوائية ناتجة عن التآكل أو الحشرات، بل كانت مصطفة بنسق هندسي مريب. نقاط... وشرطات.

انتفضت قمر في مقعدها، وضربات قلبها تتسارع كقرع طبول الحرب. إنها شفرة مورس! تلك اللغة السرية التي علمها إياها والدها كنوع من الألعاب الذهنية عندما كانت طفلة صغيرة، مبرراً ذلك بأن المعرفة سلاح لا يبطل مفعوله أبداً. لم تكن تعلم حينها أنه كان يعدها لعالمه المظلم. جرت بخطوات مسرعة نحو مكتبه الخشبي الضخم، وسحبت ورقة بيضاء وقلماً من أحد الأدراج، وعادت لتجلس تحت دائرة الضوء، عينيها تتنقلان بين الثقوب الدقيقة والورقة البيضاء بهوس محموم. بدأت تترجم الثقوب بصوت خافت، مرتجف: "شرطة، شرطة، نقطة... قاف... نقطة، شرطة... ميم... نقطة، شرطة، نقطة... راء... قـ مـ ر". شهقت بصوت مسموع، وسقط القلم من يدها ليتدحرج على السجاد. اسمها! الشفرة تتكرر، وتتهجى اسمها بوضوح لا يقبل الشك. لم يكن هذا الكتيب من مقتنيات ظلها القديمة، بل تم دسه هنا، في أعمق وأكثر الأماكن أماناً في جناحهما المحصن. والدها لم يرسل رسالة نصية فقط، بل اخترق حصونهم، ووصل إلى ملاذها الآمن، وترك لها هذه الرسالة المشفرة.

التقطت القلم مجدداً بأصابع بيضاء خالية من الدماء، وبدأت تترجم بقية الثقوب المتناثرة على الصفحات التالية، والدموع تعمي عينيها، بينما موسيقى تشايكوفسكي الحزينة تعزف في الخلفية كمرثية لحياتها. كانت الثقوب الباقية تشكل أرقاماً متسلسلة... إحداثيات جغرافية دقيقة، تليها جملة قصيرة: "حيث بدأ الظل، وحيث سينتهي... روما، سراديب الموتى أسفل كنيسة سان كاليستو". تجمدت قمر. روما. العاصمة الإيطالية العريقة، والمقر التاريخي الأول لمنظمة "الظل الأسود" قبل أن تنتقل قيادتها وتتشعب في أوروبا. لقد اختار والدها ساحة المعركة النهائية، ولم يترك لها خياراً سوى المواجهة في المكان الذي شهد ولادة هذا الكيان الشيطاني. كانت تحدق في الورقة وكأنها تنظر إلى وثيقة إعدامها، الصراع يعتصر قلبها، والشعور بالعجز يطبق على أنفاسها.

"روما إذن..."