الفصل الخامس: دمي الذي يشبه القمر

لم أنم تلك الليلة.

أخرجت قطعة القماش الحمراء من تحت وسادتي، وقلبتها بين يدي. لم تكن تحمل نقشًا، ولم تكن فيها رائحة تميزها عن أي قماش آخر. لكنها أيقظت قلادتي بعد سكونٍ طويل، وتركت في صدري سؤالًا لم يستطع النوم أن يطرده: من تركها أمام بابي؟ ولماذا حذّرني من كايل؟

أعدت القماشة إلى مكانها، وقررت ألا أخبر أحدًا.

في اليوم التالي، نقلني أحد الحراس إلى حديقة الأعشاب الطبية خلف البرج. قيل إن كايل أمر بذلك حتى لا أخدم في القاعة الكبرى بعد ما حدث. لم أمانع. كانت الحديقة مكانًا هادئًا، بعيدًا عن الأعين التي تحاول أن تقرأ شيئًا في وجهي.

كنت أزيل الأشواك اليابسة من أغصان وردة برية، حين انغرست شوكة في طرف إصبعي.

أدرت يدي لأنظر إلى الجرح، فتجمد الدم في عروقي.

لم يكن الدم الذي يخرج من إصبعي أحمر. كان فضيًا، يلمع مثل خيط من ضوء القمر.

ركزت عينيّ، وظننت للحظة أنني أرى وهمًا. مسحت القطرة بإبهامي، فانفتح الجرح قليلًا وخرجت قطرة أخرى. فضية. صافية. لا تشبه أي دمٍ عرفته.

سقطت القطرة قبل أن أمسكها على زهرة بيضاء صغيرة ذابلة عند قدمي. اهتزت الزهرة، ثم بدأت تتفتح ببطء، وكنت أرى الخضرة تعود إلى ساقها. انتفضت واقفة. لم أكن أصدق عينيّ.

"أرني يدكِ."

جاء صوته من خلفي، فقفز قلبي إلى حلقي. كايل.

أخفيت يدي خلف ظهري بسرعة، والتفت. كان واقفًا على بعد خطوات، وجهه هادئ، لكن عينيه مثبتتان على الزهرة التي تفتحت للتو.

"يدكِ"، كرر.

"لا شيء. جرح بسيط."

"الزهرة التي كانت ذابلة قبل قليل مفتوحة الآن، أمام عينيّ. أرني يدكِ."

ترددت. ثم مددتُ يدي نحوها ببطء. أمسكها برفق، ليس كمن يعاقب، بل كمن يريد أن يتأكد من شيء. نظر إلى طرف إصبعي. كان الجرح قد انغلق، وكأن شيئًا لم يكن.

"الجرح اختفى"، قال بصوت منخفض.

لم أجب.

رفع عينيه إليّ، وكان فيهما شيء لم أستطع قراءته: خوف، أو دهشة، أو الاثنان معًا.

"لا يمكن أن يكون هذا دمًا عاديًا"، قال كأنه يحدّث نفسه.

ثم أخرج خنجرًا صغيرًا من حزامه. قبل أن أعرف ما ينوي، أمسك يدي بقوة، وشقّ جرحًا صغيرًا في طرف إصبعي. لم يكن الجرح مؤلمًا، لكنه كان مقصودًا. رأيت في عينيه أنه بحاجة إلى أن يرى بعينه.

انتظر.

خرجت قطرة فضية صغيرة، فوقفت على الجرح مثل لؤلؤة سائلة.

نظر إليّ نظرة مطولة. كانت يده ترتجف قليلًا—ولأول مرة أراه يرتجف. ثم مسح القطرة بأصبعه، ونظر إليها، ثم إليّ.

"لا تخبري أحدًا بما رأيتِ اليوم"، قال أخيرًا. "لا الخدم، ولا الطلاب، ولا لينا."

"ولماذا؟"

"لأن هذا ليس دمًا تعرفه هذه الأكاديمية."

التفت ومشى نحو البرج. وقف عند الباب قليلًا، ثم قال دون أن يلتفت:

"لا تقتربي من هذه الحديقة بعد اليوم. سأرسل من يهتم بها."

خرج. أما أنا فبقيت واقفة، وأنا أنظر إلى إصبعي، ثم إلى الزهرة الفضية التي كانت تقف شامخة حيث لا شيء كان ينبت.

في المساء، سمعت عواءً قصيرًا مكتومًا يأتي من البرج المقابل. لم يكن عواءً غاضبًا. كان عواءً متحيرًا، كأن شيئًا في داخل الذئب لا يفهم ما يراه.

جلست عند نافذتي أحاول أن ألملم أفكاري. كلما حاولت أن أجد تفسيرًا، اصطدمت بجدار: أنا لستُ كما كنتُ أظن. دمي فضي. جراحي تلتئم وحدها. الزهرة الذابلة عادت للحياة عندما لمستها قطرة مني.

ومن يترك قطعة قماش حمراء أمام بابي يحذّرني من كايل؟

نظرت إلى القماشة تحت وسادتي، ثم إلى السماء. كان القمر بدرًا، يضيء الحجارة بلون أبيض ناعم.

وحين هممت بإغلاق النافذة، لمحت شيئًا على حافة النافذة، بين إطار الحجر والزجاج. لم يكن موجودًا قبل قليل.

زهرة صغيرة.

بيضاء، تميل إلى الرمادي، تنبت من شقٍّ لا ترى فيه تربة.

مددت يدي، ولمستها بأطراف أصابعي. كانت باردة، ثم بدأت تسخن مع نبض قلبي. وفجأة، تحت ضوء القمر، رأيت اللون الفضي ينساب في عروقها، ويغيّر البتلات واحدة تلو الأخرى، حتى صارت الزهرة كلها فضية.

رفعت يدي بسرعة، لكن الزهرة بقيت هناك، واقفة كأنها تعرف أنها لا ينبغي أن توجد.

شعرت بالقلادة على صدري تدفأ من جديد، مثلما دفئت عندما لمست القماشة الحمراء.

أخرجت القماشة من تحت الوسادة، ووضعت الزهرة الفضية فوقها، وأغلقت النافذة.

جلست في الظلام، وأنا أحدق في الاثنين اللذين يشبهانني ولا أفهمهما.

"من أنا؟"

لم يجبني أحد.

لكن القماشة الحمراء تحركت تحت الزهرة الفضية.

وحدها.

5