الفصل السادس: لستِ مثلهم

في صباح اليوم التالي، فتحتُ وسادتي قبل أن أخرج من الغرفة. كانت القماشة الحمراء ساكنة، والزهرة الفضية فوقها كما تركتها ليلًا. وضعت إصبعي على إحدى بتلاتها، فاهتزت بلطف تحت يدي. انتزعتُ بتلةً صغيرة، ووضعتها في جيبي. لم أكن أعرف لماذا فعلت ذلك، لكنني شعرت أنني لا بد أن أحمل معي شيئًا من تلك الليلة.

نقلني أحد الحراس بعد ذلك إلى الساحة الخارجية. كان الطلاب يتدربون هناك بحضور كايل، وكان على الخدم أن يقفوا على الأطراف يحملون الماء والمناشف.

وقفت في الزاوية، بعيدًا عن الجميع. لم أنظر طويلًا إلى وجوههم. كان يكفيني أن أرى ما يحدث في مركز الساحة: طلاب النخبة يتحولون، فتمتلئ أجسادهم قوةً لا أملكها، وتشتدّ أصواتهم وتحضنهم الأرض كأنهم ولدوا لها. أدرت عينيّ عن التفاصيل التي كانت تجعل قلبي ينقبض. لم يكن يؤلمني شكلهم، بل ما كانوا يملكونه وأنا لا أملكه.

"أنتِ."

التفتُ. كانت إحدى الطالبات واقفة أمامي، في يدها قربة ماء، وعلى وجهها ذلك الابتسام الذي رأيته كثيرًا منذ وصلت إلى هنا.

"حذائي اتّسخ"، قالت. "نظّفيه."

نظرت إلى حذائها. كان نظيفًا، لكنها رفعته أمامي ببطء. لم أتحدث. انحنيت، وأخرجت قطعة القماش التي أُعطيت لي، وبدأت أمسح. لم يكن الأمر يستحق الكلام. كنتُ أعرف أن الكلام يجلب عقابًا أشد.

"لن تكوني واحدة منا أبدًا."

لم أرفع رأسي. كان صوتها هادئًا وواضحًا، تحيط به أصوات أخرى تنهمر مثل حجارة صغيرة:

"أرأيتم كيف تخفض رأسها؟"

"إنها بلا ذئب. بلا شيء."

"لن تكوني واحدة منا أبدًا."

تركتني أخيرًا. مشت مع صديقاتها، وضحكتهنّ خلفها تقطع الهواء. بقيت واقفة في مكاني، أمسح حذاءً لم يكن بحاجة إلى مسح. لم أبكِ أمامهنّ. لم أبكِ وأنا أسمع أقدامهن تبتعد.

لكن حين خلت الساحة، وانصرف الجميع نحو القاعات الداخلية، ركعتُ عند حافة الحوض الحجري لأغسل القماشة. ارتجفت يداي. انفلتت دمعة واحدة قبل أن أمنعها، وسقطت على الحجر بين قدميّ.

لم أسمع لها صوتًا.

لكنني رأيت شيئًا يحدث تحت عينيّ.

في المكان الذي سقطت فيه الدمعة، تشكّل الصقيع بسرعة. زحف بياض رقيق على سطح الحجر، ثم ارتفع في خيط صغير شفاف، حتى صار أمامي زهرة من جليد، بتلاتها دقيقة تلمع كأنها من ضوءٍ متجمد.

رفعت يدي لأخفيها، لكنني سمعت صوتًا خلفي:

"ارفعي يدكِ."

كايل.

وقف على بعد خطوات، لم أسمع خطواته. كان وجهه هادئًا، وعيناه على الحجر، على الزهرة التي لا ينبغي أن تكون هناك.

رفعت يدي ببطء.

اقترب. نظر إلى الزهرة طويلًا، ثم ركع وإصبعُه قريبٌ من بتلاتها دون أن يلمسها. كانت شفافة، نقية، لا تذوب.

"بكيتِ"، قال.

"لا."

"إذن من أين جاء هذا؟"

لم أجب.

نهض. نظر إليّ، وكان في عينيه ذلك الشيء الذي بدأ يظهر كلما رأى ما لا يفهمه: حيرة، وخوفٌ مكبوت، وسؤال أكبر منه.

"منذ متى تعرفين أنكِ تفعلين هذا؟"

"ما هذا؟"

"لا أدري"، قال بصدق. "لكنني أعرف أنه ليس عاديًا."

مدّ يده. لم يتجه إليّ، بل إلى الزهرة. أمسكها من ساقها، فبقيت باردة بين أصابعه ولم تذُب. وضعها في جيبه بهدوء.

ثم نظر إلى وجهي نظرة مطولة:

"كانوا يسخرون منكِ لأنك لستِ مثلهم."

"أنا معتادة."

"لا تخبري أحدًا بما رأيتِ."

"ولماذا؟"

"لأنهم إن عرفوا أنكِ لستِ مثلهم... سيفعلون أكثر من السخرية."

انصرف.

تركت الساحة وأنا أشعر أن قلبي يدق في مكان غريب. لم أكن أفهم ما رأيت. لكنني كنت أعرف أن الزهرة التي ظهرت من دمعة واحدة لم تكن وهمًا.

قبل أن أغادر، ركعتُ عند الحوض. في شق الحجر، حيث سقطت الدمعة، بقيت قطعة جليد صغيرة لم تذُب رغم شمس الظهيرة. انتزعتها بحذر، ووضعتها في جيبي، بجانب البتلة الفضية.

في غرفتي، أخرجت ما في جيبي ووضعته على الطاولة: بتلة فضية من زهرة الليل، وقطعة جليد من زهرة الصباح. جلست أمامهما. لمسْتُ البتلة، فكانت باردة. لمسْتُ الجليد، فكان باردًا أيضًا.

شعرت بالقلادة على صدري تدفأ للحظة، ثم عادت إلى سكونها.

لم أكن أعرف من أكون.

لكنني بدأت أعرف أن ما يسكن دمي لم يكن ضعفًا.

كان شيئًا آخر.

شيئًا باردًا... وكان يستيقظ.

6