Mag-log inلونا الأيام التالية جحيم. أتظاهر. ألعب اللعبة. أنا لطيفة مع كاميل، أساعدها على الاندماج، أشرح لها المشاريع، أطمئنها عندما تتوتر. إنها لطيفة، في الواقع. مضحكة، ذكية، بموهبة حقيقية في الرسم. وهي تنظر إليّ بإعجاب ساذج، وكأنني أخت كبيرة، مرجع. — كيف تتعاملين مع ضغط المدير؟ تسألني ذات ظهر، في الكافتيريا. إنه متطلب جداً، أخاف من ألا أكون في المستوى. — ستعتادين، أقول. إنه صارم، لكنه عادل. إذا عملتِ جيداً، يعترف بذلك. — و... هل هو لطيف معكِ؟ تسأل، محرجة قليلاً. أعني، شخصياً؟ يبدو أنه يحبكِ. نظرتها بريئة. لا تعلم. لا يمكنها أن تعلم. — نعم، أقول. نحن نتفاهم. كذبة. لا نتفاهم. إنه يمتلكني. يتحكم بي. يعيرني للغرباء في أمسيات خاصة. وهو ينظر إليّ، كل يوم، بتلك العيون التي تقول: أنتِ لي، لا تنسي ذلك. لكن ما يعذبني، ليست مطالبه. إنه الاهتمام الذي يوليه لكاميل. أراقبهما. لا أستطيع منع نفسي. كلما مر بجانبها، كلما تحدث معها، كلما وضع يده ع
لونا تمر الأسابيع. يحل الخريف، تصفر الأوراق في الشوارع، وأخذت حياتي إيقاعاً غريباً، وجوداً مزدوجاً بين شقتي مع توماس — الحنون، المحب، الأعمى — ومكتب أليكس — المتطلب، المتملك، الحاضر في كل مكان. أمسيات مثل تلك التي في اللوفت تكررت. ليس كثيراً، فقط بما يكفي لأعتاد. فقط بما يكفي ليصبح ذلك شبه طبيعي. يأخذني أليكس إلى أماكن مختلفة، يقابل أناساً مختلفين، وأحياناً، في كثير من الأحيان، أنتهي بين أيادي آخرين. رجال، نساء، أزواج. أفعل ما يُطلب مني، أصمت ما أشعر به، أعود بعدها لأحتمي بتوماس متظاهرة أن كل شيء على ما يرام. جزء مني اعتاد. جزء مني تعلم حتى حب ذلك — نظرة أليكس أثناء وجودي مع آخرين، رضاه الصامت، مكافآته بعد ذلك، في مكتبه، عندما يأخذني له وحده. أصبح هذا إيقاعنا. رقصتنا. حتى جاءت هي. إنه صباح اثنين، السماء رمادية، الفضاء المفتوح مغمور بذلك الضوء الباهت الذي يعلن الشتاء. أنا في مكاني، أنهي تسليم مشروع دوران — ذلك نفسه الذي بدأته في اليوم الأول — عندما ترفع كلارا، بجانبي، رأسها فجأة.
لونا الأيام التي تلت اكتشاف مفتاح USB غريبة. أليكس لا يعلق، لا يذكر الفيديو أبداً. إنه محترف في المكتب، متطلب لكن عادل. تعليماته اليومية تستمر، بالطبع — الصور، الرسائل، ألعاب الخضوع الصغيرة — لكن لا شيء يبدو قد تغير. وكأنه ينتظر. وكأنه يتركني أنقع في خوفي، في وعي بأنني الآن محاصرة إلى الأبد. أفاجئ نفسي أحياناً وأنا ألمس القلادة تحت ملابسي، أتأكد من أنها ما زالت هناك. أفاجئ نفسي وأنا أطيع بسرعة أكبر، بحماسة أكبر. الخوف محرك قوي. لكن تحت الخوف، هناك شيء آخر. شكل من أشكال القبول. شبه ارتياح. لم أعد بحاجة للقتال. لم أعد بحاجة للاختيار. الطريق مرسوم. — هذا المساء، نخرج. يمسكني أليكس من ذراعي بينما أنا على وشك مغادرة مكتبه، في نهاية اليوم، بعد أسبوع بالضبط من مفتاح USB. لقد تجاوزت الساعة السادسة، غادر المتدربون الآخرون، الفضاء المفتوح خالٍ. يده دافئة على معصمي، ثابتة. — نخرج؟ أكرر، غبية. — أمسية خاصة. أصدقاء لي. أريدكِ أن تأتي.
لونا إنه ثلاثاء عادي. حسناً، عادي وفقاً للمعايير الجديدة لحياتي، حيث يشمل العادي صوراً حميمية تُرسل عند الطلب، وساعات راكعة تحت مكتب، وهذه القلادة التي لا أنزعها أبداً، ولا حتى للنوم. أعود من العمل، منهكة، كتفيّ ثقيلتان. توماس ليس هنا، لديه اجتماع ينتهي متأخراً. الشقة صامتة، فارغة. أضع حقيبتي على طاولة المطبخ، أسكب لنفسي كأس ماء، أشرب من الزجاجة مباشرة كمراهقة. أثناء ترتيب حقيبتي أجدها. كنت أبحث آلياً عن شاحن هاتفي، أصابعي تتلمس في الفوضى المعتادة — تذاكر مترو مجعدة، أقلام بدون أغطية، علبة مناديل نصف مستعملة — عندما تصادف شيئاً صلباً، مسطحاً، غير معروف. أخرجه. مفتاح USB. أسود، بدون علامة، مجهول الهوية. أقلبه بين أصابعي، مرتبكة. هذا ليس ملكي. لم أر هذا المفتاح قط. كيف وصل إلى حقيبتي؟ فكرة تعبر ذهني، باردة كشفرة. أليكس. هو الوحيد الذي تمكن من الوصول إلى حقيبتي في الأسابيع الأخيرة. في مكتبه، عندما أتركها غالباً بالقرب من بابه. أثناء العشاء،
لونايرن هاتفي. 8:42. أنا في المترو، محشورة بين سيدة بحقيبة تسوق مليئة بالمشتريات وطالب يستمع إلى موسيقى صاخبة في سماعات تتسرب. العربة تتمايل، الناس متعبون، قليلو الكلام. رائحة العرق والقهوة الباردة.أخرج هاتفي من جيب معطفي. رسالة من أليكس. يظهر الاسم على الشاشة ويقفز قلبي تلك القفزة الصغيرة المألوفة، تلك التسارع الفوري الذي بدأت أعرفه.التعليمة رقم 1 لهذا اليوم: في تمام الساعة 10:00، ستذهبين إلى حمام الطابق الثاني، ذلك القريب من غرفة الاجتماعات. ستغلقين على نفسكِ في المقصورة الخلفية. ستفكين أزرار قميصكِ وسترسلين لي صورة لقلادتكِ، على بشرتكِ العارية، فوق ثديكِ الأيسر تماماً. كوني مبدعة. أريد رؤية الضوء على بشرتكِ.أعيد قراءة الرسالة مرتين، ثلاث مرات. تتمايل العربة. السيدة بحقيبة التسوق تدفعني دون أن تعتذر. أعيد الهاتف إلى جيبي، قلبي يخفق بشدة. حولي، الحياة تستمر، طبيعية، غير مبالية. لا أحد يعلم. لا أحد يستطيع تخمين الرسالة التي تلقيتها للتو، ولا الأمر الذي أُعطيت، ولا الطريقة التي يتفاعل بها جسدي بالفعل، الحرارة التي ترتفع بين فخذيّ بمجر
لوناالشقة نظيفة. توماس أصر على تحضير كل شيء بنفسه، رافضاً مساعدتي بحركة باذخة. أراد أن يكون مثالياً ليشكر أليكس. لقد طهى طبق توقيعه، ريزوتو بالفطر الذي ينجحه دائماً بإتقان، وفتح زجاجة برونيلو دي مونتالتشينو كنا نحتفظ بها منذ عامين، لمناسبة خاصة. الطاولة موضوعة بالشموع، الأطباق البيضاء الجميلة الموروثة عن جدته، المناديل القماش المطوية على شكل مروحة.— هل أنتِ متأكدة أنكِ بخير، يا حبيبتي؟يستدير، ملعقة خشبية في يده، وجهه محمر من حرارة المواقد. يحدق، قلقاً.— تبدين في مكان آخر منذ أن عدتِ. اليوم كان صعباً؟— نعم، نعم، أنا فقط متعبة.كذبة. كذبة هائلة، متشعبة، تملأ كل مساحة شقتنا الصغيرة. الحقيقة في مكان آخر. الحقيقة في جيب حقيبتي، في الصندوق الذي أخفيته في أقصى العمق. الحقيقة في الجسم السيليكوني الصغير الذي أدخلته فيّ قبل ساعة، قبل الاستحمام، قبل ارتداء جينزي وكنزتي المريحة.أليكس ناولني إياه هذا الصباح، قبل أن أغادر المكتب، في إيماءة تبدو عادية. استدعاني لـ"آخر تدقيق" للمخططات، وبينما كنت بالقرب من الباب، مستعدة
لويزأنا محاصرة.ليس بأجسادهما.بل بنفسي.بهذه الفوضى المحرقة التي تسكنني، بهذا التناقض الذي يلتهمني.يجب أن أرحل. أن أحرر نفسي من قبضتهما، من هذا الجذب المدمر الذي يسحبني إليهما مع كل نبضة قلب.لكنني لا أتحرك.أبقى هنا. بينهما.يحدق نوا بي، نظراته نار محرقة تلعق بشرتي دون حتى أن يلمسني. أدريان خلف
دجيناكان النهار قد تحول إلى مساء، وكنت أقف أمام مرآة غرفتي، أتأمل انعكاسي. الأضواء الخافتة، الهواء المشحون بعطر غسولي المفضل، كانا يتناقضان مع الأفكار المضطربة التي كانت تجتاز ذهني. كان لدي انطباع بأن كل قرار أتخذه كان يبعدني أكثر قليلاً عن الأمان الذي كنت أعرفه.رومان، كان قد دعاني مؤخراً إلى الع
ساندروأمشي في الشارع للعودة إلى منزلي. كل خطوة ثقيلة كالرصاص. حياتي كلها مقلوبة رأسًا على عقب: أخي، صديقي الوحيد. لا بد أنه خائب الأمل فيّ جدًا، شعرت بالاحتقار في عينيه.ألوم نفسي كثيرًا، بقسوة، لأنني استسلمت لسحر هذه المرأة اللعينة. ومع ذلك فأنا لست طفلاً. لماذا لم أستطع مقاومة سحرها؟ لماذا في كل
أنا شابة في الحادية والثلاثين من عمري، اسمي نينا. أعمل محاسبة في إحدى الشركات الكبرى، حياتي منظمة، أوراقي مرتبة، مواعيدي دقيقة. لكن هناك شيء واحد في حياتي يخرج عن كل ترتيب: طبيبي النسائي.إنه وسيم بشكل لا يُحتمل. في اليوم الأول الذي دخلت فيه إلى عيادته، شعرت وكأن الأرض انزلقت من تحت قدمي. لم أعد أس







