LOGINفلورانإنه غير محسوس، لكنه يبدأ.الشقّ.لا ينفجر. لا يصرخ. يتّسع بهدوء، كصدعٍ تحت الطلاء، غير مرئيّ للعين المجرّدة لكنه قاتل على المدى الطويل.وأنا... أنتظر.لا أُعجّل شيئًا. لا أُجبر شيئًا. أترك الأمور تجري. لأنني أعرف أن بعض الأشياء لا تُؤخذ.إنها تُترك لتسقط، ببطء، بين يديك. كبديهية. كثمرةٍ ناضجة أكثر من اللازم.غريس هي تلك الثمرة.تقاوم، بالطبع. إنها مليئة بالمبادئ، بالاستقامة. تريد أن تكون صالحة، وفية، مخلصة. لكن الحقيقة أنها تنحرف. وأن لا أحد حولها يرى ذلك.إلا أنا.وأكاد أُعجبها على ذلك: إنها لا تستسلم. لا تنهار. ليس بعد.لكن كل يوم، تبتعد قليلًا عمّا تظنّ أنها عليه.وأنا، هناك، عند الحدود.في النقطة بالضبط حيث تتزعزع.سيلفيو، هو، بدأ يشعر.رأيته، في المطعم.نظره يستقرّ عليّ، في ومضات. يده أكثر قليلًا حزمًا على خصر غريس. ظهره أكثر استقامة، كردّ فعلٍ حيواني.يشكّ.لكنه لا يقول شيئًا. ليس بعد. إنه من أولئك الذين ي
سيلفيالم أنم نومًا هادئًا.جسدي غرق، نعم، منهكًا، فارغًا، متروكًا. لكن عقلي، لم يتوقف عن الدوران. صور. أحاسيس. همسات. أنفاسه في رقبتي. العضّة. الصمت.استيقظت في سريرٍ ليس سريره. سريرٌ أكبر من اللازم. أنظف من اللازم. أفرغ من اللازم.جسدي حمل آثار الليلة. المعصمان معلَّمان بالأصفاد. الفخذان ما زالا رطبين به. أسفل ظهري مؤلم، لكنه مشبع.ومع ذلك... تسلّلت فراغًا. خفيفًا، لكن باردًا.حين نزلت، لم يكن هناك.رسالةٌ كانت تنتظرني على الطاولة."اليوم، لن تأتي إلى المكتب. ارتاحي. فكّري."هذا كل شيء.لا صيغة. لا اسم. ولا حتى توقيعه.فكّري.في ماذا؟أقضي النهار في شقته. قفصٌ ذهبيّ. جميل. صامت. لكن بلا مفتاح.أرتدي ثيابي. رداءٌ أسود، موضوعٌ على كرسي. صينيةٌ تنتظرني في المطبخ: فواكه مقطّعة، شايٌ ما زال فاترًا. كل شيء مدروس. محسوب. متوقّع. كما هو دائمًا.وأنا، أدور في المكان.أجلس عند مكتبته. أتصفّح العناوين. هندسة معمارية. تصوير. فلسفة. سيطرة. رضا. طاعة.
سيلفياأكتم أنّة.ينهض. ببطء. يقترب. أصابعه تنزلق على طول قفاي. ثم تتوقف عند فتحة قميصي.لا يفكّ أزراره. لا يجردني من ثيابي.ينتظر.وأفهم.ينتظر أن أكون أنا.أن أستسلم.حينها، بيدٍ مرتجفة، أفكّ زرًّا. ثم اثنين. ثم أتوقف.يُميل رأسه. نظره يخترقني.— أريدك طيّعة، لكن لا مستسلمة أبدًا، سيلفيا. أريد أن تصدر كل حركة عنك.يبتعد.ويفكّ رباط معصميّ.أنا حرّة. لكنني لا أتحرّك.يعود إلى مكتبه. يدوّن شيئًا في دفتره. ثم يرفع عينيه بالكاد.— عودي هذا المساء. السادسة مساءً. بدون ملابس داخلية.يصرفني بحركة بسيطة من يده.أنهض، ساقاي ترتجفان. بشرتي تحترق. بين فخذيّ مبلّل. ولم يلمسني بعد.لكن كل شيء فيّ يصرخ بالفعل من أجل المزيد.يبدو النهار وكأنه يمتد إلى ما لا نهاية. كل ساعة عذاب. كل دقيقة، لهبٌ بطيء يلعق بشرتي. لم أنزع ملابسي الداخلية. ليس بعد. لكنني أعرف أنني سأطيع. إنه مكتوب فيّ. محفور في كل رعشة، كل تنهيدة أكتمها منذ
سيلفيالم أنم نومًا هادئًا.جسدي غرق، نعم، منهكًا، فارغًا، متروكًا. لكن عقلي، لم يتوقف عن الدوران. صور. أحاسيس. همسات. أنفاسه في رقبتي. العضّة. الصمت.استيقظت في سريرٍ ليس سريره. سريرٌ أكبر من اللازم. أنظف من اللازم. أفرغ من اللازم.جسدي حمل آثار الليلة. المعصمان معلَّمان بالأصفاد. الفخذان ما زالا رطبين به. أسفل ظهري مؤلم، لكنه مشبع.ومع ذلك... تسلّلت فراغًا. خفيفًا، لكن باردًا.حين نزلت، لم يكن هناك.رسالةٌ كانت تنتظرني على الطاولة."اليوم، لن تأتي إلى المكتب. ارتاحي. فكّري."هذا كل شيء.لا صيغة. لا اسم. ولا حتى توقيعه.فكّري.في ماذا؟أقضي النهار في شقته. قفصٌ ذهبيّ. جميل. صامت. لكن بلا مفتاح.أرتدي ثيابي. رداءٌ أسود، موضوعٌ على كرسي. صينيةٌ تنتظرني في المطبخ: فواكه مقطّعة، شايٌ ما زال فاترًا. كل شيء مدروس. محسوب. متوقّع. كما هو دائمًا.وأنا، أدور في المكان.أجلس عند مكتبته. أتصفّح العناوين. هندسة معمارية. تصوير. فلسفة. سيطرة. رضا. طاعة.عالمٌ مُقنَّن. مُنظَّم. مُهيكل حتى في الحميمية.وأنا في كل هذا؟ هل أنا بيدق؟ تلميذة؟ ملكية؟ أم شيء آخر؟أفاجئ نفسي بالشك. ليس فيه. بل فيّ.في ما أص
سيلفياأكتم أنّة.ينهض. ببطء. يقترب. أصابعه تنزلق على طول قفاي. ثم تتوقف عند فتحة قميصي.لا يفكّ أزراره. لا يجردني من ثيابي.ينتظر.وأفهم.ينتظر أن أكون أنا.أن أستسلم.حينها، بيدٍ مرتجفة، أفكّ زرًّا. ثم اثنين. ثم أتوقف.يُميل رأسه. نظره يخترقني.— أريدك طيّعة، لكن لا مستسلمة أبدًا، سيلفيا. أريد أن تصدر كل حركة عنك.يبتعد.ويفكّ رباط معصميّ.أنا حرّة. لكنني لا أتحرّك.يعود إلى مكتبه. يدوّن شيئًا في دفتره. ثم يرفع عينيه بالكاد.— عودي هذا المساء. السادسة مساءً. بدون ملابس داخلية.يصرفني بحركة بسيطة من يده.أنهض، ساقاي ترتجفان. بشرتي تحترق. بين فخذيّ مبلّل. ولم يلمسني بعد.لكن كل شيء فيّ يصرخ بالفعل من أجل المزيد.يبدو النهار وكأنه يمتد إلى ما لا نهاية. كل ساعة عذاب. كل دقيقة، لهبٌ بطيء يلعق بشرتي. لم أنزع ملابسي الداخلية. ليس بعد. لكنني أعرف أنني سأطيع. إنه مكتوب فيّ. محفور في كل رعشة، كل تنهيدة أكتمها منذ الصباح.حين أتذكّر ما قاله لي، ما طلبه مني... أشعر بتلك الحرارة تعود، بين فخذيّ، على لساني، في حلقي. لا أفهم. أو ربما أفهم. أكثر مما ينبغي.عدت إلى منزلي بعد «جلستنا». لكن لا شيء يشب
تحت طائلة الصمتسيلفيا، 24 عامًا، تقبل منصب مساعدة في مكتب هندسة معمارية مرموق. كانت تتوقع روتينًا شاقًا، لا أن تلتقي بنظرة إيثان بلاك المتوهجة، المدير اللامع بقدر ما هو بعيد المنال. متسلّط، أنيق، غامض، يفرض الصمت بقدر ما يثير الرغبات.سرعان ما تتحوّل قواعد المكتب الصارمة إلى أرضية لعبة مقلقة. كلمات تُهمس في الأذن، لمسات تتباطأ، أوامر غامضة… تدرك سيلفيا أنها دخلت عالمًا يكون فيه الخضوع شكلًا من أشكال اللغة، والرغبة مسألة سيطرة.لكن إلى أي مدى هي مستعدة للذهاب كي تطيعه؟ وماذا لو دفعها لتكشف عن أجزاء من نفسها لم تكن تعرفها من قبل؟ بين سيطرة ناعمة ولهيب حميم، تكتشف سيلفيا أن الصمت أحيانًا يقول أكثر مما تقوله الكلمات.الفصل الأول – المقابلةسيلفيايَشُمُّ البرجُ عنانَ السماء كتحدٍّ صارخ. مئةُ طابق، ودوارٌ في كل نظرة تتقاطع في البهو. تفقّدتُ هندامي عشر مرات. قميصٌ عاجيّ. تنورةٌ ضيّقة. كعبان رصينان. أعرف أنني جميلة. لكن هنا، هذا لا يكفي. هنا، يُنتظر شيءٌ آخر.أصعد إلى الطابق الثاني والخمسين. صمتُ المصعد شبهُ مهيب. قلبي يدقّ بلطفٍ ضد أضلاعي، لكنني أُسكِته. هذا ما أفعله منذ الأزل: أُسكِت. ما
أنا شابة في الحادية والثلاثين من عمري، اسمي نينا. أعمل محاسبة في إحدى الشركات الكبرى، حياتي منظمة، أوراقي مرتبة، مواعيدي دقيقة. لكن هناك شيء واحد في حياتي يخرج عن كل ترتيب: طبيبي النسائي.إنه وسيم بشكل لا يُحتمل. في اليوم الأول الذي دخلت فيه إلى عيادته، شعرت وكأن الأرض انزلقت من تحت قدمي. لم أعد أس
ساندروأمشي في الشارع للعودة إلى منزلي. كل خطوة ثقيلة كالرصاص. حياتي كلها مقلوبة رأسًا على عقب: أخي، صديقي الوحيد. لا بد أنه خائب الأمل فيّ جدًا، شعرت بالاحتقار في عينيه.ألوم نفسي كثيرًا، بقسوة، لأنني استسلمت لسحر هذه المرأة اللعينة. ومع ذلك فأنا لست طفلاً. لماذا لم أستطع مقاومة سحرها؟ لماذا في كل
لويزأنا محاصرة.ليس بأجسادهما.بل بنفسي.بهذه الفوضى المحرقة التي تسكنني، بهذا التناقض الذي يلتهمني.يجب أن أرحل. أن أحرر نفسي من قبضتهما، من هذا الجذب المدمر الذي يسحبني إليهما مع كل نبضة قلب.لكنني لا أتحرك.أبقى هنا. بينهما.يحدق نوا بي، نظراته نار محرقة تلعق بشرتي دون حتى أن يلمسني. أدريان خلف
دجيناكان النهار قد تحول إلى مساء، وكنت أقف أمام مرآة غرفتي، أتأمل انعكاسي. الأضواء الخافتة، الهواء المشحون بعطر غسولي المفضل، كانا يتناقضان مع الأفكار المضطربة التي كانت تجتاز ذهني. كان لدي انطباع بأن كل قرار أتخذه كان يبعدني أكثر قليلاً عن الأمان الذي كنت أعرفه.رومان، كان قد دعاني مؤخراً إلى الع






