الفصل 6

كان العطر أول من خانها.

ليال لم تكن تبحث عن شيء. في الحقيقة، كانت تحاول جاهدة ألا تبحث. جلست في غرفتها بعد يوم طويل مع عمر، تحدق في السقف، تتذكر لمسة آدم على خدها قبل أن ينسحب كاللص.

قالت لنفسها: "كان مجرد لمسة عابرة. لا تعني شيئاً."

لكن خدها كان لا يزال دافئاً بعد ساعات.

الآن، كانت تقف في مطبخ القصر في الثانية صباحاً. لم تستطع النوم. عادةً، كانت تحتسي اليانسون في ليالي الأرق. لكنها اكتشفت أن مخزون اليانسون نفد.

فتحت الخزانة بحثاً عن أي شيء دافئ تشربه.

لم تجد يانسوناً. لكنها وجدت شيئاً آخر.

علبة صغيرة مخبأة في الزاوية الخلفية لأعلى رف، خلف علب البهارات الفارغة. كان واضحاً أن أحداً أراد إخفاءها.

أخرجتها.

زجاجة عطر فرنسية. سوداء اللون، عليها اسم مكتوب بخط ذهبي: "Noir Désir" - سواد الرغبة.

كانت الزجاجة نصف فارغة. وعندما فتحت الغطاء بحذر، انتشرت رائحة قوية، مسكرة، حادة.

رائحة سيلين.

عرفتها ليال فوراً. لم تشمها من قبل، لكنها سمعت الخادمات يهمسن: "كانت تضع نفس العطر كل يوم. قالوا إن سيد آدم هو من اشتراه لها من باريس بمناسبة زواجهما."

أغلقت الزجاجة بسرعة.

لكن الرائحة بقيت عالقة في يديها. في ملابسها. في أنفاسها.

غسلت يديها ثلاث مرات. غيرت قميص نومها. فتحت النافذة رغم برد الليل.

ومع ذلك، كانت لا تزال تشمها.

كأن سيلين كانت في الغرفة معها. تهمس في أذنها: "أنتِ هنا مؤقتة يا عزيزتي. أنا هنا للأبد."

لم تنم ليال تلك الليلة.

---

في الصباح، كانت جالسة في غرفة الطعام كالعادة. فنجان قهوتها بارد ولم تذقه. عيناها محمرتان من الأرق.

دخل آدم. كان يرتدي بدلة رمادية جديدة، وشعر المبلل بعد الاستحمام لا يزال يقطر على رقبته.

توقف عندما رآها.

"لم تنمي الليلة الماضية؟"

رفعت عينيها إليه. كادت تسأله: "لماذا تحتفظ بعطرها في المطبخ كالسم المخبأ؟" لكنها تذكرت وعدهما: لا نتحدث عن سيلين.

"نمتُ قليلاً." كذبت.

جلس مقابلها. أشرف كمال على إحضار فطوره. صمت مطبق بينهما، لكنه كان صمتاً مختلفاً هذه المرة. لم يكن صمت الغرباء. بل صمت من لديهما ما يقولانه ولا يجرؤان.

فجأة، قاطع الصمت صوت خطوات سريعة.

كمال. كان وجهه شاحباً، يده ترتجف وهو يحمل هاتفاً محمولاً.

"سيد آدم.. مكالمة لك."

"من؟"

تردد كمال. نظر إلى ليال نظرة سريعة. ثم همس بصوت بالكاد مسموع:

"السيدة سيلين."

الغرفة تجمدت.

وضع آدم الشوكة التي كان يحملها بصمت شديد. نهض من كرسيه. لم ينظر إلى ليال. لم يقل شيئاً.

أخذ الهاتف من كمال ومشى نحو الشرفة الزجاجية المطلة على الحديقة. أغلق الزجاج خلفه.

لكن الزجاج كان شفافاً.

ورأت ليال كل شيء.

---

رأت آدم يرفع الهاتف إلى أذنه. رأت كتفيه يتصلبان كمن يستعد لضربة. رأت شفتيه تهمسان بشيء.

ثم رأت التغيير.

انفرجت شفتاه في نصف ابتسامة. تراجعت حدّة كتفيه قليلاً. ويده الحرة - التي كانت مشدودة كالقبضة - استرخاء أصابعها واحدة تلو الأخرى.

كان يبتسم.

يبتسم لها.

لم تره ليال يبتسم هكذا من قبل. حتى مع عمر، كانت ابتساماته قسرية، سريعة، تنتهي قبل أن تبدأ.

أما هذه الابتسامة، فكانت حقيقية. مؤلمة. ابتسامة رجل يتحدث مع جرحه القديم ويتذكر كم كان يؤلمه بلذة.

مكث آدم على الشرفة خمس دقائق. بدت كخمس سنين.

عندما عاد، وضع الهاتف على الطاولة. لم يقل شيئاً. جلس. تناول فنجان قهوته.

لكن يده كانت ترتجف قليلاً.

لم تسأل ليال.

لم تخترق وعدها.

لكنها نظرت إلى كمال. كان الخادم القديم يقف في الزاوية، عيناه مثبتتان على الأرض، وجهه يقطر حزناً.

فهمت.

كمال يعرف كل شيء. كمال كان هنا منذ البداية. كمال رأى سيلين تغادر، ورأى آدم ينهار، ورأى المربيات يأتين ويذهبن.

وكمال يعرف أن هذه المكالمة لم تكن الأولى. ولن تكون الأخيرة.

---

تركت ليال غرفة الطعام قبل أن تنتهي من فطورها. صعدت إلى غرفة عمر، كعادتها. الطفل كان جالساً على كرسيه، يقرأ كتاباً عن الفضاء.

جلست على الأرض بجانبه. لم تقل شيئاً.

لكن عمر كان مختلفاً اليوم. أغلق كتابه فجأة. نظر إليها بعينيه الثاقبتين.

وفتح فمه.

"أنتِ حزينة."

ليست همسة هذه المرة. كان صوتاً عادياً. بشرياً.

رفعت ليال حاجبيها. "لستُ حزينة، يا عمر."

"كذبة." قال ببرود طفولي مخيف. "عيناكِ تقولان غير ذلك. عيناكِ تقولان إن أحداً آذاكِ."

صُدمت ليال. ليس لأنه تحدث فقط، بل لأنه حكيم جداً. حكيم بما لا يليق بعمره.

"من قال لكِ هذا عن العيون؟" سألته.

نظر إلى النافذة. ثم قال بهدوء:

"أمي."

ارتجفت ليال.

"أمك؟"

"نعم. قبل أن تذهب. قالت لي: 'عمر، عيون الناس تقول الحقيقة حتى لو أفواههم تكذب. تذكر هذا.' ثم ذهبت. ولم تعد."

ساد الصمت.

لم تعرف ليال ماذا تقول. كيف تواسي طفلاً أمه تركته، لكنها تركته له وصية غريبة: تعلم كيف تعرف أن الآخرين يكذبون.

مدت يدها ووضعتها على يده الصغيرة.

"أمك قالت شيئاً صحيحاً، يا عمر. العيون لا تكذب. وعيناي تقولان إنني.."

توقفت.

ماذا كانت عيناها تقولان بالضبط؟

أنها تشعر بالغيرة من امرأة لا تعرفها؟

أنها بدأت تتمنى لو أن آدم نظر إليها كما نظر إلى سيلين؟

أنها بدأت تكره نفسها لهذا التمني؟

"عيناي تقولان إنني أريد فقط أن أكون هنا." أكملت كذبتها.

نظر إليها عمر طويلاً. عرف أنها تكذب. لم يقل شيئاً.

لكنه قام من كرسيه فجأة. مشى نحو رف كتبه الصغير. أخرج كتاباً سميكاً. عاد. وضعه في حجرها.

كان عنوانه: "الأميرات الحزينات."

"اقرئي لي." قال.

فوجئت. أول مرة يطلب منها أن تقرأ له.

فتحت الكتاب. بدأت تقرأ بصوت هادئ:

"كانت أميرة تعيش في قلعة عالية، محاطة بجليد لا يذوب أبداً. كانت ترى الفرسان يأتون من بعيد، لكنهم كانوا يتجهون دائماً إلى قلعة أخرى..."

توقفت.

كانت القصة عن امرأة لا ينظر إليها أحد.

عن امرأة تشبهها كثيراً.

مرت أصابعها على الحروف. واصلت القراءة وحلقها يخنقه البكاء المكبوت.

عمر لم يقطعها. فقط أغلق عينيه واستمع.

وفي نهاية القصة، فتح عينيه وقال:

"الأميرة في القصة لم تكن حزينة لأن الجليد كان حولها. كانت حزينة لأن الجليد كان داخلها."

أغلقت ليال الكتاب. نظرت إلى الطفل الذي أمامها.

"من أنت حقاً، يا عمر؟" تساءلت.

لكنها لم تجب. فقط قبّلته على جبهته وغادرت الغرفة.

---

عند باب غرفتها، وقبل أن تدخل، سمعت صوتاً من غرفة آدم.

كان باب غرفته موارباً أيضاً. لم تكن تريد أن تتجسس. لكنها سمعت ما قاله. وكان موجهاً لها.

كان آدم يتحدث في الهاتف مجدداً. لكن صوته كان مختلفاً الآن. قاسياً. بارداً. كالذي عرفته في اليوم الأول.

قال: "لا. لا يمكن أن تأتي إلى هنا. لا الآن. هناك.. هناك شخص في المنزل لا يجب أن تراه."

صمت.

ثم: "لا تسألي عن اسمها. ليس من شأنك."

صمت طويل.

ثم همس بالكاد سمعته: "نعم. ما زلت أفكر بكِ. هذا لا يعني أنكِ ستدمرين ما بنيته هنا."

ثم أغلق الخط بعنف.

ليال لم تنتظر لترى المزيد.

دخلت غرفتها. أغلقت الباب. استندت عليه.

لم تبكِ.

لم تعد تبكي بسهولة هذه الأيام.

لكنها سألت نفسها سؤالاً واحداً:

"من هي المرأة التي يخاف أن تراني؟ سيلين؟ أم امرأة أخرى؟"

نظرت إلى المرآة المقابلة. رأت انعكاسها: امرأة في ثياب بسيطة، بدون مكياج، بدون مجوهرات، بدون خاتم.

"أنتِ لا شيء في هذا البيت،" قالت لانعكاسها. "لا تنسي هذا أبداً."

لكن عيونها قالت شيئاً آخر.

قالت عيونها: "انتظري."

وهو بالضبط ما فعلته.