تسجيل الدخولأناهيدالأزمة تحدث قبل الزفاف بثلاثة أيام.كل شيء كان على ما يرام. كل شيء كان مثالياً، مثالياً جداً. الخواتم كانت تنتظر بهدوء في علبتها المخملية، الفستان يطفو في الخزانة، الحديقة تلمع بألف ضوء تحت الأطواق. ثم، في منتصف الليل، استيقظت وأنا غارقة في الدموع.في البداية، لا أفهم ما يحدث لي. أنا جالسة في السرير، الملاءات مبللة بالعرق، القلب يخفق بعنف. ميغيل نائم بجانبي، هادئ، ولا أجرؤ على إيقاظه. أنهض بدون ضجيج، أنزل إلى المطبخ، أسكب لنفسي كوب ماء. يدي ترتعش لدرجة أن الماء يفيض على سطح العمل.التنفس قصير. الصدر مسحوق. الأفكار تدور، أسرع فأسرع، أشد قتامة. أعرف هذا الإحساس. عشته عشرات المرات، في يريفان، حين كان آرا يعود ثملاً تماماً أو لا يعود أبداً. عشته من جديد حين كنت حاملاً، وحدي، بدون مال، مرعوبة من المستقبل. لكنني اعتقدت أن ذلك انتهى. اعتقدت أن السعادة أطفأت ذلك الخوف.أنكمش على الأرض، على الثلاجة، الركبتان على الصدر. الشهقات تتصاعد، لا يمكن التحكم بها. الخوف، هائل، عميق. جميل جداً ليكون حقيقياً. سعيد جداً ليدوم. السعادة ستتحطم،
أناهيدالزفاف بعد أسبوعين. حديقة ميغيل خلية نحل طنانة بالاستعدادات، وأعشق هذا الاضطراب الفرح الذي يسود البيت. الطاولة الكبرى من خشب خام التي تتربع تحت أشجار الزيتون صقلت، طليت بالورنيش، لمعت. أطواق الزهور الورقية الملونة التي قضينا ساعات أنا وصوفيا في صنعها تتكدس في سلال، جاهزة للتعليق. لاورا طلبت ثلاثين متراً من القماش الأبيض لتزيين الكراسي. كل شيء يتقدم، كل شيء ينظم، ومع ذلك لا شيء يشبه زفافاً أرمنياً تقليدياً.— أين الثلاثمائة مدعو والمطعم في الضاحية؟ تقول لي لاورا ضاحكة، بينما نطوي مناديل ورقية على الشرفة.— نسيت أن أطلبهم، آسفة. سيكون عليك الاكتفاء بخمسة وعشرين شخصاً وبوفيه تحت الأشجار.— كيف سأنجو من خيبة الأمل هذه؟تضحك، وأنا أضحك معها. أمي سألتني السؤال، على الهاتف، بحذرها المعتاد: ألن يكون ذلك بسيطاً جداً، أناهيد؟ في عائلتنا، الزفاف هو احتفال ضخم، مأدبة، استعراض للمكانة الاجتماعية. لكن هذه ليست عائلتنا. عائلتنا، هي هذه الحديقة، هذا البحر، هؤلاء الناس الذين يحبوننا بدون شرط.ميغيل يصل بلفافة حبل تحت ذراعه ومخطط
أناهيدمر أسبوع منذ وصول رسالة التهنئة من آرا. قرأتها، أعدت قراءتها، ثم وضعتها في درج منضدتي، دون أن أعرف ماذا أفعل بها. لم تكن تصريحاً، ولا محاولة عودة، فقط رسالة أنيقة وحزينة لا تطلب شيئاً في المقابل. هذا الغياب للطلب هو ما يقررني.هذا الصباح، أنا وميغيل جالسان على الشرفة أثناء قيلولة سيران. الضوء ناعم، والبحر مرآة بالكاد جعدتها الريح. آخذ شهيقاً عميقاً وأطرح السؤال الذي يشغلني منذ أيام.— ميغيل، أود إرسال صورة لسيران إلى آرا. صورة واحدة. أعتقد أن الوقت قد حان.ميغيل لا يجيب فوراً. يدير فنجان قهوته بين أصابعه، مفكراً. أراه يزن الإيجابيات والسلبيات في رأسه، بذكاء القلب ذاك الذي أحبه كثيراً فيه.— ما الذي يدفعك لفعل ذلك الآن؟ يسألني.— رسالته. لم يطلب شيئاً. لم يطالب بزيارة، لم يلعب ورقة الشفقة، لم يفرض دوراً في حياة سيران. فقط تمنى لنا أن نكون سعداء. إنها المرة الأولى التي أشعر فيها أنه يتصرف بدون حساب.— وأنت واثقة؟— أنا واثقة أن هذا الرجل، ذاك الذي كتب هذه الرسالة، يستحق أن يرى كيف تبدو ابنته. لا ش
لورا إنها الثانية صباحًا، وأنا لا أنام. الأرق، تلك الصديقة القديمة التي كنت أعتقد أنني صرفتها منذ رحيل أناهيد. تعود من وقت لآخر، دون سابق إنذار، تستقر في سريري كعشيقة متطلبة وتبقيني مستيقظة حتى الفجر. أنهض، أذهب إلى المطبخ، أعد لي شاي بابونج. ضوء النيون الخام يضيء سطح العمل المرتب، الأطباق المغسولة، المناشف المطوية جيدًا. منزلي نظيف، منظم، صامت. صامت جدًا. نظيف جدًا. منظم جدًا. آخذ شايي وأذهب للجلوس على الأريكة، القدمان مطويتان تحتي. من النافذة، نرى المتوسط يتلألأ تحت ضوء القمر، وأسطح القرية التي تنزل متدرجة نحو الميناء. أفكر في حياتي. ستة وثلاثون عامًا، عزباء، بدون أطفال. مهنة ترجمة تعجبني لكنها لا تملأ كل شيء. أصدقاء رائعون – أناهيد، ميغيل، الجيران، رفاق السوق. لكن في المساء، أعود وحيدة. في الصباح، أستيقظ وحيدة. في نهايات الأسبوع، أتنزه وحيدة على الشاطئ. لم أشتكِ أبدًا. طالبت دائمًا بحريتي، باستقلاليتي، بعزوبيتي المختارة. وكان ذلك صحيحًا، في البداية. لكن هذه الأشهر الأخيرة، منذ أن انتقلت أنا
أناهيد إنه بعد ظهر يوم أربعاء، اليوم الذي لا تكون فيه صوفيا في المدرسة. ميغيل ذهب إلى فالنسيا لموعد مهني، سيران تأخذ قيلولتها في مهدها تحت شجرة الزيتون، وصوفيا وأنا جالستان في الأرجوحة الشبكية، كتاب حكايات بين أيدينا. حسنًا، صوفيا جالسة، أنا نصف متمددة، لأن الأرجوحة ليست حقًا مصممة لشخصين ولا حتى عندما يتحرك أحدهما باستمرار. — أناهيد، تقول فجأة صوفيا وهي تغلق الكتاب دون سابق إنذار. لماذا سيران ليس لديها نفس بابا مثلي؟ السؤال يأتي هكذا، وسط الأميرات والتنانين، دون سابق إنذار. كنت أتوقعه يومًا أو آخر، بالطبع. صوفيا عمرها سبع سنوات، تلاحظ كل شيء، تفهم كل شيء، حتى ما لا نقوله لها. لكنني لم أكن أعتقد أنه سيكون اليوم، في الأرجوحة، وسيران نائمة على بعد ثلاثة أمتار منا. — هذا سؤال جيد، يا صغيرتي. — هل لأن باباها، هو، مات؟ لأن لولا، في المدرسة، لديها باباوان. باباها مات عندما كانت رضيعة، والآن لديها بابا آخر. هل هذا نفس الشيء بالنسبة لسيران؟ آخذ شهيقًا. كيف أشرح الحقيقة لطفلة في السابعة
آرا عيادة الدكتور هاروتيونيان تقع في شارع صغير خلف الأوبرا، في الطابق الثاني من عمارة قديمة. أول مرة جئت فيها، قبل شهرين، كدت أعود أدراجي على الدرج. رائحة الانغلاق، الجدران البيج، النبتة الخضراء البلاستيكية في الزاوية – كل شيء كان يصرخ بي أنه ليس لدي ما أفعله هنا، أن العلاج للضعفاء، للنساء، للغربيين الذين يمضون حياتهم في الشكوى على أريكة. اليوم، إنها جلستي السادسة. أصعد الدرج دون تردد، أقرع الباب الزجاجي، أستقر في المقعد مقابل الطبيب النفسي. نفس الطقس كل أسبوع: أجلس، أعقد ذراعيّ، أحدق في السجادة الفارسية على الأرض، وأنتظر أن يتكلم. — كيف أنت اليوم، آرا؟ — بخير. متعب. العمل، كل هذا. — هل تنام؟ — أفضل. خمس أو ست ساعات في الليلة. لم نصل بعد، لكنه أفضل من قبل. — هذا تقدم. يمكنك أن تكون فخورًا بنفسك. أهز كتفيّ. الفخر، لا أعرف ما هو. أبي علمني كيف أنجح، ليس كيف أكون فخورًا. النجاح، للآخرين، لنظرة الآخرين، للمكانة الاجتماعية. الفخر، للنفس، والنفس لم تكن له
غراثياسلم أعد أعرف جيدًا إن كنت قد سمعت حقًا صوته يقول "سآتي لأخذك"، أم أن عقلي المنهك هو من نسج هذه العبارة كعوامة، كآخر خيط تعلق داخل قفصي الصدري الذي أوشك على الانهيار، لكن بعد بضع دقائق، اهتز الهاتف في راحة يدي المتجمدة وأصابعي الملتصقة بالماء والليل.رسالة نصية: "سأكون هناك خلال عشرين دقيقة.
غراثياسأعتقد أنني نمت، نعم، لكن ليس حقًا، ليس كما ينام المرء عندما يكون هادئًا أو عندما يستعيد قواه.لقد نمت لأن جسدي لم يعد يحتمل، ببساطة.كحيوان جريح ينطفئ ببطء في زاوية ما.ممددة على الأريكة الصلبة، مغطاة بلحاف قديم تفوح منه رائحة الرطوبة، ساقاي مطويتان، غرقت في نوم ثقيل، فمي جاف، والدموع متجلط
غراثياسلم أقل شيئًا.لا كلمة، ولا حتى تنهيدة. ولا دمعة.أوصلني إلى سيارتي السوداء، الصامتة، ذات الجلد الفاتر، ومحركها الذي يدور بهدوء. نوافذها معتمة. العالم بقي خارجه.— إذا احتجتِ أي شيء... اتّصلي بي.مدّ إليّ بطاقة. ورق غير لامع، بيج فاتح، أنيق وشبه رسمي. حرف أول مذهّب. رقم هاتف. لا شيء غير ذلك.
غراثياسجلست دون تفكير.صَرّ جلد المقعد تحت ثقل جسدي المبتل. أشعر بالبرد. بنطالي الجينز يلتصق بفخذي. خصلات شعري لا تزال تقطر على كتفي. لكني جلست. لأنني فارغة جدًا لفعل أي شيء آخر. لأن المشي لم يوصلني إلى مكان. لأن العودة إلى المنزل لم تعد خيارًا مطروحًا.إنه هنا. أمامي. جالس في الظل. رجل لا يفعل شي

![زوجتي الحبيبة: [سيد عبّاد، لقد غازلتك بالخطأ!]](https://www.goodnovel.com/pcdist/src/assets/images/book/43949cad-default_cover.png)





