الثاني والستون

سحب مالك القلم من بين أصابع عماد برعشة عنيفة، واضعاً سنه على ظهر العقد. كان الصمت المطبق الذي خيّم على الطاولة أثقل من أن يتحمله بشر. لكن قبل أن يخط مالك حرفاً واحداً، وقعت خطى ثقيلة، منتظمة، آتية من عمق الممر المظلم، لتكسر حدة المشهد.

ظهر من بين الظلال رجل مسن، يرتدي حلة رمادية مهترئة تعود لثقبة التسعينيات، ويربط عنقه بخيوط صوفية خشنة، حاملاً في يده حقيبة دبلومات جلدية سوداء. لم يكن وهماً هذه المرة، بل كان الأستاذ رفعت بشحمه ولحمه، ملامحه خطتها تجاعيد السنين الحقيقية، وعيناه لم تعودا زجاجيتين، بل كانتا تحملان عتاباً حياً.

انعقد لسان عماد، بينما شهقت سارة وهي تتراجع خطوة للخلف: "الأستاذ رفعت؟! أنت... أنت عايش؟"

التفت رفعت نحو نجوى، متجاهلاً ذهول الشباب، ووضع حقيبته الثقيلة فوق عقد الإخلاء مباشرة، ليحجب السطور الباردة. قال بصوت هادئ يحمل نبرة القانون القديم: "البيوع التي تبنى على الإكراه والتدليس باطلة يا أستاذة نجوى. شقة الست سارة ليست إيجاراً قديماً عادياً، هذا العقار مسجل كأثر لغوي ومعماري، ولا تملك أي شركة استثمار حق هدمه بموجب قرار المحافظة الصادر الأسبوع الماضي. وأخو سارة باع لكِ حصة في ملكية شائعة لا تمنحكِ حق الإخلاء المباشر."

تغيرت ملامح نجوى فجأة، وسقطت السيجارة من بين أصابعها، ونظرت إلى رفعت برعب حقيقي: "أنت... أنت رجعت إمتى من السفر؟ قالوا إنك مت في المجر من سنين!"

أجاب رفعت وهو يفتح حقيبته ليخرج منها أوراقاً قانونية صفراء حقيقية: "أنا لم أسافر. أنا كنت محبوساً في قضايا التعويضات والدعاوى المتبادلة في دهاليز مجمع المحاكم طوال ستة وعشرين عاماً. واليوم فقط، صدر الحكم النهائي."

في هذه اللحظة، امتدت يد من خلف مقعد مالك لتضع حزمة مالية ضخمة مغلفة بورق البنك المركزي فوق الطاولة. التفت الجميع ليروا شاباً في أواخر العشرينيات، يرتدي ملابس أنيقة وذو ملامح عملية حادة، تنبعث منه حيوية جيل الواقع الجديد. كان **"كريم"**، ابن الأستاذ رفعت الذي تركه طفلاً، والذي أصبح الآن رجل أعمال شاب يعمل في مجال ترميم المباني الأثرية بوسط البلد.

نظر كريم إلى مالك وقال بصوت واثق: "دي تلاتين ألف جنيه كاش يا أستاذ مالك. خدها والحق والدك في المستشفى، واعتبرها مقدم أتعاب لـقضية الدفاع عن العقار اللي هنرفعها بكره الصبح ضد شركة الاستثمار. إحنا محتاجين محامي شريف زيك، مبيبعش جيرانه."

انفجر مالك بالبكاء، لكنه هذه المرة كان بكاء الارتياح. التقط الأموال وضغط على يد كريم وعماد متلعثماً بكلمات الشكر، قبل أن يركض مسرعاً نحو أول الممر ليلحق بوالده.

انسحبت نجوى ببطء، وهي تلم غطاء حقيبتها بعصبية وتوعد، بينما رمقها المعلم صبحي بنظرة ضيق وهو يضرب كفاً بكف: "البلد دي مفيش فيها كبير يا ست نجوى، والجدعنة لسه عايشة في الممر."

التفت عماد نحو سارة. في هذه اللحظة، لم تعد العباءة السوداء هرمة، بل بدت سارة كأنها تستعيد وهجها الإنساني. التقت أعينهما، وولدت مشاعر جديدة تماماً، مشاعر مبنية على الأمان الواقعي والامتنان، بعيداً عن أوهام الكتابة والمسودات. كان ماضيهما المشترك كأطفال يلعبون في ردهات هذا المبنى القديم يعود الآن ليغزل علاقة اجتماعية متينة، رابطة دم وجيرة لم تستطع الشركات ولا الأزمات المادية فصمها.

"شكراً يا عماد..." همست سارة، وهي تلمس بقعة الحبر الأزرق على قميصه. "القلم بتاعك منقذناش برواية، بس خلى قلبك صاحي لحد ما الحقيقة ظهرت."

ابتسم عماد، وشعر أن قميصه الملوث بالحبر لم يعد عبئاً. نظر إلى الأستاذ رفعت وابنه كريم وهم يتحدثون عن خطط الترميم وإعادة الروح للمكان. الشارع بالخارج كان لا يزال يضج بأصوات السيارات، والحياة المستمرة في القاهرة تطحن وتجدد نفسها في آن واحد، تاركة حكايتهم مفتوحة على تفاصيل غدٍ جديد، بلا فصول مغلقة، وبدون نقطة نهاية تكتبها الأقلام، فالواقع يكتب نفسه كل ثانية بمداد من الصمود البشري المستمر.