الرابع والثلاثون

الهواء في الغرفة بدا وكأنه تجمد فجأة، حاملاً معه برودة غريبة لا تتناسب مع دفء الليل المحيط بهما. الضوء الخافت المنبعث من المصباح النحاسي القديم كان يترقرق على صفحات الكشكول المتهالكة، ملقياً ظلالاً طويلة ومتحركة على الجدران، وكأن الحبر الأسود المخطوط بيدٍ رحلت عن عالمنا يحاول النهوض من بين السطور ليتحدث.

آدم لم يجب فوراً. ظل واقفاً في مكانه، نظراته معلقة على حافة الصفحة الممزقة بعنف. الثنية الصغيرة المتبقية من الورقة المقطوعة كانت تبدو كجرح غائر في جسد الحقيقة التي يحاولان جاهدين الوصول إليها منذ أسابيع. يده، التي كانت قبل قليل تقلب الصفحات بثقة، استقرت الآن على حافة الطاولة الخشبية، وضغطت أصابعه بقوة حتى ابيضت مفاصلها.

"مخبي كل حاجة يا ليلى..." همس آدم أخيراً، وصوته جاء منخفضاً وعميقاً، يملأ الفراغ بنبرة لم تعهدها فيه من قبل، نبرة تجمع بين الذهول والوجل. "الكشكول ده مش مجرد مذكرات أو تجميعة وصفات وأسرار قديمة... ده خريطة كاملة لعمر بحاله، وكل ما بنفتكر إننا وصلنا للنهاية، بنكتشف إننا يدوب واقفين على العتبة."

خطا آدم خطوة نحوها، وعيناه لا تفارقان الورقة المقطوعة. انحنى قليلاً، وامتدت أصابعه الطويلة ببطء شديد، وكأنه يخشى أن تتبخر الصفحة بمجرد لمسها. مرر سبابته على الحافة المشرشرة، حيث انتزعت الورقة على عجلة، تاركة وراءها بضعة أحرف مقطوعة من بدايات السطور، أحرف حبرية مشوهة لا تعطي معنى مفيداً، لكنها تؤكد شيئاً واحداً: شخص ما كان هنا، وشخص ما أراد بعناية فائقة ألا يصلا إلى هذه الوصية بالذات.

ليلى حبست أنفاسها، واقتربت أكثر حتى لامس كتفها كتفه. كانت تشعر بحرارة أنفاسه الممتزجة برائحة الورق القديم والزعفران والمسك التي تفوح من الكشكول. "بص هنا يا آدم،" قالت وهي تشير بإصبع مرتعش إلى الحبر المستقر عند الحافة الممزقة. "الكتابة اللي اتقطعت... الحبر لسه غامق، مش باهت زي الصفحات الأولى. ده معناه إن الكلام ده اتكتب في أواخر أيام جدي، أو... أو إن في حد قطعه قريب جداً."

التفت آدم إليها، والتقت عيونهما في عتمة الغرفة. كان السؤال المعلق بينهما أثقل من أن ينطقا به بسهولة: من يملك الحق، أو الجرأة، ليتسلل إلى هذا المكان، ويفتح هذا الكشكول، وينتزع منه الوصية؟

المطبخ القديم بالأسفل، الذي كان قبل ساعات قليلة يضج بالحياة وحركة إعداد "الكحك" والحلويات، بدا الآن وكأنه قبو سري يحرص على كتمان أنفاس من مروا به. الأصوات البعيدة لشارع لندن الهادئ في هذه الساعة المتأخرة من الليل كانت تأتي عبر النافذة شبه المفتوحة كصوت وشوشة مبهمة، تزيد من وحشة المكان وضبابية الموقف.

"الوصية مش مفقودة يا ليلى،" قال آدم وهو يغلق الكشكول ببطء، صوت ارتطام الغلاف الجلدي السميك بالطاولة أحدث صدى خفيفاً في أركان الغرفة. "الوصية اتسرقت. واللي سرقها عارف كويس قيمتها، وعارف إن وجودها في إيدنا كان هيقلب الموازين كلها. جدك مكانش بيكتب مجرد وصية لتوزيع ورث... كان بيكتب صك أمان."

"أمان من إيه؟" سألت ليلى، وصوتها يرتجف قليلاً وهي تطوق جسدها بذراعيها كأنها تحمي نفسها من برد غير مرئي. "إحنا جينا هنا عشان نكبر الشغل، عشان نثبت نفسنا في بلاد الغربة دي بأصلنا وحاجتنا... إيه اللي دخلنا في المتاهة دي؟ الكشكول ده من يوم ما فتحناه وهو بيجر ورانا حكايات وخناقات وأسامي ناس عمري ما سمعت عنهم في مصر!"

آدم نظر إليها بنظرة مليئة بالدعم والتعاطف، لكنه لم يستطع إخفاء القلق الذي ينهش صدره. وضع يده الدافئة على كتفها وضغط عليه بخفة. "لأن الأصول مش مجرد طعم ووصفات يا ليلى. الأصول دي وراها تاريخ، والتاريخ دايماً فيه ناس حابة تداريه وناس حابة تظهره. جدك لما ساب مصر وساب وراه كل حاجة، مكانش هربان من الفشل... كان شايل سر، والسر ده كله متلخص في الصفحات اللي بين إيدينا."

أخذ آدم الكشكول ورفعه في مستوى عينيه، متفحصاً كعبه المخيط بخيوط كتانية قديمة. لاحظ شيئاً لم ينتبه إليه من قبل؛ في نهاية التجليد، كان هناك بروز صغير جداً، كأن شيئاً ما حُشر بعناية بين الجلد المقوى والورق الداخلي.

"ليلى، هاتي الملقط الصغير من علبة الأدوات... بسرعة،" قال آدم بنبرة تحولت فجأة إلى الحماس والترقب.

تحركت ليلى بآلية، مدفوعة بفضول جارف وخوف ممتع في آن واحد. أحضرت الملقط وسلمته له وعيناها متسعتان. بحذر شديد، ويد لا تهتز، أدخل آدم طرف الملقط في الشق الضغير المستتر خلف جلد الكشكول. سحب ببطء، ليخرج شريطاً رفيعاً جداً من القماش الحريري الأسود، ملفوفاً بحرص شديد حول قطعة معدنية صغيرة مصبوغة باللون الذهبي الباهت.

وضعا القطعة على الطاولة تحت الضوء المباشر. لم تكن مفتاحاً، ولم تكن عملة قديمة. كانت عبارة عن قطعة معدنية محفور عليها رمز غريب: هلال يحتضن زهرة لوتس، وفي المنتصف رقم "٩" مكتوب باللاتينية (IX).

"الرمز ده..." همست ليلى، وهي تشعر برعشة تسري في أطراف أصابعها. "أنا شفت الرمز ده قبل كده يا آدم! مش في مصر... شفته هنا، في لندن. على باب المحل القديم المقفول في آخر الشارع اللي جنبنا، المحل اللي عليه لافتة ممسوحة من الرطوبة."

آدم شعر بضربات قلبه تتسارع بعنف. كل الخيوط المتباعدة بدأت تتقاطع في هذه الغرفة الصغيرة فوق المطبخ. الكشكول، الوصية المقطوعة، الرمز القديم، والمحل المهجور في قلب العاصمة البريطانية. لم يعد الأمر مجرد مصادفة، بل خطة مرسومة بدقة منذ عقود، والآن حان وقت تنفيذها، أو ربما... وقت مواجهتها.

"يعني اللي قطع الوصية..." بدأ آدم يربط الأحداث بصوت مسموع، وعيناه تلمعان بذكاء حاد، "...مكانش عايز يمنعنا من قرايتها وبس. كان عايز يسبقنا للمكان اللي الرمز ده بيفتح بابه. الوصية كانت فيها الإجابة، والإرشادات."

امتدت يد ليلى لتمسك بالقطعة المعدنية، شعرت ببرودتها تخترق جلدها. "والعمل؟ هنفضل واقفين نتفرج والورق بيضيع مننا؟"

آدم التفت نحو النافذة، حيث بدأت أولى تباشير الفجر الفضية تشق عتمة ليل لندن، وتلقي بنورها الباهت على الشوارع الحجرية الضيقة بالأسفل. النور الجديد لم يكن يجلب الأمان، بل كان يعلن عن بدء سباق مع زمن لا يرحم، ومع خصم لا يعرفون وجهه حتى الآن، لكنهم يشعرون بأنفاسه في كل صفحة يقلبونها.

"مش هنقف نتفرج،" قال آدم وهو يضع القطعة المعدنية في جيبه، ويحمل الكشكول القديم تحت ذراعه بثبات. "الفجر طلع يا ليلى... وده معناه إن الشارع هيبدأ يتحرك، والمحل المقفول مش هيفضل مقفول كتير. جهزي نفسك، المتاهة دي إحنا اللي هنحط نهايتها بإيدينا."

نظرت ليلى إلى الكشكول، ثم إلى آدم، وشعرت بخليط غريب من الرعب والشغف يتدفق في عروقها. فتحت درج الطاولة وسحبت معطفها، بينما كانت دقات قلبها تدق متسارعة، ليس خوفاً هذه المرة، بل استعداداً لخطوة أولى في طريق وعر، يعلمان جيداً أين يبدأ، لكن لا أحد منهم يملك أدنى فكرة إلى أين قد ينتهي.