الثالث والثلاثون

الظلام في الممر لم يكن مجرد غياب للضوء، بل كان كثيفًا، لزجًا، كأنه يملك أصابع تحاول التشبث بأقدامهما لتبطئ من تلك السرعة الجنونية. أنفاس يوسف كانت تخرج متقطعة، حارقة، بينما صوت ارتطام الحقيبة بظهره يدق بانتظام مرعب، مثل بندول ساعة يعلن اقتراب النهاية. خلفهما، لم يكن الصوت مجرد وقع أقدام؛ كان صدى لشيء أعمق، صوت تهشم الزجاج العتيق على حافة نافذة المطبخ، يعقبه فحيح أنفاس غاضبة، أنفاس الماضي الذي ظنا، ولو لثوانٍ، أنهما تمكنا من إغلاق الباب عليه.

آدم، الذي كان يتقدمه بخطوات، التفت بنصف عين إلى الخلف دون أن يقلل من سرعته. ملامحه التي كانت قبل قليل تضج بضحكة تحدٍّ عالية، انكمشت الآن لتتحول إلى قناع من التركيز الحاد.

"يوسف! لا تنظر للخلف.. مهما سمعت، لا تنظر!" صرخ آدم بصوت مخنوق، صوته ارتد على الجدران الخرسانية الضيقة للممر، ممتزجًا بأصوات الركض المتلاحقة.

الحقيبة على ظهر يوسف لم تكن ثقيلة بالمعنى المادي، لكنها كانت تحمل وزناً معنوياً يكفي لكسر عظام أي رجل. في داخلها، كانت تلك العبوات الصغيرة، التي قضيا الساعات الماضية في خلطها وتقفيلها بدقة جراح يخشى الخطأ. كل "تكة" أغلقت بها تلك العبوات كانت بمثابة مسمار في نعش الأسرار التي لاحقتهم لسنوات. لم تكن مجرد مواد كيميائية؛ كانت تركيبتهم الخاصة لمحو الأثر، السلاح الأخير الذي إما أن يمنحهم الفجر الجديد الذي انتظروه، أو يحولهم إلى رماد ينضم إلى ركام هذا المكان.

مع كل منعطف يقطعانه في ذلك الدهليز الملتوي، كانت الأصوات خلفهم تتخذ شكلاً أكثر وضوحاً. لم تعد مجرد جلبة مجهولة، بل أصبحت أصواتاً يعرفونها جيداً. أصوات همسات قديمة، وخطوات واثقة لرجال ظنوا أنهم دفنوهم في غياهب النسيان.

فجأة، تعثر يوسف بطرف صخرة ناتئة من الأرضية المتهالكة. انزلق، وكادت الحقيبة تفلت من كتفيه. في تلك اللحظة الحرجة، شعر ببرودة الموت تقترب. لكن يد آدم كانت أسرع؛ امتدت كخطاف من فولاذ، وجذمته بقوة تعكس رعباً دفيناً من الفشل.

"انهض! ليس الآن.. ليس بعد كل ما فعلناه!" قالها آدم وهو يلهث، وعيناه تتسعان وهما تلمحان أول خيط فضي باهت يشق عتمة الممر من بعيد.

كان ذلك الخيط هو الفجر. الفجر الذي تمنياه في المطبخ وهم يخلطون المواد بسرعة جنونية، وعيونهم معلقة بالباب. لكن الفجر هنا لم يكن يعني الأمان بعد؛ كان يعني فقط أن الوقت بدأ ينفد، وأن الضوء سيكشف عورات خطتهم ويجعلهم أهدافاً واضحة لرجال لا يرحمون.

وصلا إلى نهاية الممر، حيث انفتح الفراغ على قاعة واسعة مهجورة، كانت يوماً ما صالة الاستقبال الرئيسية لهذا المبنى الملعون. الأعمدة الرخامية المتآكلة كانت تلقي بظلال طويلة مشوهة بفعل الضوء الخارجي المتسلل من النوافذ المحطمة.

توقفا لالتقاط الأنفاس، وظهورهما متلاصقة، في وضعية دفاعية فطرية. الصوت خلفهما توقف فجأة. هذا الصمت كان أسوأ من المطاردة. كان صمتاً يسبق العاصفة، صمتاً يخبرهما أن الملاحقين أصبحوا في نفس الغرفة، يراقبون، ينتظرون الحركة الأولى.

يوسف أنزل الحقيبة ببطء شديد، محاولاً ألا يصدر أي صوت. فتح السحاب المعدني بحذر، وادخل يده ليتحسس العبوات. برودتها لامست أصابعه الساخنة من التوتر. نظر إلى آدم، وتبادلا نظرة طالما تكررت بينهما في الأوقات الحاشدة بالخطر. نظرة تعني: *إما كل شيء، أو لا شيء.*

"كم نحتاج من الوقت لتبدأ المادة بالاتحاد؟" همس يوسف، وعيناه تتجولان بين الظلال المتحركة خلف الأعمدة.

آدم لم يلتفت إليه، بل ظل ممركساً بصره على المدخل المظلم الذي خرجا منه للتو. "ثلاث دقائق بعد الكسر. لكن المشكلة ليست في الوقت، المشكلة أنهم يعرفون ماذا نحمل. لن يتركونا نكسر العبوة الأولى."

من بين الظلال، تمايز جسد طويل، يرتدي معطفاً أسود بدا مألوفاً لدرجة مرعبة. لم يكن غريباً. كان "الرجل ذو الندبة"، الشخص الذي قاد المطاردة منذ البداية، الشخص الذي يمثل الماضي بكل تفاصيله الدامية. تملكه الهدوء وهو يخطو نحو الضوء الباهت، وبيده سلاح لم يكن موجهاً لصدورهما، بل نحو الحقيبة مباشرة.

"ظننتم أن خلطة سحرية في مطبخ قديم ستمحو ما حدث؟" صوته جاء هادئاً، ساخراً، يحمل ثقة رجل يملك كل الأوراق. "آدم.. يوسف.. أنتم لا تهربون منا، أنتم تهربون من أنفسكم. والحقيبة التي تحرسونها، ليست سلاحكم.. هي قيدكم الأخير."

كلمات الرجل كانت تهدف إلى زعزعة الثقة، لسرقة الثواني الثمينة التي يحتاجها الفجر ليتكامل. لكن يوسف، الذي كان يشعر بضربات الحقيبة على ظهره طوال الركض، استوعب في تلك اللحظة بالذات الحقيقة الكاملة. السلاح ليس في المادة الكيميائية وحدها، بل في القرار.

دون تردد، ودون أن ينتظر إشارة من آدم، أخرج يوسف إحدى العبوات. كانت تلمع في ضوء الفجر الرمادي. وبحركة سريعة مباغتة، ضرب العبوة بحافة العمود الرخامي بجانبه.

*تكة.*

الصوت لم يكن عالياً، لكنه كان حاسماً كضربة قدر. تلاها صوت تهشم الزجاج، وانتشار فوري لغاز رمادي كثيف، بدأ يتمدد بسرعة جنونية في أرجاء القاعة، غاز لا يحرق الأجساد، بل يتفاعل مع الهواء ليمحو أي أثر عضوي أو مادي في محيطه، محولاً الأسرار والوثائق، وحتى الذكريات المكتوبة، إلى غبار.

"آدم، الآن!" صرخ يوسف وهو يستنشق الهواء بصعوبة، فالغاز بدأ يسحب الأكسجين من المكان.

آدم، الذي فهم الخطة في جزء من الثانية، التقط الحقيبة بما تبقى فيها من عبوات، وركض نحو النافذة الكبيرة المطلة على المنحدر الجبلي. الرجل ذو المعطف الأسود حاول التقدم، لكن الغاز الرمادي كان قد شكل جداراً عازلاً بينهما، جداراً يعزل الماضي عن الحاضر. ملامح الرجل بدأت تتلاشى خلف الستار الكثيف، وصوته الساخر تحول إلى سعال مخنوق مخفوت.

قفزا معاً من النافذة، في نفس اللحظة التي كانت الشمس فيها ترسل أول أشعتها الذهبية الطويلة لتخترق الضباب. سقطا على الأرض العشبية المبتلة بالندى، يتدحرجان بعيداً عن المبنى الذي بدأ يتآكل بصمت غريب، دون انفجارات، فقط ذوبان هادئ لكل ما كان يحتويه.

استلقيا على العشب، صدورهما تعلو وتهبط بعنف، وعيونهما معلقة بالسماء التي تحولت من الرمادي إلى الأزرق الفاتح. الحقيبة كانت ملقاة بجانبهما، نصف فارغة، لكن النصف الآخر كان كافياً لتأمين أي مواجهة قادمة.

التفت آدم نحو يوسف، والتقت نظراتهما مجدداً. لم يكن هناك ضحك هذه المرة، بل كان هناك هدوء غريب، هدوء المنتصر الذي يعرف أن النصر مؤقت. التفتوا للخلف ليروا المبنى القديم وقد تحول إلى هيكل مهجور تماماً، خاوٍ من أي أثر، وكأن أحداً لم يعش فيه يوماً، وكأن المطاردة لم تحدث قط.

"هل انتهى الأمر؟" سأل يوسف بصوت مبحوح، وهو يمسح وجهه الملطخ بالرماد.

آدم وقف ببطء، ونفض الغبار عن ثيابه، ثم التقط الحقيبة ووضعها على كتفه. نظر إلى الأفق الممتد أمامهما، حيث كانت المدينة البعيدة تبدأ بالاستيقاظ تحت خيوط الفجر.

"لم ينتهِ شيء يا يوسف،" قال آدم وهو يمد يده ليساعده على النهوض. "لقد أغلقنا الباب خلفنا فحسب. المطاردة لم تنتهِ، بل تغيرت قواعدها فقط. والآن، نحن من يحدد الاتجاه."

انطلقا يمشيان بخطوات ثابتة نحو الضوء، تاركين خلفهما ركام الماضي الذي تآكل، متأهبين لكل "تكة" قادمة قد يفرضها عليهما القدر، في طريق طويل بدا أنهما لن يصلا إلى نهايته أبداً، لكنهما على الأقل، كانا يمشيان فيه معاً.