الوريثة المفقودة

لم يكن قصر آل السيوفي يشبه البيوت التي تسكنها العائلات بقدر ما كان يشبه الذاكرة نفسها؛ ضخمًا، صامتًا، وممتلئًا بما لم يُقَل.

في ذلك المساء، كانت السماء فوقه رمادية على نحو ثقيل، كأنها تعرف أن شيئًا ما انتهى بالفعل، وأن شيئًا آخر أكثر خطورة على وشك أن يبدأ.

اصطفّت السيارات السوداء أمام البوابة الحديدية الواصلة إلى المدخل الرئيسي، ودخل المعزون وغادروا، لكن الحزن في داخل القصر لم يكن حزنًا خالصًا. كان ممزوجًا بترقب خفي، بشيء أقرب إلى الجوع.

مات رائد السيوفي.

الرجل الذي بنى اسمه من لا شيء، ثم شيّد من ذلك الاسم إمبراطورية كاملة، رحل أخيرًا بعد صراع قصير مع المرض.

وبينما كانت الصحف تتحدث عن رجل الأعمال الكبير، وعن إرثه الاقتصادي، وعن عشرات المشاريع التي حملت توقيعه، كان ورثته مجتمعين في الصالون الكبير ينتظرون ما هو أهم في نظرهم: الوصية.

جلست ناهد السيوفي على الأريكة المقابلة للمدفأة غير المشتعلة، مستقيمة الظهر، مرتبة المظهر، كأن الموت مرّ بجانبها فقط ولم يمسّها. كانت ترتدي الأسود من رأسها حتى قدميها، لكن عينيها لم تكونا حزينتين. كان فيهما شيء بارد، شيء لا يلين.

عن يمينها جلس سليم، الابن الأكبر، بوجهه الحاد ونظرته الجامدة. لم يتحرك كثيرًا منذ دخوله، ولم يتبادل مع أحد كلمة لا ضرورة لها. بدا كتمثال صُنع ليحرس اسم العائلة لا ليحمل مشاعره.

أما مازن، الأخ الأوسط، فكان يجلس بطريقة توحي باللامبالاة، لكن أصابعه التي تضرب ببطء على ذراع المقعد كانت تفضحه.

قرب النافذة، وقفت ياسمين، الأخت الصغرى، تحتضن ذراعيها وتراقب الجميع بصمت متوتر، كأنها تخشى أن يسقط شيء ثقيل فوق رؤوسهم جميعًا.

في مقدمة الغرفة، كان المحامي عادل مراد يرتب أوراقه داخل ملف جلدي بني. رجل خمسيني، أنيق، يضع نظارة رفيعة، ويتحدث دائمًا بنبرة هادئة حتى في أسوأ اللحظات. لكنه اليوم لم يبدُ مرتاحًا.

رفعت ناهد رأسها نحوه وقالت ببرود:

"أظن أن الوقت مناسب الآن."

تردد عادل جزءًا من الثانية، ثم جلس على المقعد المنفرد وفتح الملف.

"قبل أن أبدأ، أود أن أقدم لكم مرة أخرى خالص التعازي بوفاة الأستاذ رائد السيوفي."

قالها بصوت رسمي، فلم يرد أحد.

مرّ الصمت على الغرفة مثل خيط مشدود، ثم أردف:

"هذه هي النسخة الأخيرة من الوصية، وقد سُجّلت قبل وفاة المرحوم بثمانية أيام."

تبدلت نظرة سليم قليلًا.

ثمانية أيام.

كانت تلك الفترة تحديدًا هي أكثر فترة شعر فيها أن والده يخفي عنه شيئًا. شيئًا لم يرد أن يقوله حتى وهو على فراش الموت.

فتح عادل الورقة الأولى وبدأ القراءة بصوت واضح:

"أنا، رائد عبد الرحمن السيوفي، وبكامل قواي العقلية، أقرّ بأن جميع ممتلكاتي وأصولي وأسهمي وما أملك من أملاك منقولة وغير منقولة، تُجمّد مؤقتًا إلى حين تنفيذ الشرط الأول من وصيتي."

قطبت ناهد حاجبيها فورًا.

"تُجمّد؟"

لكن المحامي رفع يده قليلًا، مستأذنًا إكمال القراءة.

"الشرط الأول: لن يُوزّع أي جزء من إرثي، ولن تنتقل إدارة الحصة النهائية من المجموعة لأي وريث، حتى تعود ابنتي المفقودة إلى بيت السيوفي."

سقطت الجملة في الغرفة كما لو أن أحدهم كسر زجاجًا داخل الصمت.

تجمدت ياسمين في مكانها.

توقف مازن عن ضرب المقعد بأصابعه.

أما ناهد، فبقيت تنظر إلى المحامي لحظة طويلة دون أن ترمش، ثم قالت ببطء، كأنها تلفظ شيئًا سامًا:

"ماذا قلت؟"

خفض عادل الورقة قليلًا.

"هذا نص الوصية حرفيًا."

نهضت ناهد واقفة.

"هذا مستحيل."

رفع سليم نظره أخيرًا، وكانت عيناه أهدأ من الجميع، لكن ذلك الهدوء كان مرعبًا.

"أكمل."

تنحنح المحامي، ثم تابع:

"إذا ظهرت الابنة، أو ثبتت حياتها، أو قُدّمت أدلة معتبرة قانونيًا على أنها ما تزال على قيد الحياة، يتم الاعتراف بحقها أولًا، ثم تبدأ بقية إجراءات تقسيم الإرث وفق البنود التالية."

ضحك مازن ضحكة قصيرة جافة.

"الابنة المفقودة؟ بعد عشرين سنة؟"

قالت ياسمين بصوت خافت:

"لكن… الجميع يعرف أنها ماتت."

هنا فقط تحركت الجدة هدى، التي كانت جالسة في الركن البعيد كظل قديم لا يراه أحد إلا إذا تكلم. رفعت رأسها من فوق عصاها الخشبية ونظرت إلى الفراغ أمامها.

"ليس كل ما يعرفه الناس صحيحًا."

التفتت إليها الأنظار كلها.

لكن الجدة عادت إلى صمتها بنفس السرعة، كأنها لم تقل شيئًا.

اقتربت ناهد من المحامي خطوة.

"هذه الوصية مزورة أو أن رائد لم يكن في وعيه الكامل. ابنة رائد ماتت. ماتت منذ عشرين عامًا، وهذه الصفحة وحدها كافية لنسف أي قيمة قانونية لبقية الكلام."

رد عادل بنبرة محسوبة:

"الوصية موثقة، وأُعدّت بحضور شهود وأطباء. من الناحية القانونية لا يوجد ما يطعن فيها بسهولة."

"بسهولة؟" قالتها ناهد بحدة. "إذن يمكن الطعن فيها."

رفع سليم يده دون أن ينظر إليها، فأُسكتت الجملة في حلقها.

ثم سأل المحامي:

"هل كتب والدي اسمًا؟"

أجاب عادل:

"لا. لم يكتب اسمًا. فقط استخدم عبارة: ابنتي المفقودة."

تراجع سليم في جلسته قليلًا، بينما مرت في عينيه لمعة سريعة لم يفهمها أحد.

كان في البيت اسم لا يُقال منذ عشرين سنة. اسم اختفى كما اختفت الطفلة نفسها.

اسم أصبح كالشبح.

قال مازن:

"وهل نحن مطالبون الآن بالجلوس هنا وانتظار معجزة؟"

أغلق المحامي جزءًا من الملف وقال:

"هناك أمر آخر."

شعرت ياسمين بقشعريرة تسري في ذراعيها.

"ما الذي بقي أسوأ من هذا؟"

لم يجبها، بل أخرج ظرفًا صغيرًا مختومًا بالشمع من داخل الملف.

"هذا الظرف تركه المرحوم، وقال بالحرف: لا يُفتح إلا إذا اجتمعت العائلة بعد وفاتي لقراءة الوصية."

مدّ سليم يده.

"أعطني إياه."

لكن قبل أن يلمس الظرف، دوى صوت جرس الباب الرئيسي في القصر.

رنّة واحدة طويلة، اخترقت جو الغرفة كطعنة.

التفت الجميع نحو الباب في اللحظة نفسها.

في هذا الوقت؟ بعد انصراف معظم المعزين؟

تبادل الخدم النظرات في الممر الخارجي، ثم أسرع أحدهم ليفتح.

بقيت العائلة في أماكنها، لكن شيئًا تبدل.

الهواء نفسه صار مشدودًا.

حتى المدفأة الباردة بدت كأنها تنتظر.

بعد لحظات، سُمعت خطوات عند المدخل الرخامي الواسع، ثم ظهر كبير الخدم على باب الصالون، شاحب الوجه على غير عادته.

"سيدتي…" قالها موجّهًا كلامه إلى ناهد، لكن عينيه كانتا على سليم. "هناك شابة عند الباب."

قالت ناهد بنفاد صبر:

"ومن تكون؟"

ابتلع الرجل ريقه.

"تقول… إنها جاءت من أجل الوصية."

ساد الصمت مجددًا.

نهض سليم هذه المرة ببطء.

"ما اسمها؟"

أجاب الخادم بصوت بالكاد خرج:

"قالت إن اسمها لارا."

الاسم لم يكن مألوفًا لأحد، لكن الأثر الذي تركه بدا غريبًا، كأن الباب لم يفتح لامرأة، بل لخبرة قديمة لم يجرؤ أحد على استدعائها.

قالت ناهد بسرعة حادة:

"اطردها."

لكن قبل أن يتحرك الخادم، انفتح باب الصالون أكثر.

وقفت الشابة عند العتبة.

كانت في منتصف العشرينات تقريبًا، ترتدي معطفًا داكنًا بسيطًا، وشعرها الأسود منسدل على كتفيها بتعب السفر، لا بتأنق النساء في المناسبات. لم تبدُ خائفة، لكن التعب كان واضحًا في عينيها. أما الشيء الوحيد الذي شد أنظار الجميع فورًا، فلم يكن وجهها… بل الخاتم الذي كانت تمسكه بين أصابعها.

خاتم فضي قديم يحمل نقش شعار آل السيوفي.

اتسعت عينا ياسمين.

وقف مازن مستقيمًا أخيرًا.

أما الجدة هدى، فقد نهضت نصف نهضة، كأن عظامها استعادت عشرين سنة دفعة واحدة.

قالت الشابة بصوت ثابت رغم أنفاسها المتسارعة:

"أعتذر عن دخولي بهذا الوقت."

ثم نظرت إلى الوجوه واحدًا واحدًا حتى استقرت عيناها على سليم.

"لكن يبدو أنني وصلت في اللحظة المناسبة."

سألها سليم ببرود قاسٍ:

"من أنتِ؟"

رفعت الخاتم قليلًا، ثم أخرجت من حقيبتها ظرفًا قديما مهترئ الحواف.

"اسمي لارا."

توقفت لحظة، ثم أضافت:

"وجئت لأن الرجل الذي مات اليوم… كان والدي."

شهقت ياسمين.

صرخت ناهد:

"كاذبة!"

لكن الجدة هدى همست بصوت مرتجف بالكاد سمعه من كان قريبًا منها:

"يا إلهي…"

أما سليم، فلم يرمش.

نظر إلى الخاتم أولًا، ثم إلى الظرف في يدها، ثم إلى وجهها مليًا، وكأنه يبحث فيه عن جريمة أو عن معجزة.

وأخيرًا قال الجملة التي جعلت كل شيء يبدو كأنه بدأ الآن فقط:

"أغلِقوا الأبواب. لا أحد يخرج من هذا البيت."

وفي تلك اللحظة، أدركت لارا أن دخولها القصر لم يكن عودة إلى عائلة…

بل دخولًا إلى حرب.