مَن بقوا

“لأن من اختاروا البقاء… ليسوا جميعًا بشرًا.”

توقف الصوت.

وبقي التشويش.

تجمدت في مكاني، والجهاز القديم بين يدي يصدر ذلك الصوت الخافت، كأنه نفس أخير لشيء لم يمت تمامًا.

المرأة رفعت رأسها ببطء.

كان وجهها شاحبًا، وكتفها ينزف، لكنها لم تنظر إلى جرحها.

كانت تنظر إلى الجهاز.

“…أعيديها.”

قالت بصوت منخفض.

نظرت إليها.

“ماذا؟”

“الرسالة.”

ضغطت الزر مرة أخرى.

تشويش.

ثم صوتي المسجل عاد:

“إذا نجحتِ في فتح الطريق الثالث…”

“فلا تثقي بالسماء الهادئة.”

“لأن من اختاروا البقاء… ليسوا جميعًا بشرًا.”

انتهت.

الصمت الذي تبعها كان أثقل من أي صراخ.

نظرت إلى السماء عبر الشق في السقف.

كانت زرقاء.

هادئة.

مخيفة بهدوئها.

“ما معنى هذا؟”

سألت.

المرأة لم تجب فورًا.

حاولت الوقوف، لكنها تألمت وسقطت مرة أخرى على الجدار.

اقتربت منها بسرعة.

“لا تتحركي.”

قالت وهي تدفع يدي بعيدًا برفق.

“…ليس الآن.”

“أنتِ تنزفين.”

“كلنا ننزف بطريقة ما.”

قالتها بابتسامة متعبة.

لم أبتسم.

لم أستطع.

نظرت إلى الجهاز مرة أخرى.

“من التي سجلت هذه الرسالة؟”

المرأة نظرت إلي طويلًا.

“…أنتِ.”

“أي نسخة؟”

سألت بسرعة.

“لا أعرف.”

قالت.

“لكن إن كانت تعرف بالطريق الثالث قبل أن تفتحيه…”

توقفت.

وشعرت بأن الهواء أصبح أبرد.

“فهذا يعني أن شخصًا ما وصل إلى هذه النقطة من قبل.”

توقفت أنفاسي.

“لكن الفتاة الصغيرة قالت إنني أول من وصل.”

“ربما كانت أول مرة تصلين فيها أنتِ…”

قالت المرأة.

“…وليس أول مرة يصل فيها شيء آخر.”

سرت قشعريرة في ظهري.

شيء آخر.

لم تقل “شخصًا”.

ولم تقل “نسخة”.

قالت: شيء.

خرجنا من المبنى بصعوبة.

كانت المدينة المدمرة مختلفة تمامًا عن آخر مرة رأيتها.

لم تعد تحترق.

لم تعد تصرخ.

لكنها لم تكن حية أيضًا.

الشوارع خالية.

الزجاج المحطم يلمع تحت الشمس.

الريح تحرك أوراقًا قديمة وقطع قماش معلقة على نوافذ مكسورة.

لا حصادون.

لا تشوهات.

لا عين في السماء.

ومع ذلك—

كان هناك شعور بأن شيئًا يراقب من خلف الهدوء.

نظرت إلى الأفق.

الخيوط الضوئية ما زالت تصعد من أماكن مختلفة في المدينة.

بعضها يختفي في السماء.

وبعضها يبقى معلقًا.

كأنه لا يعرف أين يذهب.

“هؤلاء الذين اختاروا؟”

سألت.

المرأة أومأت.

“بعضهم رحل.”

“وبعضهم بقي.”

“وبعضهم…”

توقفت.

“ماذا؟”

“…لم يختر بعد.”

مشينا بين الشوارع ببطء.

كانت المرأة تستخدم قطعة حديد كعكاز.

أما أنا فكنت أتحسس أثر العلامة على وجهي وعنقي بين فترة وأخرى.

اختفت تقريبًا.

لكن مكانها ما زال ساخنًا قليلًا.

كأن شيئًا ترك أثره تحت جلدي.

“هل ما زال بداخلي؟”

سألت فجأة.

المرأة عرفت من أقصد دون أن أقول اسمه.

“لا أعرف.”

“لكنه اختفى.”

“لا شيء يختفي تمامًا هنا.”

قالت.

“لقد تعلمتِ ذلك.”

صمتُّ.

لأنها كانت محقة.

كل شيء هنا يعود بشكل أو بآخر.

النسخ.

الذكريات.

الأصوات.

حتى الخوف.

مررنا بجانب متجر قديم واجهته محطمة.

انعكاسي ظهر في قطعة زجاج كبيرة.

توقفت.

وجهي كان وجهي.

لكن عينيّ بدتا مختلفتين.

أعمق.

أكثر تعبًا.

كأنني عشت عمرًا أطول مما يحتمله جسد واحد.

وفجأة—

رأيت شيئًا خلفي في الانعكاس.

ظل.

التفت بسرعة.

لا شيء.

“ماذا رأيتِ؟”

سألت المرأة.

“لا شيء…”

لكنني لم أكن مقتنعة.

في الزجاج، ظهر الظل مرة أخرى.

هذه المرة لم يختفِ.

وقف خلفي.

طويلًا.

هادئًا.

بلا ملامح واضحة.

رفعت يدي ببطء.

وانعكاسي فعل الشيء نفسه.

لكن الظل—

اقترب.

في الزجاج فقط.

تراجعت بسرعة.

“هناك شيء في الانعكاس.”

المرأة رفعت سلاحها فورًا.

“لا تنظري إليه.”

“ما هو؟”

“بقايا.”

“بقايا ماذا؟”

“الذين بقوا…”

قالت بصوت خافت.

“…لكنهم لم يعودوا كما كانوا.”

الزجاج بدأ يتشقق من الداخل.

ليس من سطحه.

بل كأن شيئًا يدفعه من الجهة الأخرى.

ثم—

سمعنا طرقًا خفيفًا.

واحدة.

اثنتان.

ثلاث.

من داخل الزجاج.

المرأة أمسكت بيدي وسحبتني بعيدًا.

“لا.”

قالت بحدة.

“لا تفتحي أي انعكاس.”

“أي انعكاس؟!”

“الطريق الثالث فتح مخارج كثيرة.”

قالت وهي تسحبني.

“ليست كلها آمنة.”

ابتعدنا عن المتجر.

لكنني سمعت الهمس خلفنا.

صوتًا ضعيفًا.

كأنه يأتي من تحت الماء.

“…لا تتركينا.”

توقفت.

المرأة شدت يدي.

“لا.”

“ربما يحتاج مساعدة.”

قلت.

نظرت إلي بقسوة.

“أو ربما يحتاج جسدًا.”

برد جسدي.

لم أتكلم بعدها.

واصلنا المشي حتى وصلنا إلى ساحة واسعة.

كانت في وسط المدينة.

فيها نافورة جافة، وحولها تماثيل مكسورة لا أعرف أصحابها.

لكن ما جعلني أتوقف—

أن الساحة لم تكن فارغة.

كان هناك أشخاص.

عشرات.

يقفون بصمت.

كلهم يلبسون ملابس مختلفة.

بعضهم يبدو عاديًا.

بعضهم شفاف قليلًا.

وبعضهم…

كان يتحرك بطريقة غير طبيعية.

كأن جسده لا يطيع ذاكرته.

المرأة توقفت فورًا.

“ابقَي خلفي.”

لكنهم لم يهاجمونا.

فقط نظروا إلي.

ثم بدأوا يقتربون ببطء.

رجل مسن تقدم أولًا.

وجهه شاحب، لكن عينيه كانتا واضحتين.

“أنتِ من فتحتِ الطريق.”

قال.

لم أجب.

لم أعرف ماذا أقول.

امرأة بجانبه قالت:

“هل انتهت الدورات؟”

ابتلعت ريقي.

“أظن… نعم.”

همهمة خافتة انتشرت بينهم.

رجل شاب بوجه نصف شفاف ضحك.

لكن ضحكته كانت مؤلمة.

“تظنين؟”

نظرت إليه.

“أنا فعلت ما استطعت.”

“وما استطعتِ فعله حرر البعض…”

قال.

ثم اقترب.

“…وترك البعض الآخر عالقًا.”

المرأة رفعت السلاح.

“تراجع.”

رفع يديه.

“لا أريد القتال.”

ثم نظر إلي.

“أريد جوابًا.”

“عن ماذا؟”

سألته.

“نحن اخترنا البقاء.”

قال.

“لكن هذا المكان ليس حياة.”

نظر حوله.

“ولا موت.”

“ولا نظام.”

“ماذا نحن الآن؟”

لم أعرف.

وهذا كان أسوأ ما في الأمر.

كنت السبب في فتح الاختيار.

لكنني لم أعرف كيف أتعامل مع الذين اختاروا.

“سنجد طريقة.”

قلت.

ضحك الشاب مرة أخرى.

“الكلمة نفسها التي بدأ بها المشروع.”

شعرت كأنه صفعني.

المرأة تدخلت بسرعة.

“إذا أردتم النجاة، ابتعدوا عن الانعكاسات والظلال.”

الرجل المسن نظر إليها.

“فات الأوان.”

تجمدت.

“ماذا تقصد؟”

فتح الرجل كفه.

وفي منتصف راحته كانت هناك علامة سوداء صغيرة.

ليست مثل علامتي.

أصغر.

لكنها تتحرك.

مثل نقطة حبر حي.

تراجعت خطوة.

“لا…”

المرأة شحبت.

“كم واحدًا منكم يحمل هذا؟”

لم يجب أحد.

لكن ببطء—

رفع كثيرون أيديهم.

علامات سوداء.

على الكف.

العنق.

الجبين.

أو تحت العين.

شعرت بأن الأرض تميل بي.

“هذا مستحيل.”

قالت المرأة بصوت مخنوق.

“الوعي الأسود انتهى.”

الرجل الشاب قال:

“ربما لم ينتهِ.”

ثم ابتسم.

“ربما توزع.”

توقفت أنفاسي.

توزع.

في الذين بقوا.

نظرت إلى السماء.

الخيوط التي بقيت معلقة كانت تنبض بلون خافت.

ليس أبيض.

ولا ذهبيًا.

بل رمادي يميل إلى الأسود.

“هذا ما قصدته الرسالة…”

همست.

“من بقوا ليسوا جميعًا بشرًا.”

فجأة—

أحد الواقفين في الخلف بدأ يرتجف.

رجل في منتصف العمر.

أمسك رأسه وصرخ.

الجميع تراجع.

العلامة على عنقه بدأت تكبر بسرعة.

تتمدد كجذور سوداء تحت الجلد.

“ابتعدوا!”

صرخت المرأة.

الرجل سقط على ركبتيه.

صوته تغير.

صار أعمق.

متقطعًا.

“نحن…”

رفع رأسه.

عيناه أصبحتا سوداوين للحظة.

“…لم نرحل.”

ثم انفجر جسده إلى دخان أسود.

صرخ الجميع.

الدخان لم يتبدد.

بل تجمع في الهواء، واتخذ شكلًا بشريًا.

ليس حصادًا.

ولا وعيًا أسود كاملًا.

بل شيء بينهما.

فتح عينيه.

وكانت عينيه—

عيناي.

تراجعت.

“لا…”

الشيء نظر إلي.

ثم قال بصوت هادئ:

“أنتِ فتحتِ الباب.”

ثم أشار إلى الناس حولنا.

“والآن… علينا أن نختار أجسادنا.”

بدأ الناس يهربون في كل اتجاه.

المرأة أطلقت النار.

الطلقة مرت خلال الدخان.

لم تؤثر.

الشيء ابتسم.

ثم اندفع نحو أقرب شخص.

امرأة شابة.

صرخت.

لكن قبل أن يصل إليها—

رفعت يدي دون تفكير.

“توقف!”

خرج من كفي ضوء أبيض خافت.

ليس قويًا.

لكنه ضرب الظل ودفعه للخلف.

تجمدت.

المرأة نظرت إلي بصدمة.

“كيف فعلتِ ذلك؟”

نظرت إلى يدي.

لم تكن هناك علامة سوداء.

بل خط أبيض رفيع ظهر للحظة ثم اختفى.

الشيء الدخاني تراجع.

ثم ضحك.

“إذن احتفظتِ بالمفتاح.”

المفتاح.

الكلمة أصابتني كذكرى.

الكرسي.

المركز.

الأبواب.

الاختيار.

رفعت يدي مرة أخرى.

لكن الضوء لم يظهر.

“لا…”

همست.

الشيء اندفع نحوي هذه المرة.

المرأة حاولت الوقوف أمامي.

لكنني دفعتها بعيدًا.

لم أعرف لماذا.

فقط شعرت أن هذا الشيء لا يريد قتلها.

يريدني أنا.

قبل أن يصل إلي—

سمعت صوتًا داخليًا.

ضعيفًا جدًا.

ليس الوعي الأسود كما كان.

بل صدى.

“لا تدفعيه.”

تجمدت.

“ماذا؟”

“اسمعيه.”

الظل اصطدم بي.

لم أسقط.

بل دخل من خلالي.

شهقت.

كل شيء تجمد.

رأيت داخله.

لم يكن وحشًا.

كان عشرات العقول الممزقة.

أشخاص اختاروا البقاء، لكن لم يعرفوا كيف يبقون منفصلين.

كانوا يصرخون.

يتداخلون.

يبحثون عن شكل.

عن ذاكرة.

عن حدود.

دموعي نزلت.

“أنتم لستم وحوشًا…”

همست.

“…أنتم خائفون.”

الدخان ارتجف.

ثم بدأ ينسحب مني.

تجمع أمامي مرة أخرى.

لكن شكله أصبح أقل رعبًا.

أقرب إلى إنسان.

“نحن لا نعرف كيف نبقى.”

قال.

صوته لم يعد صوتًا واحدًا.

بل أصوات كثيرة تتكلم معًا.

“لقد أعطيتِنا الاختيار…”

“لكن لم تعطينا طريقة.”

شعرت بالذنب ينهش صدري.

كانوا محقين.

فتحت الباب الثالث…

لكنني لم أبنِ الطريق بعده.

نظرت إلى الناس في الساحة.

الخوف في عيونهم.

العلامات على أجسادهم.

السماء الهادئة فوقنا.

كلها كذبة مؤقتة.

لم تنتهِ القصة.

بل بدأت بشكل مختلف.

قلت بصوت ثابت قدر الإمكان:

“سأجد طريقة.”

الشاب نصف الشفاف سأل بمرارة:

“وماذا لو فشلتِ؟”

نظرت إليه.

ثم إلى الظل أمامي.

ثم إلى المرأة.

“إذن لن أعيد الدوامة.”

قلت.

“ولن أجبر أحدًا على طريق.”

“لكنني لن أترككم تتحولون إلى شيء لا تريدونه.”

الظل اقترب خطوة.

“وإن كنا نريد جسدًا؟”

سكت الجميع.

السؤال كان مرعبًا.

لكنني لم أهرب منه.

“إذن يجب أن يكون الجسد لكم.”

قلت.

“لا مسروقًا.”

الظل سكت.

ثم قال:

“اصنعيه.”

تجمدت.

“ماذا؟”

“أنتِ فتحتِ الطريق.”

قالت الأصوات.

“أكمليه.”

وقبل أن أجيب—

اهتزت السماء.

ليس مثل السابق.

لا شق أسود.

بل موجة خفيفة مرت فوقها.

ثم ظهرت كتابة ضخمة في الأفق.

كأنها محفورة داخل الضوء:

CORE ACCESS REMAINS ACTIVE

المرأة همست:

“النواة لم تُغلق…”

نظرت إلى يدي.

الخط الأبيض ظهر مرة أخرى.

هذه المرة أوضح.

كأنه خيط صغير تحت الجلد.

ثم سمعت الرسالة القديمة من الجهاز تعمل وحدها على الأرض.

تشويش.

ثم صوتي:

“إذا ظهرت العلامة البيضاء…”

“فهذا يعني أن الطريق الثالث لم يكتمل.”

توقفت أنفاسي.

الصوت أكمل:

“ارجعي إلى النواة…”

“قبل أن يطالب الباقون بأجساد الأحياء.”