الفصل الثاني و الأربعين

استيقظت ليان في الصباح وهي تشعر بشيء مختلف.

لم يكن هناك خوف.

ولا ذلك الشعور المعتاد بأنها يجب أن تعرف كل شيء قبل أن يبدأ يومها.

مدت يدها إلى الجانب الآخر من السرير، لكنها لم تجد ياسين.

فتحت عينيها بسرعة.

— ياسين؟

لم يجب.

جلست على السرير، ثم سمعت صوتًا قادمًا من المطبخ.

خرجت من الغرفة، فوجدته يقف أمام الموقد.

التفت إليها وابتسم.

— صباح الخير.

نظرت إليه.

— اختفيت.

— أنا في المطبخ.

— صحيت وما لقيتكش.

اقترب منها.

— خوفتِ؟

— شوية.

ابتسم.

— خلاص، المرة الجاية هسيبلك رسالة.

— أو تصحيني.

— حاضر.

ثم مد لها كوبًا.

— قهوة.

أخذته.

— بتحاول تراضيني؟

— جدًا.

ابتسمت.

— نجحت.

جلسا معًا.

وبعد دقائق، قال ياسين:

— عندي اجتماع النهاردة.

— مهم؟

— شوية.

— هتتأخر؟

— مش عارف.

سكتت.

لاحظ ياسين تغير ملامحها.

— إيه؟

— ولا حاجة.

— ليان.

— أنا بس…

ترددت.

— خايفة تروح؟

ابتسم.

— هارجع.

— وعد؟

— وعد.

اقترب منها.

— ولو اتأخرت، هكلمك.

هزت رأسها.

— تمام.

مرّت ساعات.

كانت ليان في المنزل مع أمها، تتحدث معها وتضحك.

لكن في منتصف النهار، وصلتها رسالة من ياسين:

“الاجتماع طول شوية. هرجع متأخر.”

قرأت الرسالة مرة.

ثم مرة ثانية.

لم تعرف لماذا شعرت بالقلق.

لكنها قررت ألا تسمح للخوف بالسيطرة عليها.

وضعت الهاتف جانبًا.

وبعد ساعة، رن هاتفها.

رقم غريب.

لم ترد.

توقف الاتصال.

ثم عاد مرة أخرى.

هذه المرة أجابت.

— ألو؟

لم يرد أحد.

ثم أُغلق الخط.

تجمدت للحظة.

نظرت إلى الهاتف.

وقبل أن تفكر، وصلتها رسالة قصيرة:

“لو كنتِ عايزة تعرفي الحقيقة، اسألي ياسين عن ليلة 29.”

شعرت بقلبها ينقبض.

ليلة 29.

التاريخ الذي ارتبط بكل شيء تقريبًا.

لكنها أغلقت الرسالة.

لم تتصل به.

لم تبحث.

فقط جلست.

وبعد دقائق، دخلت أمها.

— مالك؟

أخفت ليان الهاتف.

— مفيش.

نظرت إليها أمها طويلًا.

— إنتِ بتكدبي.

ابتسمت ليان بحزن.

— يمكن.

جلست أمها بجانبها.

— حصل إيه؟

أعطتها ليان الهاتف.

قرأت الرسالة.

تغير وجه الأم.

لكنها لم تتحدث فورًا.

— ماما؟

— ما تسأليش ياسين دلوقتي.

رفعت ليان عينيها.

— ليه؟

— عشان لو هو ما قالكيش حاجة، يبقى لازم يكون عنده سبب.

— وإنتِ عارفة؟

سكتت الأم.

— ماما؟

قالت أخيرًا:

— أعرف إن ياسين مش عدوك.

كانت الإجابة أقل مما أرادت ليان.

لكنها كانت كافية لتجعلها تتنفس ببطء.

— أنا مش عايزة أرجع أشك فيه.

أمسكت أمها يدها.

— إذن ما تشكيش.

— بس الرسائل…

— الماضي يعرف كيف يخيفنا.

سكتت ليان.

ثم قالت:

— أنا هسأله.

— بهدوء.

— من غير اتهام.

— بالضبط.

في المساء، عاد ياسين.

فتح الباب ودخل وهو يبدو متعبًا.

لكن عندما رأى ليان، ابتسم.

— وحشتيني.

اقترب منها.

لكنها لم تتحرك.

لاحظ ذلك فورًا.

— في إيه؟

نظرت إليه.

كانت تستطيع أن تبدأ بالصراخ.

أن تسأله عن ليلة 29.

أن تفتح كل الأبواب القديمة مرة أخرى.

لكنها تذكرت وعدهما.

“لما تخافي، تعالي قوليلي.”

أخذت نفسًا عميقًا.

— وصلني النهاردة شيء خوّفني.

تغيرت ملامحه.

— إيه؟

أخرجت الهاتف.

وأعطته الرسالة.

قرأها.

بقي صامتًا.

— ياسين؟

رفع عينيه إليها.

— أنا ما كنتش ناوي أخبي عنك.

تراجعت خطوة.

— يعني فيه حاجة؟

اقترب منها.

— فيه شيء حصل في ليلة 29.

أغمضت عينيها للحظة.

ثم قالت:

— طيب احكيلي.

نظر إليها.

— مش هنا.

— ليه؟

— عشان دي حاجة لازم أقولها لك وأنا قدامك.

سكتت.

ثم قالت:

— إمتى؟

— دلوقتي، لو تقدري تسمعيني.

نظرت إليه طويلًا.

ثم مدت يدها.

أمسكها.

قالت:

— احكي.

جلسا معًا.

ولأول مرة، لم تكن ليان تريد الحقيقة لأنها تريد الانتقام من الماضي.

كانت تريدها لأنها تريد أن تعرف الرجل الذي تحبه بالكامل.

وقبل أن يبدأ ياسين بالكلام، رن هاتفه.

نظر إلى الشاشة.

وكان الاسم الظاهر عليها:

فريدة.

رفع ياسين عينيه إلى ليان.

ثم أجاب.

— ألو؟

جاءه صوت أمه مرتبكًا:

— ياسين… لازم تيجي فورًا.

تغير وجهه.

— ليه؟

قالت فريدة بصوت منخفض:

— لقيت الشخص اللي كنا فاكرين إنه اختفى من زمان.

تجمد ياسين.

أما ليان، فلم تكن تعرف أن هذه الجملة ستفتح بابًا جديدًا في حياتهما.

بابًا لن يكون من السهل إغلاقه.