الفصل الواحد و الاربعون

مرّ النهار هادئًا.

ولأول مرة منذ وقت طويل، لم تبحث ليان عن أي ملف، ولم تسأل عن أي اسم، ولم تحاول أن تربط الأحداث القديمة ببعضها.

قررت أن تعيش يومها فقط.

كانت تجلس في غرفة المعيشة عندما دخل ياسين، يحمل شيئًا خلف ظهره.

نظرت إليه باستغراب.

— إيه اللي ورا ضهرك؟

— مفيش.

— ياسين.

— نعم؟

— أنا عارفاك.

ضحك.

— خلاص.

أخرج هاتفه ووضعه على الطاولة.

— النهاردة مفيش شغل.

نظرت إليه.

— إزاي؟

— قفلت كل حاجة.

— حتى التليفون؟

— تقريبًا.

ابتسمت.

— وإيه المناسبة؟

جلس بجانبها.

— مفيش مناسبة.

— أكيد في حاجة.

— المناسبة إننا محتاجين يوم لينا.

نظرت إليه طويلًا.

ثم ابتسمت.

— أنا موافقة.

بعد ساعات، خرجا معًا.

اختار ياسين مكانًا هادئًا بعيدًا عن الزحام، حيث يمكنهما المشي والتحدث دون أن يقاطعهما أحد.

كانت ليان تمشي بجانبه وهي تمسك يده.

قالت:

— غريبة.

— إيه؟

— إننا بقينا نخرج كده.

— ليه غريبة؟

— زمان كنا دايمًا مستعجلين.

— دلوقتي لأ.

— ليه؟

نظر إليها.

— عشان بقي عندنا وقت نحب بعض فيه.

توقفت للحظة.

— ياسين…

— نعم؟

— ساعات بتقول كلام يخوف.

— ليه؟

— عشان بحس إني ممكن أتعلق بيك أكتر.

ابتسم.

— وأنا ده اللي عايزه.

ضحكت.

— مغرور.

— بس بتحبيني.

— للأسف.

— للأسف؟

— جدًا.

ضحك.

استمرا في المشي حتى وصلا إلى مكان هادئ تطل منه الأضواء على البحر.

جلست ليان.

جلس ياسين بجانبها.

بقي الاثنان صامتين للحظات.

ثم قالت:

— أنا بحب البحر.

— عارف.

— كل حاجة عني عارفها؟

— بحاول.

— وليه بتحاول؟

نظر إليها.

— عشان ما أرجعش أخسرك بسبب إني ما فهمتكيش.

خفضت عينيها.

— أنا مش عايزة منك تكون كامل.

— عارف.

— عايزاك بس تكون صريح.

— هحاول.

— لأ.

نظرت إليه.

— مش هحاول.

ابتسم.

— حاضر.

— عايزاك تعمل.

— هعمل.

وضعت يدها فوق يده.

— كده أحسن.

بعد لحظات، أخرج ياسين هاتفه وشغّل أغنية هادئة.

نظرت إليه.

— إنت بتعمل إيه؟

— ولا حاجة.

مد يده إليها.

— ممكن؟

نظرت إلى يده ثم ضحكت.

— إحنا في الشارع.

— محدش هنا.

وقفت معه.

بدأا يتحركان ببطء على إيقاع الموسيقى.

ضحكت ليان.

— أنت مجنون.

— يمكن.

— لو حد شافنا؟

— نخليه يشوف.

— ياسين!

ضحك.

— أنا بس عايز أرقص معاكي مرة من غير ما نفكر في أي حاجة.

وضعت يدها في يده.

— طيب.

كان المشهد بسيطًا.

لا حفلة.

لا فستان فاخر.

لا موسيقى عالية.

فقط شخصان يحاولان استعادة شيء ضاع بينهما.

بعد قليل، قالت ليان:

— نفسي الأيام دي تفضل.

— هتفضل.

— متأكد؟

— مش هقدر أضمن إن الدنيا مش هتتعبنا.

سكت.

ثم قال:

— بس أقدر أضمن حاجة واحدة.

— إيه؟

— إني مش هسيبك تواجهِيها لوحدك.

نظرت إليه.

كانت عيناها مليئتين بالمشاعر.

— وأنا كمان.

جلسا مرة أخرى.

أسندت ليان رأسها على كتفه.

— ياسين؟

— هممم؟

— أنا مبسوطة.

— وأنا كمان.

— عارف ليه؟

— ليه؟

— عشان لأول مرة بحس إنك مش بتخبّي حاجة عني.

صمت.

ثم قال:

— وأنا لأول مرة مش خايف أقولك كل حاجة.

رفعت رأسها.

— يعني إيه؟

نظر إليها.

— يعني الثقة مش هترجع في يوم وليلة.

— عارفة.

— بس كل يوم هنرجع نبنيها.

ابتسمت.

— مع بعض.

— مع بعض.

عادا إلى المنزل في وقت متأخر.

دخلت ليان غرفة المعيشة، ثم لاحظت شيئًا على الطاولة.

الظرف.

نظرت إليه.

ثم نظرت إلى ياسين.

— لسه هنا.

— أيوه.

— ما فتحتهوش؟

— لا.

اقتربت منه.

وضعت يدها على الظرف.

ثم سحبتها.

— بكرة.

ابتسم ياسين.

— بكرة.

لكن عندما استدارا ليذهبا، لم تنتبه ليان إلى أن الظرف كان مفتوحًا من أحد أطرافه قليلًا.

وكانت ورقة صغيرة بداخله تحمل اسمًا واحدًا فقط.

اسمًا لم تسمعه منذ سنوات.

اسمًا سيعيد الماضي إلى حياتهما من جديد.

لكن الليلة…

اختارت ليان ألا تعرف.

اختارت أن تنام وهي تشعر بالأمان إلى جوار الرجل الذي أحبته.

وفي تلك الليلة، لم يكن قلبها خائفًا من الغد.

كان فقط ممتنًا للحظة.