FAZER LOGINلوسيانالفجر ما زال بعيدًا، وقد عبرنا للتو عاصفة. أجسادنا متعرقة، متشابكة، مكتفية في الوقت الحالي. الصمت الذي يستقر ليس فراغًا، بل حضور ناعم، قطيفة تلتف حول الغرفة وتخمد ذكرى الصرخات. تستريح إيلارا ضد جنبي، رأسها في تجويف كتفي، وثقل جسدها مرساة تثبتني في الحاضر.لا أريد أن تنتهي هذه الليلة. ليس بعد. كل دقيقة أقضيها معها هي حجر يُزال من بناء الأكاذيب الذي شيّده أرموند، وأشعر أن إيلارا على وشك أن تنهار في الاتجاه الصحيح، نحو الحقيقة، نحو الحرية. لكن الجسد منهك، والعقل يحتاج هدنة، لحظة تنفس حيث تفسح الكثافة المجال لحميمية أكثر هدوءًا.— عطشى، تتمتم ضد جلدي.— وأنا أيضًا.أنفصل عنها بلطف، على مضض، وبرودة الغرفة تسيطر على جسدي العاري عندما أترك دفء ملاءات الحرير. قدماي العاريتان تدوسان السجادة السميكة بينما أتجه نحو زاوية الغرفة حيث يتربع، على طاولة من خشب الماهوغني، دلو شامبانيا من الفضة. زجاجة كروج ما زالت باردة، وبجانبها، طبق من الفواكه الاستوائية وشوكولاتات تنتظر من يتكرم بالاهتمام بها. وليمة منتصرين لم نلمسها بعد.أمسك
إلارا لم أكن أعتقد يومًا أن شيئًا كهذا يمكن أن يوجد. طوال ثلاث سنوات، ظل أرمان يكرر أن بعض الأمور قذرة، ومهينة، ولا تليق برجل في مكانته. وكان من بينها أن يمنح رجل امرأة متعة كاملة بالطريقة التي رفضها أرمان دائمًا. كان يسمي ذلك تدنيسًا وانحرافًا عن الأدوار التي رسمها في عقله. وأنا، بسذاجتي وترويضي وخضوعي، صدقته. لم أعد أصدقه. لوسيان أمامي، يحيطني باهتمام كامل، وكأنه يريد أن يعلمني حقيقة أخفاها عني أرمان طوال ثلاث سنوات: المتعة ليست خضوعًا. المتعة قد تكون قوة. وعندما أشعر أنني أملك حق الاختيار، أعرف للمرة الأولى أن جسدي لي. — لستِ مضطرة إلى كبح نفسكِ، يهمس لوسيان. هنا أنتِ حرة في أن تعبري عن شعوركِ كما تريدين. لا أحد سيحكم عليكِ. تغوص عيناه الزرقاوان في عينيّ، وأقرأ فيهما صدقًا يهزني. إنه لا يمثل. لا يتظاهر. لا يؤدي دورًا تعلمه كي يغويني أو يتلاعب
أرمانما كان ينبغي لي أن أعود.نهضت، وغادرت غرفة التدخين، وسرت إلى المكتبة بخطوات آلية، وساقاي لا تزالان ترتجفان.أقسمت ألا أعود أمام ذلك الزجاج.ألا أنظر.ألا أعذب نفسي.لكنني عدت.أجلس الآن على الكرسي المقابل للنافذة الكبيرة ذات الزجاج العاكس، والسيجار المطفأ بين أصابعي، وكأس الويسكي الفارغ على الطاولة الصغيرة.الغرفة غارقة في الظلام، ولا يضيئها سوى الجمر المحتضر في المدفأة، والضوء المتسرب من غرفة النوم خلف الزجاج.وخلف ذلك الزجاج توجد إلارا.إلاراي.إنها فوق لوسيان كروس، وتتصرف معه بحرية لم أرها منها قط.شعرها، الذي كنت آمر بجمعه في كعكة محكمة، أصبح منسابًا فوق كتفيها.رأسها مائل إلى الخلف، وعيناها مغمضتان، لكنني أعرف أنهما تشتعلان بذلك الشغف الذي لم تمنحني إياه يومًا.الغيرة وحش بشع يلتهمني من الداخل.لها أنياب.أنياب حادة تغرس نفسها في صدري ومعدتي وحلقي.تمزقني وتسحقني وتحولني إلى جرح مفتوح.ومع ذلك، لا أستطي
لوسيانأمدّدها على السرير ذي الأعمدة الأربعة، وللحظة، لا أفعل شيئًا سوى النظر إليها.إلارا فاين.ابنة سيليست.المرأة التي أمضى أرمان ديفيرو ثلاث سنوات في ترويضها، وتشكيلها، وتحويلها إلى مخلوق مثالي، والتي بدأت الآن تتشقق أمام عينيّ كقطعة خزف أُفرط في حرقها.شعرها مبعثر فوق وسادة الحرير الأسود، وتحت الضوء المرتجف للشمعدانات، يكتسب خصلات بلون الماهوغاني تذكّرني بشعر أمها. الملمس نفسه، والكثافة نفسها، والطريقة ذاتها في التقاط الضوء.عيناها العسليتان مفتوحتان على اتساعهما، مثبتتان عليّ، وأقرأ فيهما مزيجًا من الرغبة والخوف والعزيمة، مزيجًا يعصر حلقي.لا تحيد بنظرها.لا تختبئ.إنها هنا، حاضرة بالكامل، مستسلمة بالكامل، ومع ذلك لم تكن يومًا بهذه القوة كما هي الآن في هذا الاستسلام.أتموضع فوقها مستندًا إلى ساعديّ. يلامس صدري برفق جسدها، وأشعر بأنفاسها تتسارع، لكنها لا تقول شيئًا.إنها تنتظر.لقد أمضت ثلاث سنوات في الانتظار، في انتظار الأوامر، وفي استباق الرغبات، وفي تنفيذ الم
إيلاراأنا فوقه، وللمرة الأولى منذ ثلاث سنوات، لا أفكر. لا أحسب. لا ألعب دوراً.أشعر.أشعر بدفء جلده تحت أصابعي، بصلابة عضلاته تحت راحتيّ، بطعم عرقه المالح على شفتيّ. أشعر بعضوه المنتصب ضد فخذي، وأشعر برغبتي أنا التي تنبض بين ساقيّ، رغبة خام، حيوانية، لا تدين بشيء لأمر سيد.يواصل لوسيان الكلام، حتى الآن، حتى ممدداً تحتي، حتى لاهثاً. صوته أكثر أجش، أخفض، لكنه لم يُنهِ سرده.— للقاضي... نقطة ضعف.شفتاي تنزلان على طول صدره. لساني يرسم أخدوداً رطباً على جلده، وأشعر بعضلات بطنه تتقلص تحت المداعبة.— إنه مريض، يتابع لوسيان. سرطان البروستاتا. غير قابل للشفاء. الأطباء يمنحونه سنتين، ربما ثلاثاً.أصابعي تفك حزامه، تفتح سحّاب بنطاله. عضوه ينبثق، محرراً من القماش، وآخذه في يدي. إنه أكثر سماكة من أرموند، أطول، والجلد ناعم، دافئ، ينبض.— يريد وريثاً، يقول لوسيان، صوته مخنوق بالرغبة. ليس لديه أطفال. لا عائلة. يريد توريث الدائرة لشخص، شخص درّبه بنفسه.لساني يلامس الحشفة. يئن لوسيان، صوت أجش يصعد من
لوسيانلم أتوقع هذا.توقعت دمية فاخرة، امرأة مدرّبة على محاكاة المتعة، على الطاعة دون تذمر، على تقديم جسدها مقابل حياة مذهبة. هذا ما وصفها لي أرموند، هذا ما تنتجه الدائرة منذ أربعين عاماً، هذا ما رأيته عشرات المرات في هذه الغرف المكسوة بالمرايا.لكن إيلارا ليست دمية.إنها جالسة على حافة السرير، عارية، مرتجفة، وجنتاها مخطوطتان بدموع لا تمسحها حتى. بلغت النشوة ضد أصابعي بكثافة أزعجتني، ومع ذلك، ليس جسدها ما يحرّكني أكثر. إنها نظرتها. تلك النظرة البندقية، المحترقة، المسكونة بألم يعود إلى ما قبل ولادتها.أسحب يدي من فخذيها وأضعها على ركبتها، راحة مفتوحة، بلا ضغط. لفتة تقول: أنا هنا، لكنني لن آخذ شيئاً.— سأخبرك بالبقية، أقول. لكنني أريدك أن تعرفي أنك تستطيعين إيقافي في أي لحظة. كلمة، لفتة، نظرة، وأتوقف.تومئ برأسها، شفتاها مفتوحتان، تنفسها ما زال متقطعاً.أستأنف سردي. صوتي منخفض، شبه همسة، وأصابعي ترسم على جلدها دوائر شارد الذهن — ركبتها، داخل فخذها، انحناء وركها.— عندما أخبرتني سيليست عن القاضي، كانت







