تسجيل الدخولكلوي---مكتب الموثق في الدائرة السادسة عشرة. عمارة هوسمانية، زخارف في السقف، أثاث من الأكاجو، صمت ثقيل. وصلت أولاً. بالاختيار. لكي لا أضطر للدخول معهم. لكي أستعد.الأستاذ ديلكور رجل في السبعين، صغير، بدين، بنظارات نصف دائرية وصوت راعي كنيسة. عمل لعائلة ديلاكروا طوال أربعين عاماً. رأى ماتياس يولد، رافاييل يولد، وأنا أصل. يعرف كل الأسرار. لن يقولها أبداً.— آنسة كلوي، يقول وهو يأخذ يدي. أنا حزين جداً لفقدانكم. أوغست كان يحبك بعمق.— أعرف. شكراً، أستاذ.يجلسني على كرسي من المخمل الأحمر. أعدّل فستاني. أسود، مرة أخرى. أقصر اليوم. أكثر تحديداً. لماذا؟ لا أعرف. لمن؟الباب ينفتح. ماتياس يدخل.يرتدي بدلة رمادية داكنة، قميصاً أبيض، بدون ربطة عنق. إنها المرة الأولى التي أراه فيها بدون ربطة عنق. عنقه مكشوف، قوي. وريد ينبض فوق الياقة مباشرة. أشيح بنظري.— أستاذ ديلكور. كلوي.يميل رأسه نحوي. لا شيء أكثر. لا "كيف حالك؟" لا "هل نمت جيداً؟" لا شيء. يجلس أمامي. ركبتاه على بعد متر من ركبتيّ. أشعر بحرارته رغم ذلك.الباب ينفتح مرة أخرى. رافاييل.يرتدي بدلة سوداء، لكن قميصه مفتوح عند الياقة، سترته مجعدة،
كلوي ديلاكروا-فاسور تبلغ من العمر 29 عاماً. يتيمة احتضنها وهي في الثامنة عشرة البطريرك لإحدى أقوى السلالات المالية الفرنسية، كبرت محاطة بأخوين يتناقضان في كل شيء: ماتياس، الابن الأكبر الشرعي، المدير العام البارد والمغناطيسي، ورافاييل، الابن الأصغر "غير الشرعي"، الفنان الحساس ذو القلب الذهبي.لسنوات، حمى قاعدة ضمنية هذا التوازن الهش: لا يحق لأحد أن يلمس كلوي. والدها بالتبني أصدر القرار، وماتياس، الواقع في حبها سراً منذ خمس سنوات، امتثل له. أما رافاييل، فقد دفن مشاعره في أعماق مرسمه، مفضلاً رسم رغبته على الاعتراف بها.لكن عندما يموت البطريرك، ينفجر كل شيء.قراءة الوصية تكشف عن بند غير متوقع بقدر ما هو فاضح: للحفاظ على الإرث (بما في ذلك المنزل الذي تعشقه كلوي)، على أحد الأخوين أن يتزوجها قبل نهاية العام. مجبرة على العيش معهما تحت سقف واحد، تجد كلوي نفسها محاصرة بين نارين.ماتياس، الرجل الذي ما كان ينبغي لها أن ترغب فيه أبداً، بنظراته المحرقة ويديه اللتين تداعبانها حين لا يراقبها أحد. ذاك الذي يريدها بقوة حيوانية، مكبوتة طوال خمس سنوات، والتي تنفجر أخيراً.رافاييل، الصديق الوفي، المُؤتمن
إيليناأستعيد وعيي على أجزاء. أولاً الإحساس. الشراشف المجعدة تحت وجنتي. الدفء الذي لا يزال نابضًا في أطرافي. ثم الرائحة، المألوفة والمغلفة، رائحة كايل، ممتزجة بالجلد، بالحرير، بهذه الليلة التي تبدو وكأنها لا تزال تخفق حولنا.أنا مستلقية على ظهري، محررة من قيودي. معصماي يحملان الأثر الأحمر للقنب، فخذاي لا تزالان ترتجفان بموجات بطيئة، كما لو أن جسدي لم يتلق الرسالة بأن كل شيء قد انتهى. أو معلق. لم أعد أعرف بالضبط.كايل جالس على رأس السرير، ساق مطوية، الأخرى ممدودة. ينظر إليّ دون أن يتكلم. هذه النظرة لم تعد تحمل أي عنف. إنها كثيفة. مشحونة. تكاد تكون خطيرة بطريقة أخرى.أنتصب قليلاً، غطاء ينزلق على صدري.— انظري إليّ، يقول أخيرًا.إنه ليس أمرًا مقذوفًا كالنصل. إنه أمر منخفض، رزين، لا أفكر حتى في عصيانه.أرفع عينيّ.شيء ما ينقبض في داخلي. لأنه في ملامحه، لم يعد هناك فقط المفترس. هناك الرجل. ذلك الذي يبقى عندما تخمد النار.— لقد بقيت معي، يقول. حتى النهاية.صوته عميق. ليس انتصاريًا. تقريريًا.— لم أكن في مكان آخر أبدًا، أهمس.يمد يده. ليس بفظاظة. ليس كما في السابق. يلامس وجنتي بظهر الأصابع،
إيليناالقمر يتسلل عبر الستائر الحريرية السميكة، راسمًا أنماطًا فضية على الرخام البارد لأرضية جناح زفافنا. الهواء مشحون بذلك التوتر الكهربائي الذي يسبق ألعابنا دائمًا، ذلك المزيج من الخوف والإثارة الذي يجعل قلبي يخفق أسرع. أنا عارية بالفعل، على ركبتيّ على السجادة الفارسية، اليدان موضوعتان على فخذيّ، الرأس منحنٍ قليلاً. الوضعية مألوفة لديّ، لكن الليلة، كل شيء يبدو أكثر حدة. ربما هو ثقل الخواتم في أصابعنا، أو ذلك الوعد الضمني بأن هذه الليلة لن تكون سوى الأولى من أبدية من الخضوع.كايل يدخل مجال رؤيتي، خطواته البطيئة والمتعمدة تتردد كعد تنازلي. لا يزال يرتدي بنطلونه الأسود، الضيق، الذي يعانق كل منحنى من فخذيه العضليين، لكن قميصه اختفى، تاركًا جذعه المنحوت يتحدد في الظلال المتحركة لضوء القمر. في يد، يحمل سوط الجلد الأسود، المرن والمهدد. في الأخرى، حبال القنب، المفكوكة جزئيًا بالفعل، مستعدة لتطويقي. قشعريرة تسري في عمودي الفقري، حلمتاي تصلبان فورًا. لست بحاجة لأن أرفع عينيّ لأعرف أنه يحدق بي، بتلك النظرة الداكنة والمتملكة التي تجعلني أشعر بأنني مكشوفة ومدللة في آن واحد.— أنت جميلة هكذا، في
إيليناتظهر تحت بوابة الورود، والعالم من حولي يتلاشى. إنها... مثالية. شبح من الطهر والرفاهية. الطرحة تخفي وجهها، لكني أعرف كل تعبير مجهري، كل رعشة في شفتها، كل وميض في نظرتها. تتقدم بذراع عم بعيد، بديل شاحب عن الأب الغائب.خطواتها موزونة، رشيقة. لكني أراه، ما لا يراه الآخرون: التوتر الطفيف في كتفيها، استقامة الرأس المفرطة، كما لو كانت تحمل وزنًا غير مرئي. إنها تحمل وزن امتلاكي، وتحمل بكرامة تجعلني أنتصب في بنطلون بدلتي.تقطع الممر، نظرتها مباشرة إلى الأمام، مثبتة عليّ. عبر التل، أعتقد أني أرى عينيها تلمعان ببريق داكن، مألوف. إنها النظرة التي ترتسم على وجهها عندما تعرف أنها ضائعة، عندما تتخلى عن السيطرة. قلبي يخفق بقوة، بإيقاع بدائي وانتصاري.تتوقف أمامي. العم يأخذ يدها، يضعها في يدي. بشرتها باردة. أدفئها فورًا، مطبقًا أصابعي على أصابعها بضغط ليس ضغط خطيب، بل ضغط سيد يستعيد ما هو له. أشعر بالقشعريرة غير المحسوسة التي تسري في ذراعها.العمدة، مبتسمًا، يبدأ خطبته عن الحب والالتزام.إنها ضجيج خلفي.أميل رأسي قليلاً، وعبر الطرحة، أهمس، بصوت منخفض جدًا لا تسمعه سواها.— أنت رائعة. وأنت ملكي.
إيليناخمس سنوات.خمس سنوات منذ ذلك اليوم على المكتب، حين انقلب العالم إلى حقيقة أكثر عتمة وواقعية من أي شيء عرفته. خمس سنوات من الخضوع الرضائي، من الحروب الصامتة والاستسلامات الصاخبة. خمس سنوات وأنا ملكه، حتى النخاع.اليوم، أستعد لأن أصبح ملكه أمام العالم أجمع.الفستان ضريح من الحرير العاجي، كفن فاخر يعانق كل منحنى وكأنه صُبَّ على جسدي. في الحقيقة، هو من اختاره. أشار بإصبعه إلى الشكل البسيط، الصارم، شبه الرهباني، في كتالوج المصممة.— هذا. سترتدين هذا. سيغطيك من الرأس إلى أخمص القدمين، وكل رجل في هذه القاعة سيعرف أن ما تحته ملكي.كلماته، دائمًا أمر متنكر في هيئة تقرير. لم أناقش. لم أعد أناقش منذ زمن طويل. الخضوع ليس هزيمة، تعلمت ذلك في النهاية. إنه تخلٍ محسوب، هبة كلية للإرادة في مقابل حرية متناقضة: حرية ألا أضطر للاختيار بعد الآن، للكفاح ضد ما أرغب فيه بعمق – هو، والتجرد من الملكية الذي يجسده.خادمة الفندق تضبط الطرحة، سحابة من التل تسقط بثقل على كتفي. تبتسم، متأثرة.— أنت جميلة جدًا، سيدتي. رؤيا حقيقية.أرد ابتسامتها، آلية مثالية. في المرآة، تنظر إليّ غريبة. الوجه هو وجه إيلينا مورو
إيلارا أرضية الرخام الأسود في الغرفة الفاخرة باردة كالجليد تحت ركبتيّ، عضةٌ تخترق حرير ثوبي الناعم كعقاب. لم أختر الركوع. لا. لقد كان أمراً، همس به صوتٌ منخفضٌ جداً لدرجة أنه تردد في عظامي كالسوط. اركعي. كلمتان. مقطعان حطّما ما تبقى من مقاومتي. تنتشر راحتا يداي على البرودة، أصابعي ممدودة، كما
إلساعامان.عامان منذ تلك الليلة التي أصبحت فيها ندًا لأدريان. عامان من الطقوس، والاستهلالات، والليالي على المذبح وفي سريرنا. عامان من توجيه الدائرة، وجعلها تنمو، وتحويلها.الدائرة تغيرت.اجتذبنا أعضاءً جددًا، أصغر سنًا، أكثر تنوعًا. رجالاً، نساءً، أشخاصًا لا يجدون أنفسهم في التصنيفات العادية. أشخا
لا تكمل. لا تحتاج لذلك.— الآن، أقول، المرحلة الأخيرة. تلك التي ستغلق كل شيء. تفتح كل شيء. تملأ كل شيء.أفك توغاي. عضوي صلب، منتصب نحوها. تنظر إليّ، عيناها تلمعان بالدم، بالدموع، بالرغبة.— سأدخل فيك، أقول. مع الدم. مع الألم. مع كل شيء. وعندما أبلغ الذروة، ستبلغين الذروة. وستكونين مملوءة. بي. بنا.
إلساتأتي ليلة البدر أسرع مما كنت أعتقد. خمسة عشر يومًا من التحضير، من التذكر، من الخوف. خمسة عشر يومًا من الشعور بالجوع يعود، ببطء، كحيوان يستيقظ بعد الشتاء.هذه الليلة، أنا عارية تحت عباءة سوداء. حافية القدمين. بلا قناع. أنزل الدرج المؤدي إلى القاعة المستديرة، وكل درجة يتردد صداها في صدري كنبضة ق







