2

الفصل الثاني: غرفة الرئيس المستقبلي

من وجهة نظر ليفيا

عندما أدفع باب الغرفة، تصفعني فوراً رائحة المكان المغلق. لا عجب في ذلك: هذه الغرفة لم تُستخدم منذ سنوات.

يتسلل ضوء النهار عبر الستائر السميكة، مقذفاً وهجاً خافتاً على الأثاث. غرفة شاسعة، على صورة بقية المنزل. سرير كبير من الخشب الصلب، خزانة ضخمة، مكتب من خشب الماهوغني قرب النافذة، ورفوف مليئة بالكتب القديمة.

هنا سينام. أليساندرو.

رئيسي المستقبلي. الفكرة تزعجني أكثر مما أريد الاعتراف به. والده توفي، ووالدته مريضة جداً بحيث لا تستطيع إدارة المنزل. بمجرد أن يعبر هذا الباب، سيصبح رجل هذه الدار.

آخذ نفساً عميقاً وأبدأ العمل.

أبدأ بفتح النوافذ على مصراعيها، تاركةً هواء الصباح البارد يدخل. ريح خفيفة تتسلل إلى الغرفة، ترفع تنورتي قليلاً، تداعب بشرتي. أطرد هذا الإحساس وأمسك بقطعة قماش.

أولاً، الرفوف. الغبار ترسّخ في كل مكان، مشكلاً طبقة رمادية رقيقة على أغلفة الكتب.

أصابعي تلامس العناوين. مؤلفات في الاقتصاد، الفلسفة، بعض الروايات الكلاسيكية. رجل مثقف، بوضوح.

أمرر القماش على الأسطح، وكل حركة تطيّر جزيئات في الضوء.

هل تغيّر منذ الأيام التي كان يعيش فيها هنا؟

أفكر في الصورة. نظراته الآسرة، تلك الابتسامة التي تبدو وكأنها تخفي ألف سر. وماذا لو كان رجلاً بارداً ومتكبراً؟ أو أسوأ من ذلك... رجلاً خطيراً؟ أهز رأسي وأواصل عملي.

أتوجه نحو السرير وأنزع الملاءات القديمة، شامةً فوراً رائحة نفاذة خفيفة. أطويها بسرعة وأضعها جانباً. ثم أمد ذراعيَّ لأفرد ملاءة بيضاء نقية على المرتبة. ينزلق القماش بين أصابعي، ناعماً ومنعشاً. أضيف وسائد ناعمة، منفضة عليها قليلاً لتمنحها حجماً أكبر.

هل سينام هنا الليلة؟ فكرة أنه سيستلقي هناك، على هذه الملاءات التي رتبتها للتو، ترسل حرارة غريبة إلى بطني.

تماسكي يا ليفيا.

أستدير وأواصل. الأرضية بعد ذلك. أمسك بممسحة، مشبعة بعطر الخزامى. ينزلق المقبض بين يديَّ بينما أفرك، بحركات واسعة ودقيقة. قطرة عرق تتدحرج على مؤخرة رقبتي، تتسلل تحت ياقتي. صمت الغرفة خانق تقريباً.

أتخيل أليساندرو يدخل هنا، يتأمل كل تفصيلة، يحكم على عملي. هل سيكون متطلباً؟ غير مبالٍ؟ أم من النوع الذي يلاحظ أدق عيب؟ الفكرة تدفعني لمضاعفة جهدي.

أنتهي بوضع منشفة نظيفة على الكرسي قرب المكتب وزجاجة ماء على منضدة السرير. كل شيء مثالي.

أمسح جبهتي بظهر يدي وأتراجع خطوة لأتأمل المشهد كاملاً. الغرفة جاهزة.

وأنا... لست متأكدة من أنني جاهزة.

هذه الليلة، سيصل أليساندرو.

---

فقدت الإحساس بالوقت.

أفرك، أنظف، أعدل كل تفصيلة بدقة، لكن التعب بدأ يثقل كتفيَّ. جسدي يحتج، عضلاتي المتألمة تتوسل إليَّ أن أتوقف، لكنني أرفض. ليس بعد. أريد هذه الغرفة أن تكون لا تشوبها شائبة، مثالية لعودته.

أنشط، خدودي محمرة من الجهد. عطر المنظف والخزامى يملأ أنفي، ممزوجاً برائحة الخشب الملمع والملاءات المنعشة. أشعر بالحر، حر شديد. مؤخرة رقبتي رطبة، بعض خصلات شعري تلتصق ببشرتي.

أتراجع خطوة لأتأمل عملي.

كل شيء نظيف.

كل شيء مرتب.

لكن أنا...

دوار يأخذني، جفوني تصبح ثقيلة. ساقايَّ ترتجفان قليلاً، لكنني أرفض الاستسلام.

أخطو بضع خطوات، باحثةً عن سند، لكن ركبتيَّ تنثنيان تحت التعب المتراكم. جسدي ينقلب للأمام، وقبل أن أفهم ما يحدث، أجد نفسي على ركبتيَّ على السجادة الناعمة.

زفير ينفلت مني.

نعومة القماش تحت أصابعي تفاجئني. أترك يدي تنزلق على السطح السميك، مقدرةً رغمًا عني هذا الإحساس المهدئ.

ثانية واحدة فقط.

أترك نفسي أسقط للأمام، خدي يلامس دفء السجادة. أنفاسي بطيئة، عميقة. جسدي يستسلم دون موافقتي، عضلاتي أخيراً مرتاحة من هذا الإرهاق الخافت.

كان يجب أن أنهض.

كان يجب أن أعود إلى غرفتي.

لكن جفوني تغلق من تلقاء نفسها، وكل شيء يصبح ضبابياً. آخر شيء أدركه هو همس الريح المتسلل من النافذة المفتوحة قليلاً. ثم، لا شيء.

النوم يبتلعني.