خادم الملياردير

الفصل الأول: ليلة من الوحدة والرغبات غير المعلنة

من وجهة نظر ليفيا

في هذه الفيلا الشاسعة حيث يلامس الرخام البارد الثريات المتلألئة، أنا الروح الوحيدة المستيقظة في هذه الساعة المتأخرة. ككل مساء، بعد أن ينتهي عملي، أمنح نفسي هذه اللحظة من الخصوصية، حيث أستطيع أخيراً أن أخفض دروعي وأكون مجرد أنا.

أغلق باب غرفتي بالمفتاح. صمت المنزل مطمئن، شبه متواطئ. أشعل حاسوبي المحمول، هدية من الرئيس السابق، رجل طيب كان دائماً يكنّ ضعفاً تجاه تفاني. تضيء الشاشة في الظلام، مقذفة وهجاً مائلاً للزرقة على فخذيَّ العاريين تحت ثوب نومي الخفيف.

صمت المنزل مطلق. فقط الأزيز الخفيف لحاسوبي يقطع الظلام المخملي لغرفتي. وهج الشاشة المائل للزرقة يداعب بشرتي، كاشفاً المنحنيات الناعمة لفخذيَّ تحت ثوب نومي الرقيق.

أمد ساقاً على المرتبة، والأخرى تتدلى قليلاً في الفراغ. أصابعي تنقر على لوحة اللمس، باحثة عن الفيديو الذي سيأسرني هذه الليلة. فيلم إباحي. قصة شغف محرم، نظرات حارقة وأجساد تبحث عن بعضها البعض.

أضغط على تشغيل.

تنبض الصورة. امرأة مترددة أمام رجل قوي، أنفاسها المتقطعة تحت تأثير رغبة تجد صعوبة في السيطرة عليها. يلامسها، يلعب بأعصابها، ينتظر أن تستسلم.

أرتجف.

أصابعي تصعد ببطء على طول رقبتي، تلامس عظمة الترقوة، قبل أن تنزل أكثر، حيث تتجمع الحرارة بخبث. ساقايَّ تنضغطان تحت الرعشة التي تجتازني.

على الشاشة، يقترب الرجل. تده يدها على ورك المرأة، يلامسها دون أن يلمسها حقاً، مشعلاً نفاد صبرها.

أعض شفتيَّ، جسدي يستجيب لكل إيماءة، كل همسة من الفيلم. الإثارة موجة بطيئة تنزلق تحت بشرتي، نداء صامت لا يطلب سوى أن يُلبى.

أترك يدي تستكشف، بلطف، متبعةً إيقاع المشهد. أصابعي تتوقف عند دانتيل ثوب نومي، تلامس القماش الرقيق الذي يغطي صدري. أنفاسي تصبح أقصر.

في الفيديو، تغمض المرأة عينيها، أسيرة عاصفة رغبتها غير المُشبعة. يهمس الرجل شيئاً في أذنها، كلمات لا أتبينها، لكنها تجعلني أرتجف.

تنزلق يدي على بطني، أكثر انخفاضاً، ملامسةً المكان حيث تصبح الحاجة أكثر حدة. تعذيب ناعم. ظهري يتقوس قليلاً، فخذايَّ تنضغطان.

ترتفع الرغبة، لا ترحم، لكن… هناك شيء مفقود.

شخص ما.

ثقل، حضور، نفس دافئ على مؤخرة رقبتي، أصابع أكبر من أصابعي تجوب بشرتي ببطء لا يُحتمل.

لكن لا أحد هناك.

فقط أنا، هذا النقص الملح، وهذه الحرارة التي ترفض أن تهدأ.

أغمض عينيَّ، تاركةً خيالي يملأ الغياب.

أتخيل رجلاً بجانبي. نظراته الثاقبة، صوته العميق الذي يزعجني أكثر مما أعترف. أصابعه الطويلة والواثقة التي تلامس بشرتي، تتوقف عند وركيَّ، تستكشف كل سنتيمتر من جسدي دون أي استعجال.

أكتم تأوهاً. لكن الواقع يستعيدني. أنا وحدي. أغوص في وسادتي، جسدي يشتد حرارة مع المشهد. يتوه ذهني، وأتخيل نفسي في مكانها. مكان هذه المرأة، الخاضعة لرغبة لا تُروَّض، رعشة تجتازني.

تهدأ أنفاسي شيئاً فشيئاً. تتوقف أصابعي، والإحباط لا يزال راسخاً في بطني. بحركة متعبة، أوقف الفيديو. أترك نفسي أسقط على ظهري، محدقةً في السقف في الظلام. ثم أنام.

---

في هذا المنزل الشاسع، أنا أول من يستيقظ. دائماً. قبل أن تبدأ الشمس في تدفئة النوافذ الملونة، قبل أن يفسح الصمت المجال لأصوات الحياة اليومية.

أفتح عينيَّ ببطء، لا أزال مخدرة من ليلتي القصيرة جداً. دفء سريري يعيدني للحظة، لكن الواقع يستعيدني سريعاً: لا أملك ترف التباطؤ.

أستوي، أمرر يدي في شعري المتشابك وألقي نظرة سريعة حول غرفتي الصغيرة. إنها بسيطة مقارنة ببقية المنزل، لكنها ملجأي.

سيدتي، السيدة إيزابيلا، مريضة. مريضة جداً. السرطان ينهكها يوماً بعد يوم، وأنا الشخص الوحيد الذي يمكنها الاعتماد عليه. الوحيدة التي تعتني بها يومياً.

أدفع ملاءاتي وأضع قدميَّ على الأرض الباردة، رعشة تجتاز عمودي الفقري. حركاتي بطيئة، شبه آلية. اتجاه الحمام الملحق بغرفتي.

أمام المرآة، أمرر ماءً بارداً على وجهي قبل أن أمسك فرشاة أسناني. حركاتي دقيقة، منهجية. بمجرد أن أصبح جاهزة، آخذ بضع دقائق لأضع مكياجاً خفيفاً. لا شيء صارخ، فقط ما يبرز ملامحي: خط رفيع من الآيلاينر، قليل من الماسكارا لتأكيد نظراتي، لمسة من اللمعان على شفتيَّ.

ثم يأتي وقت ارتداء زيّي الرسمي.

طقم أسود وأبيض، ضيق، أقصر مما ينبغي. تنورة ضيقة تتوقف جيداً فوق الركبتين، قميص أبيض محدد بخط عنق متحفظ لكنه مغوٍ. ليس النوع الذي يتخيله المرء لخادمة، لكن هنا، كل شيء في المظهر. أرتديه بدقة شبه طقسية، أملس القماش على وركيَّ، أعدل الياقة لتسقط تماماً كما ينبغي.

نظرة أخيرة في المرآة. مثالية.

أخرج من غرفتي وأصعد الدرج المؤدي إلى الطابق العلوي، كعبايَّ يترددان بلطف على الرخام. لا يزال المنزل نائماً، الهواء محمل بهدوء شبه غير حقيقي.

عند وصولي إلى باب السيدة إيزابيلا، أطرق بلطف.

"ادخلي"، تهمس بصوت ضعيف.

أفتح الباب وأنزلق إلى الداخل.

ها هي، مستلقية في سريرها الشاسع، جسدها النحيل ضائع بين الملاءات الفاخرة. وجهها شاحب، متعب، لكن عينيها، لا تزالان تحملان ذلك البريق الحي، تلك الأناقة الطبيعية التي تفرض الاحترام.

أقترب.

"كيف تشعرين هذا الصباح يا سيدتي؟"

ترسم ابتسامة خفيفة.

"ككل صباح يا عزيزتي... حية، لكن متعبة."

أجلس على الكرسي بجانب سريرها، واضعةً يديَّ على ركبتيَّ.

"أنا هنا إن احتجتِ أي شيء."

تومئ برأسها، ثم، بعد صمت قصير، تتوه عيناها في الفراغ، كما لو كانت تفكر في شيء مهم.

"ابني سيعود قريباً من إيطاليا"، تقول أخيراً.

أقطب حاجبيَّ قليلاً. ابنها؟

لم أره قط. أعلم أن لديها طفلاً، لكنه لم يطأ هذه الفيلا منذ أن بدأت العمل فيها.

تبدو وكأنها تقرأ أفكاري وتدير رأسها قليلاً نحو الحائط على يمينها. تتبع نظراتي حركتها، وهناك أراه.

الصورة. معلقة على الحائط في إطار فضي، تتربع هناك، كذكرى مجمدة في الزمن. أنهض وأقترب. الصورة آسرة.

"أليساندرو."

هذا هو الاسم المكتوب بتكتم تحت الصورة.

رجل في العشرينيات، بابتسامة ساحرة، بملامح منحوتة مع تلك اللمسة من اللامبالاة التي تمنحه مظهراً لا يُقاوم. عيون داكنة، عميقة، نظرة مكثفة وغامضة في آن. ينبعث منه شيء آسر.

رعشة تجتاز عمودي الفقري، دون أن أعرف السبب.

"سيصل الليلة"، تتابع السيدة إيزابيلا بصوت ناعم. "أريد أن تكون غرفته جاهزة."

أصرف نظري عن الصورة، أستعيد مظهري المهني وأومئ برأسي.

"بالطبع يا سيدتي. سأتولى الأمر فوراً."

قبل أن أخرج، أسألها إذا كانت بحاجة إلى أي شيء آخر.

"لا، كل شيء على ما يرام في الوقت الحالي."

أنحني قليلاً وأغلق الباب خلفي. لكن بينما أبتعد، تظل صورة أليساندرو تطاردني. وفكرة واحدة تعبر ذهني.

أي نوع من الرجال هو حقاً؟