الفصل الرابع: المفتاح الذي يحمل الرقم سبعة عشر

بقيت ليان جالسة أمام مكتب والدها، تحدّق في المفتاح الفضي الموضوع فوق راحة يدها.

كان صغيرًا، قديمًا، وقد غطّت الخدوش سطحه حتى كادت تخفي لونه الأصلي. أما الرقم المحفور عند رأسه، فكان واضحًا على نحو لا يسمح بالخطأ.

17

رفعت عينيها إلى شاشة هاتفها مرة أخرى.

"الآن أصبح المفتاح معك."

لم تكن المشكلة أن شخصًا مجهولًا يعرف بوجود المفتاح فحسب، بل أنه عرف اللحظة التي عثرت فيها عليه. لم تصلها الرسالة قبل فتح الكتاب، ولا بعد دقائق طويلة، بل فور سقوط المفتاح أمامها.

وكأن أحدًا كان يشاهدها.

نهضت بسرعة، واتجهت نحو النافذة. أطفأت مصباح الغرفة أولًا، ثم اقتربت من الزجاج في الظلام، وحركت الستارة ببطء شديد.

كانت أضواء الشارع تتسلل إلى الغرفة في خطوط باهتة. نظرت إلى المبنى المقابل، ثم إلى السيارات المتوقفة أسفل الرصيف. لم ترَ الرجل الذي وقف هناك في الليلة السابقة، لكن سيارة سوداء لفتت انتباهها.

كانت متوقفة قرب مدخل البناية المقابلة، ومحركها يعمل.

لم تستطع رؤية من بداخلها بسبب الزجاج الداكن.

ظلت تراقبها لثوانٍ، ثم تحركت السيارة ببطء، واختفت عند نهاية الشارع.

أغلقت الستارة فورًا.

لم تكن تعرف إن كانت السيارة مرتبطة بما يحدث أم أنها مجرد سيارة عادية، لكن عقلها لم يعد قادرًا على اعتبار أي شيء عاديًا.

أمسكت هاتفها وكتبت إلى الرقم المجهول:

"من أنت؟ وكيف عرفت أنني وجدت المفتاح؟"

انتظرت.

ظهرت علامة وصول الرسالة، لكن لم يصلها رد.

كتبت مرة أخرى:

"ماذا يفتح هذا المفتاح؟"

مرت دقيقة كاملة.

ثم دقيقتان.

وعندما كادت تضع الهاتف جانبًا، ظهرت رسالة جديدة.

"كان ينبغي لوالدك أن يتخلص منه منذ سنوات."

شعرت ليان بانقباض في صدرها.

كتبت بسرعة:

"هل تعرف أبي؟"

لم يصل رد.

"هل لك علاقة بموته؟"

هذه المرة، لم تظهر حتى علامة وصول الرسالة.

حاولت الاتصال بالرقم، فوجدته مغلقًا مجددًا.

ألقت الهاتف فوق المكتب بانفعال، ثم مررت يدها في شعرها. كانت تريد أن تصرخ، أن تكسر هذا الصمت الذي يحيط بها، أن تجبر والدها على العودة للحظات فقط كي تسأله عما كان يخفيه عنها.

لكن الموتى لا يعودون لتفسير أسرارهم.

كانوا يتركونها خلفهم، ثم يرحلون.

---

أشعلت المصباح من جديد، وجلست أمام الدرج السفلي المقفل. أدخلت المفتاح في القفل بحذر، لكنه لم يتحرك.

جربت مرة أخرى، وحاولت إدارته إلى الجانبين.

لا شيء.

لم يكن المفتاح خاصًا بالدرج.

شعرت بخيبة امتزجت بالارتياح. جزء منها كان يريد أن يفتح القفل فورًا ويعثر على الإجابات، وجزء آخر كان يخشى ما قد يجده.

أخرجت المفتاح ووضعته بجوار الصورة القديمة.

مراد.

سلمى.

نادر.

والرجل الغامض الذي يبدأ اسمه بحرف الألف.

أربعة أشخاص جمعتهم صورة واحدة قبل أربعة عشر عامًا، ثم تفرقت حياتهم بطريقة لم تكن تعرف عنها شيئًا.

تناولت بطاقة نادر عبد السلام من فوق المكتب، وظلت تنظر إلى رقم هاتفه.

كان الوقت قد تجاوز التاسعة مساءً.

ربما كان الاتصال متأخرًا، لكنها لم تعد تهتم بقواعد المجاملة. ضغطت الرقم وانتظرت.

رن الهاتف طويلًا.

وقبل أن تفقد الأمل، جاءها صوته:

— «مرحبًا؟»

كان صوته حذرًا، كأنه لا يجيب عن هاتفه عادة في ذلك الوقت.

قالت ليان:

— «الأستاذ نادر، أنا ليان مراد.»

ساد صمت قصير.

ثم قال:

— «ليان… هل أنت بخير؟»

أزعجها سؤاله.

لم يسأل لماذا اتصلت، بل سأل إن كانت بخير، وكأنه توقع أن يحدث لها شيء.

أجابته:

— «وجدت صورة قديمة لوالدي ووالدتي.»

لم يرد.

أكملت:

— «أنت موجود فيها.»

سمعت صوت أنفاسه يثقل قليلًا.

قال أخيرًا:

— «أين وجدتِها؟»

— «داخل كتاب في غرفة أبي.»

— «وهل وجدتِ شيئًا آخر؟»

توقفت ليان عن التنفس لثانية.

كان سؤاله واضحًا أكثر مما ينبغي.

قالت بحذر:

— «مثل ماذا؟»

— «أي أوراق، أو رسائل، أو أشياء تركها والدك.»

نظرت إلى المفتاح.

لم تخبره به.

— «لماذا تسأل؟»

جاءها صوته منخفضًا:

— «لأن بعض الأشياء التي كان يحتفظ بها والدك قد تسبب لك مشكلات إن وقعت في الأيدي الخطأ.»

قبضت على الهاتف بقوة.

— «أي أيدٍ؟ ومن الرجل الرابع في الصورة؟»

لم يجب مباشرة.

قالت بلهجة أشد:

— «كان في المقبرة أمس. رأيته يراقبني.»

— «أنت متأكدة؟»

— «لن أنسى وجهه.»

تنهد نادر، ثم قال:

— «الصورة قديمة، وربما كان الرجل الذي رأيته يشبهه فقط.»

— «لماذا تحاول تجنب الإجابة؟»

— «لأن بعض الإجابات لا تحميك، بل تعرضك للخطر.»

نهضت ليان من مكانها، وقد بدأ الغضب يتغلب على خوفها.

— «أبي مات، وأمي ماتت قبله، والآن يرسل إليّ شخص مجهول رسائل يعرف فيها ما أفعله داخل بيتي. لا تقل لي إن الصمت يحميني.»

ساد الصمت على الطرف الآخر.

سمعت حركة خافتة، كأن نادر أغلق بابًا أو ابتعد عن أشخاص قريبين منه.

ثم قال:

— «هل تلقيتِ رسائل؟»

ترددت.

كان صوته يحمل خوفًا حقيقيًا هذه المرة.

— «نعم.»

— «ماذا قالوا لك؟»

— «حذروني من البحث في الماضي.»

— «وهل ذكرت الرسائل شيئًا محددًا؟»

نظرت إلى الرقم المحفور فوق المفتاح.

— «لماذا لا تخبرني باسم الرجل؟»

قال نادر بصوت متوتر:

— «لأن ذكر اسمه الآن لن يفيدك.»

— «اسمه يبدأ بحرف الألف، أليس كذلك؟»

انقطع صوته للحظة.

كان ذلك كافيًا لتعرف أنها أصابت.

أكملت:

— «من هو؟»

قال نادر بعد تردد طويل:

— «اسمه آدم.»

شعرت ليان أن الاسم استقر داخل الغرفة بثقل غريب.

آدم.

كررت الاسم في عقلها، محاولة ربطه بملامح الرجل الذي وقف تحت المطر.

سألته:

— «آدم ماذا؟»

— «لا يهم لقبه.»

— «إنه مهم بالنسبة إليّ.»

— «ليان، اسمعيني جيدًا. لا تحاولي الوصول إليه.»

نظرت إلى الصورة.

— «هو من وصل إليّ أولًا.»

لم يجب نادر.

قالت:

— «ماذا كانت علاقته بأبي؟»

— «علاقة قديمة ومعقدة.»

— «هل كان صديقه؟»

— «في وقت ما، ربما.»

— «وماذا أصبح بعد ذلك؟»

جاءها صوته أكثر انخفاضًا:

— «رجلًا لا ينبغي أن تثقي به.»

تذكرت نظرة آدم في المقبرة. لم تكن تحمل حزنًا ولا شفقة. كان فيها شيء أقرب إلى التحذير، أو ربما الشعور بالذنب.

قالت ليان:

— «هل تعتقد أنه أرسل الرسائل؟»

— «لا أعرف.»

— «لكنك تخشاه.»

لم ينكر.

جلس الصمت بينهما للحظات.

ثم قال نادر فجأة:

— «أغلقي أبواب البيت جيدًا، ولا تفتحي لأحد هذه الليلة.»

التفتت ليان نحو باب الغرفة.

— «لماذا؟»

— «لأن اتصالك بي قد لا يمر دون أن يلاحظه أحد.»

شعرت بقشعريرة باردة.

— «ماذا تعني؟»

— «سأتصل بك غدًا. لا تتحدثي مع أي شخص عن الصورة، ولا تخبري أحدًا بما وجدته.»

وقبل أن تعترض، أنهى الاتصال.

أبعدت الهاتف عن أذنها، وحدقت في الشاشة.

كان الجميع يمنحها الأوامر.

لا تبحثي.

لا تثقي.

لا تفتحي.

لا تتحدثي.

لكن أحدًا لم يمنحها جوابًا واحدًا.

---

أخفت الصورة داخل درج مكتب والدها، ثم حملت المفتاح إلى غرفتها. لم تشأ أن تتركه في المكان الذي وجده فيه المرسل المجهول بسهولة.

فتحت خزانتها، وأخرجت صندوقًا صغيرًا كانت تحتفظ فيه ببعض الحلي القديمة، ثم وضعت المفتاح في قاعه تحت مجموعة من الأساور.

ترددت قبل إغلاق الصندوق.

إن كان شخص ما قد استطاع الدخول إلى هاتفها، فهل يستطيع دخول المنزل أيضًا؟

تذكرت الرسالة التي ظهرت على هاتف منى ثم حُذفت.

"لقد وجدته."

ربما لم يكن المقصود بالصورة.

ربما كان المقصود المفتاح.

خرجت من غرفتها، وتفقدت باب الشقة. كان مغلقًا بالمفتاح، والسلسلة المعدنية في مكانها. مرت على النوافذ واحدة بعد أخرى، وأحكمت إغلاقها.

وحين وصلت إلى المطبخ، لاحظت شيئًا جعلها تتوقف.

كانت نافذة المطبخ مفتوحة قليلًا.

لم تتذكر أنها فتحتها.

اقتربت ببطء وأغلقتها، ثم نظرت إلى الحافة الخارجية. كان الغبار المتراكم فوقها يحمل أثرًا واضحًا، كأن يدًا استندت إليه مؤخرًا.

تراجعت خطوة.

كانت الشقة في الطابق الثالث. الوصول إلى النافذة من الخارج ليس سهلًا، لكنه ليس مستحيلًا بسبب أنبوب الصرف والشرفة الصغيرة المجاورة.

التقطت هاتفها، وكادت تتصل بمنى، لكنها توقفت.

ماذا ستقول لها؟

إن مجهولًا يراقبها، وإن رجلًا مات والدها وهو يعرفه، وإن لديها مفتاحًا لا تعرف ماذا يفتح؟

كانت ستبدو مذعورة، وربما غير متزنة.

رن جرس الباب فجأة.

شهقت ليان وسقط الهاتف تقريبًا من يدها.

بقيت واقفة في المطبخ، تستمع.

رن الجرس مرة ثانية.

نظرت إلى الساعة.

العاشرة والنصف مساءً.

لم تكن تنتظر أحدًا.

سارت ببطء نحو المدخل، من دون أن تصدر صوتًا. اقتربت من الباب، لكنها لم تفتحه.

قالت:

— «من هناك؟»

لم يجب أحد.

انتظرت.

ثم جاءها صوت رجل هادئ من خلف الباب:

— «ليان مراد؟»

شعرت أن الصوت مألوف، رغم أنها لم تسمعه من قبل.

أو ربما كانت ملامح صاحبه هي التي سبقت صوته إلى ذاكرتها.

اقتربت من العين السحرية، ونظرت من خلالها.

تجمدت في مكانها.

كان الرجل الذي وقف تحت المطر في المقبرة واقفًا أمام باب منزلها.

ملابسه هذه المرة جافة، وملامحه أكثر وضوحًا. عيناه الداكنتان كانتا مثبتتين على الباب، كأنه يعلم أنها تنظر إليه.

قالت ليان بصوت حاولت منعه من الارتجاف:

— «من أنت؟»

رفع الرجل رأسه قليلًا نحو العين السحرية.

ثم أجاب:

— «آدم الكيلاني.»

توقفت أنفاسها.

أكمل بصوت صارم:

— «أعرف أن المفتاح معك. افتحي الباب قبل أن يصلوا إليك.»