الفصل الخامس: الرجل الذي يعرف أكثر مما ينبغي

بقيت ليان واقفة خلف الباب، ويدها معلقة فوق السلسلة المعدنية من دون أن تلمسها.

كان الاسم الذي نطق به الرجل لا يزال يتردد داخل رأسها.

آدم الكيلاني.

الاسم نفسه الذي رفض نادر أن يذكره كاملًا. الرجل الرابع في الصورة. الرجل الذي وقف تحت المطر في جنازة والدها، واختفى قبل أن تتمكن من الوصول إليه. وها هو الآن أمام منزلها، في ساعة متأخرة من الليل، يتحدث عن المفتاح كأنه يعرف كل خطوة قامت بها منذ أن وجدته.

قال آدم من خلف الباب:

— «أعلم أنك تنظرين إليّ. ليس لدينا وقت طويل.»

قبضت ليان على هاتفها بقوة، ثم قالت:

— «لن أفتح الباب لرجل لا أعرفه.»

جاءها صوته هادئًا، لكنه لم يخلُ من الحزم:

— «لو كنت أريد إيذاءك، لما وقفت أمام الباب وعرّفتك بنفسي.»

— «قد تكون هذه طريقتك في جعلي أفتحه.»

ساد صمت قصير، ثم قال:

— «من الجيد أنك لا تثقين بسهولة.»

أزعجتها نبرته، كأنه يقيّم تصرفها أو يختبرها.

اقتربت من العين السحرية مرة أخرى. كان واقفًا في مكانه، لا يبدو متوترًا، لكنه كان يلتفت بين لحظة وأخرى إلى نهاية الممر. عيناه تتحركان بدقة، كما لو أنه ينتظر ظهور أحد.

قالت ليان:

— «من تقصد بقولك: قبل أن يصلوا إليّ؟»

رفع عينيه نحو الباب.

— «الأشخاص الذين يراقبون المنزل منذ وفاة والدك.»

تسارعت دقات قلبها.

— «كيف تعرف أنهم يراقبونني؟»

— «لأنني أراقبهم.»

كانت الإجابة باردة ومباشرة إلى درجة أخافتها أكثر.

قالت:

— «وهل كنت تراقبني أنا أيضًا؟»

لم يجب فورًا.

ذلك التردد القصير كان كافيًا.

تراجعت خطوة عن الباب.

— «أنت من أرسل الرسائل.»

— «لا.»

— «كيف عرفت أن المفتاح معي؟»

— «لأن والدك أخبرني أين أخفاه.»

شعرت ليان كأن الهواء انقطع عن الرواق.

— «متى أخبرك؟»

— «قبل موته بأيام.»

أغلقت عينيها لحظة، محاولة استيعاب الجملة. كان والدها يتواصل مع آدم قبل وفاته. الرجل الذي لم يذكر اسمه أمامها يومًا، والذي حذرها نادر من الاقتراب منه.

قالت بصوت خافت:

— «أبي لم يخبرني عنك.»

— «كان لديه سبب.»

— «وما هو؟»

نظر آدم إلى طرف الممر مرة أخرى، ثم قال:

— «لن أشرح ذلك وأنا واقف هنا.»

— «إذن ارحل.»

ظهرت على وجهه ابتسامة قصيرة خالية من المرح.

— «عنيدة مثل والدك.»

اشتعل الغضب داخلها.

— «لا تتحدث عنه وكأنك تعرفه أكثر مني.»

اختفت الابتسامة من وجهه.

— «ربما كنت أعرف الجزء الذي أخفاه عنك.»

لم تحتمل طريقته في الكلام. كل من دخل حياتها منذ وفاة والدها كان يحمل نصف حقيقة، يلوح بها أمامها، ثم يطالبها بالطاعة.

رفعت الهاتف وقالت:

— «سأتصل بالشرطة.»

— «افعلي ذلك.»

فاجأتها إجابته.

أكمل:

— «لكن قبل أن يأتوا، سيغادر الرجل الموجود في السيارة الرمادية أسفل البناية، وسيترك خلفه شخصًا آخر في السلم الخلفي. وعندما تسألك الشرطة عما تريدين، ستخبرينهم أن رجلًا غريبًا يعرف بوجود مفتاح لا تعرفين ما يفتحه. عندها سيطلبون منك تسليمه، وربما يقع في يد الشخص الذي يبحث عنه.»

اتجهت ليان بسرعة نحو نافذة غرفة الجلوس، وأزاحت الستارة بقدر ضئيل. نظرت إلى الشارع.

كانت هناك سيارة رمادية متوقفة على الجانب المقابل، على بعد أمتار قليلة من مدخل العمارة. لم تستطع رؤية السائق، لكن أضواءها كانت مطفأة، وبدا أنها موجودة منذ وقت.

عادت نحو الباب، وقد ازداد خوفها.

— «كيف أعرف أنك لا تعمل معهم؟»

قال آدم:

— «لا تعرفين.»

— «إذن لماذا أتحدث إليك؟»

— «لأنك تعرفين أنني الوحيد الذي جاء إليك باسمه الحقيقي.»

كانت جملته منطقية على نحو لم يعجبها.

نظرت إلى السلسلة المعدنية. كان بإمكانها فتح الباب مع إبقائها مثبتة، لكنها تذكرت تحذير نادر: لا تفتحي لأحد هذه الليلة.

سألت:

— «هل تعرف نادر عبد السلام؟»

تغيرت ملامح آدم للمرة الأولى. لم يكن التغير كبيرًا، لكنه كان واضحًا؛ تصلب فكه، وضاقت عيناه قليلًا.

— «اتصلت به.»

لم تكن صيغة سؤال.

تراجعت ليان عن الباب.

— «كيف عرفت؟»

— «لأنك لو لم تتصلي به، لما عرف أحد بهذه السرعة أنك وجدت الصورة.»

شعرت ببرودة تسري في جسدها.

— «هل تقول إن نادر يراقبني؟»

— «أقول إن هاتفه مراقب، وربما هاتفك أيضًا.»

تذكرت الرسالة التي ظهرت عند منى، ثم اختفت. وتذكرت الرقم المجهول الذي عرف لحظة العثور على المفتاح.

قالت:

— «لقد حذرني منك.»

أجاب آدم بلا دهشة:

— «بالطبع فعل.»

— «قال إنك رجل لا ينبغي أن أثق به.»

— «وهو محق.»

صمتت ليان.

لم تتوقع أن يوافق بهذه السهولة.

اقترب آدم خطوة من الباب وقال:

— «لا أثق أنا أيضًا بنفسي في كل الأمور. لكنني لم أتسبب في موت والدك، ولم أرسل إليك تلك الرسائل، ولن أسمح لهم بأخذ المفتاح منك.»

— «لماذا يهمك المفتاح؟»

— «لأنه لا يفتح بابًا عاديًا.»

ارتجفت أصابعها حول الهاتف.

— «ماذا يفتح؟»

— «الشقة رقم سبعة عشر.»

هبط الاسم داخلها بثقل.

للمرة الأولى، أصبح الرقم المحفور على المفتاح مرتبطًا بمكان حقيقي.

قالت:

— «أين توجد هذه الشقة؟»

— «في مبنى قديم بوسط القاهرة.»

— «ومن يملكها؟»

نظر آدم إلى الباب مباشرة، وكأنه يستطيع رؤيتها من خلاله.

— «والدك.»

هزت ليان رأسها، رغم أنه لا يراها.

— «هذا غير صحيح. أبي لم يكن يملك شقة أخرى.»

— «كان يملكها باسم مختلف.»

— «أي اسم؟»

لم يجب.

ضربت بيدها على الباب بانفعال.

— «كفى! إما أن تخبرني بالحقيقة، أو تخرج من هنا.»

بقي صامتًا لثوانٍ، ثم قال بصوت أكثر انخفاضًا:

— «كانت الشقة تُستخدم لحفظ ملفات تخص مجموعة من الأشخاص. والدك كان واحدًا منهم. نادر كان واحدًا منهم. وأنا أيضًا.»

عادت ليان إلى الصورة القديمة في ذهنها.

أربعة أشخاص.

مراد، سلمى، نادر، آدم.

سألت:

— «وماذا عن أمي؟»

هذه المرة، لم يستطع آدم إخفاء شيء مر في عينيه. ألم، أو ندم، أو ذكرى لم يكن يرغب في مواجهتها.

قال:

— «والدتك لم تكن خارج الأمر كما أخبروك.»

اقتربت ليان من الباب حتى كاد جبينها يلامسه.

— «ماذا تقصد؟»

وقبل أن يجيب، جاء صوت خافت من جهة السلم.

احتكاك حذاء بالأرض.

ثم صمت.

التفت آدم بسرعة. تغير جسده كله في لحظة؛ اختفت هدوء ملامحه، وأصبح أكثر يقظة. رفع يده نحو ليان بإشارة لا تراها، ثم قال بصوت شديد الانخفاض:

— «ابتعدي عن الباب.»

تجمدت في مكانها.

سمعت الصوت مرة أخرى.

خطوات بطيئة تصعد الدرج.

قالت هامسة:

— «من هناك؟»

لم يجب آدم، بل مد يده داخل سترته. لم ترَ ما أخرجه بوضوح بسبب زاوية العين السحرية، لكنها أدركت أنه جسم معدني صغير.

تراجعت إلى الخلف.

توقفت الخطوات عند الطابق الذي يسبق شقتها.

قال آدم:

— «أطفئي الأنوار، وخذي المفتاح، وابتعدي عن النوافذ.»

— «لن أطيع أوامرك.»

— «ليان، هذه ليست لحظة مناسبة للعناد.»

— «كيف أعرف أنك لا تمثل كل هذا؟»

رفع رأسه إليها، وظهر الغضب في عينيه للمرة الأولى.

— «لأن الرجل الصاعد الآن قتل شخصين بحثًا عن المفتاح نفسه.»

توقفت أنفاسها.

ثم انطفأ ضوء الممر الخارجي فجأة.

غرقت العين السحرية في الظلام.

تراجعت ليان مذعورة، وفي اللحظة نفسها دوى صوت ارتطام قوي بباب الشقة.

شهقت، وكاد الهاتف يسقط من يدها.

جاء صوت آدم حادًا من الخارج:

— «أغلقي الباب الداخلي واذهبي إلى غرفة والدك!»

سمعت صوت حركة سريعة، ثم ضربة مكتومة، ثم أنين رجل.

لم تعرف ما يحدث خلف الباب. لم تعد ترى شيئًا، وكل ما وصل إليها كان أصوات أقدام، واحتكاك أجساد بالجدار، وأنفاس متقطعة.

ترددت لحظة واحدة فقط.

ثم ركضت نحو غرفتها، فتحت صندوق الحلي، وأخذت المفتاح. وضعته داخل جيب سترتها، وعادت إلى الرواق.

فجأة اهتز مقبض الباب بعنف.

ثم دوى طرق ثلاث مرات.

قال صوت رجل لم تسمعه من قبل:

— «افتحي الباب يا آنسة ليان. نحن من الشرطة.»

تجمدت.

لم تسمع صفارة سيارة، ولم يخبرها آدم بوصول الشرطة.

اقترب الصوت من الباب وقال بنبرة هادئة مصطنعة:

— «هناك رجل خطر في الخارج. افتحي الباب وسنحميك.»

رفعت هاتفها لتتصل بالشرطة بنفسها، لكنها وجدت الشاشة بلا إشارة.

لا شبكة.

لا اتصال.

ثم سمعت صوت آدم من مكان بعيد في الممر:

— «لا تفتحي!»

تبع صوته ارتطام قوي، ثم ساد الصمت.

اقترب الرجل المجهول من الباب مرة أخرى.

— «آدم الكيلاني هو من قتل والدك.»

شعرت ليان بأن قدميها لم تعودا تحملانها.

جاءه صوت آخر، أكثر خشونة:

— «أعطينا المفتاح، وسنتركك تعيشين.»

تراجعت حتى لامس ظهرها جدار الرواق.

كانت بين رجل حذرها الجميع منه، ورجال لا تعرفهم يطالبونها بمفتاح تركه والدها سرًا.

وفجأة، رأت شيئًا يتحرك أسفل الباب.

ورقة صغيرة دُفعت من الخارج إلى داخل الشقة.

انتظرت لحظات، ثم انحنت والتقطتها.

كانت صورة أخرى.

صورة لسيارة والدها بعد الحادث.

وفي الزاوية الخلفية منها، كان آدم واقفًا قرب الحطام، ويداه ملطختين بالدم.

وعلى ظهر الصورة كُتبت جملة واحدة:

اسأليه لماذا كان أول من وصل إلى والدك قبل موته.