أسيره بين أخوين

لم تكن ليان تتوقع أن تعود إلى هذه المدينة يومًا، تلك المدينة التي غادرتها منذ سنوات طويلة هاربةً من ذكرى أمٍّ رحلت باكرًا، ومن أبٍ انشغل عنها بعالمه الخاص، حتى وصلها النبأ فجأة: توفي والدها.

جلست في القطار وهي تراقب الحقول تمر أمام النافذة كأنها لوحاتٌ متحركة، بينما كانت أفكارها مشغولة بصورةٍ واحدة: وجه والدها الذي لم تره منذ عامين. لم يكن الحزن الذي يعصف بها حزنًا خالصًا، بل كان مزيجًا غريبًا من الأسى والذنب، وكأن جزءًا منها كان يعرف أن هذا اللقاء الأخير لن يكون سعيدًا.

عند وصولها إلى البيت القديم، وجدت الباب موصدًا كما تركه، والغبار قد غطى الأثاث في غيابها الطويل. مشت بين الغرف، تلمس الجدران وكأنها تبحث عن أثرٍ لحياةٍ قضتها هناك في طفولتها. توقفت عند مكتب والدها، ذلك المكتب الخشبي العتيق الذي كان يقضي عليه ساعات طويلة كل مساء، يكتب ويمزّق الورق، ويهمس لنفسه بكلماتٍ لم تكن تفهمها وهي صغيرة.

فتحت الدرج الأول، فوجدت أوراقًا متناثرة، فواتير قديمة، وصورًا باهتة الألوان. وفي الدرج الأخير، وجدت مغلفًا مختومًا بخط يدٍ مرتجف، كُتب عليه اسمها: «إلى ليان، حين تعودين».

فتحت المغلف بيدين ترتجفان، وقرأت السطور القليلة التي خطّها والدها قبل رحيله:

"ابنتي، إن كنتِ تقرئين هذه الرسالة فهذا يعني أنني لم أعد موجودًا، وأنكِ عدتِ إلى المدينة. أرجوك، ابقي بعيدة عن عائلة الكرمي. لا تسأليني عن السبب، فقط... لا تثقي بهم، ولا تقتربي منهم. أعرف أن هذا يبدو غامضًا، ولكن الأمر أكبر مما تتخيلين."

قرأت الرسالة أكثر من مرة، وشعرت بقشعريرة تسري في جسدها. من هي عائلة الكرمي؟ ولماذا حذّرها والدها منهم بهذا الشكل الغريب، دون أن يشرح شيئًا؟ طوت الرسالة بعناية، ووضعتها في جيبها، وقررت أن تخرج لتتمشى قليلًا وتصفّي ذهنها من الأفكار المتلاحقة.

خرجت إلى الشارع الذي لم يتغير كثيرًا، سوى بعض المحال التي أُغلقت وأخرى فُتحت. كانت الشمس تميل إلى المغيب، والهواء بارد بما يكفي لتشعر بلسعته على وجهها. سارت بلا وجهة محددة، حتى وصلت إلى مقهى صغير في زاوية الشارع، فدخلت لتطلب فنجان قهوة يمنحها بعض الدفء.

بينما كانت تنتظر طلبها، شعرت بنظرةٍ ثابتة تُلقى عليها من طاولة قريبة. رفعت عينيها، فوجدت شابًا يجلس بمفرده، ملامحه صارمة، وعيناه تحملان جدّية غريبة، كأنه يزن كل شيء حوله بحذر شديد. لم يبتسم، ولم يُحرّك ساكنًا، بل ظل ينظر إليها وكأنه يعرفها من زمنٍ بعيد.

حاولت أن تتجاهل النظرة، فأخذت فنجانها وجلست على طاولة قريبة من النافذة. لكنها بعد لحظات، وجدت الشاب يقترب منها بخطواتٍ هادئة، ويقف أمام طاولتها دون استئذان.

قال بصوتٍ منخفض وجاد: "أنتِ ابنة سليم، أليس كذلك؟"

اندهشت ليان من السؤال المباشر. أجابت بحذر: "نعم... كيف تعرف والدي؟"

لم يجب مباشرة، بل جلس على الكرسي المقابل لها دون أن يطلب إذنًا، وقال: "اسمي آدم. كنت أعرف والدك منذ سنوات."

شعرت ليان بارتباك خفيف، فسألته: "وماذا تريد؟"

نظر إليها آدم بعينين لا تحملان أي عاطفة ظاهرة، وقال بجملة اقتضبت كل الكلام الذي كان يمكن أن يُقال:

"كان يجب ألا تعودي."

ثم نهض من مكانه، وغادر المقهى دون أن يترك لها فرصة الرد، تاركًا خلفه سؤالًا كبيرًا يتردد في ذهنها: ماذا يعرف هذا الرجل الغريب عن والدها، وعن السبب الذي جعله يحذّرها من العودة؟

عادت ليان إلى البيت في تلك الليلة وهي تشعر أن المدينة التي عرفتها في طفولتها لم تعد كما كانت، وأن وراء هذا الهدوء الظاهري أسرارًا تنتظر أن تُكشف، وأن اسم "الكرمي" الذي حذّرها والدها منه، وربما اسم "آدم" الذي قابلته للتو، مرتبطان بخيط واحد لم تكتشف نهايته بعد.