سقوط الخريف في ضوء الغروب

رفضتُ أن أتبرعَ بكليتي لأختي، فكان جزائي أن دفعني والدايَ إلى فراشِ سيد مدينة الفيروز.

كانوا يرددون أن سيد المدينة لا يجرؤ أحدٌ على الاقتراب منه، وأن في قلبه حبًا قديمًا لا يموت.

كان الجميع يتربصون بي، ينتظرون سقوطي، لكنه، على غير ما ظنوا، رفعني إلى عنان السماء وأغدق عليّ من حنانه.

خلال ثلاث سنوات من الزواج، كان يعشق التقرب إليّ في كل ركن، حتى وإن كنت في الحمام، كان يدخل، ويضمني إليه عند حافة المغسلة.

لم نستخدم أي واقٍ، ولم نتخذ أي احتياطات. ومع ذلك، لم يحدث حمل.

ظننتُ أنني قد حملتُ أخيرًا، فذهبتُ إلى المستشفى لأتأكد. وهناك، سمعت دون قصد حديثه مع الطبيب: "غسان، قبل ثلاث سنوات طلبتَ مني أن أنتزع سرًا كلية شمس و أزرعها لأختها. والآن تطلب مني أن أكذب وأخبرها أنها عاقر... كيف تقسو على امرأة وهبتك حبها؟"

"ليس بيدي. كلية شهد عليلة، إن لم تنجب، فسيذلها أهل زوجها، ولا يصلح لجسد شهد إلا كلية شمس."

كان الصوتُ مألوفًا، لكنَّ برودته جعلتني أشعرُ وكأنني أسمعه للمرة الأولى. وحينها أدركت: كل ما حسبته حبًا ونجاة... ما كان إلا خديعة أخرى.

وما دام الأمر كذلك... فلأرحل.

في نهاية ممر المستشفى، وقف الطبيب الذي أكد لي للتو بلهجة صارمة أني عاقر، وتعابير وجهه تجمع بين التردد والحرج: "مسكينة. تظن أنها حامل، ولا تدري أن القيء ما هو إلا أثر جانبي للدواء الذي وصفته لها."

تقطب حاجبا غسان السويفي قليلًا: "إذن، غيّر لها الدواء. اختر لها دواء بأقل الأعراض الجانبية، لا أريد أن يصيب جسدها أي مكروه، فقد تحتاج إليها شهد لاحقًا."

"ألا تخشى أن تكرهك يومًا إن عرفت الحقيقة؟ لطالما أرادت أن تنجب لك طفلًا، وهي لا تعلم أنها حُرمت من الأمومة إلى الأبد."

كان صوت الطبيب قد غشيته نبرة من الشفقة.

"حتى لو كرهتني، فلا حيلة لي. أنا لا أحتمل أن أرى شهد تتألم."

ثم تسللت نبرة ضجر إلى صوت غسان: "أما هي... فقد حصلت على ما أرادته. أليس لقب زوجة السيد غسان كافيًا؟"

وقفتُ مكاني، جامدة عند زاوية الممر، وجسدي يرتجف بلا توقف.

زوجة السيد غسان؟ أهكذا كان يفكر طوال الوقت؟

كل ما أغدقه عليّ... لم يكن حبًا قط، ثمنًا مؤجلًا لجسدي.

خارت قواي فجأة؛ فانحنيت ثم هويت أرضًا بعنف، في حالةٍ يُرثى لها. شعرت بأحشائي كلها تتمزق ألمًا، وعجزت عن النهوض.

رآني غسان، فأقبل نحوي بخطوات واسعة ورفعني بين ذراعيه. حدّق فيّ بعينيه العميقتين السوداوين: "كيف سقطتِ؟ متى وصلتِ إلى هنا؟"

غرزتُ أظافري في راحة كفي لأتمالك نفسي، فأنا أعلمُ أنَّ كشفَ أمري الآن لن ينفعني، فركنتُ إلى صدره بوداعةٍ زائفة: "وصلتُ لتوي، التوت قدمي بسبب الحذاء العالي."

حينها فقط، ارتخت ملامح وجهه، حملني خارجًا وهو يقول بصوت خافت: "لا ترتدي كعبًا عاليًا بعد اليوم."

أمعنت النظر في وجهه الذي طالما أسرني سحره، لكن البرد تسلل إلى عظامي.

متى؟ متى أرسل طبيب ليسرق كليتي؟

هل حدث ذلك قبل عامين، في عملية الزائدة الدودية؟

حينها، لم أكن أعاني إلا من ألم بسيط، ومع ذلك، جزم الطبيب أنه التهاب حاد يستوجب الجراحة فورًا.

يومها، كاد قلب غسان ينفطر من شدة القلق. استأجر طابقًا كاملًا في المستشفى، وأحضر لي أمهر الأطباء.

حينها، ظننته غارقًا في حبي، ولا يطيق أن يمسني أدنى مكروه.

أما الآن، فقد انكشف كل شيء.

أدركت أن حنانه لم يكن إلا كمن يزرع شجرة ليقطف ثمارها ثم يهديها لغيرها.

على مائدة العشاء، أصرّ غسان أن يطعمني طبقًا صغيرًا من الأرز.

قرب الملعقة من فمي في حنان مصطنع: "إن لم تأكلي جيدًا، فكيف لجسدك أن يصح؟"

إن وهن جسدي، فلن تنتفع به شهد بعد اليوم، أهذا ما يفكر فيه؟

تأملت وجهه المتخفي خلف قناع الوداعة، فثارت في أحشائي موجة من الغثيان.

أسرعت إلى الحمام، أغلقت الباب بالمزلاج، ولم أعبأ بصوته المتسائل من ورائه. تقيأت كل ما ابتلعته لتوي.

وفجأة، اهتز هاتفي في جيبي برسالة.

"أحقًا عزمتِ على الرحيل من هنا؟"

أمسكت بالهاتف، وفي أذني صدى صوت غسان وهو ينطق بتلك الكلمات الباردة.

"أجل، وكلما كان ذلك أسرع، كان أفضل."

لم يمضِ وقت طويل حتى طلب غسان من الخادمة أن تأتي بالمفتاح. وقف على الباب، وقد قطّب حاجبيه: "هل أصابك الغثيان مجددًا؟ لا تستخدمي الدواء السابق. سأعطيكِ الوصفة الجديدة."