141

في أقاصي الشمال، حيث الجبال الشاهقة الوعرة تنحت صخورها كأنياب تنانين جريحة كسرها القضاء، وتتلفع قممها بغيوم سوداء ثقيلة كالكفن السرمدي؛ كانت الإلهة "عنات" تختبئ عن أعين الأكوان.

كانت إلهة الحرب الشمالية في حالة يندى لها الجبين؛ جريحة، ممزقة الدرع، وجسدها الإلهي ينزف ببطء نيراناً زرقاء داكنة تتدفق من جروح عميقة وغائرة تشوه كتفها وصدرها الفضي. لقد هربت بشق الأنفس وبخزي لم تعهده من قبل من ساحة المعركة الدامية، بعد أن رأت بأم عينيها شريكها وزوجها "بعل" يسقط ويتهاوى كالجبل المحترق تحت قدم "ست" الغاشمة التي لا ترحم.

كانت تلك الرؤية الجحيمية لا تزال حية، تحرق حواسها وعقلها في كل ثانية: رأس بعل الضخم وهو يتدحرج ذليلاً فوق رمال الشاطئ، وجسده العملاق وهو يتبدد ويتلاشى كالدخان الأسود في مهب الريح، وتلك الضحكة المدوية، الغاشمة، والساخرة للإله ست التي تتردد في مسامعها كقضاء مستمر لا ينتهي.

كل يوم كان يمر عليها وهي تحاول مداواة جسدها المتهالك في منفاها، كان الحقد الأسود ينمو ويتعاظم داخل أحشائها كالنار المستعرة تحت الرماد البركاني. كانت تجلس في جوف كهف مظلم، رطب وعميق، لا تدخله أشعة الشمس، محاطة ببقايا وحوشها الظلامية القليلة الهزيلة التي نجت من مذبحة "وحوش الشا" الأسطورية. كانت تتأمل وجهها في مرآة سوداء مكسورة الأطراف؛ وجهها الذي كان يوماً آية في الجمال الشمالي الحاد صار اليوم مشوهاً بخطوط الغضب، والحسرة، والمهانة، بينما كانت عيناها الخضراوان تحترقان بنار باطنية لا تنطفئ ولا تهدأ.

مسحت عنات قطرة من الدم الأزرق عن صدرها، وهمست بصوت حاد، خافت، يشبه صرير نصل سيف مسموم يُسحب ببطء من غمده في عتمة الليل:

"مصر... تباً لاسمكِ يا مصر التي دمرتِ كل مجد بنيناه... مصر التي خطفت زوجي وسحقت كبريائي... مصر التي أذلتنا جميعاً وجعلت ملوكنا فئراناً ترتعد في الشِعاب."

كانت الحسرة تمزق نياط قلبها الإلهي في كل ليلة يغيب فيها القمر وتشتد البرودة. كانت تجلس وتتذكر بعل — ذلك الإله القوي المهيب الذي كان يقف بجانبها كتفاً بكتف، يقاتل معها، ويحكمان معاً ممالك الشمال وشعوب الجبال بالرعب والحديد. والآن؟ الآن تحول في ثوانٍ معدودة إلى مجرد ذكرى محترقة تذروها الرياح فوق شواطئ غريبة.

كلما التأمت جروح جسدها ببطء، كانت جروح روحها المنكسرة تنزف بغزارة أكبر؛ حقد أعمى يأكل أحشاءها على مصر برمتها، على الأمير خع إم واست، على ابنه الشاب سى اوزير ونوره الفيروزي الذي بدد طلاسمها، وعلى الإله ست بالذات.. ذلك الوحش الكوني الذي سحق زوجها تحت حذائه الثقيل دون أن يطرف له جفن سبعي.

لكن، ورغم كل هذا الغليان والحقد، كانت عنات ذكية بما يكفي لتعرف الحقيقة المرة التي لا يمكن حجبها بالغرور:

إنها هي، وبقايا وحوشها، وكل آلهة ومملكة الشمال مجتمعين لو حشدوا قواهم في ساحة واحدة... لا يساوون شيئاً، ولن يصمدوا لبرهة أمام جبروت ووحشية الإله ست الغاشم.

لقد رأت بأم عينيها كيف امتص ست صواعق بعل المدوية وبصقها في وجهه، وكيف سحقه بضربة واحدة من صولجانه المعوج كأنه يلهو مع طفل صغير. كانت تعلم علم اليقين أنها لو حاولت الآن استدعاء كل قوى الشمال في مواجهة عسكرية مباشرة، لكان ست سيمزقهم جميعاً في عقر دارهم وبمنتهى السهولة، كأنه يطقطق أصابعه في نزهة خلوية. لذلك، حسمت أمرها؛ لن تستخدم القوة المباشرة بعد اليوم، ولن تكرر خطأ بعل القاتل الذي قاده غروره إلى حتفه.

تراجعت عنات بخطوات ثقيلة في عتمة الكهف، وجسدها لا يزال يوجعها مع كل حركة، وهمست لنفسها بنبرة تفيض بالدهاء والمكر:

"القوة والحديد وحدهما لن ينفعا مع حراس الوادي... يجب أن أغير قواعد اللعبة بالكامل. يجب أن أستخدم الدهاء الخفي... الغدر في العتمة... السم الذي لا يُرى... والخيانة التي تنبت وتكبر من الداخل."

جلست على صخرة سوداء باردة، وعيناها مثبتتان في الفراغ الكاحل، ترسم فيه خطوط انتقامها القادم. كانت تريد الانتقام من أرض مصر، من سلالة رمسيس العظيم، ومن ذلك النور الفيروزي الذي أفسد كل خططها الحربية. كانت شهوتها العظمى هي أن ترى مدينة طيبة الشامخة تحترق بلهيب أزرق، و"منف" العتيقة تُنهب وتتحول إلى ركام، والأميرة تفنوت تُذل وتُساق سبية، والأمير الحكيم خع إم واست ينكسر ظهره حزناً على عائلته وملكوت أبيه.

لكن السؤال الأكبر الذي كان يؤرق مضجعها ويمنعها من الحركة هو: كيف؟

كيف تنتقم وتدمر كل هذا دون أن تستدعي غضب الإله ست وتجعله يهبط ببراكينه وصحراءه فوق رأسها مرة أخرى؟

كانت تعلم أن أي تحرك عسكري مباشر أو طاقة سحرية مكشوفة ستجلب انتباه "عين تحوت" وغضب ست عليها فوراً ليقضي على ما تبقى من أثرها. لذلك، بدأت عقولها الشرير يطبخ خططاً بطيئة، هادئة، وطويلة الأمد لا تثير الشكوك.

ربما تزرع عملاء وجواسيس ناعمين في البلاط الملكي المصري يتسللون كالأفاعي، ربما تستغل ضعف وطمع بعض الأمراء الصغار الذين استقدمهم مرنبتاح كـ "ضيوف"، وربما تستخدم سحراً خفياً، ناعماً كالنسيم، يتسلل كالسم البطء في دماء العائلة المالكة ليقضي عليهم من الداخل دون أن يشعر أحد بمصدر الداء... لكنها، ورغم كل هذه الأفكار الخبيثة، لم تكن قد وصلت بعد إلى خطة نهائية واضحة المعالم.

كل ما كان يملأ مساحة عقلها الكوني في هذه الساعة هو الكره الخالص.

كره عميق، أسود، يتغلغل في عظامها ويأكل روحها من الداخل كالأشيد. كره لمصر التي عادت تحتفل بالنصر والرخاء، كره عارم للإله ست الذي أذلها في كبريائها، وكره مرير لنفسها.. لأنها في لحظة الخطر تخلت عن زوجها وبعل عمرها، وفرّت هاربة لتنقذ حياتها وتترك جثته للرماد.

وضعت عنات كفها المرتعشة فوق جرح صدرها الذي كان يلتئم ببطء شديد وينفث شرراً أزرق، وهمست بنبرة حملت وعيداً سرمدياً تزلزلت له جدران الكهف:

"سأنتظر... نعم سأنتظر طويلاً طالما أن الزمن في صالحي. سأشفى تماماً... سأخطط في صمت الظل... وسأضرب ضربتي القاتلة من حيث لا يتوقعون ولا تلمح أبصارهم. مصر ستدفع ثمن دمي ودم بعل... غالياً جداً."

في الظلام البعيد لأراضي الشمال الباردة، كانت عنات تجمع شتات قوتها المتبقية، وتنسج من حقدها شباك انتقام بطيء، خفي، لكنه يحمل دماراً شاملاً لا ملجأ منه.

وبينما كانت العاصمة طيبة تفتح أبوابها للمهرجانات، وتغرق في أنوار الاحتفالات بانتصارها الساحق وبداية عصر السلام تحت حكم عائلة رمسيس؛ كانت هناك نار جديدة، سوداء وحارقة، قد بدأت تشتعل وتتلوى تحت جليد الشمال، مستعدة للزحف نحو الوادي عندما يحين الوقت... دون أن يدرك حماة النور أن المعركة الحقيقية لم تبدأ بعد.