الفصل العشرون : نسمة هدوء

مرّ أسبوعان على الحريق. أسبوعان منذ أن كادت غدير تفقد حياتها. أسبوعان منذ أن أنقذها أبو رزق. أسبوعان منذ أن قرر سامي أن يتصرف بنفسه.

لكن في قصر غسان، كان الصباح هادئاً. لأول مرة منذ شهور، كان هناك... سلام.

كانت الشمس تتسلل من النوافذ الكبيرة في غرفة المعيشة، ترسم خطوطاً ذهبية على الأرض. كان القصر يمتلئ برائحة القهوة الطازجة والخبز الذي أعدته سامية في المطبخ. كان الخدم يتحركون بهدوء، دون توتر. دون خوف.

في غرفة الطفل، كان سلام يستيقظ ببطء. فتح عينيه الصغيرتين، ونظر حوله. كان في سريره، ملفوفاً ببطانية ناعمة زرقاء. كان يلهث بهدوء، ويداه الصغيرتان تتحركان في الهواء.

بجانبه، كانت غدير نائمة على الكنبة الصغيرة. لم تكن تنام في غرفتها منذ الحريق. كانت تنام بجانب سلام. كل ليلة. كانت تريد أن تكون قريبة. كانت تريد أن تتأكد أنه بخير.

فتح سلام عينيه مرة أخرى، ونظر إلى أمه. ثم، بصوته الصغير، بدأ يبكي. ليس بكاءً حزيناً. بل بكاء... جوع.

استيقظت غدير. نظرت إلى سلام. ابتسمت. ثم قامت، وأخذته بين ذراعيها.

"صباح الخير يا حبيبي. جوعان؟"

كان الطفل يلهث، وكأنه يقول: "نعم."

حملته، وذهبت إلى غرفة المعيشة. هناك، كان غسان جالساً على الأريكة، يرتدي قميصاً أبيض، ويحتسي قهوته. كان يراجع بعض الأوراق. لكن عندما رأى غدير وسلام، وضع الأوراق جانباً.

"صباح الخير."

"صباح الخير يا غسان."

"كيف نام سلام؟"

"نام جيداً. أفضل من الأيام الماضية."

جلس غسان بجانبها. نظر إلى سلام، الذي كان لا يزال في حضن أمه، يلهث. ثم مد يده، ولمس خد الطفل الصغير.

"هو... هو يكبر كل يوم."

"أعرف. أصبح أثقل."

"مثل أبوه."

نظرت غدير إليه. "أنت لست ثقيلاً."

"أنا؟ لا. أنا... خفيف. لكن... قصير."

ضحكت غدير. كانت أول مرة تضحك منذ الحريق. ضحكة حقيقية. من القلب.

"غسان... أنت... أنت لا تزال متعجرفاً."

"أعرف. لكن... أنتِ تحبين ذلك."

نظرت إليه. ثم قالت: "نعم. أحب ذلك."

---

على طاولة الفطور، كان الجو مختلفاً. ليس ذلك الجو المشحون بالتوتر. ليس ذلك الصمت الثقيل. بل... جو عائلي. دافئ. هادئ.

كانت سامية قد أعدت فطوراً كاملاً. فول، طعمية، جبن، عسل، خبز طازج، وشاي. كان كل شيء على الطاولة. وكانت غدير تأكل بشراهة. لأول مرة منذ أسابيع.

"غدير... أنتِ تأكلين كثيراً."

"أعرف. أنا... جائعة. لم أكن آكل جيداً."

"يجب أن تأكلي. من أجل سلام. من أجل نفسك."

نظرت غدير إليه. ثم قالت: "غسان... هناك شيء أريد أن أخبرك به."

"ماذا؟"

"أنا... أريد أن نعيد الحياة إلى طبيعتها. أو... على الأقل، نحاول."

"ماذا تقصدين؟"

"أقصد أنني تعبت من الخوف. تعبت من الحراس. تعبت من الكاميرات. تعبت من... كل شيء. أريد أن أعيش. أريد أن أرى سلام يكبر. أريد أن... أكون سعيدة. معك."

صمت غسان. ثم قال: "وأنا أيضاً. لكن... سامي لا يزال هناك. لا يزال يهددنا."

"أعرف. لكن... لا يمكننا أن نعيش في خوف للأبد. يجب أن... نعيش. حتى لو كان هناك خطر. يجب أن نعيش."

نظر غسان إليها. إلى عينيها الخضراوين. إلى الإصرار. إلى الأمل. ثم قال: "حسناً. لنعش."

---

بعد الفطور، ذهبت غدير وغسان إلى المستشفى لزيارة أبو رزق. كان لا يزال هناك. كانت ساقه تتعافى. لكنه كان أفضل. كان يجلس على السرير، يقرأ كتاباً. كان كتاباً قديماً. عن التاريخ.

"صباح الخير يا أبو رزق."

نظر إليهم. ابتسم. كانت أول مرة يبتسم منذ... سنوات.

"صباح الخير. تفضلوا."

جلسا بجانبه. كانت غدير تحمل سلام. نظر أبو رزق إلى الطفل. إلى عينيه الصغيرتين. إلى وجهه. ثم قال:

"هو... هو يشبهك يا غسان. لكن عينيه... عينيه مثل غدير."

"أعرف. لهذا أحبه."

"ماذا سيكون اسمه عندما يكبر؟"

"سلام. اسمه سلام."

"اسم جميل. اسم... يحمل معنى."

صمتوا لحظات. ثم قالت غدير: "أبو رزق... أريد أن أشكرك. على ما فعلت. على ما... ضحيت به."

"لم أضحِ بشيء. فقط... ساقي. وستعود."

"لكنك... كنت على وشك الموت. من أجلنا. من أجل سلام."

نظر أبو رزق إلى سلام. ثم قال: "عندما كنت في المستودع، عندما كانت النار تشتعل، تذكرت ريان. تذكرت زوجتي. تذكرت ذلك اليوم. عندما عدت إلى البيت. عندما وجدتهم. عندما... انكسرت."

صمتت غدير. كان غسان يستمع.

"لكن هذه المرة، لم أكن خائفاً. لم أكن... مكسوراً. كنت... هادئاً. لأنني كنت أفعل شيئاً. كنت أحمي. كنت... أحمي عائلة. كما لم أحمِ عائلتي."

"أبو رزق..."

"لا. دعيني أكمل. عندما سمعت صوتك، عندما قلتِ لي لا تمت، تذكرت شيئاً. تذكرت أن الحياة... تستحق. حتى بعد كل شيء. حتى بعد الفقد. حتى بعد الألم. الحياة... تستحق."

نظرت غدير إليه. كانت عيناها تلمعان. ثم قالت: "أبو رزق... أنت... أنت لست مجرد محقق. أنت... أنت عائلة. عائلتنا."

نظر أبو رزق إليها. إلى غسان. إلى سلام. ثم قال بصوت متشقق: "شكراً."

---

بعد الظهر، عادوا إلى القصر. كانت الشمس مشرقة. كان الجو جميلاً. قررت غدير أن تخرج إلى الحديقة. مع سلام.

جلست على العشب، وسلام بجانبها. كان الطفل يلعب بيديه الصغيرتين. كان يحاول أن يمسك العشب. كان يلهث. كان... سعيداً.

جاء غسان. جلس بجانبها. نظر إلى سلام. ثم إلى غدير. ثم قال:

"غدير... هناك شيء أريد أن أخبرك به."

"ماذا؟"

"أنا... أنا كنت أفكر. في كل شيء. في الجامعة. في الصفقة. في الزفاف. في الحرب. في كل شيء."

"وماذا فكرت؟"

"فكرت أنني... كنت أهبلاً. في الجامعة، كنت أظن أنكِ قبيحة. كنت أظن أنكِ لا تستحقينني. كنت... أهبلاً."

"أعرف. كنت أهبلاً أيضاً. كنت أكرهك. كنت أظن أنك مجرد متعجرف. لكن... كنت مخطئة."

"لا. لم تكوني مخطئة. كنت متعجرفاً. كنت... سيئاً."

"غسان..."

"دعيني أكمل. عندما تزوجتك، كنت أفكر في نفسي فقط. كنت أريدك لأنك ذكية. لأنك الوحيدة التي أثق بها. لكن... لم أكن أفكر فيكِ. في مشاعرك. في حياتك."

"أعرف."

"لكن الآن... الآن أنا مختلف. لأنني... لأنني أحبك. حقاً. ليس لأنك ذكية. ليس لأنك قوية. بل لأنك... أنتِ. لأنك غدير. لأنك المرأة التي تكسر كبريائي. التي تضحك على قصري. التي تطلب المستحيل. ثم... تنفذه."

نظرت غدير إليه. كانت عيناها تلمعان. ثم قالت: "غسان... أنا أيضاً. كنت أنانية. كنت أريد المال لعائلتي. لم أكن أفكر في مشاعرك. كنت أظنك ذلك المتعجرف. ولم أعطك فرصة."

"لكنكِ أعطيتني فرصة في النهاية."

"لأنني رأيت فيك شيئاً لم أره في الجامعة. رأيت رجلاً يحاول أن يكون أفضل. ورأيت... قلباً. خلف كل ذلك التكبر. هناك قلب."

اقترب غسان منها. رفع يده. مسح خصلة شعر سقطت على وجهها. كانت بشرتها ناعمة. وعيناها الخضراوان تنظران إليه. بحنان.

"غدير... هل يمكنني أن أطلب شيئاً؟"

"ماذا؟"

"هل يمكنني... أن أقبلك؟"

نظرت إليه. ثم ابتسمت. "نعم."

اقترب أكثر. حتى لامست شفتيه شفتيها. كانت قبلة حقيقية. ليست خفيفة كالريشة. بل عميقة. دافئة. تحمل كل ما لم يستطيعا قوله. كل الحب. كل الألم. كل الأمل.

عندما ابتعدا، كانت غدير تبتسم. وكان غسان يبتسم.

"هذا... هذا كان أفضل من الشجار على البيض."

ضحك غسان: "أوافقك."

نظرا إلى سلام. كان الطفل يلعب. لم يعرف ماذا حدث. لكنه كان... سعيداً. لأنه كان مع أمه. مع أبيه. في حديقة. تحت الشمس. في سلام.

---

في المساء، جلسا في غرفة المعيشة. كان سلام نائماً. كان القصر هادئاً. كانت غدير تحمل كوب شاي. وغسان يحمل كوب قهوة.

"غسان..."

"نعم؟"

"هل تعتقد أننا سنكون بخير؟"

"لا أعرف. لكنني... أعتقد أننا نستحق أن نكون بخير."

"لماذا؟"

"لأننا... لم نستسلم. رغم كل شيء. رغم رامي. رغم ليلى. رغم سامي. رغم... كل شيء. كنا دائماً معاً. وهذا يعني شيئاً."

"ماذا يعني؟"

"يعني أننا لسنا مجرد صفقة. نحن... شيء آخر. شيء لم أختبره من قبل."

"أنا أيضاً."

صمتا لحظات. ثم قالت غدير: "غسان... أريد أن أخبرك بشيء."

"ماذا؟"

"أنا... لم أعد أكرهك. ومنذ فترة، بدأت أشعر بشيء غريب تجاهك. لا أعرف ما هو. لكنه ليس كرهاً."

"غدير... أنا أيضاً. لا أعرف ما هو الحب. لم أحب أحداً في حياتي. لكنني... أعرف أنني عندما أراكِ، أشعر بشيء مختلف. عندما تضحكين، أريد أن أضحك. عندما تحزنين، أريد أن أمسح دموعك. عندما تكونين قوية، أفخر بك. وعندما تكونين ضعيفة، أريد أن أحميك."

"هل هذا حب؟"

"لا أعرف. لكنني... أريد أن أكتشف."

"معاً؟"

"معاً."

اقترب غسان منها. أمسك بيدها. كانت يده دافئة. كانت يدها دافئة. ثم قال: "غدير... أريد أن أعيش معك. ليس كصفقة. بل... كزوجين. حقيقيين. يحاولان أن يحبا. يحاولان أن يكونا عائلة. يحاولان... أن يكونا سعداء."

"وأنا أيضاً."

رفع يدها إلى شفتيه. قبلها. ثم قال: "إذاً... لنبدأ."

"لنبدأ."

---

في تلك الليلة، في مكان مجهول، كان سامي الخولي يجلس أمام شاشة الكمبيوتر. كان يراجع تقريراً. عن غسان. عن غدير. عن سلام. عن أبو رزق.

كان يعرف أنهم... سعداء. كان يعرف أنهم... معاً. كان يعرف أنهم... أقوى.

كان غاضباً. لكنه كان أيضاً... يحترمهم. لأنهم... لم يستسلموا.

رفع هاتفه. اتصل برقم.

"ماذا هناك؟"

"سيدي... هم... هم في القصر. معاً. يبدو أنهم... يحاولون أن يعيشوا."

"أعرف. لكن... هذا لا يغير شيئاً. سيأتي اليوم الذي... سأضرب فيه."

"ومتى؟"

"عندم

ا لا يتوقعون. عندما يظنون أنهم آمنون. عندما يظنون أنهم... انتصروا. عندها... سأضرب. وسأضرب... بقوة."

أغلق الخط. نظر إلى الصورة على الشاشة. صورة غسان. غدير. سلام. ثم ابتسم.

"استمتعوا... بينما تستطيعون. لأن... قريباً... ستنتهي كل هذه السعادة."

---