المرأة التي أسقطت الراوي

الفصل الأول: ليلة الحكم

لم تكن ميرا الشافعي تعلم، وهي تضع آخر طبق على مائدة العشاء، أن تلك الليلة ستكون الأخيرة التي ترتّب فيها بيتًا ظنّته بيتها. كانت قد أمضت ثلاث ساعات في المطبخ تعدّ الأصناف التي يحبها رعد: الحمام المحشو بالفريكة، والشوربة التي تعلّمت طريقتها من أمه رحمها الله، وحلوى الأرز بالحليب التي كان يلتهمها بصمت وهو يقرأ تقارير الشركة. ولأنها كانت امرأة تؤمن بأن التفاصيل الصغيرة تحمي الحب من الذبول، أشعلت الشموع وفتحت النافذة قليلًا ليتسلل نسيم أكتوبر البارد إلى قاعة الطعام الواسعة في الفيلا المطلة على النيل.

نظرت إلى الساعة المعلّقة على الجدار؛ كانت العاشرة إلا ربعًا. تأخر رعد كعادته في الأسابيع الأخيرة، حتى صار التأخر عادة لا تستحق السؤال. جلست على طرف الكرسي، وسوّت طرف المنديل الأبيض، وراحت تتأمل الشمعة التي بدأت ذبالتها تميل. قالت لنفسها بصوت خافت: «سيأتي، وسنتحدث، وسأخبره أخيرًا أنني لم أعد أحتمل هذا الصمت».

في تمام العاشرة وعشر دقائق سمعت صوت محرك السيارة في الممر الحجري، ثم صفقة الباب الثقيلة، ثم خطوات رعد المألوفة، تلك الخطوات الواثقة التي كانت تعرفها كما تعرف دقات قلبها. نهضت واقفة وهي تصلح ثوبها، وأدركت أن يديها ترتجفان قليلًا، ولم تعرف أهو الشوق أم الحدس.

دخل رعد الراوي إلى القاعة وهو في الثانية والثلاثين من عمره، طويل القامة، عريض المنكبين، بعينين رماديتين تشبهان سماءً لم تقرر بعد أن تمطر. لم يلقِ التحية، ولم ينظر إلى المائدة التي أعدّتها. وقف في منتصف القاعة وفي يده مظروف بنّي كبير، ثم رمى به على الطاولة، فانفرط ما فيه من صور على الصحون وبين الشموع.

قالت ميرا بصوت متماسك: «ما هذا؟».

أجاب ببرودة لم تعهدها فيه: «أنتِ أخبريني. ما هذا؟».

انحنت والتقطت الصورة الأقرب إليها، فتجمّد الدم في عروقها. كانت صورتها هي، جالسة في مقهى هادئ قرب الزمالك، تبتسم لرجل لا تعرف وجهه جيدًا، وقد مال نحوها حتى كاد يلامس كتفها. التقطت صورة ثانية، فرأتها تخرج من فندق، ويده على ظهرها. وثالثة، ورابعة، وكلها تحمل التاريخ والساعة في زاوية الصورة بخط أحمر أنيق.

قالت وقد جفّ حلقها: «هذه الصور مفبركة يا رعد».

ردّ بصوت منخفض مرعب: «لم تكن مفبركة حين رأيتها بعيني».

«بعينيك؟ متى رأيتني مع أحد؟ أنا لم أذهب إلى أي فندق في حياتي إلا معك».

مدّ يده إلى جيبه وأخرج هاتفه، ثم فتح تسجيلًا صوتيًا ووضعه على الطاولة. انبعث صوت امرأة تشبه صوتها إلى حد مخيف، تقول بنبرة هامسة: «لن يعلم رعد شيئًا. سأنهي الأمر قبل أن يشك، وسأحصل على نصيبي من الشركة كاملًا». ثم صوت رجل يضحك ضحكة قصيرة، ويردّ: «أنتِ أذكى امرأة عرفتها».

وقفت ميرا مشدوهة، وانسحب اللون من وجهها. «هذا ليس صوتي!» صرخت أخيرًا. «أقسم لك إنه ليس صوتي. هناك من يتلاعب بك!».

قال رعد: «خمس سنوات يا ميرا. خمس سنوات وأنا أثق بك أكثر مما أثق بنفسي. فتحت لك حساباتي وأسراري ومكتبي. وفي النهاية تبيعينني لرجل بائس مقابل حصة من شركة أنا بنيتها بدمي!».

ضحكت ضحكة مرة وهي تمسح دمعة سقطت رغمًا عنها: «أنت بنيتها بدمك؟ ومن الذي سهر الليالي معك حين لم يكن لديك مكتب ولا موظف؟ ومن الذي باعت حليّها ليدفع إيجار أول مقر؟ ومن الذي رهنت ميراثها من أبيها حتى توقّع أول عقد؟».

صمت رعد لحظة، ثم قال وهو يشيح بوجهه: «لا تتحدثي بلغة الفضل. ما فعلتِه لا تمحوه الذكريات».

اقتربت منه وأمسكت بذراعه، لكنه سحبها كمن لسعته نار. «انظر إليّ يا رعد، انظر في عيني وقل لي إنك تصدق أنني أفعل ذلك. انظر وقل لي إن المرأة التي ربّتك على الأمل تخونك».

رفع عينيه الرماديتين نحوها، وفي لحظة واحدة رأت فيهما شيئًا كاد يعيدها إلى الأمل: ارتعاشة ألم خفيّة، وجرحًا لم يلتئم. غير أنه أغلق ذلك الباب سريعًا، وعاد وجهه صخرة صمّاء.

قال: «لقد قرأتُ ما يكفي. وسمعتُ ما يكفي. ولن أحتمل الوقوف أمام امرأة تكذب عليّ وهي تحدّق في وجهي بهذه البراءة».

«ومن أعطاك هذه الصور؟».

«هذا لا يعنيك».

«بل يعنيني! هل هي لارا؟ لارا منصور هي التي أحضرتها لك، أليس كذلك؟».

تغيّر وجهه فجأة، واشتعلت عيناه غضبًا: «لا تدخلي اسم لارا في هذا. هي الوحيدة التي كانت صادقة معي حين فضّلتِ الصمت. لقد ترددت كثيرًا قبل أن تخبرني، وبكت وهي تفعل ذلك، لأنها لا تريد أن تؤذيني».

تراجعت ميرا خطوة إلى الخلف، وكأن كلماته صفعة على وجهها. لقد فهمت في تلك اللحظة أن المعركة خاسرة من قبل أن تبدأ. فالرجل الذي أمامها لم يعد يصغي إلى أي حقيقة، لأن عقله أُغلق على رواية واحدة رُسمت له بإتقان.

قالت بصوت خافت: «لارا دخلت حياتنا قبل ستة أشهر فقط، يا رعد. جاءت مستشارةً قانونية، ثم صارت صديقة، ثم صارت العين التي ترى بها كل شيء. ألا ترى كم هو مريح لها أن تُخرجني من حياتك؟».

أجاب بحدّة: «كفى! لا تحاولي تلويث سمعة امرأة شريفة لتبرئي نفسك».

جلس على أحد الكراسي أخيرًا، وأخرج من حقيبته أوراقًا مطبوعة، ودفعها نحوها: «وقّعي. كل ما تحتاجينه موجود هنا. سأعطيك تعويضًا سخيًا يليق بالسنوات التي قضيتِها معي، وشقة في التجمع، وسيارة. لن أحرمك من شيء».

نظرت ميرا إلى الأوراق، ثم إلى وجهه، وانفجر في صدرها شيء لم تعرفه من قبل. لم يكن بكاءً، ولا غضبًا، بل كان صفاءً بالغ البرودة، كأن طبقة من الضباب انجلت فجأة عن بصرها.

قالت: «تعويض؟ أتظن أنني أريد مالك؟».

«ماذا تريدين إذن؟».

«أردتُ رجلًا يثق بي. أردتُ زوجًا يسألني قبل أن يحكم. أردتُ أن أسمع منك كلمة واحدة: أخبريني ما حدث. لكنك لم تقلها. وهذا وحده يكفي لأدرك أنني كنت أعيش مع غريب».

لم يردّ رعد. ظلّ ينظر إلى المائدة التي تحوّلت إلى مشهد عبثي: الحمام البارد، والشموع المتآكلة، وصور الخيانة المبعثرة بين الأطباق.

قالت ميرا وهي تمدّ يدها إلى القلم: «سأوقّع، لا لأنني أخونك، بل لأنني لا أريد أن أبقى لحظة إضافية في بيت يُدار بالشك. لكنني أطلب منك أمرًا واحدًا فقط».

رفع حاجبيه: «ما هو؟».

«أن تتذكر هذه الليلة جيدًا. لأنك يومًا ما ستكتشف الحقيقة، وحين تكتشفها لن تجد أحدًا ينتظر اعتذارك».

وقّعت بخط ثابت لم يرتجف، ثم أعادت إليه القلم. وقف رعد ببطء، وفي لحظة خاطفة تردد، كأنه يريد أن يقول شيئًا، ثم كتم الكلمة في حلقه وقال ببرود: «سيصل إليك المحامي غدًا لإتمام الإجراءات. يمكنك أن تبقي في البيت حتى نهاية الأسبوع».

«لا حاجة إلى ذلك. سأغادر الليلة».

صعدت إلى غرفة النوم، وأخرجت الحقيبة الجلدية الصغيرة التي أحضرتها يوم زفافها، وجمعت فيها ما يخصها فقط: ملابسها الأساسية، ودفتر أحلامها القديم، وصورة والدها الراحل الأستاذ حمدي الشافعي وهو يبتسم أمام مصنعه الأول. لم تأخذ هدايا رعد، ولا الخاتم الماسي الذي أهداها إياه في ذكرى زواجهما الثالثة. وضعته بهدوء على المنضدة، بجوار رسالة قصيرة لم تكتب فيها سوى سطر واحد: «ما زلتُ أحبك، لكنني لن أحب نفسي أقل مما أحبك».

حين نزلت السلم كانت القاعة خالية. اختفى رعد في مكتبه وأغلق بابه خلفه. توقفت لحظة أمام الباب المغلق، وسمعت في الداخل صوت شيء يتحطم، زجاجة أو كأس ربما. أدركت أنه يتألم أيضًا، لكنها لم تعد قادرة على أن تكون الحضن الذي يلجأ إليه ألمه.

خرجت إلى الحديقة، فاستقبلها هواء الليل بلسعة باردة. كان السائق العجوز عم صبحي يقف قرب البوابة، وقد بدا على وجهه أنه سمع بعض ما دار في الداخل. نظر إليها بعينين دامعتين وقال: «هل أوصلك يا ستي؟».

قالت بابتسامة واهنة: «شكرًا يا عم صبحي. سأمشي قليلًا».

«لكن الوقت متأخر، والطريق...».

«أحتاج أن أمشي».

عبرت البوابة الحديدية الكبيرة التي طالما فتحتها مبتهجة، وسارت على الرصيف المطل على النيل. كانت المياه سوداء تتلألأ فيها أضواء المدينة، والمراكب الراسية تتمايل برفق كأنها لا تدري أن امرأة تنهار قريبًا منها. وضعت يدها على سور الكورنيش، وأغمضت عينيها، وتركت الدموع التي حبستها طوال الليلة تنساب أخيرًا. بكت بصمت، بكاء امرأة فقدت كل شيء ولم تفقد كرامتها.

ثم، وبعد دقائق طويلة، رفعت رأسها ونظرت إلى السماء الخالية من النجوم، وقالت بصوت مبحوح لا يسمعه سوى الليل: «سأعود يا رعد. لكنني لن أعود لأطلب منك شيئًا. سأعود لأريك كم كنت أعمى».

وفي تلك اللحظة، على بعد مئات الأمتار منها، كانت امرأة أخرى تقف في شرفة شقة فاخرة، تتأمل أضواء النيل بابتسامة ظافرة، وفي يدها هاتف ترسل منه رسالة قصيرة إلى رقم مجهول: «لقد تمّ الأمر. أكملوا الخطوة التالية».

كانت لارا منصور تعرف أن الليلة الأولى هي أسهل الليالي. أما الأصعب، فهي التي ستأتي حين تعود ميرا.

لم تكن لارا تدرك أن الأفعى التي ظنت أنها دفنت ضحيتها، كانت قد زرعت للتو بذرة سقوطها بيديها.