الفصل الرابع: "سر الصندوق المغلق"

"كل رجل يحمل سراً. لكن سر غازي لم يكن مدفوناً في قلبه... بل في صندوق خشبي مغلق، ظل يحدق فيه كل ليلة قبل أن ينام."

مرت ثلاثة أيام منذ ليلتها الأولى في خيمة غازي. ثلاثة أيام وهي تنام على السرير الوثير، وهو على الأرض الخشنة. ثلاثة أيام تتبادلان فيها الكلمات القليلة المقتضبة، والنظرات الطويلة التي تقول أكثر مما تقوله الكلمات. ثلاثة أيام ومياسة تشعر أن شيئاً ما يتغير داخلها، رغم كل محاولاتها لمقاومته.

كانت قد بدأت تتعرف على نساء القبيلة. بعضهن كنّ ودودات بحذر، يسألنها عن ديار بني هلال، عن عاداتهم، عن سبب تعلمها القتال. وأخريات، مثل أم غازي سلمى، كنّ ينظرن إليها كشوكة في حلق القبيلة، يجب اقتلاعها بأي ثمن.

لكن أكثر ما كان يشغل بال مياسة لم يكن النساء، ولا نظرات سلمى المسمومة. كان الصندوق.

في كل ليلة، قبل أن يخلد غازي إلى النوم على فراشه الأرضي، كان يجلس أمام ذلك الصندوق الخشبي المغلق في زاوية الخيمة. كان صندوقاً قديماً، خشبه داكن، مغطى بنقوش بدوية معقدة، ومغلق بقفل نحاسي صغير. كان غازي يلمسه بيده، يتأمله لدقائق، ثم يتنهد ويعود إلى فراشه. لم يفتحه أمامها أبداً. ولم تكن هي تجرؤ على سؤاله عنه.

لكن فضولها كان يأكلها كالنار في الهشيم.

في اليوم الرابع، سنحت لها الفرصة. خرج غازي مع مجموعة من رجاله في مهمة صيد ستمتد حتى الغروب. كانت الخيمة فارغة، والصندوق هناك، يناديها بصمت.

ترددت مياسة. كانت تعرف أن فتح صندوق رجل دون إذنه خيانة للأمانة، حتى لو كان هذا الرجل عدواً. لكن صوتاً آخر في رأسها كان يصر: "وما هي الأمانة بين أسيرة وسجانها؟ هذا الرجل دمر قبيلتك. أخذك من أهلك. يحبسك في خيمته. من حقه أن يخفي الأسرار عنك؟"

زمت شفتيها بحزم. تقدمت نحو الصندوق بخطوات حذرة. جلست أمامه، ومررت أصابعها على النقوش. كانت نقوشاً قديمة جداً، بعضها يمثل خيولاً وفرساناً، وبعضها الآخر رموزاً لم تفهمها. القفل النحاسي كان صغيراً، لكنه بدا قوياً.

سحبت خنجر أمها المخبأ تحت ثوبها - نعم، كانت لا تزال تحمله - وحاولت أن تفتح القفل بطرفه. لم ينفتح. حاولت مرة أخرى، هذه المرة بقوة أكبر. صوت طقطقة صغيرة، ثم...

"ما الذي تفعلينه؟"

تجمدت مياسة في مكانها. كان الصوت من خلفها. صوت غازي. لكنه لم يكن غاضباً. كان... متعباً.

التفتت ببطء، تتوقع أن ترى عينيه تشتعلان غضباً. لكنها وجدته واقفاً عند مدخل الخيمة، ينظر إليها بنظرة لم تستطع تفسيرها. مزيج من خيبة الأمل، والحزن، وشيء آخر... ربما تفهم؟

"كنت... كنت فقط..." تلعثمت مياسة، وهي تشعر بالدم يصعد إلى خديها. لأول مرة في حياتها، شعرت بالخجل الحقيقي.

اقترب غازي منها ببطء. جلس أمامها، أمام الصندوق مباشرة. كانت المسافة بينهما لا تتجاوز شبراً واحداً. نظر إلى الصندوق، ثم إليها.

"أتعلمين ما في هذا الصندوق؟" سأل بصوت هادئ.

هزت رأسها نفياً.

أخرج مفتاحاً صغيراً من جيبه. مفتاح كان مخبأً في حزامه طوال الوقت. فتح القفل النحاسي ببطء، ورفع غطاء الصندوق.

كانت مياسة تتوقع أن ترى مجوهرات، أو ذهباً، أو وثائق حرب. لكن ما رأته جعل قلبها يتوقف.

كان الصندوق مليئاً بأشياء طفل صغير. لعبة خشبية على شكل حصان، مكسورة من إحدى قوائمها. قطعة قماش صغيرة مطرزة باللون الأزرق، ربما كانت يوماً جزءاً من ثوب طفل. خصلة شعر ناعمة مربوطة بخيط أحمر. ورسمة باهتة على جلد غزال، رسمة طفل يحاول أن يرسم فارساً.

ثم رأت الشيء الأخير. رسالة. ورق أصفر قديم، مكتوب عليه بخط بدوي أنيق: "إلى ابني غازي. عندما تكبر، ستفهم لماذا فعلت ما فعلت."

رفعت مياسة عينيها إلى غازي. كان وجهه مختلفاً تماماً. لم يكن وجه القائد القاسي، ولا العدو المنتقم. كان وجه طفل صغير فقد أباه.

"هذه... هذه أغراضك عندما كنت طفلاً؟" همست.

"هذه كل ما تبقى لي من أبي." قال غازي بصوت مبحوح. "في اليوم الذي قُتل فيه، كنت ألعب بهذا الحصان الخشبي خارج الخيمة. سمعت الصراخ. ركضت. رأيت الدم. وهذا الحصان... سقط من يدي وانكسرت رجله. لم أستطع إصلاحه منذ ذلك اليوم."

شعرت مياسة بغصة في حلقها. كانت تعرف قصة مقتل والد غازي، لكنها لم تتصور أبداً أن تراها من عيني طفل في السادسة من عمره.

"لماذا... لماذا تريحني هذا؟" سألت.

نظر غازي إليها مباشرة. "لأنك الوحيدة التي حاولت أن ترى ما وراء السيف والدم. لأنك سألتِ أباكِ عن الحقيقة قبل أن أهاجمكم. لأنك... تشبهينني. كلانا نحمل جرحاً قديماً. كلانا نرتدي قناع القوة لنخفي هشاشة الطفولة."

كانت كلماته مثل طعنات في صدرها. لأنها شعرت أنها حقيقية. شعرت أنها تفهمه. وشعرت - لأول مرة - أنها قد تكون ظلمته في حكمها عليه.

"لكن هذا لا يبرر ما فعلته بقبيلتي." قالت أخيراً، وهي تحاول أن تستعيد شيئاً من قوتها.

"لا. لا يبرر." اعترف غازي. "لكن الحرب لها وجوه كثيرة. وأنا لم أختر أن أكون قائد حرب. أنا اخترت أن أكون طفلاً يلعب بحصانه الخشبي. لكن القدر اختار لي طريقاً آخر."

أغلق الصندوق بهدوء. أعاد القفل إلى مكانه. ثم نظر إليها وقال: "الآن تعرفين سري. فهل ستستمرين في كرهي؟"

لم تستطع مياسة الإجابة. لأن الإجابة لم تكن بسيطة. كانت مشاعرها مثل عاصفة رملية: غبار كثيف، ورياح متضاربة، ولا أفق واضحاً.

نهضت بصمت، وذهبت إلى سريرها. لكنها في تلك الليلة، لم تنظر إلى غازي كعدو ينام على الأرض. نظرت إليه كطفل صغير كسر حصانه الخشبي، وظل يحاول إصلاحه طوال عشرين عاماً.

وقبل أن يغلبها النوم، همست لنفسها: "مياسة... أنت في ورطة حقيقية."