الفصل 3: الرماد 2

لورينزو

كانت الطموحة التي ظننت أنني أعرفها ستقاتل. كانت ستستخدم أسلحتها، تلك النظرة، تلك الابتسامة التي أضاعتني، لتلطف مصيرها. كانت ستحاول إغرائي مجددًا، استعادة السيطرة.

لكن جوليا... جوليا تبدو فقط تنجو. وكأنها تحمل ثقلًا ساحقًا يسلبها حتى الرغبة في الدفاع عن نفسها.

أعود إلى النافذة الزجاجية. المطر ازداد غزارة، يغرق المدينة. لماذا عدتِ، جوليا؟ لماذا قبلتِ هذا المنصب في شركتي الخاصة؟ هل هو الشعور بالذنب؟ بقية حنان؟ أم مجرد طمع مادي، حتى في منصب دوني؟

أجرت تحريات عنها. حياتها في السنوات الأخيرة صحراء. زواج مصلحة من رجل صناعي عجوز، توفي قبل عامين، تاركًا لها راحة متواضعة ولكن ليس الثروة التي كانت تطمح إليها على ما يبدو. لا عشيق. لا فضيحة. وجود باهت ومتحفظ.

لا شيء يتطابق مع صورة المرأة المادية التي تركتني لحساب بنكي أكثر سمكًا.

طرق خفيف على الباب. إنه ماركو، ذراعي اليمنى والوحيد الذي يعرف حقيقة ماضينا. يدخل، وجهه جاد.

— لورينزو. وثائق الاندماج جاهزة. لكن... يجب أن تعرف. جوليا في الملف. قسمها معني.

— وماذا في ذلك؟

— إذن، إنها تقوم بعمل جيد. بل ممتاز، تقاريرها. الناس يحبونها. هي متحفظة، فعالة. هذا... الاضطهاد. سيلاحظ في النهاية. قد يؤثر على الروح المعنوية، على الصورة...

— الصورة؟ أبصق. أتتحدث عن صورتي، ماركو؟ صورة الرجل الذي رمته كصحيفة قديمة؟ لتموت، الصورة.

ماركو يتنهد، يقترب.

— أفهم غضبك. فهمته طوال خمس سنوات. لكن انظر إليها، لورينزو. حقًا. هل هذه المرأة تشبه نسرًا بلا قلب؟ تبدو... محطمة.

— إنها تمثيل! تتظاهر بأنها الضحية! أصرخ، ضاربًا بقبضتي الزجاج البارد.

الصمت الذي يلي ذلك أبلغ من أي عتاب. ماركو رأى جوليا قديمًا، حين كانت نور حياتي. يرى الظل الذي أصبحته.

— أنا فقط خائف، يتابع بهدوء، أن الشخص الذي تدمره الآن ليس من تظن.

يخرج، تاركًا إياي مع شبح شكوكي الخاصة.

أنهار في كرسييّ، رأسي بين يديّ. الذكريات، التي ظننتها محكمة الإغلاق، تندفع كشياطين.

رأسها على كتفي، في شقتنا الصغيرة التي كانت تفوح بالقهوة والكتب. «سترى، لورينزو، سنبني كل شيء. لا حاجة لإمبراطورية. فقط نحن.» أصابعها المتشابكة مع أصابعي. وعدها.

ثم، اليوم الذي انقلب فيه كل شيء. وجهها الرخامي. «انتهى، لورينزو. لا أستطيع. وجدت أفضل. أكثر أمانًا. دعني.» لا دمعة. برودة جراحية. وبعد أسابيع قليلة، الصور في الصحف: ابتسامتها المشعة بجانب أوغو بالاردي، العجوز بما يكفي ليكون أباها، الغني بما يكفي لشراء إمارة.

في ذلك المساء نفسه، عرفت أن شركتي الناشئة، التي كانت تعرف وحدها نقاط ضعفها، كانت هدفًا لهجوم بورصي موجه. صدفة؟ لم أؤمن بالصدف أبدًا.

خسرت كل شيء ذلك اليوم. شركتي. إيماني. قلبي.

ورغم ذلك...

التقرير الذي يجب أن تعيده. مهمة سخيفة. نزوة طاغية. أعلم أنها ستكون هناك طوال الليل. في هذا المكتب الجليدي، على الجانب الآخر من الممر.

فجأة، لا أتحمل فكرة تخيلها هناك، وحدها في الضوء الشاحب لشاشتها. لا أتحمل فكرة نفسي، يأكلني هذا الضعف.

أقف وثبًا، أمسك معطفي. يجب أن أغادر. أرى كيارا. أتذكر لماذا أفعل كل هذا. أغرق في طبيعتها المشرقة، لأخنق هذا الصوت الملعون الذي يهمس، بصوت أعلى فأعلى، بأنني قد أكون مخطئًا.

أنني يجب أن أكون مخطئًا.

لأنه إذا لم تكن جوليا الخائنة التي كرهتها كل هذه السنوات... فماذا أكون أنا؟ الرجل الذي يعذب المرأة التي يحبها عن طريق الخطأ المحض؟ الجلاد لتضحية لم يفهمها حتى؟

لا. مستحيل. الحقيقة مرعبة جدًا لدرجة لا تطاق.

أغادر المكتب كالإعصار، مارًا أمام الباب المغلق للمساحة المفتوحة حيث، أعلم، ما زالت تسهر. كل خطوة معركة. المغادرة. البقاء. كرهها. أخذها بين ذراعيّ وسؤالها لماذا.

في المصعد الهابط إلى موقف السيارات، انعكاسي في المرآة المصقولة يحدق بي، غريب بعيون جوفاء، يسكنه شبح. رماد قصتنا ما زال ساخنًا، وأشعر، مرعوبًا، أن شرارة واحدة من الحقيقة قد تشعل كل شيء. وتحرقني أنا أولاً.

---