الفصل 4: وليمة الظلال 1

جوليا

صمت المكتب بعد الثامنة مساءً كائن حي. يثقل على كتفي، يتسلل إلى رئتيّ، يحل محل الدم في عروقي بسائل جليدي وراكد. تحت ضوء مصباحي القاسي، وجهي في انعكاس الشاشة الأسود قناع من التعب. الهالات تحت عينيّ وديان بنفسجية حفرتها ليالٍ كهذه، بنظرات تخترق، بابتسامات يجب أن تحتمل.

التقرير. ثلاث سنوات من وجود شركة كونتي للصناعات مختصرة في أعمدة لا ترحم. أرباح، خسائر، توقعات. لورينزو طلب مقارنات سخيفة، تقاطعات بيانات لا معنى تشغيلي لها. هذا ليس عملاً. إنه مشنقة من ورق، وأنا الجلاد الذي يجب أن يتأكد من متانتها. إنه طقسنا: غضبه يرسم الدائرة، جمودي هو مركزها.

أغمض عينيّ، وهذا خطأ. فورًا، ذكرى الغداء تغمر الظلام خلف جفونيّ، أوضح، أكثر قسوة من الواقع.

في وقت سابق من اليوم. المقهى الصغير.

ضوء الظهيرة كان مرحًا جدًا. غمر القاعة، جعل الأواني الفضية تلمع، أعطى كل وجه مظهر صحة مصطنعة. رأيتها قبل أن تراني. كيارا، جالسة بجانب النافذة، متجهة نحو الشارع. كانت في وضعية السعداء، منحنية قليلاً إلى الأمام وكأنها تنتظر أن تأتيها السعادة من الشارع لتقبلها مجددًا.

حين رأتني، أضاء وجهها بابتسامة صافية جدًا، نقية جدًا، لدرجة أنها أوقفتني فجأة على عتبة الباب. ألم حاد، خاطف، اخترقني أسفل الأضلاع مباشرة.

— جوليا! هنا!

صوتها، كالجرس، عبر ضجيج المطعم. أجبرت نفسي على التقدم، عضلات وجهي مشدودة بالفعل في ما سيصبح ابتسامة خلال الساعتين التاليتين.

تعانقنا، خدّاً لخدّ. كانت تفوح بالليلك والسعادة.

— تبدين بحال جيدة، كذبت وهي تتفحصني، ظل قلق في عينيها الظبية. متعبة قليلاً، ربما. هذه الوظيفة الجديدة مرهقة لهذه الدرجة؟

— لا بأس، إنها محفزة، أجبت، الكلمات تخرج وحدها، جوفاء ومتفق عليها. وأنتِ؟ تشعين.

احمرّ خدّها، وردي رقيق يرتفع إلى وجنتيها. كان صحيحًا. كانت تشع. نور من الداخل، دافئ وذهبي، يحرق شبكيتيّ.

— لا أستطيع التوقف عن التفكير في الأمر، همست منحنية، وكأنها تشارك سر دولة. في كل شيء. الزهور، الموسيقى، الفستان... لورينزو صبور كالملاك، هل تتخيلين؟ يستمع لهذياني حول درجات البيض لساعات!

أخرجت من حقيبتها كيسًا من القماش واستخرجت منه برفق، كآثار، عدة عينات من الحرير. نشرتها على مفرش المائدة الأبيض، بين أكوابنا.

— انظري. هذه الساتان الدوقي. ثقيل جدًا، ألا ترين؟ وهذه، الموسلين الحريري. خفيف، ساحر... لكن بسيط جدًا. ثم هناك المفضل لدي.

أخذت مربعًا ثالثًا، وردي بودري بالكاد ملحوظ، كتنهيدة ملونة.

— الكريب الحريري. يمتص الضوء بطريقة... ناعمة. إنه حي. اختاره لورينزو معي. قال...

توقفت، عاطفة تعقد صوتها.

— قال إنه لون روحي. مرح وناعم. يريدني أن أمشي نحوه مرتديةً روحي الخاصة.

السكين الذي يخترقني منذ وصولي تغلغل أعمق، ببطء شديد. رفعت يديّ إلى فمي، متظاهرة بالسعال.

— هذه... جملة جميلة جدًا، تمكّنت من النطق.

— أليس كذلك؟ تنهدت، عيناها تلمعان بدموع السعادة. أحيانًا، جوليا، أقرص نفسي. هو، لورينزو كونتي، معي. إنه... غير متوقع جدًا. رائع جدًا. أنت تعرفينه جيدًا في العمل. ترين ذلك الجانب... الحازم، المقرر. لكن معي...

خفضت صوتها، نظرتها تاهت، وكأنها تحلم.

— معي، هو رجل آخر. منتبه. يستمع. يتذكر كل ما أقول. حتى التفاهات. أحيانًا، في المساء، حين نتناول العشاء، لديه تلك النظرة... البعيدة. وكأنه يتبع فكرة بعيدة جدًا، وراء الجدران. أسأله عما يحلم به، فيلتفت إليّ، وتلك الابتسامة... تعود، لكنها وكأنها تقطع رحلة طويلة لتعود إليّ. وحين يعود...

أغمضت عينيها، مستمتعة بالذكرى.

— حين يعود، وكأن الشمس تشرق لي وحدي. إنه مكثف. تقريبًا... مؤلم من السعادة.

كل كلمة مشرط. كل صورة رسمتها، يداه على يديها، ابتساماتهما المتشاركة، صمتهما المتواطئ، كانت مشهدًا من الحياة التي تخيلتها لنفسي. معه. الحياة التي ضحيت بها.

جاء النادل، قاطعًا العذاب. طلبت سلطة ملونة، مليئة بالحياة. أشرت بإصبعي إلى أول طبق في القائمة، دون أن أراه.

— وأنتِ، يا كبيرة؟ سألت بينما كانوا يأخذون عينات الحرير. شيء جديد في الأفق؟ رجل غامض وسيم ينسيكِ رئيسك العجوز المتذمر؟

الضحكة التي خرجت من فمي كان صوتها غريبًا، معدنيًا.

— لا، لا شيء. العمل يكفيني.

— لا يجب، تعلمين. ما زلتِ جميلة. تستحقين الكثير من السعادة.

وضعت يدها على يديّ. كانت بشرتها دافئة، مليئة بالحياة. بشرتي باردة، كالرخام.

— سعادتي أنا هي رؤيتك سعيدة، كيارا. حقًا.

---