سان شهم ونبيل... فليباركه الرب

كاترين مورن 

استيقظتُ على صوت باتريسيا وهي تناديني للإفطار. لم أفهم كيف نمتُ كل هذا الوقت... أنا من عادةً ما أكون أول من يستيقظ في الدير. شعرتُ بالارتباك يكتنف صدري، وكأن شيئًا داخلي قد اختلّ توازنه.

أسرعتُ إلى الحمام، والماء الساخن كان يلسع بشرتي قليلاً، لكنه أيقظني. بدّلت ملابسي على عجل، ثم ارتديت الفستان الذي اقترضته من باتريسيا. نظرتُ إلى نفسي في المرآة... لم يعجبني. كان يكشف أكثر مما يستر، وشعرتُ بعدم الراحة. قلبي انقبض. أنا راهبة، وأريد أن أكون قدوة، لا عارضة أزياء. لا يمكنني الخروج بهذا الشكل... لا. كان لا بد من أن أغطّي شعري وجسدي بالكامل. لا بد.

سمعتُ طرقًا خفيفًا على الباب، ثم صوتًا مهذبًا يستأذن بالدخول. فتحتُ الباب قليلاً، وإذا بإحدى العاملات تبتسم لي بخجل، تطلب مني النزول للإفطار. اقتربتُ منها، وابتسمتُ بلطف وأنا أمسك بيدها برفق:

"ما اسمكِ يا عزيزتي؟"

شهقت بخفة، وقد بدت مصدومة. شعرتُ بشيء من الحزن لأجلها... كم هو صعب أن يشعر الإنسان أنه غير مرئي. ردّت بصوت خافت:

"أُدعى مارين."

ابتسمتُ بحرارة وقلتُ لها وأنا أضغط على يدها بحنان:

"اسمك جميل حقًا، مثلكِ... وأنا الأخت كاترينا."

ارتجف صوتها قليلًا وهي ترد:

"أعلم، أختاه... السيد ماكسيم أخبرنا عنكِ."

شعرتُ بوميض من الامتنان، وقلتُ وأنا أتنهد بخشوع:

"إنه إنسان شهم ونبيل... فليباركه الرب."

تطلعتْ إليّ بدهشة، ولم تعلّق. رأيتُ التردد في عينيها، ربما تعرف شيئًا لا أعرفه... لكنني لم أُرد أن أسأل. ليس الآن.

"هل أستطيع أن أطلب منكِ معروفًا؟"

أومأت بالموافقة، وبدت عيناها مستعدتين للعطاء رغم كل شيء.

"هل يمكنني أن أستعير منكِ رداءً طويلًا وغطاءً للرأس؟"

تطلعت بي بتعجب حذر، ثم سألت بنبرة غير مصدّقة:

"ولكن لماذا يا أختاه؟ إن ثوبكِ جميل جدًا."

رفعت حاجبيّ، وشعرت بوجهي يشتعل خجلًا، وقلت بصوت متردّد لكنه ثابت:

"أعلم ذلك، ولكنني لا أستطيع البقاء بهذا الثوب القصير، كما ترين... أنا راهبة، وعليّ ارتداء لباس محتشم يليق بهذا اللقب."

صمتت للحظة، ثم قالت وهي ترفع كتفيها:

"أفهمكِ... لكن كلباس محتشم يغطي جسدك بالكامل، ليس لدي سوى ثوب بالٍ قديم، طويل وذو أكمام طويلة."

أومأت برأسي فورًا، دون تردد:

"موافقة... شكرًا لكِ يا عزيزتي."

بدّلت ملابسي بسرعة. كان الثوب قديمًا فعلًا، لكنه نافع، محتشم... جعلني أشعر بأنني أنا من جديد.

نزلتُ إلى غرفة الطعام، ولمحت نظراتهم تتسابق نحوي. شعرتُ كأنني عارية، رغم أنني أكثر احتشامًا من الجميع هنا. الثوب كان أكبر من مقاسي، لكنه يسترني... وهذا يكفي.

رفع حاجبيه، وسمعتُ صوته يسبقني:

"صباح الخير، كاترينا."

أجبته بابتسامة هادئة:

"صباح الخير، سيد ماكسيم."

ثم التفتُّ إلى الباقين وقلت:

"صباح الخير جميعًا."

جلسْتُ إلى الطاولة، في محاولة للتصرف بطبيعية، لكن توتر النظرات جعل معدتي تنكمش.

قالت باتريسيا بنبرة فيها لمحة سخرية:

"ما هذا الثوب الذي ترتدينه؟"

أجبتُ بهدوء، لكن مع بعض الخجل:

"إنه ثوب إحدى العاملات في المنزل. اقترضته منها إلى حين عثوري، أو بالأحرى شرائي، لملابس جديدة تليق بي."

رأيتُ أميليا ترفع حاجبها وهي تسأل، بنبرة شبه ساخرة:

"وأين الملابس التي أعطتكِ إياها باتريسيا؟"

شعرتُ بحرارة تتصاعد إلى وجنتي، وارتبكت قليلاً، ثم قلتُ وأنا أنظر إلى طبقي:

"معذرة منكِ، ولكنني لا أستطيع ارتداء هكذا ملابس. إنها تناسب باتريسيا أكثر."

نظرتُ إلى وجه باتريسيا... تغيّر. الحقد في عينيها جعلني أشعر بوخز في صدري. سمعتها تهمس:

"ما الذي تعنيه بكلامها؟ هل تظن نفسها أفضل مني أم ماذا؟"

نظرتُ بعيدًا... لم أكن أرغب في التحديق في الكراهية، ولا الرد على وقاحة.

رأيتُه يبتسم بتلك الطريقة الساخرة، ثم يتمتم شيئًا لنفسه وهو يراقب الموقف. لم أُميّز كلماته، لكنني شعرت بثقل جوّه.

قال ماكسيم بصوته المعتاد، بنبرة هادئة غريبة:

"لا يهم... يمكننا شراء ما تحتاجينه لاحقًا. لقد طلبتُ من الخادمة إخباركِ أن الفطور جاهز."

أجبتُ بخجل وأنا أخفض بصري:

"نعم، هذا ما قالته... ولكني لا أتناول إفطارًا، شكرًا لك... أنا أشرب القهوة فقط في الصباح و..."

لكن أميليا قاطعتني، بصوت متهكم ومليء بالشماتة:

"ماذا؟ هل كانوا يجوعونكم في الدير أم ماذا؟ تبدين بالفعل نحيفة جدًا... أهذا سوء تغذية؟"

قبل أن أنبس ببنت شفة... شهقتُ، وانكمشتُ في مكاني، حين ضرب ماكسيم الطاولة بقوة... اهتزّ كل شيء، حتى قلبي. رعب... لم أستطع حتى الحركة. رأيتُ الشر في عينيه، اشتعل فيهما الغضب، وطار الطعام في كل مكان.

نهضتا مرعوبتين، وأنا ارتجفتُ، حرفيًا. يداي تصبّب فيهما العرق، وشعرتُ ببرودة تسري في جسدي. هذا كثير... كثير عليّ. لا أحتمل العنف. لا أتحمّل الصوت العالي. لقد كدتُ أجهش بالبكاء.

صرخ، زمجر، كأن وحشًا انفجر بداخله:

"اعتذرا حالًا..."

استدرتُ نحوه، بالكاد خرج صوتي من بين شفتَي المرتجفتَين، وهمست:

"لا حاجة لذلك، حقًا... أعتقد أنهما لم تقصدا سوءًا."

لكنه تجاهلني، كأنني لستُ هنا أصلًا.

"اعتذرن..."

رأيتُهما تقتربان نحوي... خائفتين، متوترتين. شعرتُ بأني في كابوس.

قالت إحداهن:

"ابنتي، أنا حقًا آسفة إن كنت قد أسأت إليكِ ولو عن غير قصد..."

ثم باتريسيا، بصوت ضعيف لا يشبه كبرياءها:

"وأنا كذلك... حقًا آسفة لما بدر مني، ولن أعيد الكرة أبدًا."

نهضتُ من مكاني، ومددتُ يدي لهما، وأنا أقول بسرعة، وقلبي ما زال ينبض بشدة:

"أنا حقًا غير مستاءة مما حصل... لا حاجة للاعتذار."

نظرتُ إليه... كنت أنتظر تفسيرًا، أي شيء. لكنه بكل برود، كأن شيئًا لم يحدث، قال:

"هل تفضلين قهوتكِ سادة؟ أم مع القشدة والسكر؟"

تطلعتُ إليه، شعرتُ بشيء يعصر قلبي. ابتلعت ريقي، بصعوبة:

"سادة... ولكن..."

كنت أريد أن أفهم، أن أسأله، أن أطلب منه توضيحًا... أو حتى اعتذارًا بسيطًا. لكنه قاطعني بجفاف:

"سادة إذن..."

شعرتُ بخيبة أمل. التقطت نفسًا عميقًا، ثم قلتُ بصوت خافت، يشوبه التردد:

"سيد ماكسيم... هناك أمر يجب أن أقوم به... أرجو مساعدتك."