6

الفصل السادس: المقود الذهبي

لم يذكر أرسلان القبلة في الصباح التالي. ولم تذكرها نسرين. جلسا إلى طاولة الفطور كغريبين مؤدّبين يتقاسمان مائدةً في مقهى، وبين فنجاني القهوة صمتٌ كثيف يفصل بين ما حدث وما يُسمح بقوله.

كان وجهه شاحبًا، وتحت عينيه ظلّان بنفسجيان. فهمت أنه لم ينم. وكان يتجنّب النظر إلى شفتيها.

«قرّرتُ شيئًا،» قال أخيرًا، وهو يحرّك ملعقته في الفنجان دون أن يشرب. «من اليوم، يمكنكِ الخروج.»

رفعت عينيها ببطء. حاولت ألا يظهر على وجهها شيءٌ من الارتجاف الذي ركض في عروقها. «الخروج؟»

«إلى حيث تريدين. المدينة، المقاهي، المتاجر.» أخذ نفَسًا. «لكنكِ لن تكوني وحدكِ. سيرافقكِ حارسان في كل مكان. وفي الصباح والمساء، وقت الإفطار والعشاء، تكونين هنا معي. هذا شرطي الوحيد.»

«شرطك الوحيد.» لم تستطع منع نبرة السخرية. «وإن رفضت؟»

«لن ترفضي.» ابتسم ابتسامةً باهتة لا ثقة فيها. «لأنكِ تريدين الخروج.»

أرادت أن تسأل لماذا. لماذا الآن؟ لكنه أجاب كأنه سمعها: «رأيتكِ تبكين أمس.» نظر إلى يديه. «لا أحتمل أن أراكِ تذبلين بين هذه الجدران. أعرف أن كل ما أفعله خطأ. لكنني لا أعرف كيف أصلحه دون أن أخسر...» توقف، وانقبض فكّه. «لا أعرف.»

دون أن يخسر ماذا؟ ظلّ السؤال معلّقًا في الهواء، ولم يجرؤ أحدهما على إنزاله.

كان الحارسان رجلين ضخمين لا يتكلمان إلا عند الضرورة، يرتديان بذلتين رماديتين وسماعتين شفافتين في أذنيهما. عرفت لاحقًا أن اسميهما مروان وجاسم، وأن مروان أكبرهما سنًّا وأقلّهما حماسة، وأن جاسم يعدّ خطواته كأنه يحفظ نصًّا. كانا يمشيان خلفها بخمس خطوات بالضبط، لا يقتربان، ولا يبتعدان، ولا يلمسانها أبدًا، كأن أحدًا أصدر إليهما تعليماتٍ دقيقة بهذا الشأن أيضًا.

في اليوم الأول، لم تفعل شيئًا سوى أن مشت.

مشت على رصيف النهر تحت أشجار الجميز، وتأمّلت المارّة كما يتأمّل المرء لوحات في متحف: امرأةٌ تحمل خبزًا ساخنًا في كيس ورقي، وصبيّان يتشاجران على كرة، وعاشقان يتقاسمان سماعتين وكل منهما غائبٌ في الآخر. كانت رائحة الخبز والعوادم وماء النهر تضرب أنفها فتوجعها، لا لأنها كريهة، بل لأنها عادية. لقد نسيت أن العالم كله لا يزال يدور بلا مبالاة بينما هي مسجونة في غرفةٍ بلا ساعة.

جلست في مقهى صغير ووضعت أمامها دفتر رسمٍ اشترته من أول مكتبة صادفتها، ورسمت. لا مجوهرات هذه المرة. رسمت ما تراه: نوافذ، وأبوابًا، ومنعطفات. ورسمت، في هامش الصفحة، دون أن تدرك، حارسيها: أين يقف كل منهما، ومتى يبدّلان موقعيهما، وكم ثانيةً يحتاجان للوصول إلى الباب.

لقد ظنّ أنه أعطاها حريةً، فأعطاها خريطة.

لكنها لم تتعجل. كانت قد تعلّمت درسها على الطريق الساحلي، وفي مخزن المتجر، وعلى رصيف التحميل. هذا الرجل لا يُهزَم بالقوة ولا بالمفاجأة. كل ما يمكن أن يُهزم به هو الثقة، وهي ما كانت تبنيه لبنةً لبنة، يومًا بعد يوم، وفي كل مساءٍ على مائدة العشاء حين تُخبره بما رأت، فيصغي كطفلٍ يستمع إلى حكايةٍ عن عالمٍ لا يعرفه.

وكان أشدّ ما يرعبها أن بعض ذلك الإصغاء لم يكن تمثيلًا من جانبها.

بعد ثمانية أيام، قادها مروان وجاسم إلى شارعٍ تجاري راقٍ تصطفّ فيه المتاجر الأنيقة كصناديق مجوهرات مفتوحة. دخلت متجرًا صغيرًا لبيع الملابس النسائية الراقية، له رائحة جلدٍ وخزامى، وإضاءة دافئة تجعل كل قماشةٍ تبدو كأنها تهمس. وقف مروان عند الباب الزجاجي، ووقف جاسم عند الرصيف المقابل.

كانت تمرّ بين الشماعات بلا هدف، تلمس الأقمشة بأصابعها كمن يتذكّر لغةً قديمة، حين شعرت بحضورٍ خلفها.

«المعطف الرمادي الثالث من اليمين لونه أجمل مما يبدو.»

لم تلتفت. تجمّدت يدها على كمّ قميصٍ حريري. كان الصوت رجوليًّا، منخفضًا، هادئًا بشكلٍ مريب، يخرج من خلف كتفها اليمنى كأن صاحبه يتحدث مع نفسه.

«لا تنظري إليّ،» تابع. «تصرّفي كأنكِ تتفحّصين الأقمشة. أنا مجرّد زبونٍ يبحث عن هديةٍ لأخته.»

مرّ بجانبها، وتناول وشاحًا من الحرير الفحمي عن الرفّ المجاور، ورفعه أمام ضوء الإضاءة كمن يختبر لونه. رأته عن كثب لأول مرة: رجلٌ طويل، عريض الكتفين، في معطفٍ داكن، شعره قصير مصفّف بإهمالٍ متعمّد، وعيناه رماديتان كالفولاذ تحت جفنين هادئين، وابتسامةٌ جانبية لا تبلغ عينيه.

«أعلم أنكِ محتجزة.»

توقف قلبها. وفي الثانية التالية عاد ليدقّ دقّاتٍ أسرع من أن تُعدّ.

«هل تريدين الهرب؟» لم يرفع عينيه عن الوشاح. «يمكنني مساعدتكِ.»

«من أنت؟» خرجت الكلمات من بين أسنانها بالكاد، وعيناها على لون القماش.

«لا أحد يجب أن تعرفيه الآن.» مرّر إصبعه على طرف الوشاح. «لكنني أعرف الرجل الذي يحتجزكِ. أعرفه جيدًا. أعرف أنه لا يؤذي بالطريقة التي يُؤذي بها الآخرون. ومع ذلك، ما يفعله لكِ يبقى جريمة، مهما جمّلته الستائر الحريرية.»

«وما الذي يجعلني أصدّقك؟ ربما أنت جزءٌ من لعبته.»

ضحك ضحكةً قصيرة بلا صوت. «سؤالٌ ذكي. جوابي أنني لو كنتُ من رجاله لما تجرّأتُ على الوقوف خمس دقائق هنا. حارسك الواقف عند الباب ينظر إلينا الآن، لكنه لا يرى سوى رجلٍ يتسوّق. هذا ما يجعل متجرًا مزدحمًا خير الأماكن للسرّ.»

رمقت مروان بطرف عينها. كان يحدّق في هاتفه بملل.

«المعطف الرمادي،» قال الرجل، وكأنه يتحدّث عن الطقس. «جرّبيه. في الجيب الداخلي ستجدين ما يلزمكِ. إن قرّرتِ، اتصلي. وإن لم تقرّري، فلا تخبري أحدًا، ولن يعرف أحدٌ شيئًا.»

«لماذا تفعل هذا؟»

أخيرًا رفع عينيه إليها، لحظةً واحدة، وكان في الرمادي ما جمّد دمها: ليس غضبًا ولا شفقة، بل شيئًا يشبه الحساب البارد. «لنقل إنني أحب أن أرى هذا الرجل يخسر شيئًا مرةً واحدة في حياته.»

ثم دفع ثمن الوشاح عند الصندوق، وخرج من الباب، وذاب في زحام الشارع كأنه لم يكن.

بقيت نسرين واقفةً بين الشماعات، وقلبها يضرب أضلاعها كمطرقة صائغ. نظرت إلى المعطف الرمادي، الثالث من اليمين، معلّقًا بلا مبالاة. لم تقترب منه فورًا. أمضت عشر دقائق تتنقل بين القطع الأخرى، تجرّب هذا وتتأمّل ذاك، حتى استعادت أنفاسها، ثم تناولته أخيرًا وأخذته إلى غرفة القياس.

أغلقت الباب، ومرّرت أصابعها المرتجفة إلى الجيب الداخلي. كان هناك: هاتفٌ صغير أسود، أرقّ من هاتفها الأول، بشريحةٍ حقيقية هذه المرة، وبطارية كاملة. وفي أعلى الشاشة، رقمٌ واحد محفوظ بلا اسم.

أخفته داخل بطانة الكمّ ووقفت أمام المرآة، وبقيت تنظر إلى وجهها الشاحب.

معطفٌ رمادي. هذا كل ما في الأمر. قطعة قماشٍ ومعها بابٌ في الجدار.

اشترته. حمله جاسم عنها إلى السيارة دون أن يسأل.

على مائدة العشاء، جلس أرسلان في مواجهتها، ينظر إلى ما أخذته من الأطباق وما تركته، ثم سأل بهدوء: «كيف كان يومكِ؟»

«جميل.» وضعت الشوكة. «اشتريتُ معطفًا.»

«أرني إياه.»

تجمّد الدم في عروقها، لكن وجهها ظلّ ثابتًا. «في الخزانة. غدًا أرتديه.»

أومأ، وعلى شفتيه ابتسامةٌ صغيرة لم تعرف كيف تسمّيها: رضا هادئ، طفوليّ، كمن أعطى طفله مكافأة فلم يخيّب ظنّه. «أنا سعيدٌ لأنكِ وجدتِ ما يعجبكِ.»

شعرت بشيءٍ يلتوي في معدتها. لم تكن تتوقع ذلك. لم تحسب حساب أنها سترى في عينيه فرحًا حقيقيًّا لأنها اشترت معطفًا، وأن هذا الفرح سيؤلمها.

في تلك الليلة، جلست على أرض الغرفة وظهرها إلى السرير، والهاتفان أمامها على السجاد: الهاتف الأسود الثقيل الذي لا يتصل إلا به، والهاتف الصغير الذي لا يتصل إلا بمجهول. جهازان ينتميان إلى عالمين. أحدهما يربطها بقفصها، والآخر يعدها بالسماء.

كانت تعرف حسابات الخطر. لو فشلت، فلن يعاقبها بالقسوة التي توقعتها أول مرة؛ هذا ما فهمته من الطريق الساحلي. لكنه سيغلق الأبواب، وربما سيختفي الأمل الصغير الذي بدأ يتلألأ بينهما. وربما، حين ينكسر ذلك الشيء الهش الذي يتشكل في عينيه، لن تبقى للحرّية فرصةٌ أخرى.

حدّقت في الرقم الوحيد على الشاشة الصغيرة. أصبعها فوقه، معلّق.

لم تضغط.

لكنها لم تُلقِ بالهاتف بعيدًا أيضًا. أخفته في بطانة الكمّ، ودسّت المعطف في عمق الخزانة، وقبعت في الظلام تهمس لنفسها بالكلمة التي لم تتجرأ على قولها منذ شهور، كأنها تُقسم:

حريّة