4

بعد الطريق الساحلي، جلست نسرين على حافة سريرها ليلةً كاملة وهي تُحصي ما تعلّمته.

المركز التجاري: لا يصلح. البائعة التي تخاف منه أكثر مما تخاف على غريبة. السيارة: لا تصلح، فالأبواب اختلفت، والسرعة لم تعد مجدية. والقفز عن حافة العالم لا يصلح لمن لا تريد أن تموت. لقد جرّبت كل ما يجرّبه الأبطال في الحكايات، ولم يبقَ منها إلا كدماتٌ في كتفها وخيبةٌ تتكوّم في صدرها كغبار.

ثم فكّرت كما تفكّر حين تصمّم قطعةً صعبة: ليس بالقوة، بل بالصبر. المجوهرة التي لا يمكن كسر حجرها بالمطرقة، تُصقل ببطءٍ حتى يعطيك سرّه.

لقد أحكم خططه إحكامًا. وليس أمامها إلا أن تكون جزءًا من الخطة، حتى تعرف أين الثغرة.

في الصباح، حين دخل بالفطور، كانت جالسةً عند الطاولة، شعرها مصفوف، ووجهها هادئ. قالت قبل أن يتكلم:

«صباح الخير.»

توقف عند الباب، والصينية في يديه. حدّق فيها كمن لا يصدّق أن العاصفة انقلبت نسيمًا.

«صباح الخير،» قال أخيرًا بحذر.

أكلت أمامه بهدوء. لم تشتم. لم ترمِ شيئًا. وحين رفعت عينيها إليه، رأت في ملامحه شيئًا أخافها أكثر من الذعر الذي رأته على الطريق: أمل. أملٌ هشّ، متردّد، كطفلٍ يخشى أن يُصدّق.

«لا أريد أن أُجرَح مرةً أخرى،» قالت بصوتٍ خفيض، وكانت هذه الجملة أصدق ما قالته له. «سأتوقف عن المقاومة. ما دمتُ هنا، فلنجعل الأمر محتملًا.»

«حقًّا؟»

«حقًّا.» وأضافت، وهي تُمعن في نظرتها إلى كوب الشاي: «لكنني أريد شيئًا مقابل ذلك.»

«ماذا؟»

«أريد أن أعمل. أن أرسم. أنا موظفة ادارية و مصمّمة مجوهرات، لا أستطيع أن أبقى بلا قلم.»

حدّق فيها، ثم انحنى دون أن يسأل، ولم تمرّ ساعتان حتى وصلت إلى غرفتها طاولة رسمٍ خشبية كبيرة، وصندوقٌ مليء بأقلام الجرافيت وأوراق الرسم الفاخرة وحاويات الحبر الصيني. وفي أسفل الصندوق، ملفٌّ صغير فيه صور أحجارٍ نادرة لم ترها إلا في مجلاتٍ باهظة.

بكت وهي تفتحه، من الغضب أولًا، ثم من شيءٍ آخر لم تستطع تسميته. أنّى له أن يعرف أن أصابعها تحرق وهي لا تحمل قلمًا؟

في الأسبوع الذي تلا، بدأت الخطة تعمل. كانت تتحدّث إليه عند الفطور عن الأحجار، فيصغي بشغفٍ لا يخفيه. كانت تريه رسومها فيُمسك الورق بحذر كأنه يمسك زجاجًا، ويقول بصوتٍ خفيض: «هذه... جميلة.» وفي ليلةٍ ما، حين أدرك أنه لا يعرف تمامًا ماذا يفعل بوقته بجوارها، سألها إن كانت تودّ حضور حفلٍ عند صديقٍ قديم.

«حفل؟»

«لن يكون كبيرًا. صديقٌ يفتتح معرضًا للفنون. أريد... أريد أن تكوني معي.»

أرادت أن تقول: هل يتحوّل السجّان إلى مضيف؟ لكنها قالت بهدوء: «سأرتدي ما تختاره.»

ارتجفت يده على المقبض حين سمعها.

اختار لها فستانًا من الحرير الأسود، بسيطًا إلى حدٍّ مدهش، بياقةٍ عالية وأكمامٍ طويلة، وحين وقفت أمام المرآة بعد أن ارتدته، لم تعرف نفسها. ثم جاءها بعلبةٍ مخملية سوداء.

«هذه لكِ.»

فتحتها، فتجمّدت.

كانت قلادةً رقيقة من الذهب الأبيض، تتدلّى منها قطرة ياقوتٍ أزرق بقطع الكمثرى، محاطةً بهالةٍ دقيقة من الألماس الصغير. صياغتها متقنة إلى حدٍّ يوجع، وأسلوبها غير مألوف: لا شبيه له في كل ما رأته. عَيّنَت الحجر بعينها المحترفة، ثم رفعت رأسها ببطء.

«من صمّمها؟»

«أنا.»

كلمةٌ واحدة، وقالها كمن يقدّم اعترافًا لا هدية. «صمّمتُها قبل ثلاث سنوات. لم أجد من يستحقّ أن يلبسها.»

أدارت ظهرها له، وتركته يغلق القلادة حول عنقها بأصابعٍ كادت لا تلمس جلدها. كان في وقفتها خلفه شيءٌ يشبه الانتظار، وفي أنفاسه خلفها شيءٌ يشبه الصلاة.

كان الحفل في فيلا قديمة على التلّ، تضيئها الفوانيس المعلّقة بين أشجار الزيتون، ويملأها خليطٌ من الفنانين والتجّار وأصدقاء لا يبتسمون إلا حين تبتسم الكؤوس. مشت نسرين بجواره بخطواتٍ مدروسة، يدها فوق ذراعه كما أمرتها خطتها، وعيناها تمسحان المكان بحثًا عن مخرجٍ وعن رجلٍ يمكن أن يساعد.

«أرسلان!» جاء صوتٌ بهيج من خلفهما. «لقد جئت أخيرًا، يا ابن الشيطان! اعتقدنا أنك مت...»

تجمّدت الكلمات في فم صاحب الصوت.

كان رجلًا ممتلئ الجسم، ضاحك العينين، يحمل كأسًا في يده، وقد توقف على بعد خطوتين وفمه ما يزال مفتوحًا. حدّق في نسرين كما يحدّق المرء في شبح.

«يا إلهي!» همس. «إنها تشبهها كثيرًا!»

شدّت أصابع أرسلان على ذراعها حتى كادت تُوجعها. لم ينظر إليها. التفت إلى صديقه بنظرةٍ خاطفة، قصيرة، باردة كحدّ سكين..

ابتلع الرجل ريقه. «أنا... أقصد... تشرّفتُ بك، آنسة.» مدّ يده المرتجفة. «زاهر. صديق أرسلان القديم. ومؤسّس هذا الحفل»

«نسرين،» قالت بنبرةٍ ناعمة مدروسة، وصافحته. «يسعدني أن أقابل صديقًا لأرسلان.»

رنّ هاتف أرسلان في جيبه. أخرجه، ونظر إلى الشاشة، وتصلّب وجهه.

«سأردّ على هذا.» نظر إلى زاهر نظرةً ذات معنى، ثم إلى نسرين. «لا تبتعدي.» ثم أضاف بصوتٍ أخفض، يكاد لا يُسمع، وفي نبرته ذلك الشيء الذي لا يليق برجلٍ مثله: «أرجوكِ.»

ومضى نحو الشرفة المظلمة.

بقيت نسرين مع زاهر. أتاها بكأس عصيرٍ دون أن تطلب، ووقف يحدّق في الأرض كمن يبحث عن موضوعٍ لا يُغضب أحدًا.

«معرضٌ جميل،» قالت لتكسر الصمت.

«نعم. أرسلان هو من موّله، لكنه لن يعترف بذلك.» ضحك بتوترٍ ثم توقف. «أنتِ... تعملين معه؟»

«في دار لُجين. مصمّمة جديدة.»

«آه.» نظر إليها نظرةً طويلة، فيها ما يشبه الشفقة. «أنتِ لا تدرين كم يسعدني أن أراه هكذا. لقد مرّت سنةٌ كاملة لم يخرج فيها من بيته إلا للعمل. فقط البيت والمكتب. كنا نخشى... كنا نخشى أن...»

«أن ماذا؟»

أفاق زاهر كأنه استيقظ من حلم. «لا شيء. لا شيء على الإطلاق. أنا ثرثار. لا تأخذي كلامي بجدّية.»

«قلتَ إنني أشبهها،» قالت نسرين بهدوء مبتسم، وعيناها تراقبانه كما تراقب الصائغ ينظر إلى حجرٍ يخفي عيبًا. «من؟»

تبدّل لون زاهر إلى لون الجبن. «لا أحد. أقصد... شخصٌ قديم. لا يهم.» ورفع كأسه إلى فمه، وتجرّع نصفها كأنها ماء.

أدركت نسرين، وهي تبتسم، أن الصمت هنا يقول أكثر من الكلام. وأنها، رغم أنها لا تعرف الاسم، تحمل في عروقها شعورًا مبهمًا بأنها وقفت يومًا في هذا الظل نفسه.

رفعت عينيها نحو الشرفة. كان أرسلان واقفًا في العتمة، ظهره إليها، كتفاه متصلّبتان، والهاتف عند أذنه، وخلفه سماءٌ سوداء كالمخمل. بدا لحظةً كتمثالٍ منحوت من الألم، رجلًا يحمل على كتفيه قبرًا لا يعرف أحدٌ مكانه.

ثمّة امرأةٌ ما، فكّرت. أحبّها... وفقدها.

وفي صدرها، تحت القلادة الزرقاء التي صمّمها لامرأةٍ لم يجدها، شعرت بوخزةٍ لم تكن تتوقعها أبدًا. وخزةٌ صغيرة، حادّة، ومريرة. غيرةٌ على شبحٍ لا تعرف اسمه.