مـدة الـعـقـد سـنـة واحـدة بـلا تـمـديـد

الـفـصـل الـثـانـي

**البند 1، اليوم 0 من 365**

لم يمدّ يده ليصافحها.

وقف عند العتبة طويلاً، بمعطف رمادي داكن تتلألأ عليه قطرات مطر لم تكن قد سقطت بعد في ذاكرتها، وفي يده مجلد جلدي أسود. عيناه رماديتان كحديد لم يُصهر، تمسحان المكتب والنافذة والأوراق الحمراء ثم تستقران على وجهها. لم يبتسم، ولم يقل «مساء الخير».

لم تتجه عيناه إلى الأوراق الحمراء على مكتبها ولا إلى النافذة. اكتفى بأن يمسح الغرفة كلها بنظرة واحدة سريعة، كمن يتأكد من أن لا أحد يختبئ فيها، ثم استقرت عيناه على وجهها. كان يتحرك كرجل يعرف أن كل خطوة تُحسب عليه، وأن العالم إن لم يره سيئاً فليراه صامتاً.

«أمامكِ ثماني ساعات وثلاث وعشرون دقيقة.»

«وأنتَ أمير كرم.»

«وأنتِ تعرفين ما يهمّ.» وضع المجلد على المكتب ببطء. «اجلسي، سيلا.»

لم تجلس. لكن حين جلس هو دون أن يُدعى، أدركت أنها خسرت أول جولة بلا قتال.

«قال لي العم سالم إنك طلبتَ هذا اللقاء.»

«نعم.»

«وإنك اشتريتَ ديوني قبل ثلاثة أشهر.»

«نعم.»

«فأنت لم تفعل ذلك لتنقذني. لأنني قبل ثلاثة أشهر لم أكن أعرف أنني سأحتاج إلى إنقاذ.»

لم يتغير شيء في وجهه، لكنها رأت عضلة صغيرة تتحرك عند فكه ثم تسكن. «افتحي المجلد.»

في تلك اللحظة تذكرت ما قاله العم سالم قبل ساعة: *لا أحد يعرفه.* ونظرت إلى الرجل الجالس أمامها، بوجه لا يشبه وجوه الذين يشترون ديون الغرقى. كان أقرب إلى وجه رجل دفع ثمناً كبيراً مرة واحدة، ولا يريد أن يدفع مرة ثانية.

فتحته. اثنتا عشرة صفحة بخط مطبوع صغير، وعنوان في الأعلى: «اتفاقية زواج مؤقت».

قرأت البنود بسرعة المهندسة التي تبحث عن عيب في مخطط، لا عن معنى:

*البند الأول: مدة العقد سنة واحدة، بلا تمديد.*

*البند الثاني: لكل طرف جناح مستقل في قصر الطرف الأول.*

*البند الثالث: لا أسئلة عن الماضي، من أي من الطرفين.*

*البند الرابع: أمام الناس، الزواج حقيقي. وخلف الأبواب، لا.*

*البند الخامس: الحب ممنوع. وأي مشاعر تُنهي العقد فوراً.*

«البند الخامس.» رفعت عينيها. «تظن أن هذا يحتاج إلى كتابة؟»

«أظن أن كل شيء يحتاج إلى كتابة.»

«لماذا أنا؟»

«لأنكِ الوحيدة التي ستفهم ما يعنيه اسمٌ يُصان.» قالها بنبرة موظف يقرأ تقريراً. «أحتاج إلى زوجة أمام الناس، وأنتِ تحتاجين إلى ما أملك. صفقة عادلة.»

«هذا ليس جواباً.»

«هو كل ما سأعطيكِ إياه الليلة.»

كان في طريقته ما يشبه الحارس الذي يقف عند بوابة لا يملك مفتاحها: صارم، دقيق، بلا ضغينة. وأدركت أنه لا يرفض أن يخبرها، بل لا يستطيع. وهذا الفرق، وهي تعرفه جيداً من سنوات التعامل مع العملاء، أخطر من أي رفض.

نظرت إلى الصفحة الأخيرة. عند خانة الطرف الثاني، كان توقيعه موجوداً بالفعل بحبر جاف تماماً. لم يجفّ منذ دقائق، بل منذ أيام. هذا العقد كُتب ووُقّع قبل أن يعرف أي منهما إن كانت ستقول نعم.

كانت تعرف العقود كما تعرف المخططات. تعرف متى يُكتب بند لحماية طرف، ومتى يُكتب لحبسه. وهذا العقد لم يكن يحبسها. كان يحميها بطريقة مريبة: بنوداً تبدو كأنها كُتبت لتمنع شيئاً ما عنهما معاً، لا لتحصر أحدهما في الآخر.

قالت لنفسها: إن كان واثقاً إلى هذا الحد، فهو يعرف شيئاً لا أعرفه. وإن كان يعرف... فالأمر ليس إنقاذاً.

وفي تلك اللحظة وُلدت الفكرة. فكرة صغيرة هادئة، لم تأتِ كغضب بل كمخطط. إن كان هذا الرجل قد اشترى سقوطها، فلن تعرف السبب إلا من داخل بيته. ستدخله كزوجة. وستخرج منه بالحقيقة.

«لديّ شروط.»

«سمعتُ.»

«لم أقل شيئاً بعد.»

«كنتِ تفكرين بصوت مرتفع.» لم يبتسم، لكن نبرته لانت قيد أنملة. «تفضّلي.»

«أولاً: أبقى مديرة شركتي. لا تتدخل في عملي، ولا يتدخل أحد من رجالك.»

«موافق.»

«ثانياً: لا أحد يراقب هاتفي أو بريدي.»

أطال النظر إليها. «الحماية شيء، والمراقبة شيء آخر. سيرافقكِ حرس. لكنني لن أقرأ رسائلكِ.»

«ثالثاً.» أخذت نفساً. «أنت لا تكذب عليّ.»

رفع حاجبه. «لا أفهم.»

«لا أطلب الحقيقة كلها. أعلم أن بند الماضي موجود.» لمست الصفحة بإصبعها. «لكن إن كذبتَ عليّ في شيء جوهري، ينتهي العقد في تلك اللحظة، وتبقى ديوني ممسوحة.»

ساد صمت. لأول مرة، رأت شيئاً مختلفاً في عينيه: شيئاً يشبه الألم، أو التقدير، أو كلاهما.

«موافق.» قالها ببطء. «لن أكذب عليكِ.»

أضاف الشرط بخط يدها في هامش الصفحة الأخيرة، ووقّعت تحته. ثم وقّعت على الخانة. لم تتردد يدها. كانت قد بكت كل ما تستطيع البكاء عليه في الأسابيع الماضية.

وهي تضع القلم، شعرت بما شعر به أبوها كلما وقّع على صفقة كبيرة: سكوناً غريباً، كأن الدنيا تحبس أنفاسها لترى إن كانت اليد ستتراجع. ولم تتراجع.

أخذ العقد، تفحّص توقيعها بنظرة متأنية، وأغلق المجلد. نهض.

«سيارة ستنتظركِ عند التاسعة إلا ربعاً. تُحضرين حقيبة صغيرة فقط.»

«والحجز؟»

«لن يحدث.»

قالها بيقين من يحمل الحل في جيبه، لا بغرور رجل يحب أن يُظهر قدرته. وهذا ما أخافها أكثر: أن يعرف أحد شيئاً عن غدها بهذه الدقة.

مشى إلى الباب. توقف عند العتبة ولم يلتفت.

وبينما كانت تراقب ظهره، التفت نظره لحظة نحو طاولة الرسم القديمة في زاوية المكتب. لحظة واحدة. ثم قال بهدوء:

«الخدش في الزاوية اليسرى... عمره ثمانية عشر عاماً.»

وخرج.

بقيت سيلا واقفة، والدم يتجمد تحت جلدها. أقبلت إلى الطاولة بخطوات بطيئة، ومسّت الخدش الصغير بإصبعها، ذلك الذي لا يعرف به أحد في العالم إلا هي، وأبوها، وسرّ مات معه.

وقفت أمام الخدش طويلاً. كان الرجل قد دخل المكتب لدقائق معدودة، ولم يلمس الطاولة، ولم يقترب منها، ولم يسأل عنها. ومع ذلك عرف التفصيل الوحيد في الدنيا الذي كان أبوها يعدّه سرّهما الصغير.

فتحت دفترها الأسود الصغير في المكتب، وكتبت بيد ثابتة:

---

**من دفتر سيلا:**

*الخطوة 1: أن أكون زوجة مقنعة.*

*الخطوة 2: أن أعرف من هو.*

*ملاحظة: كيف عرف بالخدش؟*