واحد

راكيل

بووم !

يتشظى السقف وتنهار الجدران، لتطمرني تحت غبار كثيف، وكتل خرسانية، وشظايا زجاج. ارتطم رأسي بقوة بالأرضية البلاطية المتشققة، ولم أعد قادرة على تمييز ما إذا كان الطنين في أذنيّ هو صوت إنذار المبنى الذي انطلق، أم أن طبلة أذني قد انفجرت.

وبمعرفتي بحظي، الأرجح أنهما الاثنان معاً.

أظن أن هذا جزائي العادل لأنني سمحت لآمالي بالارتفاع. إن آلهة السرقة عاهرات متقلبات المزاج، ويبدو أنني فعلت شيئاً أثار غضبهن اليوم. شهور من التخطيط —حرفياً— ذهبت أدراج الرياح في أقل من خمس ثوانٍ. ربما حققت للتو رقماً قياسياً عالمياً لأسرع عملية سطو تذهب للجحيم.

من الأفضل أن يتصل أحدهم بموسوعة غينيس.

"روكي!"

يصلني صوت أبي مكتوماً وسط الضباب الكثيف الذي يغيم على عقلي. التركيز غاية في الصعوبة، والسواد يزحف على أطراف رؤيتي. أين الأعلى وأين الأسفل؟ لا أحد يعلم. يتملكني إغراء لإغلاق عينيّ والاستسلام للنوم، فالوزن الساحق على صدري يسهل الاستسلام له، لكن زوجاً من الأيدي القوية ينتشلني من تحت الأنقاض.

"روكي؟ تحدثي معي."

"ماذا حدث؟" أنطقها بصوت متحشرج. حلقي جاف ومخدوش بشكل مؤلم. أتساءل إن كنت قد استنشقت بعض الزجاج بالخطأ.

يساعدني أبي على الوقوف على قدميّ على عجل، واضعاً ذراعي فوق كتفه لدعمي. كل شيء يؤلمني. إذا تمكنت من السير مبتعدة اليوم ببضعة ضلوع مكسورة فقط، سأعتبر نفسي محظوظة. أتجاهل طعم الدم المالح على لساني وأجبر قدميّ على المضي قدماً.

"يجب أن نخرج من هنا"، يقول وهو يقودني بعيداً.

في الأفق، تعوي صفارات إنذار الشرطة. حتى في حالتي الارتجاجية، أعلم أنه يتعين علينا الهروب والاختفاء تماماً. اللصوص ورجال الشرطة يختلطون كالزيت والماء؛ لذا من الأفضل تجنبهم بأي ثمن.

بينما يجرني أبي نحو النافذة، أرمش لأطرد ارتباكي وأستوعب الفوضى. بقية أفراد طاقمنا مدفونون تحت الدمار. أستطيع رؤية قدم مارتن تبرز من تحت شعاع دعم ساقط. هاري غائب عن الوعي على جانبه، ووجهه مصبوغ باللون الأبيض من غبار الجدران الجافة المتفتتة. لا أستطيع رؤية لورا، وأخشى أن تكون عالقة تحت الركام الأثقل.

"لا يمكننا تركهم هنا!" أقول بصوت مبحوح. "يجب أن نعود!"

"لا يوجد ما يمكننا فعله"، ينهرني قائلاً، ثم يركل النافذة ليفتحها ويخرج رأسه منها.

يتسلل هواء باريس الكثيف إلى أنفي، حاملاً معه رائحة دخان السجائر، وعوادم السيارات، ونفحة خفيفة جداً من المعجنات من المخبز الذي يقع على بُعد مربع سكني تقريباً. الوقت ليل، لكن حشداً من المشاة الفضوليين والمذعورين بدأ يتشكل. أعلم تماماً مثل أي شخص آخر أننا بحاجة للهروب دون وجود أي شهود؛ وإلا، فستنتهي اللعبة.

"أين الجحيم لوسيوس؟" يهمس أبي بحنق تحت أنفاسه.

لوسيوس، سائق الهروب الخاص بنا، كانت لديه تعليمات محددة للغاية لإغلاق الطريق الرئيسي بشاحنة مغلقة مسروقة لمنحنا وقتاً إضافياً لخروج سريع. والآن بعد أن أصبحت أرى الوميض الأزرق لسيارات الشرطة، هناك شيء يخبرني أنه لم يصل إلى هدفه في الوقت المحدد.

لقد كنت جزءاً من طاقم "الغراب الأحمر" (Red Raven) لما يزيد قليلاً عن ثلاث سنوات فقط —لم يسمح لي أبي بالانضمام حتى بلغت الثامنة عشرة— لكنني أعرف ما يكفي عن هذا العمل لأدرك متى نكون في ورطة حقيقية لا مخرج منها. لم نتمكن من سرقة اللوحة —والتي كانت السبب الرئيسي لوجودنا هنا في المقام الأول— وأكثر من نصف الطاقم خارج الخدمة، وأنا شبه متأكدة من أنني أصبت بكدمات في ضلوعي بسبب الانفجار، وليس لدينا طريق هروب. كل شيء يمكن أن يسير بشكل خاطئ قد سار كذلك بالفعل، لذا لا أظن أن أحداً يمكنه لومي حقاً عندما بدأت أشعر بالذعر.

كما قلت، لقد انتهينا تماماً.

"ماذا نفعل؟" أسأل أبي بنبرة مسعورة.

في لمح البصر، يخرج شيئاً من جيب سترته. يضع على عجل هاتفاً أسود قابل للطي في راحة يدي ويغلق أصابعي حوله بإحكام.

"استمعي إليّ بعناية شديدة، راكيل"، يقول.

يتصلب جسدي. إنه لا يستخدم اسمي الكامل أبداً إلا إذا كان الأمر جاداً للغاية. نحن نستخدم دائماً أسماء مشفرة أثناء عمليات السطو لحماية هوياتنا. يملي عليّ بسرعة عنواناً حفظته في ذاكرتي بسهولة. فحتى في حالتي المصدومة هذه، لن تخذلني ذاكرتي التصويرية أبداً.

ينقر أبي على الهاتف في كفي ويقول: "اذهبي إلى الموقع الذي أعطيتكِ إياه وابحثي عن غابرييل لاكروا. قولي له هذه العبارة بالضبط: إنها تمطر في الصحراء الكبرى. سيعرف ما تعنيه".

قطبت حاجباي وقلت: "أنا لا أفهم".

يتابع أبي: "سيحافظ على سلامتكِ. اختبئي وانتظري اتصالي".

"تأمين نفسي والاختباء... لن تأتي معي؟"

"يجب أن نفترق. هناك خطب ما، وعليّ أن أصل إلى حقيقة الأمر".

"هل تعتقد أن أحداً قد نصب لنا فخاً؟"

"لا مزيد من الأسئلة. تحركي. لا تتوقفي حتى تصلي إلى هناك".

"ولكن كيف يفترض بي أن أنزل—"

في هذه اللحظة بالذات، يدفعني أبي خارج النافذة. أطلقت صرخة مكتومة وأنا أهوي من الطابق الثالث... مباشرة إلى شاحنة مليئة بالمراتب المعدة للتخلص منها. لا بد أن أبي قد رأى المركبة تقترب وحسب العواقب والمكاسب بالمقارنة مع المخاطر.

يا له من توقيت مثالي لا تشوبه شائبة.

تنطلق المركبة مسرعة قبل أن أتمكن من مناداة أبي ليلحق بي. ينعصر قلبي عندما أراه يعود إلى داخل المبنى. يعلو صوت صفارات الإنذار العنيف، وتمر سيارات الشرطة مسرعة بجوار سيارة هروبي في اللحظات الأخيرة بينما نشق طريقنا عبر شوارع باريس الضيقة. لا يوجد ما يمكنني فعله لأجله الآن.

خياري الوحيد هو الهروب.

أتمسك بقوة بكل ما أوتيت من عزم على الرغم من مفاصل أصابعي المصابة بالكدمات والمتورمة. كنت في منتصف فتح الخزنة عندما انفجرت القنبلة. إنها معجزة أنني لم أفقد أيًا من أصابعي؛ كان ذلك ليعني نهاية مسيرتي المهنية.

تؤلمني مفاصلي وتحترق عضلاتي، لكني أرفض الإفلات حتى نصبح على الجانب الآخر من المدينة. من طرف عيني، ألمح قمة برج إيفل باتجاه الشمال الغربي، مما يعني أنني في جنوب الدائرة الثالثة عشرة في باريس. لا يزال أمامي طريق طويل قبل أن أصل إلى العنوان الذي أعطاني إياه أبي، لذا في أول فرصة تسنح لي، أنزلق من فوق جبل المراتب وأتوارى بسرعة داخل زقاق ضيق، وأنا أتأوه ألماً مع كل خطوة.

أبقي نظري شاخصاً إلى الأسفل وغطاء رأسي مرفوعاً فوق رأسي لإخفاء شعري ووجهي. قد أكون خبيرة في الاختباء وسط الحشود، لكن هذا لا يمنع جنون الارتياب من التسلل إليّ. ماذا لو رآني أحدهم؟ ماذا لو كان أحدهم يتعقبني؟ لم يسبق لي أن قضيت عقوبة في السجن، لكني لست متلهفة تماماً لمعرفة كيف يبدو الأمر خلف القضبان.

"عذراً (Excusez-moi)"، يأتي صوت ضعيف وواهن.

أتوقف في منتصف خطوتي وألتفت لأرى امرأة تقبع تحت مدخل مبنى وهي تضم طفلاً في ذراعيها، مستغرقاً في نوم عميق. أستطيع أن أدرك بمجرد النظر إليهما وإلى ملابسهما الممزقة أنهما بلا مأوى. أعلم أن العالم يرى باريس كمدينة الحب، كمدينة خيالية حيث تتربع الموضة والطعام والعطور على العرش، لكنهم يتجاهلون حقيقة أن هناك جاثوماً أكثر حزناً وقبحاً وقسوة يترك الفئات الأكثر ضعفاً في الصقيع بالخارج. الشيء نفسه يمكن قوله عن جميع المدن الكبرى حول العالم. هناك الجانب الذي يظهر على البطاقات البريدية لإرسالها إلى الوطن، والنصف الآخر المخبأ والمتجاهَل، مثل كل المدن الكبيرة.

تنظر المرأة إليّ والأمل يلمع في عينيها. لغتي الفرنسية منعدمة تقريباً، لكني أستطيع تمييز أنها تطلب مني بعض الفكة.

أعلم أنني على عجل، لكني أتوقف وأمد يدي إلى جيوبي بغض النظر عن ذلك. أخرج حفنة من اليورو وأضعها في راحة يدها. ليس مبلغاً كبيراً، لكنه من المفترض أن يشتري لها ولصغيرها شيئاً دافئاً ليأكلاه. على الأرجح، أنا أول شخص كلف نفسه عناء إظهار ولو ذرة من اللطف لها اليوم.

لهذا السبب يفعل "الغربان الحمراء" ما نفعله. نعم، نحن مجرمون، لكننا مجرمون بقلوب. إن مهمتنا في الحياة هي الأخذ من الفاسدين والجشعين وإعطاء أولئك الذين يحتاجون حقاً. المال الذي كنا سنكسبه من بيع لوحة بيكاسو كان سيُقسم بين بنوك الطعام المحلية، والمستشفيات التي تعاني من نقص التمويل، وملاجئ المشردين —باستثناء المبلغ الصغير الذي نأخذه لأنفسنا لإبقاء عملياتنا مستمرة.

تقول بابتسامة ممتنة: "شكراً (Merci)".

وأجيبها: "على الرحب والسعة".

تتغير تعابير وجهها بسرعة عندما تلاحظ شيئاً ما. تنقر على جبهتها وتقول: "أنتِ تنزفين!".

أرسم يدي بسرعة، وتلامس أصابعي صدغي. تبتل أصابعي بالدم اللزج والغبار. "آه، تباً. أمم، لا تقلقي بشأن هذا".

تسألني بلغة إنجليزية ركيكة: "هل تحتاجين مستشفى؟".

"لا، لا. أنا بخير. أنا—"

قاطعت نفسي عند سماع خطوات تقترب. عندما رفعت نظري، رأيت ضابطي دورية يوقفان المارة ليرياهم صورة. مشهد بدلاتهم الرسمية يجعل قلبي يقفز إلى حلقي. ألتف بسرعة حول الزاوية وأضغط بظهري على الجدار. يقتربان من المرأة المشردة ويعرضان عليها الصورة بعد ذلك. إنها مشوشة، مأخوذة من كاميرا مرور، ولكن من الواضح جداً أنها أنا.

حسناً، سحقاً.

يتحدثان بسرعة كبيرة لدرجة تمنعني من فهم أي شيء، لكنك ستتفاجأ بكمية ما يمكنك تفسيره من خلال النبرة وحدها. إنهما يبحثان عني، ويستجوبان المرأة المشردة ليعرفا إن كانت تعرف أي شيء.

تقول مراراً وتكراراً: "لا (Non)... لا، لم أرَ أحداً كهذه".

بتمتمة تنم عن الإحباط، يواصل ضابطا الدورية سيرهما في الشارع. وفقط عندما يختفيان عند المنعطف، أطلق تنهيدة ارتياح عميقة.

أهمس لها: "شكراً لكِ".

تهز رأسها كمن يفهم الأمر وتقول: "اجري يا فتاة. سيعودون".

لم تكن بحاجة لإخباري مرتين. وبإيماءة أخيرة، أنطلق كالريح، راكضة في الشارع بالاتجاه المعاكس للضابطين.

عندما أصادف طابوراً من السيارات القديمة، ألقي نظرة حذرة خلف كتفي. الطريق آمن. العنوان الذي أعطاني إياه أبي، وهذا المدعو غابرييل لاكروا، يقعان على ما يبدو في جنوب فرنسا بالقرب من مونبلييه. وعلى الرغم من أنها قاعدة صارمة بين أعضاء "الغربان الحمراء" بأن نسرق فقط من المجرمين الآخرين، إلا أنني لا أستطيع السير إلى موقع الاختباء في حالتي المزرية المليئة بالكدمات هذه. لا أريد أن أسرق سيارة عامل مكافح، لكن الظروف اليائسة تتطلب تدابير يائسة.

أسير نحو جانب السائق لسيارة بيجو 208 رمادية فاتحة موديل 2007. مصداتها الأمامية والخلفية منبعجة تماماً، لكنها تبدو قادرة على العمل بشكل جيد.

أمد يدي إلى الجيب الداخلي لسترتي وأخرج عدة فتح الأقفال الخاصة بي. كل شيء يتسع في حافظة جلدية سوداء سرية لا تزيد حجماً عن معظم المحافظ الكبيرة. لدي حفنة من أدوات الفتح ذات الأشكال المختلفة وقضبان الشد بمختلف السماكات لأختار من بينها. أسارع باختيار واحدة من كل نوع، وأبدأ العمل على الباب بأكبر قدر ممكن من الرشاقة. من الصعب فتحها من المحاولة الأولى لأن يديّ لا تزالان ترتعدان من الأدرينالين، لكن محاولتي الثانية تجعل القفل يفتح.

أنزلق على عجل إلى المقعد الأمامي وأبدأ العمل على التشغيل. الأمر أقل سلاسة بكثير من فتح الباب، مجرد حشر أطول أداة لدي بزاوية صحيحة وتحريكها حتى يزمجر المحرك ويعود للحياة.

خزان الوقود ممتلئ بنسبة ثلاثة أرباعه. إذا كانت حركة المرور جيدة، سأتمكن من الوصول إلى مونبلييه في غضون ثماني ساعات تقريباً. أضغط على الدواسة وأتحرك مبتعدة عن الرصيف. كلما زادت المسافة التي أضعها بيني وبين مسرح الجريمة، كان ذلك أفضل. إذا لم أتوقف وقمت بالقيادة طوال الليل، فقد أصل إلى هناك بحلول الصباح.

حتى عندما أخرج إلى الطريق السريع، أرفض أن أسمح لنفسي بالاسترخاء. أبقي عينيّ على الطريق وأعبث بقلق بقلادتي الفضية، وأقلب التدلية التي تشبه قطرة الماء مراراً وتكراراً بين أصابعي. أركز على هدفي النهائي والرجل الذي أحتاج إلى العثور عليه. لا أعرف من هو أو كيف يعرفه أبي، لكن اسمه يتردد داخل جمجمتي.

اعثري على غابرييل لاكروا.

*سيحافظ على سلامتكِ.*