5

إليك ترجمة الجزء الجديد من الرواية إلى اللغة العربية:

كانت غرفة المكتب هادئة تمامًا كالمقابر لولا الأزيز المنخفض للمكيف وصوت تكسر الثلج في كأسي. لم أرتشف منه جرعة واحدة. لم أستطع.. فما زال نبضي عالقًا في حلقي منذ آخر مرة دفنت فيها نفسي داخل جيسي—جسدها الصغير الضيق وهو يرتجف، واسمي ينطلق من بين شفتيها وكأنه صلاة.

لقد طردتها وأخبرتها أن ترحل، لكني كنت حقًا أشعر بوجودها..

وها أنا ذا، وقضيبِي منتصب تحت المكتب كالمراهقين، أستعيد في مخيلتي الطريقة التي لحستني بها ونظفتني تمامًا. الخطوط الشبيهة بخطوط النمر على وركيها حيث قبضت يداي بقوة مفرطة. والطريقة التي كانت *تئن* بها عندما شددت شعرها.

فمٌ بمستوى الاحتراف تديره فتاة لا تزال تحمر خجلاً عندما أقول كلمة *تبًا*.

لقد كنت أفقد السيطرة على عقلي.

الهاتف المزيف في الدرج لم يطن منذ أشهر. لكن الهاتف الرسمي والقانوني—هذا بالذات أضاءت شاشته.

"مرحبًا موريتي. يقولون إنك عدت، وتعيش حياة نظيفة."

كتبت بأصبعي سريعًا ردًا:

"من أنت بحق اللعنة؟"

اتصل بي الخط فورًا. وجاءت تلك الضحكة—المقززة، التي تشبه ضحكات ممرات المدارس الثانوية، ودخان السجائر خلف صالة الألعاب الرياضية.

"جوشوا، أيها الوغد المصاب بالبارانويا. ألا تزال تقفز فزعًا من الظلال؟"

استندت إلى الخلف، تاركًا الصمت يمتد. "تكلم".

"تبًا يا رجل. بارد كالعادة؛ إنه أنا—*جوشوا*.... فريق الجري؟ مقلب التخرج بـسيارة البنز الخاصة بالمدير؟ هل نسيت حقًا؟"

تحركت الذكرى في عقلي... جوشوا بارك، كان يقوم بتهريب الهواتف المسروقة، ويتفاخر بعمه الذي يعمل في العصابات الكورية. شخص نكرة وصغير. يبحث دائمًا عن عظمة أكبر لينهشها.

"نعم. أتذكر. ماذا تريد؟"

"سمعت أنك خرجت من اللعبة. أصبحت الآن صاحب بدلات وغرف اجتماعات. هل هذا صحيح؟"

قلت: "نظيف".

ضحك مجددًا، بصوت أعلى. "هراء. أنت لا تستسلم وتنسحب. ليس *أنت*. السرقات، الاغتيالات، تسليم أموال الابتزاز في مانيلا، براغ، وتلك الحادثة في بوغوتا—يقولون إن تلك كانت بصمتك الخاصة. هل ستتظاهر حقًا بأنك انتهيت؟"

انقبض فكي. "أعلم أنني لا أستطيع التوقف ببساطة. ما زلت في اللعبة—لكني حذر. حرة واحدة خاطئة وسيزحف الفيدراليون خلفي ليمسكوني..... أو ما هو أسوأ."

شخر قائلاً: "حذر؟ أنت؟ السيد 'لا تترك شهودًا خلفك'؟ هيا يا رجل. أنت إما تكذب عليّ أو تكذب على نفسك".

وقفت ببطء، ومشيت نحو النافذة. كان التل ينحدر نحو لا شيء غارق في السواد. في مكان ما هناك بالأسفل، ربما كانت جيسي تلمس نفسها الآن وهي تفكر فيّ.

قلت بنبرة صوت مسطحة: "جوشوا، إذا كنت هنا لتلعب معي، فسأدفنك في أساسات هذا المنزل وأصب الخرسانة فوق فمك الذكي. أتريد لقاءً؟ حسناً. لكنك تأتي بمفردك. إذا أحضرت معك سلاحًا أو عيونًا تراقب—سأعرف. وسأقطع لسانك وأرسله في البريد إلى والدتك. هل كلامي واضح؟"

"... واضح كالعين المجردة يا رجل. فقط… كنت أطمئن عليك."

"اطمئن في مكان آخر".

أنهيت المكالمة.

## جيسي

كانت المكتبة تفوح برائحة الورق القديم والقهوة المحروقة، كالعادة تمامًا. كنت أجلس عند طاولة الزاوية بجانب النافذة، تلك الطاولة ذات الساق المهتزة، وملاحظات الاقتصاد الكلي الخاصة بي منشورة أمامي وكأنها مسرح جريمة. انزلقت إيلورم إلى المقعد المقابل لي، تحمل قهوة لاتيه مثلجة في يد، وهاتفها في اليد الأخرى، وعيناها تتلألآن وكأنها على وشك إلقاء نميمة يمكنها أن تعيد إشعال الحروب.

همست وهي تقترب مني لدرجة أنني استطعت شم رائحة ملمع الشفاه بالفانيليا الخاص بها: "يا فتاة، استمعي. لقد *أخبرتكِ* أنني سأصلكِ به. اسمه جيفري. جيفري؛ قائد فريق التجديف. طوله ستة أقدام وثلاثة إنشات، بشرته مثل العسل الداكن، ولديه ابتسامة يمكنها أن تجعلكِ حاملاً بمجرد النظر إليها".

قلبت عينيّ، لكن بطني انقلبت قليلاً. ليس بسبب جيفري—بل لأنه في آخر مرة وصف لي أحدهم رجلاً بهذه الطريقة، انتهى بي الأمر منحنياً فوق أريكة وأنا أصرخ بكلام بذيء لـ *دادي*.

"إيلورم، تمهلي. كل فتاة في الحرم الجامعي لديها قصة عن 'جيفري'. هل تتذكرين تشيوما الفصل الدراسي الماضي؟ أقسمت أنه 'مختلف'، ثم وجدته في مختبر الهندسة مع توأمين".

لوحت إيلورم بيدها مستبعدة الأمر. "ذلك كان توبي... جيفري ليس هكذا. إنه لا ينشر صورًا للفتيات حتى. لا حسابات استعراضية، ولا تلميحات سخيفة. زميل ابن عمي في السكن بالفريق—يقول إن جيفري أعزب منذ السنة الأولى. مركز، ومهذب. ثري جدًا، يعني أن والده يمتلك نصف المول الجديد في وسط المدينة".

مضغت قلمي. "إذن هو ليس زير نساء؟"

"لا يمتلك طاقة اللعوب أبدًا. لقد سأل عنكِ تحديدًا—قال إنه رآكِ في آخر محاضرة اقتصاد، في الصف الخلفي، تضحكين على شيء ما في هاتفكِ. وأراد أن يعرف ما إذا كنتِ تواعدين أحدًا".

خرجت ضحكتي حادة. "رائع. إذن هو يراقبني ويتعقبني".

ابتسمت قائلة: "إنه *استكشاف* يا جيس. هناك فرق". ثم غمزت: "سيكون هنا خلال دقيقتين تقريبًا. رتبي شعركِ".

شددت ربطة شعري، وشعرت فجأة بوعي مفرط بالحاشية المهترئة لتنورتي الجينز. "أنا أبدو بخير".

داعبتني قائلة: "تبدين وكأنكِ خرجتِ للتو من علاقة عابرة ومعقدة. وهو أمر منصف. لكن *تمالكي نفسكِ*".

تحدثنا لمدة دقيقتين تقريبًا—وهي تسرد لي مواصفات جيفري وكأنه بطاقة لعبة بوكيمون (المعدل التراكمي 3.9، يتحدث ثلاث لغات، يقود سيارة جي-واجن سوداء مطفأة ولكنه 'لا يستعرض بها أبدًا')..

كان يتحرك وكأن المكتبة ملكه، ولكن بهدوء. لا سلام بصوت عالٍ، ولا حاشية تحيط به. فقط قميص بولو كحلي مشدود فوق كتفين من الواضح أنهما يمارسان التجديف، وسروال قصير خاكي، وحذاء رياضي أبيض ناصع. لفتت ساعته الضوء—كانت خفية وباهظة الثمن. وعندما ابتسم، كانت ابتسامة بطيئة، تظهر من زاوية واحدة من فمه أولاً، وكأنه يختبر ما إذا كنتِ تستحقين الابتسامة الكاملة.

قال بصوت منخفض وناعم، من النوع الذي لا يحتاج إلى بذل مجهود: "أيتها السيدات. إيلورم. وأنتِ لا بد أنكِ جيسي".

مد يده. كانت قبضته دافئة، وثابتة، وليست من النوع الساحق الذي يفعله الرجال لإثبات شيء ما. واحتفظت عيناه—البنيتان العميقتان بنقاط ذهبية—بعينيّ لثانية أطول من حدود الأدب المعتاد.

تمكنت من قول: "مرحبًا". وبدا صوتي صغيرًا. *تماسكي*.

ركلتني إيلورم تحت الطاولة. "جيفري، جيسي هي التي أخبرتك عنها. الأولى على الفصل، صريحة بلا قيود، وفي السر رقيقة الحاشية".

ضحك بخفة. "أنا أحب الصفات الثلاث".

الفتيات على الطاولة المجاورة لم يعدن حتى يتظاهرن بالدراسة. همست إحداهن: "*هذا هو. أخبرتكِ أنه يفوح برائحة المال*". وقالت أخرى: "*راقبي كيف سيختفي ويتركها في لمح البصر—إنه وسيم جدًا لدرجة تمنعه من الالتزام*".

أردت أن أقلب عينيّ. هكذا تسير الأمور دائمًا. تصنف الفتيات الأولاد مثل خيارات الأسهم: *مثير لكنه مفلس، لطيف لكنه ملتصق، ثري لكنه وقح*. جيفري طابق كل خانة باستثناء الخانة الوحيدة المهمة—*لم يكن مارك*.

سحب جيفري كرسيًا، وجلس وكأن لديه كل وقت العالم. "لدي ندوة بعد عشر دقائق، ولكن—جيسي، لنلتقي غدًا. في المقهى بجانب النافورة، الساعة 3 مساءً؟ بمفردنا. دون أي ضغوط".

رمشت. "آه... بالتأكيد؟"

وقف وومض بتلك الابتسامة الجزئية مجددًا. "رائع. أراكِ لاحقًا".

غادر. وزفرت طاولة الفتيات وكأنهن كائن حي واحد.

صرخت إيلورم بحماس: "*حديث شخصي؟* إنه *معجب* بكِ!".

حدقت في ملاحظاتي. وشوشت الأرقام أمامي.

كان جيفري مثاليًا.

والمثالي كان مملًا.

لأنني في الليلة الماضية، كنت على ركبتيّ في قصر على التل، أختنق برجل يعادل ضعفي عمري تزأر شفته بكلمة *فتاة مطيعة* بينما كان يلطخ حلقي بـمنيه. مارك موريتي لم يكن *يطلب موعدًا لشرب القهوة*. بل كان يأخذ. كان يمتص مخاوفي من عقلي حتى لا يتبقى سوى شيء واحد: *المزيد، أرجوك، بقوة أكبر*.

لم يكن بإمكاني الاستمرار في فعل هذا—التسلل، والكذب، والعودة إلى المنزل وعلامات عضه تحت سترتي ذات القلنسوة. ولكن يا إلهي، كنت أريد ذلك. كنت أريده أن يدمرني مجددًا. ومرامًا وتكرارًا. حتى يبدو جيفري وكل صبي آخر مجرد كتاب تلوين للأطفال مقارنة بحريق غابة هائل.