الرجل الذي لا يكذب ،لكنه لا يقول الحقيقة

الفصل الثالث: الرجل الذي لا يكذب… لكنه لا يقول الحقيقة

تراجعت خطوة إلى الوراء حتى اصطدم ظهري بالجدار الحجري.

كان صوت أبي يأتي من خلف الباب مباشرة، هادئًا، ثابتًا، كأنه لم يفاجأ بوجودي هنا.

“افتحي الباب.”

لم أجب.

نظرت إلى الرسالة المختومة بالشمع الأحمر، ثم إلى الفستان الأبيض الذي ما زال مطويًا بعناية، وكأن صاحبته ستعود لترتديه بعد قليل.

دق الباب مرة أخرى.

“لن أكرر طلبي.”

كانت هناك نافذة صغيرة مرتفعة، لكن استحال أن أخرج منها.

لا مفر.

وضعت الرسالة بسرعة داخل ثوبي، وأعدت الفستان إلى مكانه، ثم أغلقت الصندوق كما كان.

فتحت الباب ببطء.

وقف أبي أمامي بملامحه الجامدة المعتادة، وخلفه يحمل أحد الحراس مصباحًا زيتيًا أضاء الممر الطويل.

نظر إلى الغرفة.

ثم إليّ.

ثم قال:

“لم أتوقع أن تصلي إلى هذا المكان بهذه السرعة.”

انعقد لساني.

لم يسألني لماذا دخلت.

ولم يغضب لأنني كسرت القفل.

بل بدا وكأنه كان ينتظر هذه اللحظة منذ سنوات.

تجاوزني ودخل المخزن.

انحنى أمام الصندوق الخشبي، مرر أصابعه فوق غطائه، ثم أغلقه بإحكام.

قال دون أن ينظر إليّ:

“هل تعرفين ما الذي يقتل الإنسان؟”

هززت رأسي.

“الفضول.”

استدرت نحوه.

“أم الفضول… أم الحقيقة؟”

ساد صمت قصير.

وللمرة الأولى منذ سنوات، رأيت شيئًا غريبًا في عينيه.

لم يكن غضبًا.

كان حزنًا خاطفًا، ظهر واختفى في لحظة.

قال:

“الحقيقة لا ترحم.”

ثم استدار وغادر.

وقبل أن يخرج، أمر الحارس:

“أحرقوا كل ما في هذا المخزن قبل شروق الشمس.”

في تلك الليلة، وقفت خلف نافذتي أراقب ألسنة اللهب وهي تلتهم المكان الذي كنت فيه قبل دقائق.

تصاعد الدخان إلى السماء، ومعه اختفت آخر فرصة للبحث بين مقتنيات أمي.

وضعت يدي على صدري.

كانت الرسالة لا تزال مخبأة تحت ثوبي.

ابتسمت لأول مرة منذ زمن.

لم يعلم أبي أنني سبقت النار.

انتظرت حتى نام الجميع.

أغلقت باب غرفتي بالمفتاح.

أشعلت شمعة صغيرة وجلست على الأرض.

كان ختم الشمع يحمل الزهرة نفسها الموجودة على القلادة.

ترددت.

جزء مني أراد أن يعيد الرسالة كما كانت.

والجزء الآخر…

كان يعلم أن حياته كلها ستتغير بعد فتحها.

كسرت الختم.

فتحت الورقة.

لكنها كانت فارغة.

تجمدت.

قلبتها.

لا شيء.

بحثت داخل الظرف.

فارغ.

شعرت بالغضب يشتعل في صدري.

هل خاطرَت بكل ذلك من أجل ورقة بيضاء؟

اقتربت الشمعة بلا وعي.

وفجأة…

بدأت خطوط باهتة تظهر على الورقة.

شهقت.

الحبر لم يكن مرئيًا.

كانت الكتابة تظهر بالحرارة.

ظهرت كلمات قليلة فقط.

“إذا وصلتِ إلى هذه الرسالة… فهذا يعني أنني فشلت في حمايتك.”

ارتجفت يداي.

تابعت القراءة.

“لا تثقي بالرجل الذي ربّاك…”

توقفت الجملة فجأة.

احترق طرف الورقة قبل أن أبتعد بها عن اللهب.

حاولت إنقاذها، لكن بقية الكلمات تحولت إلى رماد يتطاير بين أصابعي.

لم يبقَ سوى تلك الجملة.

“لا تثقي بالرجل الذي ربّاك.”

في صباح اليوم التالي، بدا القصر هادئًا أكثر من المعتاد.

لكن شيئًا تغير.

كان الخدم يتجنبون النظر إليّ.

والحراس تضاعف عددهم عند البوابات.

حتى مريم…

لم تأتِ لإيقاظي كما تفعل كل يوم.

بحثت عنها في المطبخ.

وفي قاعة التدريب.

وفي الحديقة.

لا أثر لها.

اعترضت طريق إحدى الخادمات.

“أين مريم؟”

ارتبكت المرأة، ثم همست:

“غادرت.”

“إلى أين؟”

“لا أحد يعلم.”

كانت تكذب.

استدرت لأغادر، فوقع بصري على طاولة صغيرة قرب المدخل.

فوقها سلة خضار تركها أحد الباعة في الصباح.

لكن شيئًا داخلها لم يكن ينتمي إليها.

وردة حمراء واحدة.

وفي قلب الوردة…

كانت هناك ورقة مطوية.

فتحتها بسرعة.

لم يُكتب فيها سوى سطر واحد بخط أنيق:

“إذا أردتِ معرفة من تكون أمك حقًا… تعالي وحدك عند غروب الشمس إلى المسرح القديم خارج أسوار المدينة.”

لم يكن هناك توقيع.

لكن أسفل الرسالة…

رُسمت الزهرة ذات الخمس بتلات.