أوتار القمر الأخيرة

كانت السماء تمطر بغزارة في ذلك المساء الخريفي، بينما كانت نورة تسير بخطوات متسارعة عبر الشارع المؤدي إلى المكتبة القديمة المطلة على البحر.

لم تكن تخشى المطر.

بل كانت تحبه.

كانت ترى في قطراته رسائل صغيرة تهبط من السماء لتذكر البشر بأن كل شيء قابل للغسل والبدء من جديد.

احتضنت حقيبتها واقتربت من باب المكتبة الخشبي العتيق.

دفعت الباب برفق.

فصدر ذلك الصوت المألوف الذي تحبه.

رنّة خفيفة تشبه ترحيب الأماكن بأصحابها.

في الداخل كانت رائحة الكتب القديمة تملأ الأجواء.

تقدمت بين الرفوف حتى وصلت إلى قسم الروايات.

مدت يدها نحو كتاب كانت تبحث عنه منذ أسابيع.

لكن يدًا أخرى سبقتها إلى الغلاف نفسه.

تجمدت للحظة.

ورفعت رأسها.

كان شابًا طويل القامة يرتدي معطفًا أسود.

عيناه بلون البحر قبل العاصفة.

وفي ملامحه شيء من التعب وشيء من الوقار.

سحب يده بسرعة وقال:

"عذرًا."

هزت رأسها بابتسامة خفيفة.

"لا بأس."

نظر إلى الكتاب ثم إليها.

وقال:

"يبدو أن الحظ وضعنا أمام الاختيار نفسه."

لم تكن تعرف لماذا شعرت بأن قلبها ارتبك.

ربما لأن صوته كان مختلفًا.

أو لأن عينيه أخفتا حكاية لم تُروَ بعد.

قالت:

"ربما."

ابتسم للمرة الأولى.

ابتسامة صغيرة لكنها صادقة.

ثم مد الكتاب نحوها.

"تفضلي."

أجابت:

"يمكننا أن نتشاركه."

ساد الصمت بينهما.

لكنه لم يكن صمت الغرباء.

كان صمت بداية شيء لا يعرف أي منهما اسمه بعد.

في الخارج استمر المطر في الهطول.

أما في الداخل، فقد بدأت أولى صفحات قصة ستغير حياتهما إلى الأبد.

جلست نورة إلى الطاولة القريبة من النافذة، بينما كان المطر ينساب على الزجاج في خطوط متعرجة كأنه يرسم لوحاتٍ لا يفهمها إلا العابرون بين الحنين والأمل.

وضعت الكتاب أمامها وحاولت التركيز في القراءة، لكن عقلها كان مشغولًا بذلك الغريب الذي جلس غير بعيد عنها.

أما رفيق فقد فتح كتابًا آخر أمامه، إلا أنه لم يقرأ سطرًا واحدًا.

كان يشعر بشيء غريب لم يختبره منذ سنوات.

راحة هادئة.

كأن وجود هذه الفتاة أعاد إلى المكان روحًا افتقدها طويلًا.

مرت دقائق طويلة.

ثم نهضت نورة متجهة نحو رف آخر.

في تلك اللحظة سقطت من بين صفحات كتابها ورقة صغيرة.

لم تنتبه.

لكن رفيق رآها.

انحنى والتقطها.

كانت تحتوي على أبيات شعر بخط يدوي جميل:

"قد يطول الطريق بنا، لكن الأرواح التي خُلقت لتلتقي، لا تضيع أبدًا."

تأمل الكلمات للحظات.

ثم أسرع نحوها.

"عذرًا..."

استدارت إليه.

ناولها الورقة.

اتسعت عيناها بدهشة.

"أوه... ظننت أنني فقدتها."

ابتسم قائلًا:

"يبدو أنها مهمة بالنسبة لك."

خفضت نظرها نحو الورقة.

"كتبتها عندما كنت أمر بفترة صعبة."

صمت قليلًا قبل أن يسأل:

"وهل ما زلت تؤمنين بها؟"

رفعت رأسها.

وفي عينيها بريق هادئ.

"أؤمن أن بعض الأشياء تستحق الانتظار."

شعر رفيق أن كلماتها أصابت مكانًا عميقًا داخله.

مكانًا حاول إغلاقه منذ زمن بعيد.

جلسا معًا للمرة الأولى.

بدأ الحديث عن الكتب.

ثم عن السفر.

ثم عن الأحلام التي لم تتحقق بعد.

كانت الساعات تمر بسرعة غريبة.

وكأن الزمن قرر أن يراقبهما بصمت.

عندما اقترب موعد إغلاق المكتبة، وقف صاحبها العجوز معلنًا نهاية اليوم.

نهضت نورة.

وحملت حقيبتها.

أما رفيق فشعر لأول مرة أنه لا يريد لهذا اللقاء أن ينتهي.

تردّد للحظة.

ثم قال:

"هل ستأتين غدًا؟"

توقفت.

شعرت بحرارة خفيفة في وجنتيها.

وأجابت بابتسامة صغيرة:

"ربما."

ضحك قائلًا:

"تبدو كلمة ربما المفضلة لديك."

ردت وهي تتجه نحو الباب:

"لأن بعض الإجابات الجميلة لا يجب أن تُقال بسرعة."

وغادرت.

بقي رفيق واقفًا يراقب الباب المغلق.

ولم يكن يعلم أن هذا اللقاء البسيط سيكون بداية رحلة طويلة، مليئة بالأسرار والاختبارات والوعود التي ستربط مصيريهما معًا.