SOMBRE TÉNÈBRE のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 70

NAHIALes portières se referment derrière nous dans un claquement sec, et aussitôt le ballet des voitures reprend, discipliné, impressionnant, comme un cortège présidentiel, comme une procession dont je ne comprends ni le but ni le protocole. Nous nous engouffrons dans une berline noire, l’intérieur capitonné, l’odeur du cuir qui m’enveloppe et m’oppresse à la fois, et à travers les vitres teintées, je distingue le ruban rouge du tapis qui s’efface tandis que les autres véhicules se rangent autour de nous, nous encadrent, nous enferment dans leur escorte.Je reste droite, crispée, incapable de trouver une position qui ne trahisse pas mon trouble, et lui, à mes côtés, garde cette même prestance glaciale, ses doigts toujours posés sur ma main, un contact qui ne laisse aucune échappatoire. Je voudrais demander où nous allons, qui ils sont, pourquoi ce cérémonial, mais ma gorge est trop serrée, et son silence autoritaire m’étouffe plus sûrement qu’un ordre direct.Le convoi s’avance dans

NAHIALa porte s’ouvre dans un souffle discret, et je retiens mon souffle comme si j’entrais dans un sanctuaire interdit, un seuil qu’il ne faudrait pas franchir. Ce n’est pas une chambre qui s’étend devant moi, c’est une mise en scène grandiose, une cathédrale privée où chaque détail semble pensé non pas pour le repos d’un être humain mais pour l’impressionner, le dompter, l’écraser sous la splendeur.L’espace est immense, trop vaste pour contenir une seule vie, si vaste qu’il en devient presque irréel, comme si les murs reculaient à mesure que j’avance. Les miroirs, hauts jusqu’au plafond, doublent les parois et renvoient sans cesse mon reflet, multiplié à l’infini, une armée de silhouettes qui me dévisage sans un mot, prisonnière d’un jeu de regards dont je ne peux m’échapper. Je ne suis plus seule, je suis entourée de moi-même, surveillée par mes propres fantômes.Le parquet sombre, lustré avec une perfection glaciale, reflète les lueurs dorées des lustres suspendus au plafond. Le

NAHIALe silence retombe aussitôt après l’appel, lourd, étouffant, comme si chaque miroir avait absorbé ma voix et la répétait en secret, comme si les murs eux-mêmes connaissaient maintenant le mensonge que je viens de dire à ma mère. Je repose lentement le combiné sur son socle, mes doigts restent un instant figés dessus, incapables de s’en détacher, comme si ce simple geste allait couper à jamais le fil fragile qui me reliait encore à elle.Je me redresse à peine et mes yeux croisent mon reflet démultiplié. Je ne me reconnais pas. Les larmes me brouillent la vue, mes lèvres tremblent, mes cheveux encore humides collent à mes joues. Dans ces vitres glacées, ce n’est pas seulement mon image qui se reflète, ce sont toutes mes contradictions : la fille qui a menti, la femme qu’on enferme dans la soie et le velours, l’enfant qui voudrait courir se réfugier dans les bras de sa mère.Derrière moi, Lucia se racle la gorge, discrète, puis murmure presque comme une confession :— Monsieur m’a

SOMBRE (Salvatore)La nuit est avancée quand je redescends, les couloirs plongés dans une pénombre volontaire où seuls quelques halos jaunâtres veillent encore sur les tableaux et les portes closes, la maison est une forteresse, mais elle respire comme une bête endormie, et je sais que chaque souffle, chaque silence cache un mouvement, un guet, une oreille qui écoute.Manuel m’attend dans le salon principal, debout, les mains croisées derrière le dos, le visage aussi fermé qu’une porte de prison. Devant lui, la grande table de bois sombre est vide, polie, comme si elle n’avait jamais accueilli les réunions, les plans, les cartes, les armes. Mais son corps, sa présence, suffisent à remplir l’espace.Je m’avance lentement, le parquet craque sous mes pas, et je m’assois dans le fauteuil de cuir, large, usé par les années, ce trône qui n’a jamais cessé de me rappeler que régner, ici, ce n’est pas un privilège mais une condamnation. J’allume un cigare, la braise s’embrase dans le silence,

SOMBRE (Salvatore)Il est tard, plus tard que je ne l’aurais voulu, et pourtant je traîne dans la maison comme un revenant qui refuse de regagner sa tombe, les marches crissent sous mes pas, les couloirs semblent s’allonger à mesure que la nuit avance, chaque porte fermée est une promesse de secrets, et je marche sans hâte, non pas parce que je cherche quelque chose que je ne pourrais nommer, mais parce que mes pensées tournent en rond comme des chiens en laisse, elles reviennent toujours à elle, à Nahia, à l’idée qu’elle dorme là, paisible, sans connaître la tempête qui gronde dehors ni celle qui bouillonne en nousJe passe la main contre la rampe, le bois est froid, je sens sous mes doigts la vivacité de cette maison qui n’oublie rien, je monte l’escalier doucement, comme si un bruit de trop pouvait faire éclater ce qui tient encore, et quand je me trouve devant sa porte, j’hésite un fraction de seconde, cette hésitation qui m’appartient rarement, puis je pousse sans bruit et l’obsc