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NAHIALas puertas se cierran detrás de nosotros con un chasquido seco, y de inmediato el ballet de coches se reanuda, disciplinado, impresionante, como un cortejo presidencial, como una procesión cuyo propósito y protocolo no comprendo. Nos introducimos en una berlina negra, el interior tapizado, el olor a cuero que me envuelve y me oprime a la vez, y a través de las ventanas tintadas, distingo la cinta roja de la alfombra que se desvanece mientras los otros vehículos se agrupan a nuestro alrededor, nos enmarcan, nos encierran en su escolta.Me mantengo erguida, tensa, incapaz de encontrar una posición que no traicione mi inquietud, y él, a mi lado, conserva esa misma prestancia glacial, sus dedos siempre apoyados en mi mano, un contacto que no deja escapatoria. Quisiera preguntar a dónde vamos, quiénes son, por qué esta ceremonia, pero mi garganta está demasiado apretada, y su silencio autoritario me ahoga más que una orden directa.El convoy avanza por el camino adoquinado, y pronto

NAHIALa puerta se abre con un susurro discreto, y contengo la respiración como si entrara en un santuario prohibido, un umbral que no debería cruzar. No es una habitación la que se extiende ante mí, es una puesta en escena grandiosa, una catedral privada donde cada detalle parece pensado no para el descanso de un ser humano, sino para impresionarlo, dominarlo, aplastarlo bajo la esplendor.El espacio es inmenso, demasiado vasto para contener una sola vida, tan extenso que se vuelve casi irreal, como si las paredes retrocedieran a medida que avanzo. Los espejos, altos hasta el techo, duplican las paredes y devuelven sin cesar mi reflejo, multiplicado a la infinita, un ejército de siluetas que me observa en silencio, prisionera de un juego de miradas del que no puedo escapar. Ya no estoy sola, estoy rodeada de mí misma, vigilada por mis propios fantasmas.El parquet oscuro, pulido con una perfección helada, refleja las luces doradas de los candelabros suspendidos en el techo. Sus gotas

NAHIAEl silencio cae de inmediato tras la llamada, pesado, asfixiante, como si cada espejo hubiera absorbido mi voz y la repitiera en secreto, como si las paredes mismas conocieran ahora la mentira que acabo de decirle a mi madre. Dejo lentamente el auricular en su base, mis dedos permanecen un instante fijos sobre él, incapaces de desprenderse, como si este simple gesto cortara para siempre el frágil hilo que aún me unía a ella.Me enderezo apenas y mis ojos encuentran mi reflejo multiplicado. No me reconozco. Las lágrimas nublan mi vista, mis labios tiemblan, mi cabello aún húmedo se adhiere a mis mejillas. En esos vidrios helados, no solo se refleja mi imagen, son todas mis contradicciones: la chica que ha mentido, la mujer que se encierra en seda y terciopelo, la niña que desearía correr a refugiarse en los brazos de su madre.Detrás de mí, Lucia se aclara la garganta, discreta, luego murmura casi como una confesión:— El señor me pidió que le sirviera la cena esta noche… pero ha

OSCURO (Salvatore)La noche está avanzada cuando regreso, los pasillos sumidos en una penumbra deliberada donde solo algunos halos amarillentos aún vigilan los cuadros y las puertas cerradas, la casa es una fortaleza, pero respira como una bestia dormida, y sé que cada aliento, cada silencio oculta un movimiento, un acecho, un oído que escucha.Manuel me espera en el salón principal, de pie, con las manos cruzadas detrás de la espalda, el rostro tan cerrado como una puerta de prisión. Frente a él, la gran mesa de madera oscura está vacía, pulida, como si nunca hubiera acogido reuniones, planes, mapas, armas. Pero su cuerpo, su presencia, son suficientes para llenar el espacio.Me acerco lentamente, el parquet cruje bajo mis pasos, y me siento en el sillón de cuero, amplio, desgastado por los años, este trono que nunca deja de recordarme que reinar, aquí, no es un privilegio sino una condena. Enciendo un cigarro, la brasa se enciende en el silencio, y soplo la primera bocanada hacia el

SOMBRE (Salvatore)Es tarde, más tarde de lo que hubiera querido, y sin embargo deambulo por la casa como un fantasma que se niega a regresar a su tumba, los escalones crujen bajo mis pies, los pasillos parecen alargarse a medida que avanza la noche, cada puerta cerrada es una promesa de secretos, y camino sin prisa, no porque busque algo que no podría nombrar, sino porque mis pensamientos giran en círculos como perros con correa, siempre regresando a ella, a Nahia, a la idea de que duerme allí, tranquila, sin conocer la tormenta que ruge afuera ni la que burbujea en nosotros.Paso la mano por la barandilla, la madera está fría, siento bajo mis dedos la vitalidad de esta casa que no olvida nada, subo las escaleras lentamente, como si un ruido de más pudiera hacer estallar lo que aún se mantiene, y cuando me encuentro frente a su puerta, dudo un instante, esa duda que rara vez me pertenece, luego empujo sin ruido y la oscuridad me engulle, solo la luz de la luna se filtra entre las cor