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ValentinaLe silence, après son départ, est pire qu’un coup de tonnerre. C’est un vide dense, chargé de l’effroi de tous ceux qui ont été témoins. Je suis toujours debout, le bras engourdi, le souffle court. La brûlure dans ma paume a cédé la place à un froid mortel qui remonte le long de mon bras, envahit ma poitrine, se faufile dans mes os. Qu’ai-je fait ? La question tourne en boucle, hystérique, dans ma tête. Ce n’est plus une réflexion, c’est une pulsation de terreur pure.Je sens d’abord les regards. Ils ne sont plus furtifs, effrayés de loin. Ils sont braqués sur moi, ouvertement, avec une horreur mêlée de fascination morbide. Comme on regarde quelqu’un qui vient de marcher sur une mine et qui n’a pas encore réalisé qu’elle va exploser. Personne ne bouge. Personne ne parle. Le client au comptoir tient son verre à mi-hauteur, pétrifié. Deux hommes près du billard sont figés dans une posture de jeu interrompue. L’air est devenu de la glu.Puis, un mouvement. Lent, hésitant. C’est

ValentinaLe trajet jusqu’à chez moi est un cauchemar éveillé. Chaque bruit me fait sursauter : un pot d’échappement qui pétarade, un chien qui aboie derrière une grille, le rire trop aigu d’un groupe de jeunes au coin de la rue. Chaque ombre portée par les réverbères se déforme, s’étire, prend la silhouette d’un homme à l’affût. Mon cœur bat à un rythme frénétique, douloureux, comme s’il voulait s’arracher de ma poitrine. La brûlure de la gifle est toujours là, dans ma paume, un rappel constant, une marque de Caïn.Je me surprends à penser à ma mère avec une détresse si aiguë que j’en ai le souffle coupé. Sa peur douce, son amour protecteur… Je l’ai trahie. J’ai transformé sa pauvreté tranquille en cible potentielle. Ils ne s’en prendront pas à moi, avait-elle dit. Elle se trompait. Dans le monde de Diego, rien n’est sacré. Tout est levier. Et elle est mon point le plus vulnérable.J’arrive enfin devant notre immeuble, mais je reste figée sur le trottoir d’en face, à le contempler co

DiegoLa rage.Ce n’est pas une émotion, c’est une force tellurique. Une vague de lave noire qui monte des profondeurs de mon être, brûlant tout sur son passage : la froide calcul, le détachement habituel, la sinistre curiosité qui m’avait tenu face à elle. Tout est réduit en cendres sous l’intensité pure, blanche, de la fureur.Le claquement de sa paume contre ma joue résonne encore dans mon crâne, un écho métallique qui se heurte aux parois de mon cerveau. La sensation, d’abord : la surprise, presque physique, de l’impact. Puis la brûlure, vive, aiguë. Et enfin, le silence. Le silence absolu qui a suivi, plus insultant que n’importe quel cri.Personne. Personne ne me frappe.Pas depuis que je suis sorti des bas-fonds de Tepito, les mains sales et le cœur déjà endurci. Pas depuis que j’ai gravé mon nom dans la chair pourrie de cette ville. El Halcón. Le faucon. On ne frappe pas un faucon. On le craint, on le fuit, on le paye, ou on meurt.Mais on ne le gifle pas.Je marche dans les r

DiegoJe fais tourner le manche, appuyant juste assez pour qu’elle sente la pression sans la soulager.— Tu crois que tu mérites de jouir ?Elle secoue la tête, les cheveux noirs collés à son front.— Non, Maître. Je mérite… je mérite votre fouet.— Bonne réponse.Je retire le manche et recule d’un pas.— À Fernanda, maintenant.Fernanda est déjà en position, les mains posées sur le dossier d’une chaise en bois sombre, le dos arqué, la croupe offerte comme une offrande. Contrairement à Catalina, elle ne porte rien. Juste sa peau dorée, ses courbes généreuses, et les marques que j’y ai déjà laissées plus tôt dans la soirée. Des traces de mes doigts, de mes dents, de la cravache que j’ai utilisée pour la réchauffer. Elle frémit quand je m’approche, ses muscles se tendant en anticipation.Je ne la fais pas attendre.Le fouet s’abat cette fois, non pas en l’air, mais directement sur la raie de ses omoplates. Le cuir mord sa peau avec un clap sourd, et Fernanda se cambre violemment, un cri

ValentinaL’aube point, sale et grise, à travers les fentes des volets. Je n’ai pas dormi. L’argent est toujours là, éparpillé sur le linoléum. Le carton blanc, avec son numéro gravé, semble briller d’une lumière propre dans la pénombre.— Il faut le ramasser.La voix de ma mère est rauque, épuisée. Elle est assise au bord de mon lit, les bras serrés autour de son corps.— On ne peut pas le laisser là. C’est… c’est une preuve.Je fixe les billets.— Une preuve de quoi ? De notre humiliation ?— De sa folie. Et peut-être… une arme.Je tourne la tête vers elle. Ses yeux sont cernés, mais une lueur nouvelle, dure, y est née. La même qui couve en moi.— Une arme ?— Il te l’a donné. C’est à toi. Utilisons-le. Pas pour fuir. Pour nous préparer. Pour nous défendre.L’idée germe, tordue, presque sacrilège. Prendre son poison et en faire un antidote. Ou du moins un bouclier.Je me lève, les jambes raides. Je marche jusqu’à la liasse éparpillée. Je m’accroupis. Je ne touche pas le carton. Je r