Semua Bab PRENDS-MOI SAUVAGEMENT 2 : Bab 11 - Bab 20

ÉlodieLe gouffre n’est pas un événement, c’est un état. Il se déploie en moi dans les jours qui suivent, une cavité silencieuse où toute émotion semble s’éteindre avant d’atteindre la surface. Je fonctionne. Je travaille. Je réponds au téléphone quand Clara appelle, pour commenter un choix de papier peint ou les nausées qui persistent. Ma voix est un leurre parfait, un écho calibré de ce qu’elle devrait être. À l’intérieur, rien. Seulement le froid du vide et l’attente sourde de l’impact.Louis, lui, semble avoir disparu de la surface de la terre. Plus de messages. Plus de regards en coin lors des rares réunions familiales évitées au maximum. Il est devenu un fantôme plus efficace que moi, un homme qui a muré la brèche avec du ciment et de l’acier. Sa détermination est palpable, même à distance. Il tient sa promesse. C’est fini.C’est cette certitude, finalement, qui réveille la douleur. L’adrénaline de la transgression retombe, laissant place à la brûlure pure de la privation. La bê

ChloéNuit après nuit.Il devient un élément du décor,plus régulier que la mélodie du saxophone ténor le jeudi. Toujours après 22h, quand la foule se fait plus dense, plus anonyme. Il ne vient plus pour un client. Il vient. Pour le whisky sans étiquette. Pour les duels. Pour le scan de son regard qui déshabille plus sûrement que des mains.Ce soir, c’est différent. L’air est chargé d’orage, lourd d’une attente qui n’a plus rien à voir avec la musique. Il est arrivé plus tard. Plus sombre. Il a bu son premier verre sans un mot, les yeux fixés sur moi comme s’il mémorisait chaque mouvement, chaque respiration.Il n’a pas commandé de second verre. Il a dit, d’une voix si basse que j’ai dû me pencher pour l’entendre, submergée par le bruit d’un rire trop fort :— Il y a une pièce à l’arrière. Où vous rangez les caisses.Ce n’était pas une question. C’était un constat. Une observation. Il avait tout repéré, bien sûr. L’homme de loi, l’enquêteur.Mon sang n’a fait qu’un tour. Une onde chaud

GabrielLe silence qui suit n’est pas un vide.C’est une présence tangible, lourde et chaude comme la peau contre la mienne.Je la sens, contre mon torse. Chaque inspiration qui soulève ses côtes, chaque frisson résiduel qui parcourt ses membres. Mon propre corps est une scène de désastre. Un tremblement incontrôlable dans mes muscles profonds, une lourdeur humiliante dans les membres. Ma raison, ce phare si constant, n’est plus qu’une lueur vacillante dans le brouillard de la sensation.Je viens de perdre le contrôle. Non pas de le céder. De le perdre. Lâché comme un rocher au fond d’un puits. Et elle… elle a été le gouffre.Je me détache enfin, lentement, comme on retire un pansement d’une plaie fraîche. Le contact rompu est une violence. L’air froid de la pièce frappe la peau moite de mon torse, là où son corps était soudé au mien. Je fais un pas en arrière. Mes jambes tiennent à peine.Elle reste adossée au mur, comme épinglée par le souvenir de ma présence. Ses vêtements sont en dé

GabrielDeux jours.Quarante-huit heures. Une éternité décomposée en secondes étouffantes, chacune sonnant comme un glas dans le silence de mon crâne.Mon appartement est une chambre de torture. Les murs blancs et stériles semblent se resserrer, respirer avec moi, saturés de son absence. Je tourne. Je vais de la baie vitrée à la cuisine, de la cuisine au bureau. Je reprends les mêmes chemins, usant le parquet. Un animal en cage.Le travail. Il a été mon refuge, mon identité, mon armure de plomb. Maintenant, il n’est qu’un bruit de fond. Les dossiers s’empilent, les mots dans les contrats dansent et se déforment, ne formant plus que son prénom, encore et encore. Chloé. Une clause litigieuse. Une brèche dans mon système.Je saute sur mon téléphone chaque fois qu’il vibre. Un e-mail du cabinet. Un spam. Rien d’elle. Le silence est un choix. Le mien ? Le sien ? Je ne sais plus. Je l’ai quittée. Elle m’a chassé. La distinction est devenue vaine. Il ne reste que le manque. Physique, viscéra

GabrielSon visage, dans la lumière jaune sale, est un masque de marbre froid. Aucune surprise. Seulement une lassitude profonde, et une méfiance absolue.Elle s’immobilise. La porte se referme derrière elle avec un claquement métallique qui résonne dans la ruelle étroite.Le silence entre nous est épais, chargé de tout ce qui n’a pas été dit pendant deux jours. De tout ce que j’ai laissé pourrir.Je me détache du mur. Je me redresse. Ma gorge est sèche, mes paumes moites. Je ne suis plus Maître Lenoir. Je suis un homme devant une femme qu’il a profondément, stupidement, offensée.Je ouvre la bouche. Le premier mot est un raclement.— Chloé.Je le prononce différemment. Pas comme un lieu qu’on quitte. Comme un nom qu’on supplie.Elle ne répond pas. Elle attend. Ses bras sont croisés, non pas en protection, mais en barrière. Une frontière infranchissable.Je fais un pas en avant. Elle ne recule pas. Son immobilité est une accusation.— Je… je suis désolé.Les mots sont ridicules, insig