Ma femme, Yasmine Fournier, suivait une voie spirituelle rigoureuse. Engagée dans une pratique bouddhiste ascétique, elle considérait tout abandon au désir comme une faute.Entre nous, toute intimité n'était autorisée qu'un seul jour par mois, le seizième. Le moment, la manière, le rythme... et même l'expression sur mon visage, tout devait rester sous son contrôle.À la moindre limite franchie, elle coupait court et s'en allait, distante, glaciale.Cinq ans de mariage. J'avais mes frustrations, bien sûr, mais par amour pour elle, j'avais appris à céder. Encore et encore.Je croyais qu'elle était froide, presque inhumaine parfois, mais qu'au fond, elle m'aimait à sa manière.Je me trompais.Je l'ai compris le jour où, avec mon équipe, nous sommes intervenus dans un hôtel ravagé par un incendie.Quand je l'ai retrouvée, Yasmine était blottie dans les bras d'un autre homme, débraillée. Entre eux se tenait un jeune enfant.Je ne l'avais jamais vue avec une expression aussi douce. M
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