All Chapters of Le Secret du Parrain : Infiltré dans son Lit: Chapter 51 - Chapter 60

[POINT DE VUE : JULIAN]L'eau salée de la Méditerranée est censée purifier. Sur la plaie ouverte de Dante, elle agissait comme un poison.Nous avions trouvé refuge dans les ruines d'un vieux chantier naval abandonné, à la périphérie est de Limassol. Une carcasse de chalutier pourrissait sur des blocs de béton, offrant un abri précaire contre le vent nocturne et les regards de la police qui quadrillait déjà le centre-villeIl faisait noir, humide, et l'odeur de poisson mort prenait à la gorge.Dante était adossé contre la coque rouillée. Sa respiration sifflait. La blessure à son bras, rouverte par la chute et l'impact de la piscine, saignait abondamment. La manche de sa veste hors de prix était saturée. Il frissonnait de fièvre, le contrecoup du choc et de l'infection naissante.Je m'agenouillai devant lui et déchirai ce qui restait de sa chemise pour refaire un garrot de fortune.— Serre les dents, murmurai-je.Il grogna, sa tête basculant en arrière contre le métal. Ses yeux sombres

[POINT DE VUE : JULIAN]Le ciel au-dessus des collines d'Agios Tychonas s'illumina d'une lueur orange tremblante. Puis, le son lointain, sourd, d'une explosion déchira la nuit méditerranéenne.Adossé à un mur de briques lépreux près du vieux port, je regardai la fumée noire s'élever au-dessus des toits de Limassol. Les sirènes de police, d'ambulances et de camions de pompiers commencèrent à hurler, convergeant toutes vers le même point de la ville, comme des mouches attirées par le sang frais.Le gang de Kemal avait trouvé la villa. Et la Bratva les avait reçus.La guerre civile était déclarée.Dante, appuyé contre mon épaule droite, regardait les flammes au loin. Son visage était couvert de sueur froide, rendu blême par la fièvre que le Tramadol peinait à masquer.Dante : Ils sont en train de s'entretuer, murmura-t-il, fasciné. Tu as mis le feu à leur forteresse.— Je l'ai dit. On ne fuit plus. On brûle ce qui nous bloque la route.Une vieille Mercedes noire aux phares éteints tourna

[POINT DE VUE : JULIAN]L'odeur du sang séché a un goût métallique qui reste coincé au fond de la gorge.Cela faisait dix jours que nous étions cloîtrés dans cette étuve à Mersin. Dix jours que nous survivions comme des rats.Je crachai un filet de salive rougeâtre dans le caniveau poussiéreux. Mes jointures étaient écorchées, la peau à vif.Je venais de passer dix minutes dans une ruelle derrière le port à tabasser un bookmaker local qui refusait de payer sa dette à un prêteur sur gages du quartier. Je n'avais pas posé de questions. Le prêteur m'avait promis mille lires turques pour casser deux genoux. J'avais fait le travail avec la précision mécanique d'un automate.Le Lieutenant Miller ne ressentait rien en brisant les os de ce type. C'était juste de la physique. Un angle, une pression, un craquement. Ensuite, l'argent.J'entrai dans la boulangerie crasseuse au coin de la rue, jetai quelques billets froissés sur le comptoir, et pris deux pains ronds et quelques tranches de viande

[POINT DE VUE : JULIAN]L'arrière-salle du club privé d'Enzo Rossi puait le cigare froid, la peur et l'eau de Cologne bon marché.Quatre hommes étaient assis autour d'une table de poker en feutrine verte. Les quatre lieutenants d'Enzo. Des tueurs endurcis, des rois de la contrebande stambouliote. Et pourtant, en ce moment, ils transpiraient à grosses gouttes. Les portes blindées étaient verrouillées de l'extérieur.Dante était adossé contre la porte, les bras croisés, silencieux. Il me laissait la scène. Il m'avait jeté dans l'arène pour prouver à Enzo que je n'étais pas juste un amant de passage, mais une arme de destruction massive.Je marchai lentement autour de la table.La méthode du Lieutenant Miller, Service des Homicides de Chicago. Sauf qu'ici, il n'y avait pas de caméras, pas de droits Miranda, pas d'avocat.— L'un de vous a vendu la cargaison d'armes d'Izmir la semaine dernière, commençai-je, ma voix basse et parfaitement calme tranchant avec la tension de la pièce. Enzo pe

[POINT DE VUE : JULIAN]L'eau de la mer Noire était une lame de rasoir liquide.À deux heures du matin, sous un brouillard épais qui avalait les étoiles, la température frôlait le point de congélation.Je sortis la tête de l'eau noire, recrachant l'air de mon recycleur d'oxygène à circuit fermé. Devant moi se dressait la muraille de béton rongé par le sel du chantier naval de Varna. Une infrastructure soviétique titanesque, abandonnée par l'État et récupérée par la Bratva.Dante émergea à mes côtés, le visage couvert de peinture de camouflage noire, ses yeux brillant d'une lueur meurtrière. Enzo Rossi avait tenu parole. Il ne nous avait pas donné d'armée, mais il nous avait fourni un équipement de pointe : combinaisons tactiques en néoprène, fusils d'assaut HK416 avec silencieux intégrés, et surtout, soixante kilos de C4 militaire.Je fis un signe de la main. En haut.Nous utilisâmes des grappins silencieux pour escalader la paroi glissante du quai de déchargement.La cour principale