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Damien La porte s'ouvre sur mon passé, mais ce n'est pas le passé que je connais. La maison est la même, l'odeur de résine et le feu dans l'âtre, les chants de ma mère et les rires de mes sœurs. Mais les visages sont différents. Sur le seuil se tient Ophélia, vêtue d'une robe simple de paysanne, les cheveux noués en un chignon lâche, ses ailes d'ombre invisibles, ses pieds nus sur le plancher de bois. Elle porte un enfant dans ses bras, un petit garçon aux yeux jaunes et aux cheveux noirs comme les miens. — Damien, dit-elle, et sa voix est douce, heureuse, une voix que je ne lui ai jamais entendue, une voix de paix et de foyer. Tu rentres tard. Les enfants t'attendaient. La soupe est prête. Je ne peux pas parler. Ma gorge est un nœud de fer. Je sais que c'est faux. Je sais que c'est la Brèche. Mais c'est si beau. Si atrocement beau. Derrière elle, je vois mes sœurs, vivantes, adultes, leurs enfants jouant sur le sol. Je vo

Ophélia C'est mon tour. Je le sais. La Brèche a déchiré Damien, a brisé Alistair, et maintenant elle se tourne vers moi, son attention est un poids, une pression, une curiosité affamée. J'ai vu mes deux hommes affronter leurs démons intérieurs, j'ai vu leurs larmes et leurs terreurs. Je croyais être prête. Je me trompais. Le chaos se solidifie pour la troisième fois, et ce qui apparaît est pire que des monstres, pire que des maisons en feu ou des vitrines de cristal. Ce qui apparaît, c'est le vide. Un espace blanc, infini, sans murs ni sol ni plafond, une absence totale de repères. Et dans ce blanc, une silhouette. Moi. Pas une version monstrueuse de moi. Pas une version morte ou emprisonnée. Juste moi, Ophélia, debout au milieu de nulle part, vêtue de ma robe habituelle, mes ailes repliées, mes ombres autour de mes pieds. Sauf que mes ombres sont pâles, presque transparentes. Et ma poussière d'étoiles ne brille pas. Je su

L'elfe noir reste silencieux un instant, son visage traversé par un éclair de doute, de souffrance pure. Puis la rage revient, plus forte, plus noire. — Peut-être, dit-il. Mais ma tumeur va détruire votre monde. La Brèche est déjà trop avancée pour être refermée. L'œuf est déjà en train de se vider de son énergie dans l'abîme. Vous ne pouvez plus rien faire. — On peut toujours faire quelque chose, gronde Damien en se décalant sur la gauche, ses griffes sortant avec un bruit d'acier. — On peut vous arrêter, ajouté-je en me décalant sur la droite, mes ailes se déployant, ma magie de dragon incendiant mes veines. Ophélia se tient au centre, ses ombres se gonflant autour d'elle comme une tempête, sa poussière d'étoiles brillant d'un éclat surnaturel. Nous formons un triangle. Une formation de combat. Une meute de trois. — Vous croyez pouvoir me vaincre ? ricane Kael'thas en levant les bras, sa magie ex

OphéliaL'œuf pulse d'une lumière irrégulière, comme un cœur qui s'emballe. La coquille s'est en partie ressoudée grâce à notre magie combinée, mais les fissures sont encore visibles, et par ces fissures s'échappe une énergie qui fait vibrer l'air, une énergie qui appelle, qui cherche, qui se débat contre l'attraction du vide.— Il est instable, dis-je en posant mes mains sur la coquille. Notre magie l'a protégé, mais le rituel de Kael'thas était presque terminé. L'énergie de l'œuf a été aspirée dans la Brèche. Il essaie de la récupérer.— Peut-il y arriver ? demande Alistair, ses ailes repliées, sa voix tendue par l'effort.Avant que je ne puisse répondre, la Brèche autour de nous se met à trembler. Les couleurs impossibles se tordent, se mélangent, forment des motifs qui font mal aux yeux. Et au centre de ce chaos, une silhouette réapparaît. Kael'thas. Mais il n'est plus l'elfe noir magnifique qui nous a défiés. Sa cape est déchirée, son masque a disparu, et son visage est marqué pa

OphéliaNous sortons de la caverne au matin. Le soleil se lève sur les collines qui entourent le manoir Ashford, et sa lumière est si normale, si banale, si incroyablement réelle après le chaos de la Brèche que j'en ai les larmes aux yeux. L'herbe est verte. Le ciel est bleu. Les oiseaux chantent. Le monde a continué de tourner pendant que nous étions dans l'abîme.Nous marchons côte à côte, Damien à ma gauche, Alistair à ma droite. Aucun de nous trois n'a lâché la main des autres. Le lien d'ombre que j'ai tissé dans la Brèche s'est distendu, mais il n'a pas disparu. Il est toujours là, fin comme un fil d'araignée, invisible mais solide, nous reliant tous les trois.Les grilles du manoir sont ouvertes. Les jardins sont déserts. Mais au-delà, sur la route qui mène à Noxluris, une foul