Lahat ng Kabanata ng مئة ليلة مع العصابة السوداء: Kabanata 111 - Kabanata 120

في المطعم، كانت "شانتيل" مختبئة خلف حاجز زخرفي كبير بالقرب من مدخل المطبخ، تشعر بقلبها يدق بإيقاع غير منتظم على أضلاعها. اختارت هذا المكان بعد أن دخلت من باب الخدمة، خدمة سرية تفاوض عليها "ستيفان" مع المدير، وهو من المديونين القدامى لعائلة سيغارا. من هناك، كان لديها منظر مثالي على الطاولة 14، طاولة صغيرة مستديرة بالقرب من النافذة الزجاجية.لم تنتظر طويلاً. في الساعة 11:58 بالضبط، دخل شكل "ميغان" الأنيق والعصبي من الباب الرئيسي. كانت ترتدي نظارة شمسية كبيرة، لم تنزعها فوراً، ماسحة القاعة بنظرة خاطفة. توجهت مباشرة نحو الطاولة 14 وجلست، مديرة ظهرها لغالبية القاعة.بعد دقيقتين، ظهر الرجل، "ماركو سالي". كان قد غير ملابسه، مرتدياً سترة نظيفة وقبعة منخفضة، لكن مشيته ظلت مميزة. انزلق على الكرسي مقابل "ميغان" دون كلمة. حبست "شانتيل" أنفاسها. بدأ العرض.رأت "ميغان" تخرج ظرفاً أبيض من حقيبتها وتدفعه على مفرش المائدة، تحت قائمة النبيذ. شفتا "ميغان" كانتا تتحركان بسرعة، تعبيراتها تتناوب بين الانزعاج والتوتر الحاد. "ماركو" بدوره، كان يومئ برأسه، يلقي نظرات حوله.كان هذا هو الوقت.بأصابع مرتجفة، أخر

عاد "كولن" من المكتب قبل الوقت بكثير. لم يكن بحاجة لإنهاء يومه. لا شيء يبقيه هناك بعد الآن.تلك التي كانت تعطي معنى لأيامه، التي كانت تدفئ الصباحات الرمادية بقهوتها وابتسامتها الخجولة، تلك التي كان يجد حججًا لإطالة ساعات العمل في المكتب بسببها... لم تعد هناك.دفع باب شقته وبقي متجمدًا على العتبة. استقبله الصمت، كثيفًا، خانقًا.ألقى سترته على الأريكة. انزلقت وسقطت على الأرض. لم يلتقطها.ترددت خطواته على الباركيه. جال ذهابًا وإيابًا، مرارًا، من الصالون إلى النافذة الزجاجية، من النافذة الزجاجية إلى البار. أمسك زجاجة ويسكي، سكب لنفسه كأسًا أولاً. ثم ثانيًا. ثم توقف عن العد.الكحول كانت تحرق حلقه، لكنها لم تطفئ شيئًا. الأسئلة كانت تدور في رأسه في حلقة مفرغة، دوامة من الشكوك والندم.لماذا قال ذلك الرجل هذه الكلمات أمامي؟لماذا لم تذكر "ميغان" و"شانتيل" نفس الاسم رغم أنهما كانتا تتحدثان عن نفس الشخص؟ من كانت تكذب؟لماذا لم أثق بها؟كان بالفعل في حالة سكر. كان يعلم، لكنه واصل الشرب. الحزن لا يُنسى. كان يطفو على سطح الويسكي، كل رشفة تعيده إلى وجه "شانتيل"، إلى عينيها المنهكتين، إلى صوتها المكس

عاد "كولن" إلى منزله عند الفجر، جسده محطم، عقله رماد.لم ينم. اعترافات "ماركو سالي" كانت لا تزال تتردد في رأسه، في حلقة مفرغة، لا ترحم. لم يكن بحاجة لتعذيبه. الرجل تحدث بمجرد أن فهم من يقف أمامه، وفي أي مأزق وقع."هاتان المرأتان، سيدي. الأم والابنة. اتصلتا بي ليوصيا بي للعمل عندك. مؤخرًا قالتا لي أن أضع ملفًا عند شخص تدعى "شانتيل"، وأجعله يُكتشف. الدفع: خمسة آلاف يورو، نصفه عند التسليم، والنصف الآخر بعده.""وقبلت؟""إنها مهمة نظيفة، سيدي. لا عنف، لا دماء. مجرد وضع ورقة. لم أكن أعلم أنها لتوريط شخص بريء.""بريء؟""الصغيرة هناك. "شانتيل". جاءت لرؤيتي مع رجل. عرضا عليَّ ثلاثة أضعاف لأعترف. قبلت. لكن أتعلم ماذا، سيدي؟"رفع "ماركو" عينيه نحوه، ببريق شبه صادق."حتى بدون المال، كنت سأتحدث. لأن هاتين المرأتين، هناك، "ميغان" وأمها... مريضتان. إذا تزوجت هذه الفتاة، سيدي، فأنت لا تريد الخير في حياتك."الكلمات ضربته في القلب."إذا تزوجت هذه الفتاة، فأنت لا تريد الخير في حياتك."ثم، كصدى، صوت "شانتيل"، في اليوم الذي غادرت مكتبه، بنظرتها الخامدة:"ستندم، "كولن". وسيكون قد فات الأوان."انهار على سري

كانت السيارة تسير ببطء في شوارع الحي الهادئة. كانت "شانتيل" منهارة على مقعدها، بصرها تائه من النافذة، يداها مسطحتان على فخذيها وكأنها تتحقق من أنها لا تزال موجودة.أطلقت زفيرًا طويلاً. زفيرًا جاء من أعماق الرئتين، من أعماق هذه الأيام الأخيرة الكابوسية.– أخيرًا.صوتها لم يكن سوى همس.– لقد فتح عينيه.ألقى "ستيفان" نظرة نحوها، قبل أن يعيد انتباهه إلى الطريق.– لقد كبر أخيرًا. لقد حقق بنفسه. توقف لحظة. لقد فعل ما كان يجب أن يفعله منذ اليوم الأول.لم تجب "شانتيل". كانت تراقب الأشجار، المباني، المارة الذين يتابعون حياتهم العادية تتلاشى.– الآن، كل شيء انتهى. صوت "ستيفان" كان ناعمًا، لكن حازمًا. أنتِ حرة، "شانتيل". لا مزيد من التفكير في مجموعة ويلكرسون. لا مزيد من "كولن"، "ميغان"، هؤلاء الناس السامين. لا أحد. فكري في نفسكِ الآن. فقط نفسكِ.أدارت رأسها نحوه. ابتسامة صغيرة متعبة، خجولة تقريبًا، مدت شفتيها.– نعم. أنت على حق. استقامت قليلاً على مقعدها. يجب أن أعود إلى منزلي. أن أنام. بهدوء. للمرة الأولى منذ... لا أعلم حتى كم من الوقت.أومأ "ستيفان" برأسه وأسرع قليلاً.أمام منزلها، أطفأ المحرك

كان الليل لا نهائيًا.مهما أغمضت "شانتيل" عينيها، كان النوم يفر. كلما غاصت في ضباب الإرهاق، كان وجه "كولن" يظهر، منهكًا، متوسلاً، كلماته تتردد في حلقة مفرغة:"يمكنني الزواج منكِ، أنتِ. إذا أردتِ."كانت تشد قبضتيها تحت الغطاء، تغمر وجهها في الوسادة. لكن لا شيء كان يمحو صورة ذلك الرجل المحطم على عتبة بابها.الدموع كانت تسيل، صامتة، عنيدة. كانت تبكي عليه. على نفسها. على ما كان يمكن أن يكونا ولن يكونا أبدًا.على الجانب الآخر من المدينة، كان "كولن" قد توقف عن المقاومة.الكأس الأول أحرق حلقه. الثاني خدر غضبه. الثالث أطلق العنان للشياطين.– أيها الوغد!سقطت قبضته على الطاولة الصغيرة. قفز الكأس الفارغ، سقط، تحطم على الباركيه. لم يهتم.– أيها الأحمق! أعمى! أيها الغبي التام!كان يجول صالونه كحيوان في قفص، يترنح بين الأثاث. أمسك إطارًا على المدفأة – صورة لجده – نظر إليه لثانية، ثم قذفه على الحائط. تحطم الزجاج. لم يتوقف.– لقد كان على حق، أتعلم؟ صرخ في الفراغ. كان يقول لي: "احذر الكلمات الجميلة، يا ولدي. الأفاعي نادرًا ما تكون من تعتقد." وأنا، ماذا فعلت؟ لقد ضممت الأفعى إلى صدري وعضضت اليد المخلص