Alle Kapitel von مئة ليلة مع العصابة السوداء: Kapitel 171 – Kapitel 180

حين توقّفت السيارة أمام برج مجموعة ويلكرسون، نزل إدمون قبل أن يتاح للسائق وقت أن يطفئ المحرّك. بقي واقفًا على الرصيف، ورأسه مائل إلى الوراء، يتأمّل الواجهة الزجاجية والفولاذية التي كانت ترتفع نحو السماء.– واو! صاحّ، وفرد ذراعيه كما لو كان يعانق ضخامة المبنى. هذه ثروة كبيرة! ثروة هائلة!نزلت إليونور بدورها، وحقيبتها مشدودة عليها.– إدمون، أرجوك، اهدأ. الناس ينظرون إلينا.– وماذا في ذلك؟ فلينظروا! استدار نحوها، وعيناه تلمعان حماسة. انظري يا إليونور. بمجرّد النظر إلى هذا البرج من الخارج، تشعرين أن هناك مالًا في الداخل. مال كثير. هذا يُرى. هذا يُستنشق. هذا يستحقّ العناء، أليس كذلك؟– ماذا تقصد بـ"يستحقّ العناء"؟تجاهل سؤالها. أمسك بيدها وجرّها نحو المدخل الرئيسي.– تعالي! تعالي وقدّميني. أعطيني جولة. أريد أن أرى كلّ شيء. كلّ شيء على الإطلاق.قاومت إليونور، غارزة كعبيها في الأرض.– إدمون، توقّف. لا يمكننا الدخول هكذا من الباب الكبير. هذا ليس… لائقًا.– ليس لائقًا؟ انفجر ضاحكًا. أنا زوج إليونور ويلكرسون! عمّة الرئيس! لديّ كلّ الحقوق!– لا، بالضبط. خفضت إليونور صوتها، وألقت نظرة حولها لتتأك

كانت السماء قد أظلمت فوق الجزيرة الساحرة. الغيوم كانت تتجمّع في الأفق، ثقيلة ومهدّدة، تنبئ بوصول وشيك لمطر استوائيّ. لكن للحظة، كان الهواء ما يزال عليلًا، محمّلًا بعطر الأزهار والمحيط القريب. كانت شانتيل وكولن جالسين إلى طاولة في مطعم الفيلا، محميَّين بمظلّة واسعة من القماش الأبيض. الإطلالة على الخليج كانت تخطف الأنفاس، حتّى تحت هذه السماء المتغيّمة. الأمواج كانت تأتي لتموت بهدوء على الرمل، والنخيل يتمايل في النسمات التي كانت تنبئ بالعاصفة. كانت شانتيل تأكل بشهيّة. منذ وصلا إلى الجزيرة، اكتشفت جوعًا لم تكن تعرفه. ربّما كان هواء البحر، أو السعادة، أو ببساطة حقيقة أنه لم يكن لديها ما تفعله سوى الاستمتاع بكلّ لحظة. المهمّ أنها كانت تلتهم طبقها بحماسة لم تفلت من زوجها. أمّا كولن، فكان ينظر إليها وهي تأكل، وعلى شفتيه ابتسامة مسلّية. كان قد أنهى وجبته منذ زمن واكتفى بمراقبتها، واضعًا ذقنه على يده. – أتريد أن تتذوّق؟ سألت وهي تمدّ له لقمة من حلوها، موس مانجو كريميّ. – لا، شكرًا. أنا أنظر إليك. هذا مشهد بحدّ ذاته. احمرّت قليلًا وأعادت ملعقتها. ثمّ، فجأة، خفضت عينيها نحو بطنها ووضعت يده

كان المطر يواصل قرع الزجاج، والرياح ما تزال تعوي، لكن تحت الغطاء، لم يكن هناك سوى نعومة جسديهما المتعانقين.ثمّ، بهدوء، همست شانتيل:– حدّثني عنك.أدار كولن رأسه نحوها، متفاجئًا.– عنّي؟ أنت تعرفينني من الآن.– لا. أعرف كولن ويلكرسون، الرئيس التنفيذي. الرجل الذي جعلني أركض لأجل قهوة. الرجل الذي شكّ فيّ. الرجل الذي أنقذني. لكنني لا أعرف الولد الصغير الذي كنته. طفولتك. أبواك. كلّ ما لا أعرفه بعد.بقي صامتًا لحظة، ونظره يتوه في ظلمات المحيط الهائج. ثمّ تكلّم، بصوت أرَقّ، وأكثر هشاشة من العادة.– أبي مات عندما كان لي سبع سنوات. حادث سيارة. لا أتذكّره كثيرًا. شظايا. رائحة تبغ. يد خشنة على رأسي. صوت عميق يضحك بقوّة.– وأمّك؟– أمّي… توقّف لحظة. لم أعرفها حقًّا قطّ. ماتت عندما كان لي أربعة وعشرون شهرًا. لا أملك أيّ ذكرى عنها. لا شيء. فقط صور. بضع رسائل كانت قد كتبتها قبل أن تمرض. جدّي أعطاني إيّاها عندما بلغت الثامنة عشرة.شعرت شانتيل بقلبها ينقبض.– أنا آسفة يا كولن.– لا تكوني. لا يمكننا البكاء على ما لم نعرفه. لكن أحيانًا… أحيانًا أتساءل كيف كانت ستكون حياتي مختلفة لو عاشت. لو كنت كبرت مع

كانت الشمس بالكاد تشرق على المدينة حين ضغط روبن سيغارا، الجالس في مطبخ منزله، رقم ابنه. كان يحمل فنجان قهوة مدخّن في يد، وهاتفه في اليد الأخرى، وجبهته مقطّبة قليلًا. كانت هيلين ما تزال نائمة في الطابق العلوي، وكان البيت غارقًا في هدوء الصباح.رنّ الهاتف مرّتين قبل أن يردّ ستيفان.– أبي؟– ستيفان. كان صوت روبن دافئًا، لكن مشوبًا بقلق خفيف. لا أكون قد أيقظتك، آمل؟– لا، لا. أنا في السيارة. أتّجه إلى مجموعة ويلكرسون.– من الآن؟ في هذه الساعة؟ ابتسم روبن، وفي صوته نفحة فخر. تأخذ دورك على محمل الجدّ، كما يبدو.– لا بدّ من ذلك. لا يمكنني أن أسمح لنفسي بأن أتأخّر.ساد صمت، ثمّ تابع روبن، برقّة أكبر:– قل لي، يا بنيّ. هل تسير الأمور جيّدًا؟ حقًّا؟توقّف ستيفان قليلًا قبل أن يجيب.– نعم، أبي. تسير جيّدًا. أمضيت قسطًا كبيرًا من الليل في تصفّح الملفّات. بدأت أفهم التروس. الأمر ليس بسيطًا، لكنني أتدبّر.– أمضيت الليل في العمل؟ قطّب روبن جبينه. ستيفان، يجب أيضًا أن ترتاح. لن تتحمّل الإيقاع وإلّا.– أعرف، أعرف. لكنني كنت أريد أن أكون مستعدًّا. لا أريد أن يُباغتوني.أومأ روبن برأسه، حتّى وإن كان ابن

على بُعد آلاف الكيلومترات من هناك، على الجزيرة الساحرة، كانت الشمس تلمع عاليًا في سماء زرقاء صافية. عاصفة الأمس لم تكن إلّا ذكرى، والهواء كان عليلًا، محمّلًا بعطر الأزهار الاستوائية والمحيط القريب.بعد نزهتهما الصباحية إلى الشلّال، قرّر كولن وشانتيل أن يستكشفا قرية الصيّادين الواقعة في الطرف الآخر من الجزيرة. كانا يسيران يدًا في يد في الأزقّة الضيّقة، المحفوفة بمنازل ملوّنة ذات مصاريع زرقاء وأسقف من الصفيح المموّج. أطفال كانوا يلعبون حفاة على عتبات الأبواب، ودجاجات كانت تنقر بحرّية، وشباك صيد كانت تجفّ تحت الشمس، ممدودة بين الأشجار.كانت رائحة الهواء ملحًا، وسمكًا مشويًّا، وأزهارًا استوائية. جوّ سلميّ، أصيل، بعيد عن ترف فيلتهم المخمليّ.توقّفا أمام دكّان صغير يبيع عصائر فواكه طازجة. امرأة عجوز ذات شعر أبيض مجدول، ووجه مجعّد من الشمس والزمن، خدمتهما بابتسامة خالية من الأسنان. يداها، العقديتان لكن الرشيقتان، كانتا تعصران الفواكه بمهارة ولدتها عقود من الممارسة.– أنتما في شهر العسل، أليس كذلك؟ سألت بفرنسيّة مشوبة بلكنة كريوليّة ناعمة.