All Chapters of مئة ليلة مع العصابة السوداء: Chapter 211 - Chapter 220

شعر ديلوناي بقطرة عرق تسيل على صدغه.– ما الذي… ما الذي أتيتم لتفعلوه هنا، سيّدي؟لم يجب ستيفان فورًا. ترك الصمت يستتبّ، ثقيلًا، وخانقًا. ثمّ تكلّم بصوت ناعم، وشبه ودّيّ.– أتحبّ القهوة، سيّد ديلوناي؟– عفواً؟– القهوة. أتحبّ هذا؟ أنا، أفضّل الشاي. لكن لكلّ واحد أذواقه. مع ذلك، أتساءل. أنت غائب عن المجموعة منذ هذا الصباح. من دون تبرير. من دون اتّصال. وبدل أن تكون في منزلك، مريضًا أو لا أعرف ماذا، أجدك هنا، جالسًا إلى طاولة في هذا المقهى، في وسط حديث مع أحدهم.بلع ديلوناي ريقه بصعوبة.– أنا… لا أفهم ما تريدون قوله.– حقًّا؟ أمال ستيفان رأسه، بهيئة متفاجئة مصطنعة. لقد أمضيت أكثر من ساعة في هذا المقهى. كنت مع رجل. في الخمسينات من عمره. بهيئة شرّيرة. أتتذكّره؟اصفرّ ديلوناي.– أنا… لا أرى عمّ تريدون التحدّث.– بالطبع لا ترى. استدار ستيفان نحوه وغرز نظره في نظره. دعني أساعدك لترى أوضح، سيّد ديلوناي. الرجل الذي كنت معه اسمه إدمون دوما. إنه زوج إليونور ويلكرسون. وأنت، أنت الرئيس السابق لقسم المعلوماتيّة، خفّضك كولن في الرتبة منذ سنوات. رجل مرير. رجل محبط. رجل يحمل حقدًا على العالم كلّه. أليس

كانت الشمس بالكاد تشرق على المدينة حين وصلت هيلين وروبن سيغارا إلى المستشفى. الممرّات كانت ما تزال هادئة، ومغمورة بضوء باهت يتسرّب عبر النوافذ الكبيرة. كانا قد أتيا باكرًا، باكرًا جدًّا، كما كانا يفعلان كلّ يوم منذ أن دخلت جدّة شانتيل المستشفى.في الغرفة، كانت السيّدة العجوز جالسة في سريرها، وظهرها مسنود إلى وسائد. كانت تبدو أفضل. عيناها كانتا تلمعان ببريق لم يُرَ لها منذ زمن طويل. هيلين كانت تتحرّك حولها، ترتّب ثيابها، وتنعّم طيّات فستانها، وتعدّل ياقة قميصها.– أخيرًا، تعودين اليوم إلى البيت، قالت هيلين بابتسامة دافئة.نظرت الجدّة إليهما، وعيناها رطبتان بالمشاعر.– هذا بفضلكما. بفضلكما أنتما الاثنان. لقد كنتما هنا كلّ يوم. لا أعرف كيف أشكركما.– لا تقولي هذا، أجاب روبن وهو يضع يدًا على يدها. أنت نفسك من استجبت جيّدًا للعلاج. لا تزال لديك رغبة في العيش. وهذا ما صنع الفرق.– خصوصًا بجوار الصغيرة شانتيل، أضافت هيلين. أعرف أنها ستكون سعيدة جدًّا عندما تعود من شهر العسل وتراك واقفة، في كامل لياقتك.ابتسمت الجدّة، وعيناها تلمعان.– آه، شانتيل صغيرتي. إنها تفتقدني كثيرًا. لكن من حقّها أن ت

كانت كلاريس قد أخذت تاكسي. نفس التاكسي الذي أوقفته في الليلة السابقة. أنزلها أمام برج مجموعة ويلكرسون. نزلت وهي تكاد تركض، وقلبها يخفق، والغضب يعتمل في بطنها. لم تكن لديها سوى فكرة واحدة في رأسها: أن تجد ستيفان سيغارا وتقول له حقيقته.لكنّ صوتًا ناداها فقاطعها.– كلاريس!توقّفت فجأة. هذا الصوت. كانت تعرفه. كان يجمّدها رعبًا. استدارت ببطء، وتجمّد دمها.برنار.كان يسير نحوها بخطوة ثقيلة، ووجهه مشوّه بالغضب. خلفه، كان رجلان ذوا هيئة مهدّدة يتبعانه كظلّين.أخذت كلاريس شهيقًا عميقًا. توقّفت، وعقدت ذراعيها على صدرها، وانتظرت أن يصل. لن تهرب. لن تمنحه هذا الرضا.وصل برنار إليها، غاضبًا، وعيناه محقونتان بالدم.– إذن هكذا، أنت تلعبين بي؟– ماذا تريد منّي، برنار؟ مالك قد أعيد لك. ماذا أتيت لتفعل هنا؟ أتريد أن تموت؟– آه، تظنّين أنني أريد أن أموت؟ أيّ مال أعيد لي؟ خطيبك اللعين جمّد الحساب للتوّ. لا أستطيع حتّى أن أقوم بالسحب.قطّبت كلاريس جبينها.– عمّ تتحدّث؟ ستيفان جمّد الحساب؟– آه، لم تكوني تعرفين؟ ضحك بسخرية. حسنًا، اعرفي هذا الآن. انظري إلى هذا.أخرج البطاقة المصرفيّة من جيبه ورفعها تحت أن

ركنت السيّارة السوداء أمام المقهى. نزل ستيفان من السيّارة من دون كلمة. بقي ناثان خلف المقود، مستعدًّا للتدخّل إذا لزم الأمر.– سألحق بك في بضع دقائق، قال ستيفان.أومأ ناثان. عبر ستيفان الشارع ودفع باب المقهى. رنّ جرس صغير فوق رأسه. جال بنظره في القاعة ورصد فورًا إدمون، جالسًا وحده إلى طاولة في العمق، وأمامه قهوة، وهيئة غارق في أفكاره.اقترب وجلس مقابله من دون أن يُدعى.رفع إدمون عينيه وقفز قليلًا. لم يكن يتوقّع أن يراه هنا.– سيغارا؟ ماذا تفعل هنا؟نظر إليه ستيفان مباشرة في عينيه. اليوم، لم يكن يناديه سيّد دوما.– صباح الخير، إدمون.ارتجف إدمون. هذه المخاطبة المفاجئة، هذه الألفة، كان هذا جديدًا. ومقلقًا.– ماذا تريد؟– أتيت لأتحدّث معك. من رجل إلى رجل.أضاق إدمون عينيه، مرتابًا.– لا أفهم.– من الطبيعيّ أن لا تفهم. لأنك لعبت ما يكفي من الغميضة معي. لكن اليوم، الألعاب انتهت.رأى إدمون أن ستيفان كان جادًّا. نظراته كانت باردة، ومصمّمة. لم يعد هناك أيّ أثر للتردّد في صوته.– إذن، قل لي ما تريد أن تقوله لي، قال إدمون وهو يستند إلى ظهر كرسيّه، عاقدًا ذراعيه.وضع ستيفان يديه منبسطتين على الط

كان المساء يسقط بهدوء على المدينة. في منزل آل سيغارا، كان الجوّ هادئًا. هيلين كانت جالسة في الصالون، وفي يدها كتاب. روبن كان يتصفّح الجريدة قرب النافذة. جدّة شانتيل، المستقرّة في كرسيّها، كانت تنظر إلى التلفاز بعين شاردة.عندها قُطع البرنامج بخبر عاجل."لقد علمنا للتوّ أن حادث سيّارة خطير وقع بعد ظهر اليوم على الطريق الوطنيّة. حسب المعلومات الأولى، فقدت المركبة السيطرة قبل أن ترتطم بشجرة. كان هناك شخصان في الداخل: رجل وامرأة. تمّ التعرّف على الرجل بفضل أوراقه. يتعلّق الأمر بالسيّد ستيفان سيغارا، الرئيس التنفيذي المؤقّت لمجموعة ويلكرسون."أسقطت هيلين كتابها. الصوت المكتوم للرواية وهي ترتطم بالخشب تردّد في الصمت المفاجئ للصالون.– ماذا؟ هذا… هذا ستيفان؟نهضت واقفة، وعيناها مثبّتتان على الشاشة. صور بطاقات الهويّة كانت تمرّ. صورة ستيفان. ثمّ صورة شابّة لم تكن تعرفها.– ما هذه المهزلة؟ تمتم روبن وهو ينهض بدوره.– روبن! روبن، هذا ابننا! هذا ستيفان!بدأت هيلين في الصراخ، ويداها ترتعشان، ووجهها متحلّل.– ابني! صغيري!أخذها روبن في ذراعيه ليهدّئها.– اهدئي، هيلين. اهدئي. ربّما ليس هو. يمكنهم أ